Счастье. Такое просто и понятное слово. Стоит произнести вслух — внутри сразу станет тепло. Мягкие лучи окутают тело призрачной дымкой, подарят веру и надежду в лучшие времена. Окрылят.

Я всегда была уверена, будто счастье — непременно нечто светлое, хорошее, приятное твоей душе. Вдохновляющее. Ограждающее от невзгод.

Разве я могла представить счастье на грани агонии? Продирающее насквозь, раздирающее на части, камня на камне не оставляющее от привычной реальности. Разрушающее до основания, испепеляющее, выжигающее напрочь.

Я не считала себя грешницей. Но и святой не была. Обычная женщина с устоявшимися принципами и понятиями. Страсть никогда не кружила мою голову. Не случалось у меня безумных влюбленностей, никакого надрыва в прежних отношениях не наблюдалось, не накрывало одержимостью, не ослепляло похотью.

Всегда все развивалось ровно, практически полный штиль. Без ураганов, без цунами, без какого-либо буйства стихий.

Я не дурела от мужчин, не страдала от пагубной зависимости, не проходила сквозь все круги ада порочных привязанностей. Признаюсь честно, отметки в зачетке беспокоили гораздо сильнее личной жизни. Будущая работа волновала больше, вызывала острые переживания и эмоции.

А от плохих парней меня и вовсе отворачивало в момент. Мажоры, сынки бандитов и прочие мутные типы вызывали стойкое отвращение. Какие отношения можно с ними выстроить?

Да что там, я и Олега жестко отшила, распознала бабника и всерьез не восприняла.

Пожалуй, надо было еще жестче с ним обойтись. Послать его куда подальше и близко не подпускать. Вычеркнуть раз и навсегда, не оставляя ни единого шанса.

Ладно. Что уж теперь рассуждать. Поздно.

Все мосты давно сожжены. Горевать бесполезно. Даже глупо. Ничего ведь не изменится. Любые сожаления напрасны.

Я открыла новую себя.

Абсолютную незнакомку. Чуждую. Пугающую. Бешеную нимфоманку, сгорающую от дикого, кипучего желания, изнывающую от неутолимой жажды. Я забыла обо всех своих планах, целях, мечтах. Я связалась не просто с плохим парнем. Я попала под власть настоящего Дьявола. Живого. Реального до дрожи.

Моя голова забита только им. Ноль посторонних мыслей. Рабыня целиком подчинена господину. Постепенно он заполняет мой эфир, не оставляет свободных мест, порабощает окончательно. Ноль компромиссов.

Я вряд ли сумею собственную диссертацию понять. Сейчас. Я и не вспомню о чем пару месяцев назад писала.

Глупая самка. Животное. И эти определения уже почти не коробят, не вызывают отторжения.

Я его вещь. Его, его, его. Может, после протрезвею, проветрю мозг. Но пока я совсем не соображаю и упиваюсь этим бессознательным состоянием, наслаждаюсь, проникаюсь эйфорией. Очнуться не суждено.

Он действительно вытрахал из меня весь мозг. И гордость. И убеждения. И чувство собственного достоинства. Да все, вот совершенно все вытрахал подчистую и уничтожил. Но я не против. Теперь не против. Сломлена? Затоплена удовольствием? Растоплена экстазом? Трудно понять. Невозможно.

Марат брал меня раз за разом. Всю ночь. Беспрестанно. Трудился надо мной как отбойный молоток над наковальней. Не позволял из-под себя выползти, не разрешал соскользнуть с громадного члена. Четко дал понять: за каждое проявление нежности придется дорого заплатить.

Я лежу на животе. Без сил, без воли шевельнуться. Тело больше не принадлежит мне, отказывается подчиняться простейшим командам. За окном уже поднимается солнце, а я так и не сомкнула глаза, ни на секунду сном не забылась. В жарких объятьях подобное выглядит нереальным.

Марат мнет мои ягодицы. Грубо, жестко, действует по праву хозяина. Сжимает плоть до красных отметин, до синяков, клеймит своими обжигающими прикосновениями.

Он не овладевал мною сзади. Вернее, не овладевал тем своим излюбленным способом, гнусным и омерзительным, противоестественным. Зато ставил на колени, наматывал волосы на кулак и вбивался в лоно до упора. Долбил как безумный, ввинчивался внутрь так резко, что я дышать не могла. И поглаживал контуры шрама. Его явно возбуждали отметины от ножа на моей коже. Мой палач был постоянно на взводе, готов к бою. Его железная эрекция не спадала. Гигантский вздыбленный орган буравил меня как раскаленный металлический прут.

Эта ночь перевернула все. Расколола мой разум на части, разбила на сотни обломков, обратила в изувеченные фрагменты.

Я потерялась. Утонула в своих противоречивых чувствах. Мозг старался сражаться, а плоть предала моментально, сдалась и пала перед сильнейшим самцом, покорилась без сомнений и вопросов, с рабской готовностью.

Я запуталась, оказалась одна во мраке. И рассвет никак не помог, не спас мою заблудшую душу.

Марат прижимается к моей шее губами. Поцелуй выжигает. Слегка, мягко, однако очень ощутимо зубами кожу прикусывает. Будто зверька за холку прихватывает. Его щемящая нежность в сочетании с гремучей похотью враз кровь мне сворачивает.

Напрягшийся член упирается в мое бедро. Намек прямее некуда.

Это не мужчина. Машина. Смертоносная.

Откуда только у него берутся силы? Голодный зверь. Ненасытный.

Но в этом безумном мире он мой единственный ориентир. Тот, кто действительно способен оградить и спасти от гибели. Пусть остается груб и жесток, пусть унижает и угрожает, говорит все те жуткие вещи, перемежает речь браными словечками. Его член жаждет меня. И это не меняется.

Я боялась, проведенный обряд оттолкнет Марата, необходимость взять меня прилюдно вступит в конфликт с его собственнической натурой. Однако на силе желания ритуал никак сказывается, разве что подкрепляет одержимость, подливает масла в огонь.

Я не уверена, сумею ли совладать с той буйной стихией, которая таится в этом страшном и жестоком мужчине. Одним сексом и голыми рефлексами сыт не будешь, а кроме этого нас ничего не связывает. Между нами зияет огромная культурная пропасть.

Чуть потягиваюсь, выгибаюсь, предоставляя хозяину полную власть над собой. Поворачиваю голову и содрогаюсь. Мой взгляд падает на проклятое кольцо. Бриллианты вспыхивают огнем в лучах рассветного солнца. Это безумно красиво, должно вызывать восхищение, завораживать причудливой игрой пламени. Но меня пронизывает лишь дикий, утробный страх, первобытный ужас, который невозможно побороть. Обычно я стараюсь не смотреть на знак жертвы, изгоняю из головы любые мысли о нем, отвлекаюсь, пытаюсь не замечать проклятую драгоценность. Иначе просто сойду с ума. Я и без того застываю в шаге от безумия. А от осознания того, что на мне постоянно надето ювелирное украшение, щедро пропитанное чужой кровью, муками и болью, точно легче не станет.

— Я видела драгоценности твоей сестры, — говорю тихо. — Внизу выставили несколько деревянных ящиков. Я не удержалась и заглянула внутрь. Там было множество подобных изделий, как будто разные предметы из одного комплекта.

Марат молчит. Лишь его пальцы крепче впиваются в ягодицу, причиняя боль. И зубы царапают кожу на шее, сжимаясь сильнее.

— Такое странное кольцо, — продолжаю мысль. — Его невозможно снять, от него никак не избавиться.

Сколько раз я пробовала. Бывало, до крови палец раздирала. Ничего не получилось. Чертова безделушка оставалась на руке, сидела как влитая. Дьявольский механизм не позволял от нее избавиться.

— Кому понадобилось создавать подобный предмет? — наконец, озвучиваю то, что давно меня терзало. — И главное — как твой отец позволил Амине надеть настолько жуткую драгоценность? Если только…

Осекаюсь. Судорожно втягиваю воздух и продолжаю крамольную речь.

— Неужели он сам это кольцо на нее надел?

Горячая ладонь перемещается выше, пальцы обводят линии клейма, едва дотрагиваясь до кожи.

— Нет, не надевал, — холодно произносит Марат. — Но он позволил этому произойти.

— Как? — вопрос вырывается невольно. — Я не понимаю… Почему?

— Отец дал слово, — чеканит мрачно. — Еще до рождения Амины. Потом пожалел. Понял, что совершил ошибку. Когда обещал, не представлял, как все обернется. Но его слово кремень. Раз клятва сделана, надо выполнять.

— Что за клятва?

— Тебе зачем? — ведет пальцами вдоль позвоночника, действует с обманчивой нежностью.

— Это кольцо сейчас на мне, — сглатываю. — Я бы хотела узнать всю правду о нем.

— Ты знаешь все, что должна, — отрезает холодно, зарывается ладонью в мои волосы, дергает, вынуждая вскрикнуть. — Дела прошлого тебя не касаются.

— Мне… Больно, — сдавленно выдыхаю.

— Будет больнее, если продолжишь задавать вопросы, — припечатывает льдом. — Твоя единственная забота мой хер обрабатывать.

— Как скажешь, — проглатываю враз набежавшие слезы, всхлипываю.

Марат целует меня в щеку, точнее просто губами прислоняется и ниже опускается, по горлу движется, жарким дыханием помечает.

— Когда на выставку пойдем? — интересуется вкрадчиво.

— Что? — не верю своим ушам.

— Ну, ты вроде на выставку хотела или на спектакль, — замечает ровно.

— Да, но…

— Сегодня пойдем, — заявляет таким тоном, что никогда поспорить не рискнешь. — Выбирай куда.

* * *

Мой доступ ко внешнему миру строго ограничен, поэтому афишу оперного театра я просматриваю исключительно под личным контролем Марата. Это знаменательный момент. Впервые получаю доступ в Интернет.

— Сегодня премьера «Фиделио», — сообщаю своему палачу. — Признаюсь, я не слишком хорошо ориентируюсь в твоих предпочтениях, поэтому довольно сложно подобрать подходящий вариант.

Господи. О чем я вообще сейчас болтаю? Хоть в нашу первую встречу Марат выставил себя заядлым театралом, это совсем не соответствует истине. А что ему тогда нравится? Кино? Боевики? Модные фильмы со спецэффектами, где все грохочет и взрывается?

— Ты на свой вкус выбирай, — бросает безразлично.

— Возможно, нам стоит посетить кинотеатр, — начинаю осторожно. — Я уверена, там тоже показывают немало интересного. Сейчас изучу расписание сеансов на текущую неделю, выберем что-нибудь захватывающее.

Открываю новую вкладку в браузере, вбиваю запрос.

— Стоп, — выдает Марат. — А чего искать-то? На это «Фигаро» у тебя глаза загорелись. Туда и пойдем.

— «Фиделио», — поправляю мягко.

— Похрен, — отмахивается. — Во сколько движуха?

Послушно возвращаюсь к странице оперного театра, проверяю время представления и не удерживаюсь от разочарованного возгласа.

— Что не так? — спрашивает Марат.

— Билеты распроданы, — проясняю ситуацию. — Ничего не выйдет. Ну, ладно. В кино тоже будет неплохо.

— Подожди, — усмехается. — Не дергайся.

Достает мобильный телефон, набирает кого-то.

— Нужны билеты в оперу, — заявляет холодно. — Срочно. Сегодня. Самые лучшие места. На «Фи…», хм… блять. Короче, разберешься.

— «Фиделио», — подсказываю робко.

— «Фиделио», — повторяет Марат и прибавляет: — Давай. Быстро. Чтоб через час все привез, иначе башку оторву.

Почему-то я ему верю. Сразу. И билеты раздобудет. И башку оторвет. Все грядущее от его собственных желаний зависит. Никто не помешает. Не остановит. Этот мужчина всегда прет напролом, как каток. Обходных путей для него не существует.

— Спасибо, — говорю, когда он завершает вызов и убирает телефон обратно в карман.

— Потом отблагодаришь, — выдает, оскалившись.

Представляю. Четко. Ярко. В самых сочных красках. Очередная ночь, стирающая грани приличия напрочь.

— Надеюсь, тебе понравится, — пытаюсь вернуть разговор в мирное русло непринужденной светской беседы.

Его ухмылка становится шире. Опаснее. Недвусмысленно намекает на очевидные вещи. И мои колени слабеют, а бедра сводит дрожь. Остается порадоваться, что сижу на стуле, вот потому и держусь, не стекаю лужицей на пол.

— Опера, — уточняю, ощущая, как горят мои щеки. — Это единственная опера Бетховена. На создание окончательной версии ушло около десяти лет. Первая постановка провалилась, вторая редакция также не имела успеха. Работа над шедевром требует сил и времени.

Марат молчит.

Я чувствую себя полной идиоткой. Ему скучно слушать мои рассказы. Да и опера сама по себе вряд ли такого человека впечатлит и зацепит.

Он приближается вплотную, проводит пальцем по губам, заставляя приоткрыть рот.

— Складно воркуешь, — хмыкает. — Молодец.

Я интересую его только в сексуальном плане. Я для него кусок мяса. Без мыслей, без эмоций. Кукла. Игрушка для извращенных забав.

А может, есть надежда? Очертя голову, бросаюсь в омут. Рискую разломать хрупкое равновесие, столь странно и неожиданно установившееся между нами.

— Ты разрешишь мне увидеть маму? — спрашиваю прямо, резко меняю тему беседы, выражаю то, что тревожит и грызет с первого дня заточения. — Когда-нибудь. Хотя бы единственный раз. Или позволь поговорить по телефону. Пожалуйста. Сам выбери дату. Обещаю, не стану ничего ей передавать, просить о помощи… Ты ведь понимаешь, да? Никогда не подвергну ее подобной опасности.

Пальцы Марата вмиг перемещаются на мое горло, поглаживают и сдавливают. Несильно. Однако ощутимо до колючих мурашек, до леденящего озноба, до судорожной дрожи. И я прогибаюсь помимо воли. Голову кружит.

— Понимаю, — холодно произносит он. — Но это ничего не меняет.

— Почему? — закусываю губу. — Прошу, подумай. Не нужно сразу давать ответ. Я же не настаиваю на немедленной встрече.

— Этого не будет, — отрезает Марат. — Не о чем тут думать.

— Зачем ты… зачем…

— Хочешь привлечь внимание моего отца? Братьев? Хочешь, чтобы моя родня твоей семьей занялась?

От хлестких вопросов внутренности враз выкручивает. Кровь в жилах стынет, кожу покрывает изморозь.

— Моя мама, — роняю сдавленно. — Она ведь тут совсем не при чем. Она не родственница Стрелецких.

— Никто не посмеет тронуть тебя, — усмешка кривит полные губы. — Зато ее тронут запросто.

— Нет! — восклицаю с ужасом. — Ты же не допустишь… ты…

— Вам нельзя общаться, — чеканит Марат. — Даже по телефону. Никак. Смирись. Забудь о ней.

— Она моя мать, — бормочу глухо. — Как я могу забыть?

— Помни свое место, — сдавливает мое горло сильнее. — Какой хозяин будет устраивать для рабыни семейные свидания? Ты должна обслуживать меня. Забудь прошлое. Возврата нет и не будет.

Он прав. Для его безумных родственников подобное действительно будет выглядеть до жути подозрительно. И меньше всего на свете я желаю привлечь внимание голодных и диких хищников к моему самому родному и близкому в мире человеку.

— А что ей сказали? — интересуюсь тихо. — Обо мне. Обо всем этом. Как объяснили мое исчезновение? Она же наверняка переживает.

— Правду сказали, — бросает Марат и отпускает меня.

— Правду? — закашливаюсь от волнения. — Какую правду?

— Что долг за мужа отрабатываешь, — поясняет ровно. — Денег Стрелецкий не нашел, вот и пришлось отдавать женой. Закончится срок взыскания — тебя отпустят.

Ну, конечно. Отпустят. Навсегда.

Я напрасно стараюсь сглотнуть горечь, избавиться от жуткого полынного привкуса во рту, принять и понять происходящее. Хотя что это изменит? Абсолютно ничего. Мое мнение никогда здесь никого не волнует. Я ничего не решаю.

Обычная рабыня. Безмолвная. Бесправная.

— Мать у тебя умная, — продолжает Марат. — Сразу поняла что к чему. Лишних вопросов не стала задавать. К ментам не побежала. Ждет.

Киваю.

Отличный ход с их стороны. Практически не лгать. Не выдумывать небылицы. Просто сообщить часть правды. И стараться особо не надо, проявлять фантазию незачем.

Боже. Бедная моя мама. Как она сейчас?

— Ей даже наши фотографии показали, — ухмыляется Марат.

А у меня тут же сердце сжимается.

— Фотографии? — опять глупо переспрашиваю. — Какие фотографии?

— Из торгового центра. Как мы в ресторане обедаем.

Едва удается выдохнуть.

— Или ты из примерочной фотки хочешь? — издевательски хмыкает. — Могу организовать нарезку из видео. Или проще целое кино ей прокрутить?

Нервно мотаю головой. Губы разлепить не способна.

— Да шучу я, — отмахивается. — Собирайся в эту свою оперу. Или нужно прикупить чего? Тряпья какого?

— Ничего не нужно, — бормочу. — А что… что мама сказала? Когда фото увидела.

— Откуда мне знать? — пожимает своими огромными плечами. — Я лично с ней не встречался.

Это к лучшему. Определенно.

Выключаю компьютер.

* * *

Выходит, рабыню разрешено выводить в свет. Или Марат не спрашивает разрешения?

Пребываю в напряжении. Как на остро заточенных иглах восседаю. Почти игнорирую происходящее на сцене.

Хотя опера потрясающая, а места у нас и правда самые лучшие. Как будто заранее заказывали, а не накануне получили. Идеальный обзор. Отличное звучание. Просто настоящая мечта.

А я не могу расслабиться ни на секунду. Переживаю насчет того, как Марат воспримет подобное развлечение, ведь к такому времяпрепровождению он точно не привык. То и дело бросаю взгляд на своего тюремщика, украдкой рассматриваю его гордый профиль, жесткий, точно из камня вытесанный.

Ладно. Возможно, все неплохо? Мой палач смотрит на сцену. Спокойно. Не зевает, не засыпает. Добрый знак. Верно?

— Как тебе? — интересуюсь вкрадчиво, когда начинается антракт после первого действия, даже дыхание задерживаю в ожидании ответа.

Марат поворачивается ко мне всем корпусом и прожигает горящими черными глазами, обдает самое нутро адским пламенем.

— Хрень, — ухмыляется, обнажая крепкие звериные клыки. — Сказочная. Но заряжают красиво.

— Тебе не нравится? — нервно облизываю губы.

— Нормально, — берет меня под руку и выводит в коридор.

— Ты ведь понял, что… — начинаю и осекаюсь, пытаясь подобрать более обтекаемую формулировку. — Ну, сюжет не всегда…

— Баба в мужика вырядилась, — отвечает со смешком. — Вроде мужа спасает. Дурит урода, который держит парня в плену. Еще девка какая-то в ту переодетую бабу втрескалась по уши. Уловил суть?

— Пожалуй, — натянуто улыбаюсь.

В столь упрощенной интерпретации все действительно звучит не очень привлекательно. Этот синопсис едва ли пробудит восторг. Не стоило мне проводить эксперимент, заранее обреченный на феерический провал.

— Короче, сказка, — заявляет Марат. — В жизни такое не прокатит.

— Почему? — удивляюсь.

— Бабу сразу видно, — многозначительно хмыкает.

— В смысле? — невольно возмущаюсь. — Она же замаскировалась.

— И каким дебилом нужно быть, чтоб повестись? — издевательски выгибает брови. — Ну, глухим и слепым по ходу. Иначе номер не пройдет.

— Героиня изображает юношу, — пожимаю плечами. — Что тут настолько нереального? У нее мужская одежда и…

— Бабский голос, — обрывает саркастическим замечанием, продолжает насмешливым тоном: — Бабская походка. Повадки тоже напрочь бабские. Мужики никогда так не двигаются. Ее бы раскрыли на раз.

— Да неужели? — хмурюсь. — При должной подготовке все возможно. Надо только поработать над деталями.

— Точно, — бросает иронично.

— Не веришь? — от внезапно вспыхнувшей ярости сжимаются кулаки.

Марат смотрит на меня. В упор. Выразительно. Перемещает взгляд чуть ниже. К груди. Не стесняется ни капли. Будто раздевает, срывает одежду, сдирает слой за слоем. Раздирает на клочки платье. Бюстгальтер. Безжалостно сминает плоть в ладонях.

Делаю глубокий вдох. Автоматически.

Становится хуже. Гораздо. На физическом уровне ощущаю его похоть. Опаляющую жажду дикого зверя. Кипучее желание изголодавшегося хищника.

— Знаешь, это не главное, — обнимаю себя руками, словно надеюсь выстроить защиту, создать преграду. — Могло такое происходить или нет. Не важно. Идея заключается в другом.

— Любовь и прочая херня, — кривит губы в ухмылке. — Я понял.

— Верность, — говорю тихо. — Преданность. Вот основная мысль. Настоящие чувства всегда побеждают людское коварство и злобу.

Ему наплевать. И это логично. Его интересует только мое тело. Поход в оперу — всего лишь мимолетная уступка. Кость, брошенная послушной собачонке.

А может, это придает некую пикантность? Ослабить поводок, выпустить на прогулку, дать глотнуть свежего воздуха. Заодно свой волчий аппетит распалить.

Огромные ладони вдруг обхватывают мою талию. Не сдавливают, просто прикасаются. Обжигают кожу сквозь ткань.

Я одета в одно из платьев, которые подбирала Замира. Довольно скромное, полностью закрытое. Элегантное и строгое.

Но я чувствую себя голой перед ним. И то, как он дотрагивается сейчас, вроде бы ничего особенного не происходит, однако впечатление, точно трахает у всех на глазах. Прямо тут. В здании оперного театра. Совершает очередной жуткий ритуал.

— Красивые слова, — холодно произносит Марат. — На деле другой расклад. Побеждает грубая сила. Зубы. Кулаки. Железо. А остальное — треп. Пользы ноль.

— Давай уедем, — выдаю сдавленно. — Вернемся домой.

— Нет уж, — склоняется надо мной. — Досмотрим твое «Фиделио».

Дрожь сотрясает изнутри. Позвонки выкручивает. Прокатывается ледяной волной от груди к животу, до пят обрушивается.

Ох. Даже слов не найду.

Как горячо рядом с этим невозможным мужчиной. Будто в самое пекло падаю. Сгораю и возрождаюсь.

— Вика, — кто-то окликает меня.

Оборачиваюсь. Сталкиваюсь вплотную с лицом из прошлого, из другой жизни, из счастливого и беззаботного периода, когда я и не подозревала, какие чудовищные сюрпризы готовит для меня судьба.

Мой коллега из университета. Ближайший друг ректора.

— Виктория, — повторяет он, и его глубоко посаженные, вечно бегающие глазки вдруг цепко впиваются в меня. — Какая неожиданность.

Застываю, даже двух слов связать не могу. Просто перевожу взгляд на лоснящуюся лысину, стараюсь избежать зрительного контакта.

— Вы так стремительно покинули нас, — продолжает мужчина. — Признаюсь, не ожидал, что сразу после свадьбы уволитесь.

Да. Я и сама не ожидала. Даже не подозревала о собственном увольнении. Значит, вот как все устроилось? Из университета меня «убрали». Матери сообщили часть правды. Быстро и просто, без особых выдумок.

— А это, — прочищает горло. — Вероятно, ваш близкий друг?

Мне не удается разлепить губы. Как ни стараюсь, ничего не выходит. Стою точно истукан, молчу, не могу совладать с враз накрывшим меня оцепенением.

— Полагаю, господин Стрелецкий тоже неподалеку? — не желает затыкаться мой старый знакомый. — Я был бы рад его поприветствовать.

С какой радости? Он видел Олега только мельком. Никогда не общался с ним, толком не сталкивался.

— Тебе пора, — голос Марата звучит как удар грома.

— Простите? — недоуменно спрашивает бывший коллега.

— Место стынет, — чеканит ледяным тоном.

И почему это звучит так, будто он говорит, что стынет могила?

— А вы собственно… — начинает и практически сразу замолкает, забыв договорить фразу до конца. — Пожалуй, мне и правда пора.

Похоже, тяжелый взгляд Марата отбивает всякую охоту болтать. Мужчина спешит удалиться из поля зрения. Мгновенно ретируется.

— Грохнуть его? — вопрос вынуждает вздрогнуть.

— В каком смысле? — выдаю пораженно.

— Он тебя расстроил, — произносит ровно.

— Нет… просто, — запинаюсь.

Меня расстраивает мое положение. Контраст. Прежде я была уверенной в себе женщиной. Независимой. Абсолютно самостоятельной. Никогда не лезла за словом в карман, на все могла ответить. А теперь я рабыня. Пустое место. Никто.

— Мне наплевать, — судорожно выдыхаю. — Он напомнил о прошлом. О том, что было и чего никогда не будет.

— Тоскуешь по Стрелецкому? — спрашивает вкрадчиво.

— Что? — усмехаюсь. — Нет, конечно.

Я тоскую по себе. Но этого уже не исправить. Некоторые вещи нереально изменить, время нельзя обернуть вспять.

— Мужики по тебе сохнут, — говорит Марат. — Этот слюнями захлебнулся.

— Кто? — сперва не понимаю о чем речь. — Ох, глупость. Мы давно знакомы, работали вместе над проектом, и я чуть не пришибла его за тупость. Ректору он в доверие втерся, но сам ничего не соображает, только за счет других и выезжает.

Затихаю, закрываю рот ладонью.

В черных глазах вспыхивают опасные искры. Полные губы растягиваются в плотоядном оскале.

— Ох, нет, — судорожно бормочу я. — Не надо никого пришибать. Пожалуйста. Это у меня случайно вырвалось.

Марат молча ведет меня обратно в зал.

* * *

Второе действие проходит как в тумане. Горячие пальцы переплетаются с моими заледеневшими, напрочь отнимая остатки самообладания. Никогда и ни с кем я не ощущала ничего подобного.

Вместо музыки — тугие удары крови по вискам. Вместо картинки — самые грязные и порочные фантазии, развратные сцены, всплывающие в памяти постоянно.

Что он будет делать со мной? Потом. После оперы. Как себя поведет? Грубо. Жестко. Даже жестоко. Или вдруг нежность проявит?

Я не знаю, чего от него ожидать. Просчитывать, планировать, анализировать. Зачем? Бесполезно. Предугадать темные желания не выйдет.

Гремят аплодисменты.

Марат разрывает наш контакт, чтобы присоединиться к бурным овациям. Возможно, его хоть немного проняло происходящее на сцене. Во всяком случае, он наблюдал за этим действом гораздо внимательнее меня.

Тоже хлопаю в ладоши. По инерции.

Безумие, однако кажется, будто все вокруг могут увидеть мое клеймо. Позорную печать принадлежности. Каждый человек здесь понимает, кому я досталась в собственность.

Спину жжет. Но я улыбаюсь. Губами. Не рискую портить внешний вид недовольной миной. Лучше уж порадоваться напоказ. Тогда больше шансов вновь вдохнуть воздух свободы. Вырваться на волю опять.

Боже. А я вообще сумею сбежать? Его люди повсюду. Наблюдают, отслеживают шаг за шагом. Никто не позволит ускользнуть.

Должен быть выход. Должен. Иначе ведь не бывает. Из любого положения можно выбраться. Наверное.

Господи. Мои последние надежды тают.

А вдруг я просто не хочу убегать? Потому и варианты не замечаю. Пропускаю все шансы. Жду чего-то. Однако на самом деле, не желаю бороться.

Неужели я сдалась? Так быстро. Легко. Неужели это все? Вот так и закончу свои дни. В вечном плену. В заточении. Под грудой налитых железом мускулов. Под громадным членом, что вбивается до матки.

— В ресторан хочешь? — спрашивает Марат.

— Д-да, — отвечаю, запнувшись.

Совсем не тянет ужинать, но подобный поворот станет отсрочкой, только поэтому и соглашаюсь. Не желаю возвращаться обратно, туда, где все напоминает о моей новой доле.

Мы отправляемся в один из лучших ресторанов города. Оказываемся в закрытой вип-комнате для особенных гостей. Стол уже полностью сервирован. Официант настолько оперативно доставляет заказ, что складывается впечатление, будто сегодня это элитное заведение работает исключительно для нас. Другие клиенты не в счет.

Я ни в чем себе не отказываю. Закуски. Основное блюдо. Салат. Десерт. Кусок в горло не лезет, потому заталкиваю насильно.

И улыбаюсь. Не перестаю улыбаться. Это уже что-то ненормальное. Истерическое. Мне кажется, смахивает на нервный срыв.

Марат мрачнеет. С каждой прошедшей секундой.

— Ты недоволен? — выпаливаю, не выдержав напряжения.

— А ты довольна? — парирует отрывисто.

— Нет, — говорю, не думая.

Не могу лгать. Ему — не могу. Не удается, не получается. Никак. Правду от этого мужчины не утаить.

— И что с тобой делать? — сверлит взглядом.

Отпустить.

Я не озвучиваю это вслух. Но он и без того все отлично понимает. Истина находится на поверхности.

Марат поднимается, обходит стол, останавливается за моей спиной. Склоняется надо мной, накрывает мои плечи здоровенными ладонями. Его губительный жар испепеляет, четко ощущается через ткань платья.

— Твоя мать спокойна за тебя, — произносит на ухо.

— Я не…

— Она сама сказала, — обрывает.

— Откуда ты… — еле дышу.

— Узнал, — буквально припечатывает. — Нужна точная цитата? «Серьезный мужчина. Такой никогда не причинит моей девочке вреда». Вот ее ответ моему человеку после просмотра наших фотографий.

Он узнавал? Отыскал того человека, который поведал маме часть истории про долг, и уточнил у него детали. Зачем? Ради чего? Просто решил успокоить меня?

Наверное, стоит сказать «спасибо». Но я не способна выдавить даже такую банальную благодарность.

Моя мама не спокойна. Нет. Ни капли.

А я… я не девочка. Для него — не девочка. Шлюха. Сука. Самка. Потаскуха. Блядь, которую можно использовать по назначению в любое время суток.

Он уничтожит меня. Однажды. Навсегда.

— Мы же выйдем еще куда-нибудь? — спрашиваю сдавленно.

— Куда?

— Как сегодня, — судорожно выдыхаю. — В оперу. Или в кино. В следующем месяце будет интересная выставка, и, если ты не против…

— Я не против.

— Такое не запрещено? — сглатываю. — Вашими правилами.

— Это не должно тебя волновать.

Киваю.

А он распускает мои волосы. Выдергивает шпильки, распутывает тугой пучок, пропуская пряди между пальцами. Делает глубокий вдох.

— При мне волосы держи так, — заявляет хрипло.

— Хорошо, — бормочу я, вдруг подаюсь шальному порыву, прибавляю: — Хозяин.

— Что?

Марат вздергивает меня на ноги, разворачивает лицом к себе, вдавливая в мускулистое тело.

— Что ты сказала? — повторяет так, будто бьет кнутом, хлыстом полосует.

— Хорошо, хозяин, — слабо улыбаюсь. — А как еще должна обращаться рабыня к своему господину?

Его желваки напрягаются, резко проступают под гладкой смуглой кожей. Черты вмиг заостряются. Брови хмуро сходятся над переносицей.

Как же он красив. Дьявольски. Чертовски. Как бес. Как демон, вырвавшийся из самого сердца преисподней. Смотрю и точно впервые замечаю очевидную реальность. Будто глаза по-новому открываются.

Я всегда отмечала привлекательность Олега. Классическую и спокойную, признанную цивилизованным обществом. Идеальная внешность. Стандарт. Нечто, не требующее доказательств.

Марат другой. Во всем. Даже в этом.

Он красив дико и по-звериному. Как смертельно опасный хищник. Как жуткое и голодное до крови чудовище. Красив в жестокости. Красив в жажде.

Завораживает. Пленяет резко и сразу. Не дает возможности ускользнуть, вырваться, разорвать порочный круг.

У меня перехватывает дыхание.

— Рабыня должна давать, — холодно произносит палач. — Говорить ей незачем. Рот у нее, чтобы хер принимать.

Правда. Так и есть.

Смотрю на него. Молчу. Глупо спорить. Да и о чем? Никто и не пытался скрыть мое истинное предназначение.

— Но ты, — жестко притягивает меня, опаляет горячим дыханием. — Не рабыня.

— А кто? — еле губами двигаю.

— Моя, — звучит как приговор.

* * *

Когда мы оказываемся в спальне, Марат не включает свет. Запирает дверь, заключает меня в объятья. Раздевать и приступать к тому единственному, что ему требуется, не спешит.

Зверь отлично видит во тьме. И пока я теряюсь во мраке, он разглядывает добычу, как будто бы все происходит при ослепительном дневном солнце.

— Нельзя тебе в мужика наряжаться, — выносит насмешливый вердикт, проводит ладонями по груди, сгребает плоть, сжимает через бюстгальтер, причиняя легкую боль. — Эти сиськи никаким шмотьем не скроешь. Сразу на виду. Прыгучие.

— Ну, можно ведь бинтом перевязать, — заявляю тихо. — Плотно. В несколько слоев.

— Дохрена бинта надо, — хмыкает и сминает мои ягодицы, вынуждая взвизгнуть. — А жопу чем перевяжешь?

Разворачивает меня, прижимается сзади, позволяя ощутить всю силу и мощь своего жестокого желания. Огромный член стоит колом. Уже таранит по полной.

— Дашь мне сюда? — спрашивает Марат, вжимаясь еще крепче, буквально насаживает на свой громадный орган.

— Ты же и так возьмешь, — роняю сдавленно. — Если захочешь.

— Отвечай на вопрос, — хрипло произносит он.

Пальцы впиваются в мои бедра, оставляя синяки. Вздыбленная плоть подрагивает от нетерпения, жадно пульсирует, беззастенчиво упираясь в мое самое чувствительное и беззащитное место. Невольно содрогаюсь от столь тесного контакта.

— Дашь мне в задницу? — раздается вкрадчивое уточнение.

— А разве я могу отказать? — невесело усмехаюсь.

— Блядь, — бросает резко. — Отвечай без этих приколов. Прямо. Да или нет. Ты даешь мне свою жопу сегодня?

— Нет, — выдаю и губу закусываю от волнения. — Пожалуйста. Не надо. Давай… давай это оставим на другой раз.

— Валяй, — поразительно легко соглашается.

Я не верю. Настолько просто? В чем подвох?

Марат отпускает меня и уходит в душ. Даже пошевелиться не решаюсь. Боюсь нарушить странную магию происходящего. Кажется, любое движение может в момент испортить удачный расклад. Вернуть жертву обратно в кошмар.

Звук льющейся воды за стенкой немного отрезвляет, избавляет от ледяного оцепенения. Но я все равно продолжаю стоять там, где хозяин меня оставил. Практически не двигаюсь, не перемещаюсь.

— Твоя очередь, — выдает он, возвращаясь обратно в комнату.

Полоска света, льющаяся наружу благодаря открытой двери, позволяет разглядеть мужчину во всех развратных подробностях.

Марат голый. Совсем. Полностью. Даже полотенце вокруг бедер не удосужился повязать, не говоря уже о том, чтобы набросить халат. Варвар. Дикарь. Одежда ему только мешает.

Огромный член по-прежнему пребывает в боевой готовности. Угрожающе покачивается между мощными бедрами. Крупная головка налита кровью.

— Чего застыла? — гортанный смешок больше смахивает на рычание.

— Я… сейчас.

Не искушаю судьбу, покорно направляюсь в душ. Закрываюсь. Медленно стягиваю одежду. То и дело оборачиваюсь, жду, что мужчина ворвется сюда, нарушит хрупкое перемирие, возьмет свое без лишних вопросов. Подрагиваю от напряжения.

Но все проходит спокойно. Никаких приключений. Тихо. Ровно. Вытираюсь насухо, обматываюсь свежим полотенцем.

Черт. Что происходит? Я как будто ощущаю некое разочарование. Между бедер саднит от неудовлетворенного желания. Безумие. Бред какой-то. Неужели я так сильно привязалась к нему, а теперь изнываю от порочной потребности насытить похоть?

Помедлив, ступаю в спальню.

Понемногу привыкаю к темноте вокруг. Это естественно и закономерно. Темнота неизбежно становится частью меня, моим настоящим миром.

— Ебаться будем? — резко бросает Марат.

Он что…

Он спрашивает моего разрешения?

Во рту пересыхает. Совершенно не представляю, как могу ему ответить. Отказывать попросту опасно. Страшно. До одури. Хотя… проклятье, да я же не хочу отказывать. Жажду его внутри себя. Глубоко. Мощно. Чтоб до судорог довел. Чтоб затрахал до полусмерти.

Замираю, примерзаю к полу. Становится жутко и жарко от таких ненормальных, аморальных мыслей. Губы разлепить точно не сумею.

Так и стою молча. Как каменная статуя.

— Зря только свободу дарю, — мрачно заключает Марат. — Ничего решить не можешь. Или разучилась?

Он лежит на кровати, забросив руки за голову. Вроде расслаблен, но в то же время собран, готов к броску в любую секунду. Не стоит обманываться, принимая его спокойствие и вальяжность за чистую монету.

— Зачем эти игры? — с большим трудом сглатываю ком в горле. — Позволяешь выбирать, но сам стоишь у руля.

— Разрешаю порулить — не ценишь, — хмыкает.

— Довольно сложно поверить в иллюзию, — признаюсь честно. — К тому же я привыкла к прошлым правилам. Ты отдаешь приказ. Я выполняю. Все очень просто.

— Ни черта ты не выполняешь, — смеется.

— Ну, я стараюсь, — роняю мягко.

Марат приподнимается на локтях. Даже в кромешной темноте его взгляд обдает мое тело адским пламенем. Полотенце едва ли защищает от пристального внимания.

— Чего ты хочешь? — спрашивает он.

И мой мозг явно отключается. Напрочь.

— Тебя, — не контролирую собственную речь.

— Тогда иди сюда.

Треск разрываемой фольги. Не очень романтично. Однако это до боли привычная часть ритуала. Марат разрывает упаковку презерватива, извлекает резину и раскатывает по толстому стволу. Действует быстро и четко.

Я подчиняюсь. На негнущихся ногах приближаюсь вплотную к кровати. Опускаюсь на матрас, на коленях подползаю ближе.

Виски ломит от желания. Кипучего. Шального. Бешеного. Токсического и абсолютно иррационального.

— Оседлай меня, — его голос как раскаленная лава течет под кожу, проникает в жилы, заполняет собою пространство.

— Как? — выдаю глухо.

— Как жеребца, — заявляет хрипло.

Я делаю то, чего он требует. Усаживаюсь сверху. Устраиваюсь так, что вздыбившийся член утыкается в живот.

Какой он огромный. Гигантский. Как вообще в меня помещается? Даже смотреть на подобный орган страшно. Содрогаюсь от предвкушения грядущего действа.

Марат срывает с меня полотенце.

— Начинай, — шлепает по ягодице. — Или сам начну.

Я насаживаюсь на него. Нанизываю лоно на закостеневшую от возбуждения плоть. Медленно опускаюсь, погружаю железную твердость до упора.

Выдох. И вдох. Рвано. Судорожно. Надсадный стон.

Все это сливается со звериным рычанием.

Господи. Боже мой. Что я творю? Во что превращаюсь? Назад пути отрезаны. Теперь уже точно. Возможно, я могла спастись. Но поздно. Не хочу.

Как же я увязла. Влипла. Залипла. И ничего хорошего, ничего доброго это мне не подарит, не принесет. Лишь боль и ужас.

Мы слишком разные. Мы слишком…

Я отказываюсь думать.

Я чувствую каждую его вену. Бой крови. Жесткий. Неукротимый. Буйный. Я чувствую, как его сердце качает жизнь по венам. Через член.

Секунда. И меня ничего не волнует. Тревожные мысли сгорают в пламени ненасытной, первобытной похоти.

— Давай, — очередной шлепок ниже поясницы. — Задай своему жеребцу.

— Ох, — порочно и протяжно, это единственное, что мне удается вымолвить в данный момент.

Он растягивает меня, заполняет до предела. Проникает так глубоко и далеко, как никто другой не проникал. И увы, дело совсем не в чудовищном и угрожающем размере его детородного органа.

Горячие пальцы скользят по животу, крадутся по ребрам, поднимаются к груди. Жадно обхватывают грудь, выкручивают соски.

Я двигаюсь. Сперва медленно, робко, очень неуверенно, а после вхожу во вкус, отдаюсь рефлексам. Я даю то, чего и сама неистово жажду.

— Быстрее, — резким тоном подстегивает Марат. — Жестче.

Наклоняюсь, опираюсь ладонями о широкие мускулистые плечи, натыкаюсь на сталь под гладкой кожей.

Я устраиваю дикую скачку. Я? Или кто-то другой? Чужая женщина. Голодная самка. Я не узнаю себя. Ну и плевать. Не важно. Теперь уже ничего не важно.

Я сгораю на нем. Вспыхиваю и осыпаюсь пеплом на грудь, обвитую канатами мышц. Я так хочу верить. Что это больше, чем просто секс. Что это все настоящее.

Глупо? Наивно? Пусть.

Я целую его шею. Крепкую. Напряженную. Как у разъяренного животного. Просто прижимаюсь губами, ласкаю кожу языком.

Это порыв, который невозможно контролировать.

Марат рывком переворачивает меня на спину, наваливается сверху, отнимая весь воздух. Вдавливает в кровать. Начинает вонзаться внутрь как одержимый. Насквозь прошить хочет. Убить. Разрушить. А не выходит.

— Херовая ты наездница, — рычит на ухо. — Годами учить придется.