На белом небе все тусклей Златится горняя лампада, И в доцветании аллей Дрожат зигзаги листопада.

Кружатся нежные листы И не хотят коснуться праха… О, неужели это ты, Все то же наше чувство страха?

Иль над обманом бытия Творца веленье не звучало. И нет конца и нет начала Тебе, тоскующее я?