Бывает час в преддверьи сна, Когда беседа умолкает, Нас тянет сердца глубина, А голос собственный пугает,

И в нарастающей тени Через отворенные окна, Как жерла, светятся одни, Свиваясь, рыжие волокна.

Не Скуки ль там Циклоп залег От золотого зноя хмелен, Что, розовея, уголек В закрытый глаз его нацелен?