Стихает дождь, и на асфальте мокром Дрожат круги бессонных фонарей. И блики золотистые по окнам Блуждают, словно этот свет ничей. Стихает дождь, и улицы пустые, Объятые пугливой тишиной, Как будто бесприютные слепые, Бредут устало длинной чередой. Стихает дождь над городом уснувшим, И время — быстрый маленький челнок — Снует меж настоящим и минувшим, Дождям определяя точный срок.

На дне осенней чаши, в парке, Дрожат причудливые тени, И кружевное их сплетенье Венчает солнечная арка. Под ней — сбегают вниз ступени Нагретые, где золотая Пыль, медленно колеблясь, тает, Как сон… О, сколько томной лени День разморенный разливает, Качая ласковое небо! И, утопая в сладкой неге, В листве опавшей — замирает.

Свет, прозрачный от края до края, Виснет тонкой вуалью веков… Только бабочка, вдруг пролетая, Порвала этот тонкий покров, Зацепив своим крылышком нежным Незаметно растянутый свет, — Вечно кажущийся безмятежным — Через две даже тысячи лет. И, кружась так легко и беспечно, Продолжая свой краткий полет, Не узнает, что сонную Вечность Взмахом крылышек заново ткет.