Идут года — тридцать восьмой, девятый. Зарублен рост на притолке дверной. Воспоминанья в клочьях дымной ваты Бегут, не слившись, где-то стороной, Не точные.            Так как же мне вглядеться В былое сквозь туманное стекло, Чтобы его неконченое детство В неначатую юность перешло… Стамеска. Клещи. Смятая коробка. С гвоздями всех калибров. Молоток. Насос для шин велосипеда. Пробка С перегоревшим проводом. Моток Латунной проволки. Альбом для марок. Сухой разбитый краб. Карандаши. Вот он, назад вернувшийся подарок, Кусок его мальчишеской души, Хотевшей жить. Ни много и ни мало — Жить. Только жить. Учиться и расти. И детство уходящее сжимало Обломки рая в маленькой горсти. Вот всё, что детство на земле добыло. А юность ничего не отняла И, уходя на смертный бой, забыла Обломки рая в ящиках стола.

Рисунки. Готовальня. Плоский ящик С палитрой. Два нетронутых холста. И тюбики впервые настоящих, Впервые взрослых красок. Пестрота Беспечности. Всё начерно. Всё наспех. Всё с ощущеньем, что наступит день — В июле, в январе или на пасхе — И сам осудишь эту дребедень. И он растёт, застенчивый и милый, Нескладный, большерукий наш чудак, Вчера его бездействие томило, Сегодня он тоскует просто так.

Холст грунтовать? Писать сиеной, охрой И суриком, чтобы в мазне лучей Возник рассвет, младенческий и мокрый, Тот первый, на земле, ещё ничей… Или рвануть по клавишам, не зная В глаза всех этих до-ре-ми-фа-соль, Чтоб в терцинах запрыгала сквозная Смеющаяся штормовая соль…

Опять рисунки.                В пробах и пробелах Сквозит игра, ребячливость и лень. Так, может быть, в порывах оробелых О ствол рогами чешется олень И, напрягая струны сухожилий, Готов сломать ветвистую красу. Но ведь оленю ревностно служили Все мхи и травы в сказочном лесу. И, невидимка в лунном одеянье, Пригубил он такой живой воды, Что разве лишь охотнице Диане Удастся отыскать его следы. А за моим мужающим оленем Уже неслись, трубя во все рога, Уже гнались, на горе поколеньям, Железные выжлятники врага.

Идут года — тридцать восьмой, девятый И пограничный год, сороковой. Идёт зима, вся в хлопьях снежной ваты. И вот он, сорок первый, роковой. В июне кончил он десятилетку. Три дня шатались об руку мы с ним. Мой сын дышал во всю грудную клетку, Но был какой-то робостью томим. В музее жадно глядя на Гогена, Он словно сжался, словно не хотел Ожогов солнца в сварке автогенной Всех этих смуглых обнажённых тел. Но всё светлей навстречу нам вставала Разубранная, как для торжества, Вся, от Кремля до Земляного вала, Оправленная в золото Москва. Так призрачно задымлены бульвары, Так бойко льётся разбитная речь, Так скромно за листвой проходят пары, — О, только б ранний праздник свой сберечь От глаз чужих.                Всё, что добыто в школе, Что юношеской сделалось душой, — Всё на виду.              Не праздник это, что ли? Так чокнемся, сынок! Расти большой. На скатерти в грузинском ресторане Пятно вина так ярко расплылось. Зачёсанный назад с таким стараньем, Упал на брови завиток волос. Так хохоча бесхитростно, так важно И всё же снисходительно ворча, Он, наконец, пригубил пламень влажный, Впервой не захлебнувшись сгоряча.

Пей. В молодости человек не жаден. Потом, над перевальной крутизной, Поймёшь ты, что в любой из виноградин Нацежен тыщелетний пьяный зной. И где-нибудь в тени чинар, в духане, В шмелином звоне старческой зурны Почувствуешь священное дыханье Тысячелетий.              Как озарены И камни, и фонтан у Моссовета, И девочка, что на него глядит Из-под ладони. Слишком много света В глазах людей. Он окна золотит, И зайчиками прыгает по стенам, И пурпуром ошпарил облака, И, если верить стонущим антеннам, Работа света очень велика. И запылали щёки. И глубоко Мерцали пониманием глаза, Не мальчика я вёл, а полубога В открытый настежь мир! И вот гроза, Слегка цыганским встряхивая бубном, С охапкой молний, свившихся в клубок, Шла в облаках над городом стотрубным Навстречу нам. И это видел бог. Он радовался ей. Ведь пеньем грома Не прерван пир, а только начался. О, только не спешить. Пешком до дома Дойдём мы ровным ходом в полчаса.

Москва, Москва. Как много гроз шумело Над славной головой твоей, Москва! Что ж ты притихла? Что ж белее мела, Не разделяешь с нами торжества? Любимая! Дай руку нам обоим. Отец и сын, мы — граждане твои. Благослови, Москва, нас перед боем. Что нам ни суждено — благослови! Спасибо этим памятникам мощным, Огням театров, пурпуру знамён И сборищам спасибо полунощным, Где каждый зван и каждый заменён Могучим гребнем нового прибоя, — Волна волну смывает, и опять Сверкает жизнью лоно голубое. Отбоя нет. Никто не смеет спать. За наше счастье сами мы в ответе. А наше горе — не твоя вина. Так проходил наш праздник. На рассвете, В четыре тридцать, началась война.