Хорошо, хорошо! Шлемов больше не видать! Лука нет, и сыра нет! Не любитель я войны. Лучше вечер зимний С тем, кто мил, с тем, кто друг и сосед, Проводить у огня, наколов Жарких и сухих дровец, Что сушились лето все, Греть у угольков орешки, И поджаривать каштаны, И служанку целовать, Если дома нет жены.

Что милей всего на свете? Дни, когда закончен сев. Небо дождик посылает, и сосед нам говорит: «Чем бы нам таким заняться, отвечай-ка, Комархид!» «Выпить хочется мне, вот что! С неба шлет ненастье бог! Эй, жена, бобов поджарь нам, да побольше, меры три! И муки прибавь пшеничной и маслин не пожалей! И Манета пусть покличет Сира с улицы домой; Все равно ведь невозможно нынче лозы подрезать И окапывать напрасно: землю дождичек смочил, Пусть пошлют за перепелкой, двух тетерок принесут! Молоко найдется в доме и от зайца три куска, Если только прошлой ночью не стащила кошка их; Что-то очень уж шумела и возилась там она. Два куска неси нам, мальчик, третий дедушке оставь! Мирта ветвь у Эсхинада попроси, да чтоб в цвету! Заодно и Харинада по дороге пригласи! С нами пусть он нынче выпьет! Посылает бог удачу Нашим нивам и садам».

В дни, когда луг звенит Песней милою цикад, Я разглядывать люблю, Не созрели ли уже Грозди лоз с Лемноса. Прежде всех зреет плод этих лоз, А потом горстку фиг с ветки рву, Спелость пробую на вкус, Фиги тают — так сочны! «Оры милые», — пою я, И настоечку хлебаю, И за лето становлюсь Жирен, гладок и лоснист.

Много хуже таксиархом [39] любоваться, — чтоб он сдох! С гребнями тремя на шлеме, в алом пламенном плаще. «Крашен плащ, — бахвал клянется, — в сардский пурпур, в чистый цвет». Но когда придется драться в этой пурпурной красе, Тут окрасится накидка в самый подлый рыжий цвет. Первым франт несется с поля, словно рыжий конь-петух. Я, как птицелов, глазею. А султан его дрожит. Но зато уж, сидя дома, шутки дикие творят. В список призывной внесут нас, после вычеркнут опять, Впишут снова, дважды, трижды. Вдруг кричат: «В поход идем!» А еды не закупили. Ведь не знали ни про что. К Пандионовой [40] колонне подлетишь и, тут себя В призывном увидев списке, с горькой злобою уйдешь. Вот что терпим мы, крестьяне, терпим больше городских От трусливых щитобросов — людям и богам врагов. С ними, если Зевс позволит, расквитаемся за все! Нам от них беда и слезы, Львы они в кругу домашнем, Хитролисы на войне!