Так, всякий раз, ища вопрос,

Что был бы дверью в царство истин,

Как мотылёк, впряжённый в воз,

Достичь не в силах ясной выси.

Границы держат языка

И, в общем, тварность каждой мысли:

Ведь кто я – жест, или рука?

Иль то, что не дано исчислить?

17.02.03