Бродит по Венеции Иосиф.

Круглые очки блестят его.

То расскажет что-то, то вдруг спросит,

Но себя, все чаще, самого.

Хорошо ему – он здесь, как дома.

Близок ему каждый уголок.

Здесь мечтает он родиться снова,

Потому что очень одинок.

09.08.12