Мама все переживает, что я не дышу воздухом.
Я не дышу воздухом, потому что тот воздух, который «нам дают», меня не устраивает.
Я не дышу им из духа противоречия. Оно у меня врожденное.
Конечно, со временем пружина ослабевает…
Но я держу руку на пульсе, уж будьте покойны.
«Деточка, но ты же не права! Ну, что тебе стоит попросить прощения?»
Хаха! не на ту напали! Не буду я ИМ просить прощения. Во-первых, я не виновата. Во-вторых, они мне не нравятся.
В-третьих, я лучше разобью о стену собственную башку, чем прощения просить.
Бес противоречия сидел во мне как заноза.
Из-за него, этого беса, я сидела там, откуда давно пора было делать ноги, и делала вид, что неуязвима.
Из-за него, этого идиотского беса, я готова была просидеть с набитым ртом… час, два, три… столько, сколько потребуется для того, чтобы ОНИ, наконец, поняли раз и навсегда, – я не люблю ИХ кисель, ИХ кашу, суп, фрикадельки, макароны, молоко и пенки с оного.
Я готова была просидеть все самое драгоценное, – все самое прекрасное послеобеденное время, включая дневной притворный сон, компот со сморщенной грушей и чинную прогулку на веранде.
Ведь сидя так, я надеялась на последнее, – что мама придет вовремя, – что она не опоздает, не задержится, и спасет меня из гнусного рабства, – от всех этих «надо и должна».
Ну, что тебе стоит? Что стоит проглотить? Еще ложечку? И еще? И последнюю?
Ну, что тебе стоит? Всего только разок. Попросить прощения. Ведь виновата? Признаешь? Только скажи? Изобрази раскаяние, смирение, усмири свое вечное «НЕ ХОЧУ» и «НЕ БУДУ».
Вот тут я жестко стояла на своем. Некое слепое, но очень верное чувство, подсказывало, что ложечкой дело не ограничится.
Что вслед за киселем и кашей последует что-то очень страшное, нестерпимо-чужое, и необратимое.
Я стану как тихая Светочка, – перебирать сухими ножками, обнимать липкими ручками, на которых замерзшие сопли и комья утренней каши…
Что, боже мой, – ужасней этого ничего быть не может! – я стану совсем как большеголовый заторможенный Стасик, – глотать все подряд с воодушевлением клинического идиота, и тогда я забуду, окончательно забуду, что на самом деле люблю.