* * *
Что мы пережили, расскажет историк,
Был сон наш тревожен, и хлеб наш был горек,
Да что там! Сравнения ввек не найти,
Чтоб путь описать, где пришлось нам пройти!
Сидели в траншеях, у скатов горбатых
Бойцы в маскировочных белых халатах,
Гудели просторы военных дорог,
Дружили со мною сапер и стрелок.
Ведь я — их товарищ, я — их современник,
И зимнею ночью и в вечер весенний
Хожу по дорогам, спаленным войной,
С наганом и книжкой моей записной.
С полоской газеты, и с пропуском верным,
И с песенным словом в пути беспримерном.
Я голос услышал, я вышел до света,
А ночь батарейным огнем разогрета.
Синявино, Путролово, Березанье —
Ведь это не просто селений названья,
Не просто отметки на старой трехверстке —
То опыт походов, суровый и жесткий.
То школа народа, и счастье мое,
Что вместе с бойцами прошел я ее.
* * *
Ты, гора высокая,
Вновь явилась мне...
Здесь бригада сотая
Шла вперед в огне.
Вдоль проспекта гулкого,
Где лилася кровь,
Мчит автобус в Пулково
Экскурсантов вновь.
Стой, гора высокая,
В пестроте огней,
Как заря далекая
Отошедших дней.
И глядится молодо
Прямо в небеса
Великана города
Светлая краса!