На Пулковских высотах тишина. Представить даже трудно, что когда-то Здесь контру били Октября солдаты, Что здесь прошла недавняя война. Горят цветов осенние костры, Гурьбой идут к автобусу студенты, Шоссе, как разутюженная лента, Стремительно спускается с горы. И канонада воздух не трясет, И заросли кустарником окопы. Единственные пушки — телескопы Штурмуют небо с Пулковских высот.

Вновь пугают, Грозятся, Метят в самое сердце Огнем. А чего мне Бояться — Я живу В государстве своем! Дом — К оконцу оконце, Словно праздник На летней заре. В них и сумрак и солнце: То, что в небе, То здесь, на дворе. Говорят мне: «Побойся. Устрашись. А не то, мол, гляди...» Позабыли: Погостье Столько лет У меня позади! Все стреляет Винтовка, Все гранаты Гремят над Невой. За спиною Дубровка И другой «Пятачок» огневой. За спиною Такое, Что во сне Не приснится врагу. Я не жажду Покоя, Но покой на земле Берегу. Впереди, За спиною, От кокосовых пальм До берез. Сколько Рядом со мною Тех, кто ужас огня Перенес! На крутом Рубеже Двух горячих веков, Двух эпох, Трижды Пуган уже, Говорю я, Не царь и не бог: Пусть резвятся, Грозятся, Распаляются День ото дня — Ну, чего мне Бояться, Если сам — Укротитель огня, Если властвует Лира, И земля, Как внимательный зал, Если будущим Мира Я свое государство Назвал!