Влад сидел на стуле и безучастно смотрел на тонкую струйку крови, бегущую по пальцам его руки.

– Давай перевяжу, – слова Зирин вызвали кривую улыбку на лице Влада.

– Ну перевяжи, а сможешь? Ты только ноги можешь отлично раздвигать.

– Как ты груб. Не хочешь, не надо, – усмехнулась в ответ Зирин.

– А ты, голубушка, лучше иди, посмотри, жив твой любимчик или нет, надеюсь, помер.

– Что ты наделал? – вскричала Зирин.

– Вот, наконец-то, такой реакции я и ждал. Я истекаю кровью, и что я слышу? Только безучастное: дай перевяжу, а как Марсель – так сколько эмоций, до крика отчаяния. Я не мог не воспользоваться моментом, не мог, – сказал он вяло вслед сорвавшейся с места Зирин. – Я только продолжил то, что ты сама начала, – апатично закончил он фразу.

В мастерской никого не оказалось. Только капли крови на полу могли указать на то, что здесь произошла какая-то трагедия.

Вернувшись к Владу, она застала его в той же безучастной позе.

– Ты его убил? – закричала она и с ожесточением стала трясти его, вцепившись в лацканы дорогущего фирменного пиджака. – Где он?

– Откуда мне знать?

– Совсем помешался на своём величии, Рюрикович он, видите ли, так иди в политику, что ты к художникам примазываешься, блажь какая-то. Где он, я тебя спрашиваю.

Влад воззрел на неё недоуменный взгляд.

– Что ты молчишь? Где он?

– Ну, знаешь, мертвецы не имеют обыкновение бегать. Да и волчара там оставался. Выскочил не пойми откуда да хватил меня за руку Как я теперь буду писать свои шедевры?

– Там никого нет, только кровь на полу и чистый холст на мольберте. Какой чистый холст? Было два портрета: один изрезанный, на нём была хромоножка, только в птичку обращённая. А вот на втором портрете она выглядела, знаешь, не хуже тебя – вся просто в ореоле солнечного света. О, как меня это взбесило…

– Что? Выкладывай всё как на духу.

– Исповедовать будешь, язычница…

– Буду. Не слышит отец, как ты меня называешь.

– Да нечего рассказывать. Подменил я дуралею краски. Застукал, когда твой папаша их приносил в его мастерскую… ну, и подменил. Зря мы, что ли, с тобой ходили в Третьяковку скребли картины. А здесь она готовая, свеженькая. Вот, думаю, свершилось. Наконец-то.

Пока он писал её портрет, как оказалось, целых два, я написал 15 картин, я организовал выставку, но ни одна из картин не имела успеха у публики, ни одна. Эти краски – обыкновенные, они не несут никакой энергии, – со злостью бросил Влад. – Пусть кудесник не кичится волшебством этих красок: с яйцом зимородка, с куриным ли, да хоть с яйцом жар-птицы – они были и останутся обыкновенными. Успех?.. Всё зависит от случая, темы, а главное – от критиков, надо ублажать критиков. Зашёл я к нашему портретисту, и, что я вижу, вернее, слышу: склонился убогий над своей мазнёй и что-то шепчет, и даже я вдруг понимаю – волшебство произошло: дева-птица вот-вот взлетит с изрезанного портрета. Ну и чего он достоин после этого? Только смерти для дальнейшей канонизации. Кстати, не знаешь, кто над ним так покуражился? – с ехидством спросил Влад.

– Ну ты и циник. В мастерской нет ни Марселя, ни волка.

– Ты уже говорила. И не вздумай проболтаться, что это я, – уже шёпотом сказал Влад и с опаской взглянул на дверь, видимо, наконец-то осознав содеянное. – Во-первых, тебе никто не поверит, а во-вторых…

– Что – во-вторых? Ты мне угрожаешь? Мне?