Около одиннадцати вечера позвонил капитан Астахов и сказал:

– Завтра в восемь на Толстого, восемнадцать, если интересно, милости прошу. Посмотрим, где проживала брошенная невеста.

– Буду, – ответил Федор. – Есть новости?

– Новости есть, как без новостей, – загадочно сказал капитан, и Федор внутренне напрягся. После разговора один на один в ванной комнате в доме Нии им не случилось поговорить по душам. Федор избегал капитана. Он пришел на беседу вместе с Нией, но допрос не состоялся – капитана «дернули» по другому делу. Он обещал перезвонить. Поговорить в «Тутси» им тоже не удалось – Федору не хотелось обсуждать смерть Насти и Зубова при Савелии. Если бы дело касалось любого другого преступления, а не смерти людей, близких к Ние, они бы с Савелием вдоволь пофантазировали насчет версий, доводя капитана до нервного срыва и белого каления. Савелий излагал бы путано свое видение, Федор толковал бы, а капитан хватался за голову и кричал, что они его достали, что он сейчас трехнется от них и вообще… хватит! Они пригласили бы Митрича, тот пересказал бы городские сплетни в тему, и они бы прекрасно провели время. Как всегда. Как всегда, но не в прошлый раз. Единственное светлое пятно прошлых посиделок – день рождения Митрича. Правда, капитан молчал больше, чем говорил, и нос Федора чуял неладное.

– Ты где? – спросил капитан. – У нее?

– Я дома. Был у Нии, теперь дома.

– Понятно. До завтра.

Федор провел этот день с Нией. Они много говорили, в основном вспоминали прошлое – институт, преподавателей, сокурсников. Расклеили объявление про потерянную собаку, йоркшира по имени Декстер, с фотографией – около магазина, где он потерялся, и в поселке, на всякий случай. Гуляли в парке. Смотрели на замерзшую реку с дымящейся полыньей и пили кофе в бумажных стаканчиках из киоска, чудом открытого. Кофе был так себе, и Федор подумал, что когда-то он был вкуснее. Или казался таковым. А может, настроения не было. Далеко за рекой и заснеженными лугами лежало под снегом волшебное Магистерское озеро, ниточка, связующая их с прошлым. Федор чувствовал, что-то ушло из их отношений, тепло, доверие… Смерть Насти, страшная и нелепая, смерть Зубова… Ния боится и считает минуты до отъезда, бьет крылом, и Федор чувствовал, что она снова ускользает от него. А ведь было еще что-то, проклятая фотография, как спусковой крючок, на который нажали, и все пошло вразнос. Он понял, что произошло, – не сразу, выдержав борьбу с собой, с собственным нежеланием принять очевидное, и знание это мучило его. Иногда ему казалось, что нужно поговорить с ней начистоту, иногда ему казалось, что лучше оставить все как есть… Никто не может знать, как аукнется тот или иной дурацкий поступок… В результате ночных бдений Федор принял решение никогда ни о чем ее не спрашивать, какая разница теперь… Ния всегда была… незрелая, что когда-то нравилось ему. Ему нравилось быть большим умным братом, старшим товарищем, наставником. Он попытался подыскать другое слово, но никакое другое слово не передавало характера Нии, как он себе его представлял. Беспомощная, лукавая, с детской хитринкой, наивная… ненадежная. Переменчивая. Ему нравились взрослые женщины, умные, независимые, с чувством юмора… то есть он убедил себя, что именно такие ему нравятся. С ними он был на равных. Сейчас ему казалось, он понял, почему. Инстинктивно он пытался избежать боли, которую могла причинить другая незрелая маленькая девочка… Незрелые маленькие девочки бьют больнее в силу их непредсказуемости и подспудной жалости, которую вызывают. Ты принимаешь их за свою собственность, тебе кажется, ты знаешь их как самого себя и видишь насквозь, а они смотрят на тебя снизу вверх с восхищением… как тебе кажется. Потому так больно бывает, когда оказывается, что ты обманулся… А зрелая, самостоятельная, независимая… это другое. С такими все ясно, они приходят и уходят, не оставляя ни шрамов, ни даже царапин. Может, потому и кукует Федор один, что боится новой боли и новых ожогов. И возможно, не так уж не прав Савелий, черпающий житейский опыт из дамских романов…

Он проводил Нию домой, и она сказала, избегая его взгляда:

– Я страшно устала, Федя… ты не обидишься…

Фраза повисла в воздухе, и Федор поспешно сказал, что, разумеется, он понимает, сам устал до чертиков, вчера отмечали день рождения Митрича, засиделись, подготовка к семинару, новое расписание занятий… Много лишних слов, чтобы не выдать разочарования. Усилием воли он оборвал себя и сказал:

– Спокойной ночи, Ния! Я позвоню.

Он прикоснулся губами к ее щеке и не почувствовал ответного трепета…

…Федор внутренне напрягся, ожидая, что нечуткий капитан спросит, а чего это ты дома, а не с любимой женщиной? Но Коля ни о чем не спросил, а только сказал кратко: «До завтра».

– До завтра, – ответил Федор.

Он так и не уснул; ворочался, бродил по Интернету, пил кофе, пытался редактировать давно заброшенную статью. Думал… Нет! Наоборот! Он не хотел думать. Он гнал от себя мысли, ему казалось, он висит над пропастью. Во второй раз в жизни Федор не знал, как поступить, был растерян, и не было никого, кому он мог рассказать… Савелию? Добрый Савелий бросится утешать или будет скорбно молчать, выражая неодобрение. Реальная жизнь для Савелия – терра инкогнита, он живет в своих книжках; ему повезло, он нашел Зосю, его крепость и канат, связывающий его с действительностью. Вздумай Федор излить ему душу – он будет смотреть на него взглядом больной коровы, как говорит капитан, бормотать о том, что все проходит и надо потерпеть. Возможно, осудит бывшую подругу за то, что бросила когда-то такого замечательного человека, как Федор. Капитан же Астахов… Федор знал, что скажет капитан. Тем более что капитан уже выразил свое отношение к «художествам» Федора. Жизнь для капитана Астахова черно-белая, прямая как рельса, хочу, не хочу, можно-нельзя, без полутонов и метаний. Он жесток, бескомромиссен и чужд сантиментов. Любовь? Не смешите, какая любовь в двадцать первом веке! Ностальгия? Прошлое? Ой, только не надо этих мерихлюндий и мутной философии! Будьте проще! Он прав по-своему, иначе ему не выжить на передовой линии…

Вот и получается, что излить душу Федору некому.

Ему было бы легче, если бы он вел дневник. Всякие интересные моменты жизни, мысли, чаяния, грезы, вещие сны, обиды, невидимые миру слезы… одним словом, всякие неврастенические бредни. Федор не ведет дневник. Федор – герой! Любимец молодняка и образец для подражания… одна черная широкополая шляпа чего стоит! Ни у кого нет такой шляпы. Это фирменный знак Федора, логотип… Умен, ироничен, красив, удачлив, какие дневники, о чем вы!

Да и не умеет Федор изливать душу. Это искусство не всем дано. Сколько народу запросто выплеснут на вас разнокалиберные проблемы – тут и нехватка денег, и дети придурки, и жена… глаза б мои не видели! И начальник, и коллеги, и пассажиры в общественном транспорте… не забыть соседей! И налегке поскачут по жизни дальше. Увы, увы, не с нашим счастьем, мы все в себе, все в тайне…

…Они встретились у дома номер восемнадцать по улице Толстого в девять ноль семь утра. Федор Алексеев явился вовремя, капитан Астахов опоздал на семь минут. Он хоть и военный человек, но часто опаздывает. Так получается. Это даже хорошо, это очень человеческая черта… кто без греха, бросьте камнем.

Тут уже топталась толстая женщина из жэка, Ольга Степановна, и тощий длинный участковый.

Капитан был бодр и румян с мороза, видимо, хорошо выспался.

– Все в сборе? – спросил он деловито. – Добро. Сейчас подъедут ребята. Пошли!

– Собака воет, люди жалуются, – сказала, ни к кому не обращаясь, Ольга Степановна. – Искали хозяйку, телефон не отвечает.

– Чья собака? – спросил капитан.

– Из третьей квартиры! Сначала лаяла, потом выла… и днем, и ночью. Все телефоны оборвали!

…Дверь квартиры распахнулась, и под ноги им молча бросился маленький серый комок. Капитан чертыхнулся от неожиданности и отступил.

– Декстер! – Федор подхватил песика на руки. – Откуда ты тут взялся?

Декстер замолотил хвостом и облизал лицо Федора шершавым язычком. Все так же молча.

– Сорвал голос, – сказала Ольга Степановна. – Ваша собачка? Такой маленький, а выл будь здоров!

– Декстер? Что за идиотская фантазия… – буркнул капитан.

Квартира, где до недавнего времени проживала гражданка Литвин, была маленькой хрущевской двушкой, такие в народе называют «вагончиком». Крошечная кухня, дешевая мебель, пестрая занавеска на окне.

В проходной комнате-гостиной – обилие искусственных цветов в керамических вазах, картинки в простеньких рамочках по стенам, громоздкий допотопный телевизор… честная бедность…

Пространство узкой полутемной спальни почти полностью занимала двуспальная кровать под пышным покрывалом и гора подушек и подушечек; сбоку от окна жалось трюмо с десятком баночек и керамическими стаканами, откуда торчали кисточки и карандаши; там же стояли две фотографии хозяйки в рамочках, обклеенных ракушками, – Насти Литвин.

Капитан осторожно выдвинул верхний ящик, он оказался забитым всякой дребеденью: бижутерией, баночками и тюбиками, разноцветными трубочками бигуди, разношерстным хламом. Равно как и другие ящики. Настя, похоже, не заморачивалась особенно наведением порядка.

Шкаф был забит одеждой, дешевой синтетикой убойных тонов. Федор вспомнил наряды Насти…

Капитан почти влез в шкаф, вытащил из глубин скомканный белый свитер, осторожно развернул. Ольга Степановна, вытянувшая шею в любопытстве, охнула. Свитер был испачкан засохшей черной кровью…