Кафе «Узурпатор» было тихим местом, разбитым на множество приватных боксов. Владельцы оборудовали отсеки генераторами звукоизолирующих полей.

Игорь двинулся по полутёмному коридору.

Под ногами — плотный ворс ковровой дорожки. Наноботы, поселившиеся в ворсинках, пожирали грязь с подошв гостей и производили из неё кислород.

Нужная секция располагалась за поворотом, почти у барной стойки. Седовласый мужчина тихо переговаривался с барменом, потягивая мохито. Когда Игорь пересёк незримую границу, силовое поле отрезало все звуки.

Игорь уселся за столик.

Посмотрел на Собирателя.

На вид эта культовая личность ничего особенного не представляла. Подросток лет семнадцати с длинными волосами, собранными в пучок на затылке. Потёртый свитер, выглядывающий воротничок клетчатой рубашки. Возраст Собирателя соответствовал возрасту самого Вавилона. Это можно было сказать о девяноста девяти процентах местного населения, но некоторые сущности предпочитали выглядеть более взрослыми.

Собиратель был честен.

Это подкупало.

— У меня мало времени, — сухо произнёс Собиратель. — Что ты принёс на продажу?

Игорь покачал головой.

— Я не продавец. Я хочу приобрести легенду.

Собиратель заинтересованно уставился на собеседника.

— Такое случается редко. Закажи себе что-нибудь.

Игорь провёл пальцем по столешнице, активируя панель заказов. Быстро промотал несколько опций. Выбрал чай с кардамоном и бутерброды с ветчиной. Провёл браслетом над платёжной линией, подтверждая списание средств.

— Что ты хочешь услышать? — спросила сущность.

— Синдром Баттона, — не задумываясь, ответил Игорь. — Всё, что ты знаешь об этом.

— Лишь слухи, — небрежно проронил Собиратель.

— Мне требуется лекарство, — уточнил Игорь. — Где его можно найти?

Девушка в серой униформе принесла заказ проводника и тихо удалилась. Игорь подумал, что кафе смахивает на любимый клуб Майкрофта Холмса. Вот только название ничем не оправдано.

— Человек стареет, — задумчиво проговорил Собиратель, — в обратную сторону. Можно сказать, молодеет. Происходит это не сразу, инкубационный период длится около трёх лет.

Игорь кивнул.

— Болеют только дети?

— Отчего же, — возразил собеседник. — Все подвергаются опасности. Возрастных ограничений нет, насколько мне известно.

— Лекарство, — напомнил проводник.

Собиратель хмыкнул.

— Прежде, чем мы продолжим...

— Сколько? — перебил Игорь.

Прозвучала сумма.

Их браслеты обменялись данными. Цифры перекочевали с одного носителя на другой.

Игорь сделал глоток из чашки.

Приготовился слушать.

— Есть разные версии, — начал повествование Собиратель. — Одни говорят, что синдром — полуразумная форма жизни. Другие полагают, что вирус создали наши с тобой предки.

Смысл сказанного дошёл до Игоря намного позже — уже на Бастинде. Тогда же он не придал значения словам собеседника.

— Зачем? — удивился проводник. — Для чего создавать такую вещь?

— Поговаривают, что один народ хотел достичь бессмертия. Их учёные решили обернуть процессы старения вспять. Но утратили контроль над ситуацией. Вирус вырвался на свободу. Это произошло не на Земле. Но у людей не было решений. Чтобы спасти остальных, властители перекрыли коридоры.

— А что с лекарством?

— Его не нашли.

Проводник тихо выругался.

Собиратель поднял руку, останавливая поток негодования. В этом жесте было столько уверенности, что Игорь сразу успокоился.

— Решение есть, — произнесла сущность. — Универсальное решение.

Игорь занялся бутербродом.

— В Магеллановых Облаках существует исцеляющий мир, — продолжил Собиратель. — Об этом месте почти ничего не известно. Добирались туда немногие. Знавал я и тех, кто не вернулся с этой планеты.

Душистый чай обжег горло.

— Что мне нужно делать?

Сущность ухмыльнулась.

— Тот, кто болен, должен попасть в этот мир.

— И всё?

— Да.

— Он исцелится?

Собеседник кивнул.

— Но как мне найти это место? — Игорь вцепился в руку Собирателя Мифов. — Есть у этой планеты название? Координаты?

— Конечно, — кивнул волосатый парень. — Проводники называют этот мир Далью. Туда отводят тех, кто неизлечимо болен. Тех, у кого нет надежды.

— Координаты, — попросил Игорь. — Дай мне их, я заплачу.

Собиратель скривил рот в презрительной усмешке.

— Всё сложно, странник. Я знаю сектор, в котором нужно искать. Но там сфера в сорок световых лет. Тебе придётся искать нужных людей, собирать информацию.

— Ты совсем ничего не знаешь? — возмутился Игорь.

— Мне известен сектор, — напомнил Собиратель. — А это уже кое-что. Уж поверь.

Игорю пришлось согласиться.

— Раскрой мне свой разум, — предложил Собиратель. — Нужно сделать отметку в атласе.

Так начался период длительных поисков.