— В общем, нет, — повторила Анжелика. — И давай, детка, на этом закончим.

Она собралась подняться на ноги, однако не смогла. Что за черт?

— Но почему? — воскликнула Элизау. — Неужели ты не хочешь помочь людям?

Анжелика вновь отрицательно покачала головой.

— Не хочу.

Инклюзору действительно было не понять, как так — не желать помочь единоплеменникам? Это же противоестественно! Да и в Обители о подобных ситуациях не говорили. И теперь, находясь в теле маленькой девочки, инклюзор не мог даже понять того факта, что люди вовсе не братья. Им — всем и каждому — по большому счету плевать на судьбы прочих. Нда… Легко быть близким по духу со всеми, когда всех-то не больше трех сотен. Как у них самих. А когда больше пяти миллиардов? Да уж, есть над чем задуматься.

— Хорошо, Анжелика. Я не стану тебя заставлять делать то, чего ты не хочешь, — негромко произнесла Элиза. — И ухожу. Инкарнатора, естественно, забираю с собой.

Элиза взяла со столика Камень, положила его в детскую сумочку и покинула комнату.

Пэрта вздохнула с облегчением.

Слава тебе, Господи. Достали, честное слово! И к лучшему, что она свалила… Кто его знает, может, девчонка и не выдумывала. А если так, то пусть катится на все четыре стороны. Инклюзоры, Обители, Инкарнаторы… Тоже мне, нашли спасительницу человечества. Да это самое человечество сколько тысячелетий существует, столько же само себя и спасает. И неплохо обходится безо всяких Творцов. Разве нет? Втягивают, понимаешь, честных… Ну ладно, не самых честных людей в свои игрища, угрожают. Ну и что, что коснулась изумруда? Счастья не будет? Ерунда. Подумаешь, поела на халяву. А вдруг это и не камень? Вдруг сама Элиза незаметно принесла, пока я в душе была? И? Теперь в рабынях ходить? Сейчас же! Есть возможность сопротивляться, значит надо сопротивляться. Тоже мне, инклюзор сопливый… А такой несчастной казалась. Ничего, на улице подберут, увезут в приют. Подлечат. Самое оно, как говорится…

Пэрта после ухода Элизы чувствовала себя гораздо лучше. Она встала с тахты, скинула одежду и пошла в ванную. Надо принять душ, смыть с себя всю эту грязь, глупость, сумасшествие. Все смыть! А потом можно съездить и к Антонио. Он парень рассудительный, поймет правильно. Ну, неудача. Бывает. Столько времени потратили впустую. Жаль, конечно. Но ведь не смертельно?

Обжигающие струйки взбодрили. Вернули нормальное настроение, прочистили мысли. Отлично!

На улице стояла невыносимая жара. Поймав у выхода такси, Пэрта устроилась на заднем сидении и назвала адрес. А хорошо, черт побери! Все хорошо, что хорошо кончается. Ведь кончилось, правда? Какой-то дурной сон, честное слово.

Однако откуда-то из потаенных глубин души донесся неожиданный ответ. Нет, милая. Все только начинается. И продолжение последует скоро. Очень скоро…

Такси остановилось возле единственного подъезда многоэтажки. Расплатившись с водителем, девушка покинула машину, легко взбежала по лестнице и, проникнув внутрь дома, вздохнула с облегчением. Прохлада. Двери лифта были открыты. Верхняя кнопка. Семнадцатый этаж. Студия Антонио в мансарде под самой крышей. А как же, свободный художник. Свободный! От чего? От предрассудков, комплексов и таланта. Причем, свободный настолько, что вызывает недоумение — зачем он вообще рисует? Отшучивается подонок. Мол, когда душа поет, хочется рисовать. И настолько сильно, что кисти сами прыгают в руки… Сами! Интересно, каким концом?

Но насколько Антонио был бесталанным в живописи, настолько же его гений проявлялся в искусстве словоблудия. Любую «натурщицу», гад, уболтает. И ведь мягко стелет — такие изысканные речи толкает, сволочь, что девчонки сами падают ему в объятия. Буквально. Через полчаса можно укладывать в койку. При том, что далеко не красавец.

Пэрта не была ревнивой. Больше того, ей самой нравилась, как легко приятель добивается желаемого. Виртуоз, нечего возразить. Она и сама чем-то была на него похожа. Чем-то? Да всем! Разве что кроме физиологических различий. Ну, и наличием утонченного вкуса.

Девушка нажала кнопку звонка во второй раз и, прислонив ухо к дверному полотну, прислушалась, раздадутся ли знакомые шаги в гулком пространстве. Нет. Тишина. Странно. Обычно Антонио выбирается из дому ближе к вечеру. Когда спадает жара, и в барах появляются толпы одиноких красоток. Может, уехал? Но куда?

Прости, дорогой. Придется нарушить твой запрет. Нет, ну не в подъезде ж тебя ждать!

Пэрта раскрыла сумочку, порылась в ней и выудила на свет связку отмычек.

Замок сопротивлялся. Словно там какой-то упор, которого быть не должно. Упор? Ба!

Анжелика нажала ручку и надавила на дверь плечом. Верно, не заперта. Эх, раззява…

Внутри было все, как обычно. Большое пространство. Без излишеств. Не слишком уютное, но довольно милое. Легкий беспорядок… Логово одинокого мужика. Бабника. Следы перманентного присутствия женщин, причем многих, видны невооруженным глазом. Вон, несколько помад перед зеркалом, чей-то красный шарфик под стулом, дурацкая шляпка на подоконнике… Нечаянные трофеи. Ого! А это что за… Клавесин? Его-то он на кой приволок? Спер где-то?

Анжелика улыбнулась. Нет, такие люди не меняются. И слава Богу.

— Антонио! — крикнула она на всякий случай, хоть прекрасно видела, что никого живого в студии нет. — Ты дома?

Она уже собиралась пройти к плите, чтоб сварить себе кофе, когда из-за дальнего угла, из под брезента, под которым хранятся готовые «шедевры», раздался легкий шорох и какой-то звук. Стон? По коже побежали мурашки.

Превозмогая страх, Пэрта на нетвердых ногах приблизилась к «архиву невостребованного» и взялась за край ткани. Подняла. Откинула в сторону…

На пыльном полу рядом со стопкой картин лежал Антонио.

Черт, что за вид? Напился в стельку и…

— Ох, свинья ты моя, — усмехнувшись, проговорила Анжелика. — Ты б себя в зеркало видел. Сам встанешь? Или помочь? Ну?

— Пэрта… — слабый, но совершенно трезвый голос хозяина прогремел громом среди ясного неба.

Девушка оцепенела.

— Пэрта, слава Богу, ты пришла… Я ждал тебя так долго. Где ты пропадала?

Только сейчас Анжелика заметила, что на месте прекрасных черных глаз Антонио зияли кровоточащие дыры. Черные же. Страшные. Анжелику передернуло. Она закрыла лицо руками и простояла так секунд десять. Но надо же что-то делать? Надо!

— Антонио, как же так? — прошептала она, все еще не в силах сдвинуться с места. — Кто такое с тобой сотворил? За что?

Месть? Она множество раз видела нечто подобное в кино, читала в книгах, но увидеть собственными глазами, да еще и на таком расстоянии.

— О, святая Анжелика… Тебя что, пытали?

— Нет, Пэрта, — отозвался Антонио. — Все она… Картина…

— Что ты несешь? Какая еще картина? — ответила девушка, постепенно приходя в себя.

Огляделась по сторонам. И точно. Прямо в центре студии, за клавесином, возвышался знакомый мольберт, на котором полулежал свежий — она поняла это по запаху еще не засохшей краски — холст. Изображения разглядеть не удалось — картина была развернута в противоположную сторону.

— Пэрта, взгляни на нее, — все так же тихо проговорил Антонио. — Это лучшее мое творение. За всю жизнь… Посмотри, пожалуйста. Уверен, тебе понравится.

— Какая картина, Тони?! — вскрикнула Пэрта. — Надо немедленно вызывать скорую! Куда ты опять подевал телефон? Снова выкинул?

Анжелике действительно было не до шедевров. Его ж в больницу надо! Не дай Бог заражение крови, тогда все! Конец!

— Скорую успеешь, Пэрта, — голос друга звучал хоть и слабо, вовсе не жалобно. — Я очень тебя прошу, взгляни на рисунок. Очень прошу, слышишь?

— Хорошо, — ответила девушка.

Все равно следовало найти телефон. Анжелика решила мельком взглянуть на очередную мазню приятеля и заняться делом. В конце концов, Антонио каждое новое полотно называет «лучшим за всю жизнь творением». К таким словам за три года общения Пэрта привыкла. Не придавала им особого значения.

Однако то, что было изображено на этом холсте, Анжелику ввергло в шок. Поразило настолько, что будь за спиной стенка, пришлось бы о нее опереться. А так… попятилась и вскрикнула. Закрыла глаза. Открыла. Закрыла снова…

Неужели не почудилось?

С белого фона загрунтованного холста на Пэрту смотрело ее собственное отражение. Те же глаза, губы, нос. Тот же изгиб тела, не сильно скрытого под любим сиреневым сарафаном, в котором она сейчас… Только рука вытянута перед собой, а на ладони лежит… он. Инкарнатор. И волосы. Ее волосы отчего-то не черные, как смоль, а светлые…

Это нарисовал Антонио? Антонио?!

Не может быть… Откуда? Он же… Откуда у него взялся талант? Его не было, это понимают все, кроме него самого. Все! А камень? Как сумел он так точно воспроизвести все его грани? Даже игру света и радугу… Боже… Потрясающе! Но… Нет! Это чертовщина. Нет, нет, нет!

— Антонио? — негромко позвала Анжелика.

— Да, Пэрта? Тебе понравилось?

— Д-да… — заикнувшись, ответила девушка. — Да, Антонио… Понравилось. Скажи честно, как тебе удалось? Тебе… кто-то помог?

С минуту воздух почти не колебался. Тишина словно звенела от напряжения, прерывалась лишь редкими свистящим вдохами-выдохами изувеченного художника. Пэрта же боялась и вздохнуть.

— Не знаю, — задумчиво произнес, наконец, Антонио. — Днем ко мне приходила маленькая незнакомка… Ребенок. Симпатичная девочка. Ты ее, должно быть, знаешь… Она передала привет от тебя и сказала…

Замолчал.

— Что? Что она сказала? — Анжелика чуть не перешла на крик.

— Она сказала, что ты просишь к вечеру нарисовать портрет… С камнем… А потом это чудо растворилось в солнечном свете. Честно! Привидение? Или мне показалось? Но… я видел ее. Верь… Я так торопился, Пэрта… Так… Тебе, правда, нравится?

— Правда, — сказала Анжелика. — Вот только… Камень. Ничего не понимаю. Он же был в то время у меня… Послушай, а девочка не сказала, когда я должна к тебе прийти?

— В семь часов, — ответил Антонио. — Так и сказала. Я еще удивился… Смеялся… Сейчас сколько?

— Четверть восьмого, — ответила Пэрта, глянув на ходики. — Но мы говорили про Камень. Откуда… Зачем ты вообще его нарисовал?

— Понятия не имею, — ответил Антонио, пожав плечами. Он уже сидел, прислонившись спиной к стопке старых холстов. — Хотя… Может, потому, что мы так долго пытались его найти? А старик умер… Ты знаешь?

— Да, знаю… — кивнула Пэрта в задумчивости. — Что? Старик умер? А, да. Я видела. Твоя дневная гостья — его внучка. Элиза. Я тебе про нее как-то рассказывала.

— Элиза? Сирота?

— Она самая.

— Как же она попала в город? Ее, если я что-то понимаю, должны были отдать в приют. Разве нет?

— Это я забрала ее к себе… На свою же голову, — тяжело вздохнула Анжелика.

А потом разревелась. Громко, в голос. Со стонами и всхлипами. Слезы текли по ее лицу и никак не могли остановиться, дыхание прерывалось. Дышать стало невероятно трудно. При этом серая тоска проникала глубоко в душу, впиваясь острыми коготками прямо в сердце. В сердце…

Антонио сидел в углу. Не шелохнулся, словно обратился в статую. Ее Антонио! Изувеченный и ослепший навсегда… Инвалид. Чертов инвалид! Сволочь, подонок, как он…

Истерика прекратилась так же внезапно, как и началась.

Антонио — бедняга, но он ни при чем. Точка.

Во всем виновата она — маленькая поганка. Только она и никто больше. Инклюзор! Спасительница человечества! Да она сама — воплощенное зло. Сама хуже всех. Как ее проклятый дед. Бесы! Ох, Господи… За что мне все это? За что истязал ты Антонио?

Несмотря на все его дурацкие, а подчас и просто криминальные поступки, Пэрта искренне любила своего друга. И не без сарказма называя его «женихом», втайне всегда мечтала, чтобы ирония из слов исчезла. Чтоб «жених» превратился в мужа…

Черт! Надо же скорую вызвать. Где этот проклятый телефон?

* * *

Бригада медиков прибыла на удивление быстро. Художника, который никак не хотел выпускать из своих рук руку Пэрты, наконец уложили на носилки и унесли.

Анжелика осталась в одиночестве.

Брр! Нет, не в одиночестве. На нее смотрело ее собственное отражение. С холста. Казалось, хитро и злобно подмигивал проклятый Инкарнатор.

Во что я влипла? Это же натуральный шантаж. Не удивлюсь, если сейчас откроется входная дверь, и войдет маленькая белокурая чертовка. Она спросит…

— Ну что? — раздался голос.

Пэрта вздрогнула. Явилась — не запылилась, мерзавка. При этом дверь вовсе не открывалась — Анжелика бы обязательно увидела. И, тем не менее, Элиза была тут. В студии.

— Ну что? — повторила девчонка. — Теперь ты пойдешь со мной?

Девушка если и удивилась, то совсем чуть-чуть. Чего-то подобного она и ожидала.

— Зачем ты это сделала, Элиза? — спокойно спросила Анжелика. — Что плохого ты нашла в Антонио. Тебе он просто не понравился? И ты вырезала ему…

— Нет, — перебила ее девочка, отрицательно покачав головой. — Ты заблуждаешься, Анжелика. Это все он. Инкарнатор. Он будет до самой твоей смерти мстить тебе.

— За что?

— За то, что ты хотела стать его хозяйкой, — вздохнула Элиза.

Пэрта не верила своим ушам.

— Только за желание?

— Да, — кивнула девчонка. — Инкарнатор болезненно обидчив. Поверь, я ни при чем…

Она говорила что-то еще, но Пэрта не слушала. Трудно было верить, что девочка не имеет к происшедшему никакого отношения. Зачем она являлась сюда днем? Отчего лгала художнику о несуществующей просьбе? Нет, она-то как раз и при чем.

— Врешь, — твердо сказала Анжелика. — Это все ты. И не надо сваливать свои преступления на проделки какого-то камня. Ответь мне, зачем ты выколола ему глаза? Тебе так не понравилось их выражение? Цвет? Или, может, ты их испугалась? А скажи-ка мне, милая… Напугай окончательно. Что будет, если я не пойду с тобой? Инкарнатор меня убьет?

— Не тебя, — ответила маленькая мерзавка. — Твоего друга. Инкарнатор сам тебя выбрал. И я просто не в силах помочь, если ты не будешь находиться радом со мной… и с ним. Лучше забудь об Антонио… Ты знаешь, он сам выколол себе глаза. Когда увидел, что создал настоящий шедевр. Когда понял, что ничего подобного он никогда больше не напишет… Инкарнатор просто помог.

— Помог сделать что? Создать шедевр или выколоть глаза?

— И то, и другое, — вздохнула Элиза. — Прошу тебя, пойдем. Для начала тебе надо успокоиться.

Элиза взяла ставшую вдруг абсолютно равнодушной ко всему Анжелику за руку и повела ее к выходу. Последним, на что упал взгляд в квартире Антонио, была акварель, приклеенная скотчем к стене рядом с высоким зеркалом. Какие-то древние египтяне. Фараон со своей царицей…

* * *

Стояла глубокая ночь. Залы аэропорта были практически пусты.

Немолодая полная дама в сопровождении привлекательной белокурой девушки в широкополой шляпе проходили таможенный контроль. Парень в форме, досматривающий ручную кладь, достал из сумки большой зеленый самоцвет и вопросительно посмотрел на женщину.

— Сеньора, что это?

— Да так, обычная безделушка, — равнодушно улыбнулась та. — Семейная реликвия, если угодно. Стекляшка «под изумруд». Приятная вещица, не правда ли?

Дама взяла предмет двумя пальцами, но, видать, не слишком, аккуратно. Тот выскользнул и упал прямо на стойку. На одной из граней образовалась тонкая трещинка.

— Осторожнее, сеньора! — вскрикнул таможенник. — Вы чуть не раскололи свою цацку.

И улыбнулся. Тени сомнения больше не было на его лице. Не обманула, старая дура. Таскают с собой всякое говно. Ох, лучше б нормальных сувениров прикупила.

Сложив сумку, женщина поманила рукой свою спутницу, и они вместе направились к автобусу, что ждал последних пассажиров рейса Буэнос-Айрес — Мадрид.

Поднявшись по трапу, они прошли в самый хвост салона, разместились, и дама, открыв дорожную книжку, погрузилась в чтение. Ее молодая сопровождающая уткнулась лбом в стекло иллюминатора. Засмотрелась на край земли, который больше никогда не увидит.

Янтарная комната с виллы покойного Бартоломео Морто бесследно исчезла. Не спряталась, а, именно пропала. Вряд ли она еще в Аргентине. И что это значит? А то, что и им тут делать больше нечего.

— Анжелика? Ты думаешь, что Инкарнатор приведет нас туда, куда мы попросили? — спросила девица, оторвавшись от иллюминатора.

— Сильно сомневаюсь, Элиза. Я ему совсем не верю. Сколько лет он водит нас за нос?…

Да, с того дня, когда Антонио лишился глаз, прошло уже почти два десятилетия. Анжелика здорово сдала. Под прессом бед и несчастий она медленно, но неуклонно превратилась из яркой красавицы в невзрачную тетку, выглядящую старше своих лет. А ведь ей нет еще и сорока пяти… Врачи говорят — гормональный сбой. Нарушение обмена веществ.

Лечиться? Жрать таблетки килограммами? Для кого?

Антонио, потеряв глаза, окончательно сошел с ума. Постоянно требовал краски и кисти, так хотел рисовать. Ведь есть же на свете слепые музыканты! Чем он хуже? Бедняга… Последние годы он жил в католическом монастыре. Одни лишь добросердечные иноки могли совладать с невыносимым характером инвалида. Братья во Христе давали ему все, что тот просил. Они — конечно же, из милосердия — хвалили и ту чудовищную мазню, что выходила теперь из-под его кисти. И даже находили покупателей полотен «слепого гения». Из числа сочувствующих, естественно. Кто другой смог бы так заботиться о несчастном?

Только не Анжелика. При виде нынешних художеств Антонио она вспоминала ту единственную его настоящую картину. И на глаза женщины неизменно наворачивались слезы. Скажите, ну что может дать она кроме любви? Которой почти не осталось. А кому нужна жалость? И Анжелика это понимала. Потому наведывалась в монастырь все реже и реже. За последний год и вовсе там ни разу не появилась.

Месяц назад Антонио умер. Слава Богу, отмучился.

Элиза часто отсутствовала дома по несколько дней, а то и недель. Закончив частную школу, в которой никто не требовал ежедневного посещения занятий, и, превратившись из симпатичной девчушки в томную красавицу, она совсем не могла появляться на улице ни в облегающих нарядах, ни без головного убора, ни даже без и темных очков. Мужчины всех возрастов буквально не давали проходу, но вызывали в девушке стойкое отвращение к противоположному полу. Но это не главное. Элиза была не такая, как все. Какая? Анжелика ответить на этот вопрос не могла. Просто другая и все.

Двадцать лет пролетели быстро. Не в одно мгновение, конечно. Но, как говорится, оглянуться не успела. Вопреки ожиданиям Анжелике не было скучно в компании Элизы. Бывшая Пэрта до сих пор не могла заставить себя произнести странное имя — Инклюзор. Да, жизнь не была праздником, не баловала незабываемыми праздниками, зато постоянно держала в тонусе. Кому не знакомо то щемящее чувство, когда находишься в ожидании чего-то, что вот-вот должно произойти? И не происходит.

Осознание какой-то незавершенности? Пожалуй. Причем, острое.

С Элизой, как та некогда и пообещала, было интересно. Эта белокурая бестия постоянно держала всех окружающих в жутком напряжении. Казалось, сам воздух вокруг нее замирал. Ждал чего-то…

Но ничего не происходило. А напряжение не спадало. Наоборот, только усиливалось.

И вот вчера, когда Анжелика готовила ужин, входная дверь открылась — женщина не услышала, скорее, просто почувствовала мощную ауру инклюзора — и в квартиру ворвалась Элиза. Не вошла, а именно внеслась вихрем. Она выглядела необычно. Даже странно. Не было ни шляпы на голове, ни очков. Светлые волосы, всегда забранные в «конский» хвост, сейчас были распущены. Строгий деловой костюм сменился легкомысленным сарафаном сиреневого цвета…

«Кого-то она мне напоминает…» — лишь промелькнула в Анжеликиной голове мысль, и тут же все встало на свои места. Картина! Удивительный портрет, который создал Антонио, после которого выколол себе глаза…

В тот злополучный день потрясенная и убитая горем Пэрта отчего-то решила, что на портрете изображена она сама. И Антонио — вот подлец — ее не разубеждал.

Теперь же, столько лет спустя, она отчетливо поняла, что художник и сам не знал с кого он писал портрет. Он… видел будущее? Да. Определенно. И он видел в нем Элизу. Потому и в руке Камень. Ужас!

Анжелику передернуло.

Ох, как вы все завертели… Да уж. Нам, простым смертным, такие интриги крутить не по силам. И не по разуму. Ах, Элиза…

Хотя… Вряд ли девчонка стала б играть в подобные игры. Слишком уж прагматичная, целеустремленная. Лезет во все щели, анализирует, ищет пропавшую Янтарную комнату. На кой она ей вообще сдалась? Впрочем, ее дело. Но такие игры… Это не она. Инкарнатор. Воплощение Изумрудной Скрижали. Недоброе, страшное, своевольное…

Элиза вошла в кухню и уселась за стол.

— Анжелика?

— Да, детка? — оторвалась от плиты женщина.

— Ночью мы улетаем в Европу, — решительно произнесла девушка. — Помочь тебе собраться?

Ложка упала в кастрюлю. Руки задрожали. Вот еще новости!

— В Европу? С какой это стати? Чего мы с тобой там забыли? — радости в голосе женщины не было. — Не было нам печали.

— Посмотри-ка сюда, — не обратив внимания на ворчание женщины, сказала Элиза. Положила на стол свежий номер «Телеграф», развернула на второй полосе и начала читать: — «Доктор Родригес из университета Барселоны получил премию ассоциации… бла-бла-бла… за открытие в области физиологии человека. Им обследован и описан некий уникальный феномен, единственный за всю историю наблюдений. Как мы писали ранее, мальчик по имени Алишер, в черепной коробке которого находится два полноценных головных мозга…» Вот! Дальше можно не читать. Понимаешь, что это значит? Мы нашли его! Он даже имя оставил прежнее, лишь чуточку изменил. Это настоящая удача, и ее ни в коем случае нельзя упускать. Так что бросай все. Собираемся и летим ближайшим рейсом в Испанию. Я узнала, в Барселону самолет только через два дня. Поэтому через Мадрид. Надо срочно встретиться с доктором Родригесом и узнать, где находится Али Шер…

Про Али Шера Анжелика слышала множество раз. Элиза частенько рассказывала о нем. Мол, Али Шер — это воплощенное земное зло, которое с каждым веком становится слабее, но пока еще способно сопротивляться. Пусть слабо. Надо ему помочь. Зачем помогать злу? Да затем, чтобы люди не обленились и не опустились до уровня своих предков. Когда-то Али Шер был силен. Он сталкивал одни племена с другими, нагонял на людские деревни ураганы, наводнения и болезни, заставляя тем самым человечество развиваться, искать пути выживания, а, значит, придумывать, изобретать, улучшать с каждым годом качество жизни.

Позже явилось на Землю пришлое зло. Настоящее. Морта. Оно с помощью нашего друга Инкарнатора, решило истребить всю человеческую популяцию. Зачем? Вопрос хороший, но ответа нет. Возможно, такова его миссия.

В борьбе друг с другом, которая продолжалась миллионы лет, ни Али Шер, ни Морта одержать верх не смогли — силы были примерно равны. Но они — и то, и другое — их, эти силы, практически все растеряли. И вот теперь Али Шер вынужден скрываться в чужом облике, чтобы совсем не исчезнуть с лица Земли. А Морта заточен в камень забвения, в янтарь. Который в свою очередь спрятан в той самой, пропавшей из России уникальной комнате. И Морта всеми силами пытается выбраться на волю. Если у него это получится, то очень быстро восстановит утраченные силы. Допустить этого нельзя ни в коем случае.

Инкарнатор, естественно, в курсе. Он прекрасно знает, кто из них где и в каком воплощении. Но молчит. У него своя игра. Если попадем в круг его интересов, поможет. Коль нет, останется безучастным. Но мешать не посмеет. Пока он у нас в руках…

И еще одно. Пока не найден Али Шер и мир не избавлен от Морты, инклюзор не имеет права вывести Инкарнатора в Обитель. Таков завет Творца…

Вот и рыщет разнесчастная Элиза-инклюзор, мотается по всему свету в поисках «двух зайцев», но найти — не то, что поймать — ни того, ни другого не может. И Анжелика участвует в этой странной охоте. Вынуждена участвовать. Помимо собственной воли.

Что ж, может, хоть на этот раз повезет?

Должно. Должно повезти…