В самом сердце Карельского перешейка есть гора. Конечно, горой ее назвать очень трудно тем, кому случалось бывать на Кавказе, в Альпах или хотя б на Урале. Но местные жители, которые всю жизнь прожили в краю озер, болот, оврагов и лесистых холмов, данную возвышенность иначе не называют.

Гора эта видна за много километров и служит редким путником неплохим ориентиром. Она, естественно, не подпирает своей вершиной небесный свод. По правде сказать, и вершины-то как таковой нет. Однако есть в горе нечто необычное, благодаря чему не спутаешь ее ни с какой другой, которых в Карельской гряде не так уж и мало.

От стариков еще можно услышать, что стоял здесь некогда замок из громадных гранитных глыб, выстроенный в незапамятные времена то ли руссами, то ли варягами.

Сейчас замок разрушен, но на месте его остались затейливые развалины, которые глаз туриста-любителя примет скорее за разрушенный временем аналог какого-нибудь стоунжэнджа, нежели за останки старинной крепости. Да, валуны раскатились в стороны на десятки метров, образовав — случайно, должно быть — причудливые концентрические круги.

И есть среди руин этих и нечто такое, что не дает путникам пройти мимо, не задержавшись хотя бы на час. В самом центре развалин — условном, естественно — зияет дыра. То ли шахта, то ли провал с осыпавшимися краями. Диаметром метров в десять-двенадцать. Стены ж спуска настолько скользкие и гладкие, что мало кто решится спуститься вниз, пусть даже на прочном альпийском канате. Хочется того, конечно, многим, но что-то всех останавливает. Какое-то нехорошее чувство сродни полной безнадеги. Или даже безысходности. Кто все ж отважится посмотреть в шахту, возможно увидит глубоко внизу дерево — не провалившееся от слабости почвы, а мирно себе растущее. Странное оно, древо это. Листья не зеленые, а белые и блестящие, словно серебряные пластинки. И не опадают ни осенью, ни зимой.

Встав на самый край дыры, можно разглядеть сие чудо природы достаточно хорошо. Крона дерева поблескивает на свету, переливается. Но иллюминация не солнечная — идет она из глубин земных. Откуда точнее — никому не ведомо. Может, от кипящей лавы? Кто знает?

Нет, встречались в разные времена и смельчаки. Из самых отчаянных. Шли сюда целенаправленно, дабы спуститься вниз. И пробовали. Да, вот беда, обратно никто не выбрался. Большинство же замирало на краю, теряя решимость. Словно голос предупреждающий снизу слышали. Мол, поглядел? Хорошо. Теперь ступай себе с миром.

Местные же, по большей части ингерманландцы — обрусевшие финны да шведы — на полном серьезе утверждают, что шахта сия — темница варяжского бога Одина. Мол, заточил он здесь когда-то неверных слуг своих — отщепенцев и предателей. А стражем назначил живой камень, имя которому — Повелитель Духов.

Ясное дело, это предание. Обычная легенда, подобных которой на Земле нашей матушке превеликое множество.

Варяги, что по тем же преданиям воздвигли здесь крепость, часами стояли над шахтой — набирались сил и прощались со страхом, готовясь к очередному набегу на славянские земли. Позже вроде б даже сам великий Рюрик одиннадцать дней и ночей пробыл на краю разлома в тягостных размышлениях, принять ли ему сан княжеский…

Но речь идет о временах нынешних.

Так почему же все-таки странная гора служит путникам ориентиром в любое время суток и во все времена года? А из-за шутки северной природы. Над высоким этим холмом всегда стоит дивная радуга — не важно, зима ли, лето ли. Дождь или солнце. День или ночь.

На соседнем же пригорке — справа, если смотреть с юга — возвышается над лесом красная черепичная крыша, местами проломленная. Там дом. Большой, каменный, старый. Не такой, как руины, но лет триста ему точно есть. Строение давно заброшено. Гуляет по комнатам ветер, принося с собою и дождь, и снег, и пыль, и тучи комаров. Вход в дом открыт любому зеваке — двери-то давным-давно истлели и развалились. Внутри, однако, ничего интересного нет. Черепки какие-то, обломки мебели, битое стекло, камни, куски известкового раствора. Пол тоже весь вспученный да дырявый. Опасно по такому ходить широким шагом. Ну, любопытные, проникшие сюда, посмотрят на все это безобразие, пару-тройку фотографических снимков сделают для альбома и дальше идут. Своей дорогою.

Но если кто заинтересуется по-настоящему и полезет в подпол, здесь его ждет настоящий сюрприз. Загляни за каменную колонну — увидишь вход в подземный коридор. Пройдешь по нему, коль не забоишься, окажешься через какое-то время у самых корней того чудесного дерева, что живет под соседней горой. Да, да! Ход не завален. Но отчего-то никто его за два слишком века не видел. Жаль. Под деревом-то припрятано кое-что. Скрыто не очень надежно — коль глаза разуешь, обязательно отыщешь.

Но нет. Никто не идет. Вот и лежит великое сокровище, скучает. Ждет своего нового хозяина. Или раба…

В четверти мили от средиземноморского побережья, невдалеке от крохотного городка Фоллоника, с краю старой оливковой рощи стоит еще один дом. Похожий на северный, тот что на Карельском перешейке, словно брат-близнец. Только этот не заброшен и не покинут. Вполне себе обитаем и неплохо обустроен. Живет здесь ныне приезжая из некой восточной страны семья, нежданно-негаданно разбогатевшая благодаря феномену — единственному наследнику фамилии. Алишеру. Подростку лет четырнадцати-пятнадцати, в голове которого прекрасно уживаются друг с дружкой два мозга. Четыре полноценных полушария.

Кроме папы, мамы и сына на вилле проживают еще трое — экономка-повариха с дочерью-горничной, да наемный работник. Женщины родом из Аргентины, приехали в Европу на заработки. Молодой мужчина тоже не из местных. Поляк, кажется. Или нет. Чех. Точно! Из Праги. Этот прибыл сюда не столько за монетой, сколь ради перемены обстановки. Ну и, если получится, в поисках новых приключений. Или ощущений. Об этом только он сам знает.

Но говорим сейчас не о них. О доме.

Так вот, этот строение без жильцов не оставалось ни на год.

Если кому-нибудь придет в голову залезть в исторические архивы итальянской провинции Тоскана, то он, при желании, конечно, найдет чертежную грамоту, составленную ни кем иным, а известным скульптором Бартоломео Карло Растрелли. Тот некогда приобрел небольшой участок земли на побережье и по собственному проекту возвел этот замечательный во многих отношениях дом. Или по проекту юного своего сына Франческо. Доподлинно неизвестно.

Здесь, конечно же, нет поблизости ни лесистых холмов, ни развалин рыцарского замка. Зато есть настоящие каменные скалы, две из которых выдаются в море, образуя милую и уютную, почти всегда безветренную бухточку.

Бухта в свою очередь знаменита тем, что без малого два века назад на ее берег с острова Эльба, покинув гостеприимное место своего веселого заточения, высадился знаменитый император-самозванец — Наполеон Бонапарт, дабы с триумфом прогулять те знаменитые сто дней, которые в свое время здорово потрясли весь цивилизованный мир. Кстати, если подняться на любую из прибрежных скал, образующих заводь, можно в хороший бинокль запросто разглядеть не только легендарный остров, но и саму жизнь, царящую на нем. В этом нет ничего удивительного — Эльбу от берега отделяет лишь несколько миль.

Возле нашей же виллы с одной стороны вырыт чудесный пруд, а с другой упомянутая выше старая оливковая роща — абсолютно круглая, с такой же круглой поляной в самом ее центре. Коль смотреть внимательно, обязательно найдешь на полянке камень. Небольшой черный валун, неизвестно как сюда попавший — прибрежные горы совсем из иной породы. Серые. Ну да ладно. Упомянутый валун примечателен тем, что он скрывает под собою хитрый рычаг. Стоит наклонить камень в нужную сторону, обязательно приведешь в действие механизм, который разверзнет в самом центре поляны такую же пещеру с белым деревом, как и на «радужной» горе Карельского перешейка.

И так же, как в России, в пещеру эту с поляны лучше не лезть. Опасно. Лучше проникнуть на дно ее из дома. Там в подвале за одной из кирпичных колонн прячется невысокая дубовая дверца, за которой вырыт и обустроен лаз. Вот только дверь заперта на сложной конструкции замок, ключ от которого давно утерян. Но ни хозяевам, ни работникам нет особой нужды заниматься взломом. В затхлом подполе они не бывают. Зачем? Жизненного пространства и так с избытком.

Есть, правда, меж северным и южным близнецами отличия. Не только в климате дело. И не в рельефе местности, что понятно. Главное — над итальянской пещерой радуги нет. Не важно — открыта она или закрыта. А еще, если стоя над карельским провалом чувствуешь неприятные ощущения и неясный страх, то из средиземноморского веет таким ужасом, что пронизывает тело до самых костей. Словно сама смерть одеялом своим полуистлевшим укрывает.

Да и дома при внимательном их рассмотрении несколько разнятся. Линии итальянского более плавны, кровля медная, зеленоватая, а вовсе не черепичная. И башенки в углу нет, как у карельского близнеца. В остальном — все так же. Идентично.

Вот Стрелин и гадал теперь, глядя на дом, где он видел нечто подобное. И вспомнить пока, увы, не мог…

* * *

Года полтора назад, когда на Карельском перешейке начали, как грибы расти горнолыжные курорты, Стрелин увлекся новомодным веянием. Удивительно, такое времяпрепровождение оказалось не только престижным, но и очень приятным. Ни с чем не сравнимое ощущение скорости и чуть ли не полета. Это ж просто великолепно!

Но кататься постоянно по наезженному сотнями таких же любителей склону очень скоро наскучило. Шура решил поискать другие интересные спуски. В очередную субботу он уселся за руль своего старенького драндулета со «злачным» названием «нива» и свернул с трассы на лесную, почти полностью занесенную снегом, дорогу, сворачивающую с шоссе минут через пятнадцать после съезда к знакомому уже курорту.

Сначала дорога была более-менее ровная. Мокрый снег под колесами скрипел, заглушая шум издаваемый двигателем, но колеса катились достаточно легко. А вот дальше, когда проселок пошел на подъем, автомобиль лишился своих последних лошадиных сил и встал. Причем, заводиться упрямая машина никак не желала. Должно быть, накрылся стартер. Ну и как отсюда выбираться? Возвращаться пешком к трассе, до которой километров пять, и ловить там «случайно проезжающий» в субботу трактор? Дела… По мобильному отсюда было не дозвониться — сигнал отсутствовал. Черт бы побрал эту связь! Где нужна, ее никогда нет…

И анекдот про отечественный автопром вспомнился, популярный во время выхода с конвейера волжского автозавода первых внедорожников.

«Армянское радио спросили:

— Чем „Нива“ лучше других вазовских моделей?

— Расстояние от земли до кузова выше. Удобнее под машиной лежать».

Да, преимущество солидное…

Но автомобиль бросать было жалко. Чай, не в Америке живем. Это сейчас никого вокруг, а стоит отойти — желающие поживиться за чужой счет обязательно найдутся. Есть такой главный в мире закон — закон подлости. И работает он безотказно.

Чтобы как-то отвлечься от печальных мыслей, Стрелин решил порыскать вокруг — поискать более или менее приличный склон. Уж притащился с лыжами, так надо хотя бы разок скатиться. Не зря же в такую тмутаракань забрался.

Шура снял с багажника лыжи, расчехлил и пошел по дороге наверх. Ноги работали лучше мотора «нивы», и минут через двадцать впереди замаячила какая-то постройка. Ну, слава Богу! Если ферма, то и трактор найдется. Или хотя бы грузовичок. А коль коттедж, так хотя бы звякнуть от хозяев по стационарному телефону. Ремонтникам или в службу эвакуации. Кто согласится приехать.

Беда. Строение оказалось нежилым и, по всей видимости, давным-давно заброшенным. Высокий трехэтажный дом, сложенный из небольших гранитных валунов, смотрел на путника пустыми глазницами разбитых окон. Башенка, удивительно похожая своим приплюснутым куполом на школьную обсерваторию, слегка накренилась вправо. Чертовы развалины!

Будь другое время, Стрелин, наверное, даже обрадовался бы. Можно осмотреться, излазить руины сверху донизу. Изучить, в общем. Дом-то, по всему видно, довольно старый, а, значит, что-нибудь интересное точно отыскать можно. Но сейчас настроение было совсем не то.

Обойдя постройку вокруг и глядя в основном на склоны холма, Шура не без горести для себя отметил, что даже приличного спуска здесь нет — настолько густо вокруг растут сосны. А в поворот не впишешься, все — чукотская национальная лодка. Каюк называется. Или там каяк? Ай, какая, хрен, разница?

Но место для следующей вылазки «покататься» Стрелин все-таки нашел. Соседний холм, который в бинокль просматривался достаточно четко — расстояние-то всего километра полтора — имел безупречные для горных лыж спуски. Ни деревца, ни кустика. Так, редкие камни, объехать которые труда не составит. И найти его, должно быть, просто. Такие «лысые» горы обычно видны издалека. Была б туда более или менее приличная дорога. А то у этих «внедорожников» одно лишь название. С пребольшим натягом соответствующее действительности.

Но что это? Да, удивительное дело. День пасмурный, все небо тучами затянуто, а над лысой горой — Шура уже окрестил понравившийся ему холм — стоит радуга. Чудеса да и только. Загадки природы. Фотик бы, а то скажешь кому, не поверят. Ну и ладно. На нет и суда нет, как говорится.

Меж тем небо начало темнеть. На севере зимой ночи короткие. Пора было возвращаться на трассу, ловить каких-нибудь нечаянный спасателей. Слава Богу, спуститься оказалось намного легче. Да и не заблудишься — ступай себе по своим же следам. В общем, через десять минут Шура уже стоял возле своей «нивы». Завести что ль попробовать? А вдруг получится?

Надежды на чудо почти не было. Однако автомобиль завелся с первого раза. Отдохнул что ли? Тогда, ура. Что ж, коль так, покатили. Пока движок не передумал.

Проселок узкий, развернуться тоже было негде, посему до самой трассы пришлось ехать задним ходом. И, слава Богу, хоть так. Плевать. Лишь бы выбраться из леса. К людям. Нет, ну ездят же по шоссе добрые дяди? Кто-нибудь сжалится, если что. Возьмет на трос.

Все обошлось. «Нива» заглохла лишь перед гаражом. Пришлось заталкивать в ворота вручную. Шура, сделав дело, лишь усмехнулся. Бывает и хуже. А так… Все хорошо, что хорошо кончается.

* * *

После той поездки покататься на лыжах так и не удалось. Ремонт машины отнял целый месяц, а там уж и снег сошел. Жаль, конечно, но ничего. Не последний год живем. А на лысую гору и летом съездить можно. Заодно и места разведать. Да и развалины осмотреть стоит. Интересно все-таки, может, раритет какой средь разрухи завалялся…

Погода на майские праздники обещала быть замечательной. Из Питера, прогревшегося за первые солнечные деньки до среднесахарских температур, надо было срочно валить на природу. Даже удивительно — конец апреля, а столбик термометра поднялся выше тридцати. Газеты вновь шуршали бумажными голосами об экологии, озоновых дырах, о том, «куда катится мир» и о прочей надоевшей всем ерунде. Не ерунде, конечно, но и так всем все ясно.

Стрелин еще с вечера собрал рюкзак, предвкушая завтрашнее приключение. О том, что состоится именно приключение, недвусмысленно подсказывал кишечник, который в ожидании необычного предприятия всегда «выкидывал» из себя все лишнее. Шура такое свойство собственного организма заметил еще в детстве. Этакая личная «народная» примета — расстроился желудок к вечеру, жди на следующий день из ряда вон выходящих событий. Причем, «примета» работала неизменно, еще ни разу не дав сбоя.

Однако утро началось наперекосяк. Проклятая «нива», только что отремонтированная, не хотела заводиться, хотя накануне все было нормально. Что делать? Не отменять же путешествие из-за машины. Есть электрички, известное дело. Стрелин интуитивно чувствовал, что может возникнуть подобная ситуация, потому и сложил все необходимое в рюкзак, а не скидал в багажник.

Хорошо.

Но на Финляндском вокзале творилось вообще что-то невообразимое и малопонятное. Из-за главного здания раздавались бесконечные объявления типа: «Уважаемые пассажиры, электропоезд до станции Кузнечное отправляется в семь часов пятнадцать минут с платформы номер пять, правая сторона, десятый путь. Счастливого пути. Повторяю…». Но внутрь никого не пускали. Пожилые дачники опять поносили террористов, «подложивших бомбу», когда пора редиску высаживать…

Короче, и с вокзала не уехать.

Что ж, есть еще варианты. Например, от метро «Проспект Просвещения» бегают маршрутки до Токсово. А оттуда, как вариант, поймать попутку. Или там-то электрички должны ходить?

Но кто-то определенно очень не хотел, чтобы Шура попал на манившую его лысую гору. Метропоезда шли только до «Удельной». Дальше, говорил народ, возмущенный транспортным беспределом, какое-то задымление. Пришлось выбираться наружу и пересаживаться на трамвай.

В общем, к «Просвету», недалеко от которого, кстати и находилась Шурина квартира, в которой Стрелин жил с дедом, удалось попасть только к одиннадцати. И ничего бы, но оказалось, что «пазики» до Токсово сегодня не ходят — у хозяина маршрута возникли проблемы то ли с гаишниками, то ли с налоговой… Беда, в общем.

Оставалось два пути: брать такси за кучу денег — путь-то предстоял неблизкий — или отправляться домой.

Домой не хотелось. Такси? Черт, дорого. Но не дороже денег, правда?

И тут Шуре в первый раз повезло. На поднятую руку почти сразу остановился старенький «москвичок». Дедок, сидевший за рулем, ехал на дачу в Матоксу. Отлично. Как раз по пути. Еще и от честно заработанных отказался — Стрелин всю дорогу развлекал старикана веселыми историями.

Казалось, пошла пруха. От «места высадки» пешком километров пять-шесть. Разве это расстояние для тренированного молодого человека? Настроение поднялось. Но ненадолго. «Пруха» как началась, так и закончилась. Резко.

Пройдя по проселку метров пятьсот, Стрелин с печалью обнаружил, что дальше ему не пробраться, как бы ни хотелось. «Скоропостижная» жара успела растопить лесные сугробы, но вода в почву уходить пока не торопилась. Впереди раскинулось настоящее озеро. Холоднющее. А лысая гора манила к себе, вздымаясь над верхушками сосен. Манила и склонами, и радугой. Только теперь это чудо природы таковым не выглядело, хоть смотрелось потрясающе. Пока ехали, прошел дождик, а сейчас из-за туч проглядывали первые лучи солнца.

Что тут поделаешь? Оставалось одно — возвращаться домой и заниматься другими делами в ожидании лучших времен…

Шура, голодный, грязный и измученный, ввалился в свою квартиру уже заполночь. Встречать вышел дед. Опять у старика бессонница.

— Ну что, лягуш-путешественник, как там наша таинственная гора? Ждет, как парусник надежды, или обвалилась, словно вера в людскую добродетель? — улыбнулся Иван Павлович.

Шура накануне говорил, куда собирается отправиться.

Дед, ожидавший внука лишь к вечеру следующего дня, смотрел не без удивления.

— Что-то случилось, балбес?

— Слушай, так жрать охота, что выпить не с кем, — отмахнулся Стрелин-младший. — В душ слажу, после поговорим. На ужин что готовое есть?

— Пельменей могу сварить, — ответил Стрелин-старший. — Будешь?

— С удовольствием…

На столе кроме тарелки и хлебной корзинки стояли чекушка с рюмочкой. Но пить не хотелось.

— За ужин спасибо, а водку не буду, — сказал Шура. — Прости, дед.

— Ничего страшного, — ответил тот. — Наоборот. Правильно.

Пельмени оказались премерзкими, но обильно политые сметаной проскакивали в горло пулями. Ничего, с голодухи и не такое съешь. Дед, устроившись напротив, говорил.

— А ведь ты знаешь, Саш… Давеча рассказывал мне про гору ту, да про дом, я кой чего вспомнил. Бывал я в тех краях, еще в финскую кампанию. С местными разговаривал. Один из них, косоглазый, как сейчас помню, рассказывал, что, дескать, жил там когда-то некто Мартынов. Олег Прокопович, кажется. Не слыхал?

— Не-а, — покачал головой Шура. — Кто это?

— Мартынов? Да царский чародей. Чернокнижник ее величества Елизаветы Петровны. Известная в свое время личность. Дружил с Варфоломеем Растрелли.

— С архитектором что ли? — в глазах Стрелина-младшего мелькнул огонек любопытства.

— Ну, — кивнул дед.

— И чем этот чернокнижник славен? — спросил Шура.

— Да многим, — ответил Иван Павлович. — И на трон дочке Петра помог взойти, и от врагов тайных ее охранял, и будто бы к Янтарной комнате какое-то отношение имел.

— Так Растрелли ту комнату и смастерил, насколько я знаю, — сказал Шура.

— Скорее доделал, — поправил дед. — Она, к слову, не просто красоты необычайной была, жаль пропала… Хранила какие-то мартыновские заветы… Ты, кстати, знаешь, внук, что мы с тобою потомки Растрелли?

Шура оторвался от тарелки и пристально посмотрел деду в глаза.

— Ой ли? — недоверчиво спросил он.

— Нет, доподлинно не известно, — хитро прищурился Иван Павлович. — Однако батюшка мой кое-что рассказывал. И фамилию после революции поменял. Я сам, Саш, старую метрику видал. Надо поискать. Где-то должна быть. В старом портфеле с документами, скорее всего.

— И что там в этой метрике? — теперь Шура чуть не подпрыгивал от нетерпения.

— Как что? Старая наша фамилия, — улыбнулся дед.

— Растрелли? — обалдел Шура.

— Чуть по-другому. Растрелины. Ну, так ведь у нас на Руси вечно все меняют, под себя затачивают. Чтоб из толпы не выделяться. Иностранцев никогда особо не жаловали. А так вроде и свои, русские…