Когда смутятся очертанья ближайших пригородных зон, усталый ум, едва читая, уйдёт за тонкий горизонт строки… И тут от поворота тропинка поведёт в овраг. Отрава – белая atropa — раскинет в дебре аромат… И я не знаю, что тогда. — Не понимаю знаков смеха и страха. Возгласов добра не помню и не вижу эха. Не осязаю вкуса зла. — Письмо Татьяны предо мною… Сползаю в яму бреда Молли и лома древом вью сполза —