Ошибочная движется дикость, как облако в углу небосклона. Накапливается в оптике жидкость, как будто у Будды глаукома. Бамбуковая рисуется хижина, где кроется робкая надежда. Высовывается пробная фишка и прячется смущённо-поспешно. Мусолится мыслимая плесень, съедающая остатки контрастов. Размытая голубоватая зелень размазывается поверх слабых красок. И это всё, – я мельком догадываюсь,— затеяно – кем-то – не затем ли, чтоб я зашифровал эту гадость и вы бы ничего не заметили?…