Своеволен в вечной смене жребий дня,
Сочетавший тайну тени и огня…
Дышит миг, тужит, как может, весь в цвету,
Весь — дробленье, реет, множит пестроту.
Но в рассветных безднах Бога коротка
Беззащитная дорога мотылька!
И в рассветном море цвета бирюзы
Безмятежно утро лета до грозы…
Длится час, струит, торопит водомет,
Сеет, строит, жнет и копит воск и мед.
Но Строитель дней исчислил не на век,
Что содеял, что замыслил человек…
Вот и молкнут, рвутся струны в тишине,
И все ближе трепет юный к седине.
Вот и зыбок свет, раздвоен, мысль слепа,
И непрочный стебель строен до серпа…