Немного пестрых красок надо, Чтоб занести на полотно Ворота, двор, забор вдоль сада, Мой домик, выцветший давно, Кривую длинную аллею Из лип столетних и за нею, Чуть видимый сквозь полумглу, Изрытый стадом, спуск к селу, И дальше — поле за дорогой, Где пожелтел уже овес, И над оврагом ряд берез, И купол сосен, темный, строгий, И снова поле за рекой — Простор безлюдья, сон, покой…

Еще есть церковь возле парка, Прибежище святое, где Поникший дух в молитве жаркой Вновь обретает мощь в беде И, к чьей ограде здесь, как всюду, Влачится боль, взывая к чуду, И блудные на божий суд Свое терзание несут… Как есть и сельское кладбище, Чей неминуемый порог Приемлет бремя всех дорог, Открыв последнее жилище, Где молкнет смех средь мшистых плит И горе беспробудно спит…

Таков убогий мир, в котором Живу, сквозь призрачный покров Стараясь вникнуть в часе скором В недвижный замысел веков… Но, дав мне в жизни мир мой малый, Не боль изгнанья и опалы Вложил Создатель в грудь мою, А славословье бытию — Коль славен русский жребий трудный, Мох ветхих крыш, гнилой плетень, Дым нищих сел, где дремлет тень — И да святится колос скудный В полях, объятых тишиной, Как нежный лик страны родной…

Она теперь в глубоких ранах И вся в запекшейся крови, Но зреет в северных туманах Срок искупительной любви, И в темную обитель дрожи Войдет, как пламя, отрок божий, И будет ярко горяча В руках невольничьих свеча — И в щедрый дар за крест суровый, Где было бремя всех забот, Наш древний посох расцветет И дивный трепет жизни новой Молитвенно в победный час, Как чудо солнца, вспыхнет в нас…