Я не ушел, когда мне предложили. Не предложили даже, а вложили мне море знаний и вселенных снов, сто миллионов солнечных прозрений, семь миллиардов ваших откровений. Я не ушел, я стал молоть эпохи, нести фигню и вашу водку пить. Но та фигня бывала так похожа на истину, что покрывалась кожа мурашками, и к памяти ползла доисторической, и пробиралась выше. А мне бы две пригоршни ваших вишен, мне б пару рюмок с вашего стола.