Десять лет спустя, майор милиции Олег Михайлович Александров, заместитель начальника Центра служебного собаководства Придонского УВД, свой очередной отпуск проводил в Анапе, в ведомственном доме отдыха «ЮНОСТЬ». Был декабрь, на Чёрном море это «мёртвый сезон», народу в «Юности» набралось на треть её вместительных возможностей, о купании в море и речи не было — холодно. Зато были другие развлечения — свежий воздух, клуб с его киносеансами, и ещё дельфинарий, до которого, правда, надо было ехать на автобусе с полчаса.
Туда Александров и отправился в один из погожих солнечных дней — полюбоваться на дельфинов. Зрелище, конечно, завлекательное: в огороженном кусочке моря резвятся и демонстрируют свои достижения несколько дельфинов с забавными именами — Дина, Зоя, Ириска… Надо думать, все они были женского пола, и вот эти «девицы» удивляли зрителей на трибунах: прыгали из воды через большие кольца, подвешенные на трапециях, танцевали попарно под бодрую музыку, катали на своих спинах инструкторов.
Зрители, восхищённые сообразительностью животных, их умом и красотой, слаженной работой, от души аплодировали, а желающие — фотографировались с ними на память.
Сфотографировался и Александров: — экзотика, как-никак! Жена глянет, сослуживцы. Да и самому когда-нибудь вспомнить интересно. То ли попадёшь ещё сюда, к Ириске!?
Ещё там, в дельфинарии, Александров заметил на себе внимательный, настойчивый взгляд молодого человека, явно чеченца. Парень показался знакомым. Где-то Александров его видел!
У парня безжизненно висел правый рукав светлой куртки. Руки не было под самый корень.
«Где он его видел? Когда?»
Чеченец, впрочем, сам подошел к Александрову — уже там, в Анапе, на набережной, на другой день. Гуляли оба, дышали свежим, целительным воздухом.
— Можно вас?
— Да, конечно.
— Вы меня не помните? — Парень пытливо заглядывал Александрову в глаза.
— Да вот, пытаюсь вспомнить. Мы с вами где-то встречались.
— В Гудермесе в девяносто пятом году. Я Имран Бероев.
— А-а… Понятно. Теперь я вспомнил. Но тогда вы были совсем юным.
— Да. Мне тогда и шестнадцати не было. А можно спросить, как вас зовут? Я помню, тогда вы с собакой были… чёрная такая.
— Да. Линдой её звали. Её уже нет. А зовут меня Олег Михайлович. Я майор милиции.
Парень покачал головой, думал о чем-то. Предложил:
— Может, посидим, поговорим?
— Давайте, посидим.
— Тогда, под Аргуном, и дядя мой погиб, вместе с вашими. Ваха. Мы его дома похоронили, в селе. Не в Гудермесе.
С лавочки на набережной хорошо видно прибой, серое, зимнее море в белых барашках, небольшой теплоход, осторожно заходящий в порт.
— Может быть, ты знаешь, кто тогда на нас напал? — Александров решил не церемониться, «чэпэ» десятилетней давности как-то сразу вдруг ожесточило его память, слова-вопросы получались теперь у него прямые и жёсткие.
— Нет, не знаю. — Имран, чувствовалось, говорил правду. — Думаю, это сделали ребята Рамзана.
— Гадуева?
— Да. Но его уже нет, его поймали чекисты в девяносто восьмом, и он потом умер где-то на Урале, в тюрьме.
— В Соликамске. Я в курсе.
— Да, в Соликамске… А вы, значит, служите? Майор?
— Служу.
— Нехилый вы мужик, Олег Михайлович! Ногу — тогда? Под Аргуном?…
— Тогда. Ты про себя расскажи. Руку где потерял?
Имран вздохнул, покосился на правое плечо.
— Где… Меня в Гудермесе ваши отпустили. Залимхан помог. Помните его?
— Помню.
— Он нам, Бероевым, дальний, родственник. Отмазал, короче. Да за мной ничего тогда и не было. Только пятнадцать лет стукнуло, не учился уже, дядя Ваха с собой брал, натаскивал,
— Ну-ну. Убивать, надо думать, обучал русских. Откровенно рассказываешь, Имран.
— А мне бояться нечего теперь, гражданин майор. Почти пять лет отсидел, воевать больше не могу. Да и не хочу. Прозрел, можно сказать. Я к вам чего подошел-то!…
— Да, хотел бы я знать, — Александрову в самом деле хотелось говорить предметнее. — Взял и вдруг подошел,
— Да не вдруг!… Можно я закурю?
— Кури, воздуха кругом много.
Имран умело уже, одной рукой, вынул из кармана куртки пачку сигарет, пальцы его левой руки живо заработали, он помогал себе ртом, губами.
— Давай помогу, — предложил Александров, наблюдая за парнем и его прямо-таки цирковыми манипуляциями. — У меня хоть и перебита правая рука, но ничего, слушается.
— Ещё и рука?! — Имран вскинул на него темно-карие удивлённые глаза.
— Ага.
Сигарета наконец заалела огоньком, завилась с неё светлая струйка дыма. Имран продолжал:
— Я когда вас увидел там, в дельфинарии, подумал, что ошибся. Потом пригляделся повнимательнее, подумал — нет, он! Вспомнил, как вы меня со своей собакой из шкафа достали.
— И я это помню. Перепуганный ты был, парень.
— Испугаешься тут! Менты, собака чёрная! Я собак вообще боюсь… Ну ладно, это я так, попутно. Увидел вас, и так что-то душу защемило! Думаю: подойду, поговорю. Двое калек должны друг друга понять.
— Ты о чём, Имран?
— А меня теперь вопрос мучает: за что мы друг друга убивали, гражданин майор? Зачем!?
— Ты же не убивал? Я так понял.
— Почему же — стрелял. Я потом, когда Ваху убили, а Гадуева поймали, к Шамилю Басаеву пошёл. Сам. За дядю хотел отомстить. Мы и на Аргун нападали, и на Ачхой-Мартан… Стрелял я, как же! Не знаю, убил кого из ваших или нет. Честно говорю, не знаю. Ночами нападали, не видно ничего. Постреляем, на нервах у ментов и чекистов поиграем, уходим. Я в трех нападениях участвовал. Потом в горах, за Ведено, это вотчина была Шамиля, меня взрывному делу стали обучать. Я и подорвался. Мне сначала там, в горах, кисть руки отрезали, потом по локоть, а теперь… сам видишь. А я ещё молодой, двадцать шесть лет всего.
Александров внимательно слушал исповедь чеченца.
— Мне тогда, в Гудермесе, столько же было… Извини, прервал тебя.
— Ничего. Это мелочь. Жизнь прервали…
— Сидел где?
— В Ростове. Когда рука поджила, меня Басаев с заданием послал — теракт делать… Кто, мол, на калеку подумает? А я там, в Ростове, попался. На суде всё честно рассказал, покаялся. Четыре года дали… Вышел, в Гудермес вернулся, думать стал: зачем с русскими воевал, зачем дядю слушал? Что я получил от этой войны? Вот эту культю!? Образование, смешно сказать, только в восьмом классе учился…
— Здесь, в Анапе, что делаешь?
— Уехал я из Чечни. Русская женщина сжалилась, приняла. Валентиной зовут. Мелким бизнесом занимаюсь. Так, чепуха всякая. Одной рукой много ли наработаешь?! А Валя добрая. Как все вы, русские. Долго зла не помните.
— Если зло вечно помнить, никогда в мире жить не сможем.
— Это верно. Ладно, гражданин майор, извините. Пошел я. Поговорили, вроде и на душе полегчало. Ещё будете в Анапе?
— Возможно.
— Заходите к нам с Валентиной в гости. Или отдыхать приезжайте. Море, всё-таки!… Телефон дать?
— Давай. Может, и пригодится. — Александров изучающе смотрел на своего собеседника: да, это далеко не тот перепуганный пацан, которого они извлекли из шкафа! Перед ним стоял зрелый, многое, надо думать, переживший человек, который кое в чём в этой жизни разобрался.
И то хорошо.
Они подали друг другу руки: Александров — правую, покалеченную, а Имран Бероев, бывший боевик Шамиля Басаева, — левую, которую безжалостная эта чеченская бойня всё же пощадила.
2006 г.