* * *
Я искал остатки лета
В полутемных подворотнях,
В полусогнутых деревьях,
На булыжной мостовой...
В серый день ленивый дождик
Барабанит, бьет по крышам,
Громко хлопает в ладоши
Облетающей листвой...
С каждым шагом осень ближе,
Ветер воет и шаманит,
Обнимает и уносит
Свет туманом за рекой...
Шаг – и птицы стали тише,
Шаг – в глубинах мирозданья
Лето есть, его не видно:
Дождь кружит, как в бальном зале,
И старательно он пишет
Письма лета на воде.
* * *
За закрытыми дверями
Кто-то пишет: «Снегопад».
Небо трогает ветвями,
Ловит снег, он снегу рад.
Собирает снег в ладони,
И, откуда ни возьмись,
Ветер жалобно-голодный
Снег метет обратно ввысь.
И дорога чертит тушью
Дорогие имена.
Снег идет, и кто-то пишет:
«Ты моя, ты мне нужна»…
* * *
Иногда покажется: мир сошел с ума.
За окошком кружится мокрая зима.
Кружится, куражится и стучит в окно –
Теплым, не декабрьским, мокрым ветерком.
Больше не морозится, не поет метель.
С крыши кувыркается сердцу в такт капель.
На газонах стелется серая трава,
И деревья голые посреди двора.
Пар над речкой тянется, да не может взять,
Белой рваной ватою берега поднять...
Интересно – кажется, мир сошел с ума!
Мокрая, бесснежная – радует зима.
* * *
Когда закрываешь глаза –
Кажется, время и ветер
Властвуют в мире грез.
И, если захочешь узнать
И получить ответы
Там, где солнце встает, –
Тает обрывками сна
И исчезает лето,
Осень в желтом идет:
Феерия буйного цвета
Предвосхищает полет.
Поющие метель
Метель убаюкала время.
И зима – в сером с белым камне –
В этом городе, видимо, пьяная
Темнотой на застывшей реке.
А бессонная ночь – кругами
Поднимает, зовет на прогулку
По глухим и кривым переулкам,
Где ни тени, ни света. Лишь ветер
Пустотой спеленал фонари.
И уже сквозь метель, качаясь,
Выплывает желтый автобус –
На свидание к древним атлантам,
Но как будто бы не торопясь...
А потом и метель, и ветер
Навалились на выдохе – сразу
Неуютно, и хочется к дому.
Шаг вперед, и с места – по-птичьи
Поднимаясь над городом чайкой.
Резкий свист – но в нем музыка дышит,
Поднимаясь над крышами. Память
Оставляет за горизонтом
Маету слишком сонных улиц,
Пустоту на трамвайных путях...
А потом, в самом центре метели,
Город плачет, смеется и манит,
Беспокоится, смотрит на крылья,
Говорит, что закон мирозданья
Не допустит такого полета
Чуждой музыки – поиска смысла –
И что смотрит чужими глазами
На застывшие снизу дома...
И всё верно. Но в этом мире
Яркой вспышкой – частицами Света –
Растворяются слезы-камни
В самом сердце поющих метель.
Бумажные кораблики
Бумажные кораблики – мечты.
Пускаю с рук – плывите меж домами,
Над городом звенящей чистоты,
Холодным городом, одетым в серый камень.
Душа кораблика зовет с собой в полет.
Холодный город – но как будто тише
Становится, когда он упадет
На снег, на провода, на крыши.
Он связан миром этим и землей,
И я едва успею оттолкнуться,
Взлететь за ним, сказать ему: «Постой!»
...Хлопок о мостовую. Я проснулся.
Тогда гоняю сонных голубей
И режу ночь бессонную фонариком.
А про себя шепчу: «Приди скорей,
Спаси, Господь, бумажные кораблики...»
Мистическое
Жизнь в безумии грез – злой закат, и как будто бы мимо.
И растерянность, страх оказаться в пугающей тьме,
Где печально, и мало, и мнимо –
Словно в детстве, в забытом пустеющем сне...
Свет блеснул за спиной, и по сердцу
Скрип нездешних шагов, тихий вздох. Это ветер шуршит:
«Скоро полночь грядет. Никуда от нее нам не деться».
Обернусь – никого. Только тень беспокойно дрожит.
Тает в зеркале лед, отражаются грани, ворота...
Кто ты, с той стороны что пришел на закатный мой зов?
«Я по стрелкам часов... Ровно в полночь... Такая работа...
Я останусь... Останусь с тобой...»
* * *
Красиво в призрачном лесу:
Сырой туман, клочками тени.
Еловый запах на весу
Качает детство в колыбели.
И кистью тонкой – невдомёк,
Как будто рассекая лето,
Ручей в болотце перетёк.
И, словно в поисках ответа,
Из детских снов, что до поры
Сокрыты зеленью в ложбинке,
По правилам Большой Игры
Сквозь солнце в старой паутинке
Не то чтоб вспять, но не догнать,
И сон был ярок, быстротечен,
Красиво – ельник, время вспять –
Туман под утро бесконечен.
Город – прогулка
1.
Темной тенью в перспективе
Под открытыми мостами,
Свет и цвет переплетая,
По изгибам фонарей
Пролетают сны столетий.
И, взлетая с парапета,
За собою манит ветром
Танец времени в надежде
День иной украсить прежде
Тишиной в пустом окне.
Вдоль дорог как будто люди
Вырастают из пространства –
Светло-серыми тенями
Исчезают за окном.
Бег стремительный и нежный
Темно-красного трамвая
Разбирает по трезвучьям
Город сонный вековой.
Подворотни – как провалы.
Опустев, спешат машины.
Темнота углами жмется,
И над черною водой
Убегают криком чаек
Все тревоги и печали –
Серой шалью по проулкам,
Гулкий шаг по мостовой...
И открыто, наизнанку,
Вверх и вниз, но чаще – между
Пролетает вечер вечный
Тишиной глухих болот:
Кто-то снова будет мерить
Тишину гудящим звуком,
Гулким темным легким небом,
Пролетая водным пеплом,
Будет думать сам не свой...
Рассмотрев всю жизнь в надежде,
Легкой тенью постигая
Суть бессмысленных и жутких
Часовых иных времен:
Шаг неспешно ускоряя,
И летающим так низко
Солнцем луч – привет, бродяга!
Развернуть, наполнить нежно
Время – сном объединяя,
Подождать, пока по ветру...
И отправиться домой.
2.
Перекрещены пространства
В точке точной перспективы,
Фонари взрывают морось –
И из вечной тишины
Тихим шелестом нарушить
Тишину аллей, что в парке,
Завернулись листопадом
Свет и явь, – и даже больше:
В камень сумраком одеты
Чьи-то легкие мечты...
И осенним рыжим бегом
Возникает ниоткуда
И кружит, как в бальном зале,
Перестраивает шаг,
Этот парк – неисчерпаем,
Он рассматривает солнце
В призме шорохов иллюзий,
Что приходят, вдохновенно
Зазывая за собой...
И захватывает время
Листьев томное круженье,
Хороводит рядом память,
Говорит наперекор:
«Кто-то с кем-то остается,
Миг прошедший неизменен...
То, что было, – всё во благо,
То, что было, – всё дано.
То, что было, – не изменишь.
То, что будет, – не узнаешь.
И рисуешь кружевами
Седину провисших крыш...
Свет как будто бы танцует,
Посмотри – под облаками
Ты живешь, почти не зная,
Что ты встретишь по пути».
3.
Не судите слишком строго:
Льдом подернут – безмятежно
Город осени волшебной
Убирает кружева.
Желтый лист на дне колодца,
Холод, свет... Кому не спится –
Те выходят на прогулку,
Красят инеем дома.
И, волнуясь, непрестанно
Белый свет – как будто с неба –
Застилает все туманом
(Мир вблизи – как дважды два):
Тишиной уснувших улиц,
Тонким ласковым покоем
Пролетев, коснется сердца
Теплым отзвуком бесцветья
И продолжит то движенье
Ниоткуда – в никуда...
Экспрессия зимнего сна
Так цепко стелется зима...
У сна – раскрытого окна –
Не очевидно, чья вина,
И на открытках имена
Белесый снег почти занес.
И вот: постель из снежных роз,
И крутит вьюга в декабре.
Нарисовала в пустоте
И за собою замела
Дворы, дворцы, огни, дома,
Сугробы тянет к небесам...
Невероятна тишина
Самодостаточных потерь.
Она одна свела с ума,
Она сказала, что сама,
И повторила, что теперь
Уложит мир огромный спать
В блестяще-белую кровать.
Она просила посмотреть,
Раскинулась – и начала...
Она придумала закат,
С отливом белым снежный сад
И пустотою занесла
Не то что свет – но след...
И двое в этой пустоте
Прошли как будто наугад;
Теченье Солнца – яркий свет
Несли в сердцах, держа в руках,
Терпенье в терпкой тишине
Дарило теплотой покой
Сквозь бег безумных псевдо лет,
Сквозь зимний вздох –
Слепящий зной.
И равновесие небес
Нарисовало на окне
Весенний знак – один ответ,
Что паутинкой золотой
Летел сквозь снег и, сам не свой,
Мечты сложил в один карман...
И скорый поезд-караван
Весну ту дерзкую унес,
И звук капели,
Шепот звезд
Он закрутил, перемешал...
И с трепетом молчит душа:
Для тех двоих – небесный сад
В сиянии судьбы огней,
Что вереницей звонких дней
Как будто не спеша спешат...
И у бездонного окна –
Лишь времени почуяв шаг,
Вдвоем рисуют на стекле
Их самый первый снег.
* * *
Всё в декабре, в неясном мокром снеге –
На белом фоне пятна городов.
На белом – под созвездием Омеги –
По белому нетвердою рукой,
Нарушив дом, обычай, вечер стройный,
Ты сам такой... А он и был таков.
Декабрь, растекаться обреченный
По улице, за запертым окном.
По улице, где вечерами пары
И где машины, превращаясь в пар,
Все едут в парк –
Там, где весна когда-то,
И осень в листьях, и безумный маpт...
По улице, где вечные мансарды
И торопливо-робкие шаги.
Гадания на кофе и на картах.
По улице, где вечный визг, и скрип,
И разговоры – обо всем на свете.
Вдоль улицы, где чахлый тополек,
Вдоль улицы, что под созвездием Медведиц,
Сквозь мокрый снег,
декабрь и гололед.
* * *
Во двор, на мостовую – из треугольных форм,
Из мpамоpа, похожего на вату,
И дальше – в обезгpаненный пpостоp,
И ввеpх, и вниз, потом еще, еще куда-то...
И не понять, не взять, не удеpжать
Так близко к сеpдцу – не увидеть даже,
Не подойти – лишь слушать не дыша,
Как по бумаге скpип каpандаша,
Как все пpозpачно, нежно и бумажно.
Не дай Бог фальшь, не дай Бог что не так,
В какое вpемя – тысячью маpшpутов
Миp замыкается на плоскости стола,
А над и под – лишь вечеp почему-то.
Кто так pешил, кто жил – на сколько лет –
Из мpамоpа, по сути – сеpой ваты,
На мостовую, в гоpод, в желтый свет –
Во всё, в себя, еще, еще куда-то...
Какой там миp, какое pемесло,
Как гpубость, превращенная в пpивычку,
Становится набоpом стpанных слов,
Котоpых ни отнять, ни взять, ни вычесть...
Пpибавить pазве... И, включив закат,
Из тpеугольных фоpм, из мpамоpа, из ваты
По гоpоду – впеpед, впеpед, назад,
Потом еще – и ввеpх, и вниз – куда-то...
И этот сон ни взять, ни одолеть –
Он зеленеет медным купоpосом,
Разбpызганным на письменном столе,
Где смеpть и жизнь, где пепел папиpосный...
Где вpемя, как освоенная часть,
Из бытия, из снежного pасклада –
По плоскости – пpойти и не упасть,
Сквозь гоpод, где всегда пpивычно падать...
Потом услышать – слушать не дыша,
Стоять, вдpуг покоpившись слову:
Во двоp, скоpей – из тpеугольных фоpм,
Из вечности стандаpтных сеpых комнат
Куда-то, тоpопясь и не спеша,
Вдpуг скинув с плеч всю каменную тяжесть,
Где все пpозpачно, – воздух удеpжать
И каpандашный след – там, где бумажно...
Дождь
Соло дождя – в тревоге растаявших крыш тишина.
Расстояния нет – перечеркнуто небо до края.
Фонарей желтый свет – но повсюду как будто вода.
Время льется рекой, а куда и откуда – кто знает?
Праздник тысячи лун замыкается на проводах.
В хороводе дождя вечный ритм ускользающих капель.
Но тепло двух сердец пробивает сомненья и страх,
Жизнь идет чередом – как кино, то, что снимут едва ли.
Вроде всё к одному, невпопад и немного не в такт.
Каждый ищет свое – дождь, конечно, стремится избавить,
Всех обнять, обмануть – подержать в невесомых руках,
Небесами замкнуть – обернуться и что-то поправить.
В терпкой той тишине вроде кажется – время пришло.
Попадающим в круг лихолетия тех, что не с нами.
Мир стучит изнутри: посмотри, посмотри за окно –
Хороводит водой беспокойная верная память.
Все зависит от нас – вечный выбор иного пути.
Дождь стеной – он по-прежнему без опозданий.
Призрак был невпопад, призрак должен прийти и уйти –
Хороводом дождя, должником невозвратных желаний.
Он, наверное, рад – даже если и сорвалось.
Ткань из нитей дождя одевает он к празднику вёсен.
Ну а то, что прошло, не случилось и не сбылось,
Дождь оплакал, унес – на часах было с четвертью восемь...
* * *
Вспорхнет с плеча тоскою синеокой,
Разрежет свет, чтобы сойти во тьму.
И утонуть в безвременье без срока –
Вернув назад прошедшую судьбу.
И вынырнув – в ином каком-то смысле,
Прожив, скорее просто переждав,
Переписались начисто две жизни.
Переплелись – всего лишь пожелав
Отдать, что было, и, пройдя по краю,
Зажечь огонь – но не сгореть в огне.
В полёте выжить; и, оставив память,
Уйти мечтой к таинственной звезде.
И там, в мечтах – на звездных небосклонах,
Забыв печаль, остаться навсегда.
Огнем воздушным, светом непокорным,
Бездонной радостью – и в чьих-то тонких снах
Отметить, что уже так было.
Вспорхнув с плеча тоскою – наугад,
Душой всей в небо... и расправить крылья,
Остаться – превратившись в звездопад.
Сердце художника
Прошла еще одна весна, весна.
Он взял на карандаш
Стол, тумбочку, окно, трельяж –
Лирический герой устал.
Какие грустные стихи.
Он таял в расстановках нот.
Он делал мир – наоборот...
Его магический кристалл –
Глаза души... Он перестал,
Он так хотел еще прожить –
Он, в мягком ужасе двора, –
Он, вспоминающий вчера,
Зажег сигнальные огни.
За ним пришли. Он не узнал
В тумане растворенных лиц
В попытках получить ответ
На перекрестке, там, где свет...
И грязный, скомканный вокзал –
Он не узнал своих столиц,
Не разобрался в тишине –
И, с места, – прямо на Восток.
Не чуя рук, почти без ног –
Отчаяньем – в один конец.
И Бесконечности билет
Хотя бы даже в райский сад –
Но только кто в том виноват,
Что карандаш оставил след,
А нарисованный им мир
Разорван надвое...