Между писем, между бумажек со стихами, В столе, о запах волнующий и сладкий, Цветя давно распустившимися духами, Лежат белые замшевые перчатки. Дни становятся как-то короче, Вспомнив запах гвоздики Coty и кожи, И тогда, тогда из этой последней ночи Твои глаза взглянули по новому и строже. О, белый ангел, всколыхнувший крыльями Ночь, в которую закуталась душа, Проходишь ставшими сказками былями По строчкам стихов, спеша и спеша. Уже никогда не коснуться ресницам Под пудрой румянцем пылающих щек, Но то же и то же приснится, — Никогда, никогда не буду одинок. В час, когда пьют поцелуи Пурпурный атлас чьих-то влажных губ, Знаешь ли сердце как ликует При громе архангельских труб. Это они пропели встречу, — В передней лязгнул палаш, О, лунной медью рожденный вечер, Радость родивший, он — наш. Звякнут усталые шпоры И задушатся в ласках ковра, Все это было, все это так скоро, Так близко, кажется, только вчера. О, губы, воспетые столькими стихами, Запах гвоздики пряный и сладкий… У меня в столе, между писем, между бумажек со стихами Лежат белые замшевые перчатки.