«Здесь, — богомолке так шептал монах смиренный, — Вот здесь, под стёклышком, внутри сего ларца Хранится волосок нетленный, — Не знаю в точности, с главы или с лица Или ещё откуда, — Нетленный волосок святого Пуда. Не всякому дано узреть сей волосок, Но лишь тому, чья мысль чиста и дух высок, Чьё сердце от страстей губительных свободно И чьё моление к святителю доходно!» — Умильно слушая румяного «отца», Мавруша пялила глаза на дно ларца. «Ах!» — вся зардевшись от смущенья, Она взмолилась под конец, — «Нет от святителя грехам моим прощенья: Не вижу волоска, святой отец!»… «Отец», молодушку к себе зазвавши в келью И угостив её чаишком с карамелью, Да кисло-сладеньким винцом, Утешил ласковым словцом: «Ужотко заходи ещё…Я не обижу! А что до волоска — по совести скажу, В ларец я в этот сам уж двадцать лет гляжу И ровно двадцать лет в нём ни черта не вижу!..»