Мне сорок семь. Могучий ствол Мой на веку так много вынес… У ног моих, смотрю, расцвёл На диво королевский ирис. И захотелось стариной Тряхнуть – главою напоследок И красотою неземной Оставить в душах ваших слепок. Я – полосатка, и мои Плоды огромные так вкусны… И, соревнуясь, соловьи Ведут мотив прелестно-грустный. Последний раз я отдаю Тепло души своей излучин, Хоть стан сейчас не узнаю — Избит пургой, судьбой измучен. Наступит спас. Берите все Мои плоды. И посадите Хоть яблоньку на пустыре — Соедините жизни нити.