По дороге домой Михаил Иосифович работал, а Даша, нет, уже Горти, думала о своем. "Лихоносов говорил, что невозможно выявить правду. Потому что все на свете возможно, все на свете правда. И Бог, и хождение по водам, и кадушки для извлечения биологического электричества. И Чихай и то, что со мной случилось. И оттого мне надо прекратить думать обо всем этом, прекратить и начать получать удовольствие.

А чудно все выходит. Оказывается, я не продавала дачи, и ничего близ Орехово-Зуево не покупала. И более того, из всего этого получается, что я не была знакома с Хирургом, и он меня не оперировал.

Это положительный момент. Значит, я не фальшивая красавица, а самая настоящая, с рождения красавица. Этот факт поможет мне укрепиться в нынешнем своем существовании.

Интересно, а если он импотент? И женился на мне ради вывески? Вон, как работает. И не посмотрел ни разу, как ни старалась привлечь его внимание. Ну, ничего, что-нибудь придумаем. А ведь третий день сухая, если полтора дня проспала. Ладно, посмотрим. Михаил может и воображать из себя трудоголика. А на самом деле просто выдерживает меня, как шипучее вино. С него станется, вон какие глаза хитрые и въедливые.

Интересно, что с Дашей Сапрыкиной? По-прежнему живет в своей квартире и рекламирует памперсы со строительными материалами? Нет... Ведь, судя по всему, ее с весны на даче не было... У Михаила компьютер... Может попросить его, пусть посмотрит в Интернете? Ведь он наверняка имеет доступ в серьезные базы данных.

Даша поднялась, кошечкой прильнула к Михаилу Иосифовичу и спросила:

– Милый, я думала о Даше, своей кобыле, и вспомнила свою школьную подружку, Дашу Сапрыкину. Она с апреля этого года перестала мне звонить. Ты не можешь узнать, что с ней случилось?

– Нет проблем, – любовно улыбнулся Михаил Иосифович, придвигая к себе ноутбук. – Так, Дарья Сапрыкина... Посмотрим в телефонной базе. Раз-два-три, вот тебе номер, звони.

Михаил протянул Даше мобильный телефон. Она набрала номер (не на память, а глядя на экран компьютера), однако ей не ответили. Взгляд, брошенный на мужа, был беспомощно-укоризненным.

– Ладно, давай посмотрим в другом месте, – Михаил Иосифович застучал по клавишам и скоро на экране появился длинный список фамилий с именами и отчествами. Изучив его, он виновато посмотрел Даше в глаза и сказал сокрушенно:

– Умерла твоя Даша. Одиннадцатого апреля на нее наехал автомобиль. У подъезда ее собственного дома. Водитель с места происшествия скрылся, и его не нашли.

Сначала Гортензия подумала: "Ну и хорошо, что так получилось, я теперь свободна", но потом ей стало жаль Дашу. "Бедная женщина, – помрачнела она. – Жила, жила на окраине жизни, и погибла, так ничего не увидев. Представляю, как ее хоронили... Сожгли и закопали. Без родственников и панихид. И никто ее не помянул. Но сейчас ей хорошо, она перед богом, чистая и святая. Хотя... Хотя, что я грущу? Ее же не было. Она – это моя совесть, виртуальная совесть, и ее закопали..."

– Что с тобой? – тронул ее щеку Михаил Иосифович. – Она была тебе близка?

– Да как тебе сказать... – задумалась Гортензия. – Мы дружили, да... Но она всегда была мне в тягость. Мне больно было на нее смотреть – представь себе несчастную дурнушку с кривыми ногами. И смотрела на меня как... как на воровку. Думала, наверное, что я забрала часть ее красоты. И не только у нее. У многих, таких, как она.

– Ты, конечно, должна погрустить... Но помни, жизнь несправедлива по определению. Я давно понял, что некоторых людей Бог выбирает. Таких, как ты, как я, и как Даша. Выбирает и разводит по полюсам. Одни всю жизнь страдают, для других она – дом родной...

– А почему так?

– Почему? Мне кажется, это просто. Богу нужны люди, которые строят храмы, и нужны люди, которые в них ходят.

– В библии написано, что богатому, так же трудно попасть в рай, как верблюду пролезть сквозь игольное ушко...

– Пустое! Божий популизм. Он ведь тоже политик. Думаешь, просто руководить такой разнородной оравой, как мы? Конечно нет. А святые книги писаны для большинства людей. Ты знаешь, как "Московский Комсомолец" стал первой газетой страны? Очень просто. Как-то, еще при Советской власти, но перед перестройкой, главный редактор газеты, провел опрос, и выяснилось, что средний читатель "Московского Комсомольца" – это женатый мужчина, с незаконченным высшим образованием, у него полтора ребенка и он работает или работал таксистом. Изучив эти данные, главный редактор собрал редколлегию, журналистов и категорически потребовал, чтобы все статьи писались для этого среднестатистического читателя. Отсюда и успех. Так и святые книги писались для среднестатистического верующего...

– Ты умен... – сказала Гортензия, думая о другом.

– Знаешь, я все ждал, пока ты полностью вернешься. И вот, ты вернулась... Теперь мне ничего не нужно... Ни эти бумаги, ни лишние колье. Иди ко мне, моя милая...

Горти расцвела. Норковая шубка сама упала с ее плеч.