Сценаристы смеются, подпрыгивают, хлопают в ладоши. Девушка в розовой майке подбегает, наклоняясь, целует меня в заскорузлую щеку:
– Вы наш кумир!
Теперь мне остается последний и решительный жест: подбросить вверх листы, чтоб под бризом кондиционеров они разлетелись на головы восторженных дураков.
Мою длань на пути к апогею останавливает женский вопль:
– Она утонула!
– Кто? – девушка в розовой майке смеется. – Кто там еще утонул?
Женщина с испуганным пурпурным бэджем, отнимает мою рукопись, проглатывает комок песка и произносит:
– Марк… эта ваша… с которой вы приехали… ее тело только что вытащили из моря. Марк, пойдемте со мной.