И теперь я зол, как в лучшие годы. На Буха, на Йоргена, на пух тополиный, на левую ногу, на вид из окна.

Теперь я знаю, с чего начинать сценарий о Старце.

Встаю у бюро, отодвигаю пустую черную вазу. Набросаю эскиз без песка. Поскрипи ноутбук, разомни свои силиконовые чресла.

1921 год. В Петропавловском соборе большевики вскрывают гробницы итальянского белого мрамора – добыть царское золото и пустить его на хлеб для голодающего Поволжья. Следуют методично, под присмотром бодрого комиссара ГПУ – начиная обратный отсчет, с Александра Третьего. Миновав Второго и Николая Первого, свергают мраморную крышку с усыпальницы Александра Первого Благословенного. Но внутри пустота. Серебряный гроб есть, а покойника в нем нет. Сторож собора, зябкий кашляющий старичок припоминает легенду: не умер Благословенный, а ушел скитаться в Сибирь, назвавшись Федором Кузьмичом. Комиссар матерится: «Каким еще Кузьмичом? Где труп? Все должно быть по описи! Нам Феликс голову оторвет за пропажу царя!» – «Я ж говорю, – кашляет старичок. – Ушел».

Левая нога посылает забытый привет, тихо стонет. Держись, нога, будь человеком! Мы должны это сделать. Потом тебя можно будет ампутировать и отправить на изучение доктору Канибаллу Львовичу, любителю полакомиться чужим мозгом.

Но опустим глаза к монитору, где в соборе мерзнут недоуменные большевики с ломами в руках. Посмотрю на их лица еще. А после такой экспозиции можно уже возвращаться в год 1825, в ту последнюю осень.

Звонок в дверь. Да, динамичный монтаж. Надо все ускорять. Приближаться к финалу. Заветному вензелю Еnde.

Здравствуй, дворник-таджик.

– Хозяин, ты песок вчера просил, я принес.

Он протягивает разбухший целлофановый пакет, улыбается, сверкает зубами, которым завидует весь кишлак Вешняки.

– Ты кошка завел, да? Тут отличный песок, кошка срать хорошо будет.

– Нет, это для царя.

– Кого?

– Спасибо, сколько с меня?

– Э! Может, велосипед продашь, хозяин?

– Бери.

– Ты честно говоришь?

– Да. Забирай. Денег не надо. Не надо.

– Ой, хозяин! Я тебе еще сто мешки песок принесу!

Глажу Бенки по голубому хребту. Прости, верный Бенки, я предал тебя. Отдаю басурманам. Но ты должен служить, ты не можешь иначе, а я отныне плохой хозяин – не дотянусь до твоих педалей, не удержу твой руль. Ноги обрублены, руки тряпочки. Головастик. Ужастик. Триллер-шмиллер.

Дворник выводит Бенки за дверь, тихо поет:

– Ой, какая машина! Я теперь самый лучший. Я жениться могу.

– Остановись!

Самый лучший таджик замирает со свинцом в оранжевой спине. Оборачивается, сморщившись. Из последних сил выдыхаю:

– Только умоляю: смазывай цепь!