Баста! – как говорят в моей Италии.

Я отворачиваюсь от позорных флешбэков и разглядываю здание Университета – чертог, где до сих пор живет Хташа. Мымра. Нет, нельзя так ее называть, Катуар будет сердиться. Катуар! Я вздрагиваю, озираюсь. Секретер, бюро, тахта с Лягарпом. На стуле с зеленой атласной обивкой кучка маленьких звезд из фольги, их вырезала Катуар. Где она? Где моя Птица? Уже поздно. Не долетит в темноте.

Из прихожей доносится осторожный поворот сюжета – ключ в замке.

– Катуар! – Я поскальзываюсь на коричневой плитке в прихожей, и падая, цепляюсь за канделябр. Будь проклят Брюлович со своим дизайном!

– Господи, да что с тобой! – Роза входит и помогает мне подняться. – Подсвечник уронил. Он же антикварный. А я иду мимо, смотрю – свет горит, и решила зайти, проведать. Как дела?

– Хиштербе.

– Что? Опять что-то свое говоришь, непонятное. Адочка тебе привет передает, очень скучает.

– Роза, – я кидаю в угол канделябр с его героическим прошлым. На светлой плитке проступает трещина, сочится кровь. – Что ты пришла? Я не тебя ждал.

– Ой, какой-то ты чумной с годами стал. Злой. Раньше ведь не такой был.