Уже осенних песен столько спето —

Колеблет землю свист.

Уже приходится по два поэта

На каждый лист.

Осенними и серыми утрами,

Сухих, как трут,

Сгребут их брякающими граблями —

И в кучах жгут.

Так золотое слово станет сором,

Золою — речь...

Вот листья все пожгут, и будут скоро

Поэтов жечь...