Афганистан. Провинция Пактия. Город Гардез

1981–1982 год от Рождества Христова

1402–1403 год по хиджре – мусульманскому летоисчислению

 

Выписка из боевого формуляра в/44585

– Все, наш дембель накрылся, – мрачно объявил Разведчик, вернувшийся из штаба бригады.

Его послали узнать, ну когда же отправка-то будет. Когда вы, суки штабные, призыв осени семьдесят девятого года домой отпустите?

Мы все в одной палатке на койках сидели. Пятнадцать бойцов нас в роте осталось да двое офицеров. Десяти уже пора домой. Они свое отслужили. Приказ об увольнении министром обороны давно подписан. Ребята сидят, о доме мечтают, планы строят, а тут:

– Передислоцируют нас в Гардез, – хмуро добавляет усевшийся на кровати Разведчик. – В штабе сказали: пока туда не перейдем, то хрен нам, а не дембель.

– А где хоть этот Гардез? – недовольно спрашивает Филон.

– В горах, на Пакистанской границе, – от порога бросает входящий в палатку ротный.

– Товарищ капитан! Что это за херня? – возмущенно орут дембеля. – Нам что, теперь до последнего дня этого года, что ли, служить!

– Мне тоже смены нет, – в ответ повышает голос капитан Акосов, – меня тоже эта служба вконец задолбала!

Да, товарищ капитан, это сразу заметно. Вы с первого дня в Афгане служите. Похудел ты, капитан, и постарел. И желтухой ты переболел, ротный, и ранения у тебя были, не меньше нашего ты этой войны хлебнул. Самой раздолбайской ротой в бригаде ты два года командовал. Ничего, справлялся. Зря никого не наказывал, сдуру ребят под пули не подставлял, за нашими спинами не прятался.

– Собирайтесь, ребята, – устало и тихо говорит Акосов. – Наш батальон на вертолетах перебрасывать будут. Первыми мы пойдем.

Первыми, так и батальон наш первый, положено нам так. Строиться, первый парашютно-десантный батальон. Строиться, ребята. И вперед, из Кундуза в Гардез, на границу с Пакистаном. Закрывать горные тропы и перевалы, продолжать воевать, убивать и умирать.

Эх, родная 56-я десантно-штурмовая, войны афганской лошадь ломовая, давай поднатужься и тащи свой воз дальше… Трогай, милая… трогай…

До слез было жалко наш городок покидать, тут каждый кирпичик нами был сделан из глины и сложен в аккуратные домики. Каждый камешек потом солдатским омыт. Да куды деваться-то? Стали имущество собирать, на машины грузить, готовиться двигать через весь Афган к новому месту службы. Погрузили ротное имущество на машины, а сами личное оружие и вещи в руки – и вперед на вертолеты.

За неделю до переброски пришедший из штаба бригады Разведчик отозвал меня в сторону:

– Слышь, мне в штабе писаря сказали, что Петровского собираются ротным назначить, уже и представление на него послали.

– Да ну?! – удивился и обрадовался я.

Конечно, лучше со знакомым офицером дослуживать, а то пришлют еще мудака необстрелянного, так он нас сдуру в первом же бою всех положит.

– Точно, – чуть улыбаясь, подтверждает Разведчик, – после передислокации ротный уезжает в Союз, к новому месту службы, а Сашка Петровский вместо него. И еще, – подмигивает Разведчик, – есть приказ по бригаде отправить в Союз наиболее подготовленных сержантов для обучения пополнения. Сейчас списки формируются. Ты поговори со взводным, если он словечко в штабе за тебя замолвит, то и тебя в список внесут.

Очень я надеялся в этот приказ попасть. Так хотелось уехать, пусть и ненадолго, но отдохнуть. Только меня не отпустили.

– Больно много залетов у тебя, ты же там всех на хер пошлешь, бухать начнешь да по бабам гулять. Еще и в дисбат попадешь, там тебе не Афган.

Так мотивировал свой отказ Петровский и, глядя на мое вытянувшееся от расстройства лицо, рассмеялся:

– Ну скажи на милость, как я без тебя обойдусь? Ребята уволятся, сколько нас от старого состава останется? А ты хоть знаешь, с какого конца пуля вылетает.

Похвалил, называется, утешил, вот только в гробу бы я такие похвалы и утешения видал.

До Кабула на транспортных вертолетах летели, город мы, конечно, не увидели, на пересыльном пункте сутки кантовались. Потом опять погрузка на вертолеты, часовая болтанка в воздухе – и пожалуйте на высадку. Привет, Гардез, 1500 метров над уровнем моря, разряженный горный воздух, холодина и пустое заснеженное поле.

Как и в 1980 году, при вводе бригады в Афганистан, так и в 1981 году, при ее переброске в Гардез, наш первый батальон выбросили в чисто поле – выживайте. Вот только вопросов уже никто не задавал: «Как, зачем, почему?» Знали: никто нам ответов на эти вопросы не даст. Мы сами себе ответ. Ничего, дело привычное.

Расчистив от снега площадки, быстро раскинули палатки, выставили охранение и пошли с новым местом знакомиться, жрать искать, топливо собирать, брать себе все, что лежит, а плохо лежит или хорошо, это нас не волновало, раз лежит, значит, наше.

Нас в Гардезе танковый батальон дожидался, прикрывал высадку нашу, вот мы первым делом к танкистам в гости направились – обстановку узнать, присмотреть что где лежит.

– Ты куда прешь? – кричит мне из танковой башни чумазый танкист. – Жить надоело?

– Чего?! – ору в ответ, а сам глазами зырк-зырк и приметил деревянные ящики из-под снарядов, для костра или печки лучше не придумаешь дров.

– Болван! – продолжает надрываться криком танкист. – Тут же все заминировано! Тропку видишь?

– Ага!

– Вот по ней и иди, может, и повезет, не взорвешься!

Мины – это плохо, а вот дрова – хорошо, на мине можно и не взорваться, а вот без дров мы точно ночью окочуримся. Да и все танкисты по традиции больше всего мин боятся, а мы и не очень, если знаешь минное дело, то опасаться, конечно, надо, а вот бояться нечего. Противопехотные мины, они двух видов бывают: нажимного действия и натяжного действия, на растяжках. Если под ноги смотреть, то растяжку всегда увидишь, да и мину нажимного действия заметишь, их неглубоко закапывают.

Смотрю под ноги, подхожу к танку, танкисту зубы заговариваю, а Муха с Лехой раз – пустые ящики из-под снарядов похватали и побежали, а я их от разгневанного танкиста прикрываю. Он матом кроет, а я ему пулемет показываю. Танковый экипаж из машины выпрыгивает и в бой рвется. Их четверо, а я один. Прямо под ноги им очередь пускаю, они – в танк. Я по тропе бегом к своим. Танковая башня стволом в мою сторону разворачивается, но вместо осколочного или бронебойно-зажигательного снаряда в меня полетел отборный мат. Да ладно вам, чумазые, брань, она-то вороту не виснет. И что вот еще: «Товарищи танкисты, при встрече с десантом клювом не щелкайте».

Так, дрова есть, пора и о питании подумать, о горячем, естественно, пайки-то нам надоели. Ящики сложили в палатке, их Муха охранять остался. Вместо Мухи Филон за жратвой пошел. Бредем, нос по холодному ветру держим, то под ноги смотрим, то окрестности оглядываем. Вот овечки пасутся и пастух при них. Милый пасторальный пейзаж, мирная деревенская идиллия. Ох, незнаком еще пастух с десантурой, а то бы увел свою отару от греха подальше, но ничего, сейчас познакомится. Подходим. Без слов накидывает Филон овечке на шею ремень, Леха овцу под курдюк ногой бьет, чтобы не упиралась, а я пастуху оружие показываю, он не испугался, а зря. Бросился пастух на меня с посохом, жизнь овечке хотел спасти, вот только хорошо я уже выучился бою рукопашному, не стал стрелять, от удара легко ушел, да как ногой двинул бедолаге в голень, он и свалился. Вот и познакомились.

На ужин у нас полусырая, обжаренная на костре баранина, вечером у нас в палатке тепло, ничего, жить и на новом месте можно. Офицеров пригласили. Командиры жареное мясо кушают, водочку, нами еще на пересылке затаренную, вежливо выпивают, а вот нескромные вопросы не задают. Выпили, покушали, посты выставили, тощие со скомкавшейся ватой матрасы на голую землю расстелили – и баиньки не раздеваясь. Ночью батальон обстреляли. Думаете, сыграли тревогу: «Рота в ружье! К бою!» А вот и нет.

По характеру и темпу стрельбы сразу определили: огонь по нам ведут с большого расстояния, судя по звуку, из легких пулеметов, наши посты вяло так отстреливаются, значит, оснований для беспокойства нет, перевернулись на другой бок и дальше спать. Эка невидаль – стрельба, мы этого добра и насмотрелись, и наслушались.

Вот так служба в Гардезе и началась. Холодно на горном плато, где наш батальон гарнизоном встал, снега полно, ветер пронизывающий, мы, когда спали, бушлаты и шапки обычно не снимали. Замерзшие, оборванные, мы днем по расположению и окрестностям рыскали, топливо и еду добывали, ночью посменно на постах стояли, от скуки с «духами» перестреливались. Вот только подальше окопы выкопали, под палаткой землю на два штыка углубили, чтобы шальной пулей кого случайно не зацепило. Что еще? Один матрас разорвали и каждое утро пулевые отверстия в палатке ватой заделывали, чтобы тепло сохранялось. Вот и все. Знаете, пока колонны бригады не подошли, скучновато было. А к бытовым трудностям не привыкать. Спали не раздеваясь на тощих матрасах, брошенных на голую землю, – подумаешь, тоже мне лишение, в горах на операциях намного хуже было, и то выжили. Воды мало? Так за ней и сходить можно, все же время веселее пройдет. Батальонных кухонь с горячим котловым довольствием нет? А мы без горячего и не сидели. Огонь есть? Есть! Вода есть? Есть! Оружие есть? Полно! Так в чем проблема-то?

От скуки и чтобы время скоротать я предложил Сашке Петровскому ночью в засаду сходить, стрелков «духов» попугать. Смотрит на меня офицер, укоризненно головой качает и горько так мне пеняет:

– Ты уже полтора года отслужил, а все ума не набрался. Ну и зачем нам это надо? А если убьют кого из ребят случайно, тогда что? Сиди уж, умник, и не рыпайся, если прикажут, тогда и пойдем.

Вот какие толковые у нас командиры были.

Через неделю после нашей высадки бригадные маршевые колонны с бронетехникой и машинами подошли. Вот и опять собралась наша бригада. На изношенных за два года машинах два наших батальона дошли, а моторесурс у техники давно исчерпан, да только третий и четвертый батальон этим не испугаешь. Кулибины бригадные сами пахали и технику работать заставили. Инструмент один – родная русская кувалда. Запасные части – безостановочный военный мат да смекалка солдатская. Вот так и прошли через весь Афган. Сами все от горючего и масел черные, вымотанные, голодные, оборванные, замерзшие, но дошли, даже потерь почти не было. Вот какие у нас десантно-штурмовые батальоны были. Третий батальон сразу в Логар ушел. Третий ДШБ у нас был как кот у Киплинга – всегда гулял сам по себе. А остальные части охранение выставили, за километр от палаток посты ушли, начали обустраиваться.

Мы к машинам нашим подошли, к тем, что ротное имущество перевозили, а там все мокрое, грязное, порванное, все в негодность пришло. Ребята, которым домой увольняться, как увидали, в каком состоянии имущество прибыло, так криком от обиды кричали. Форма парадная, дембельская, с превеликими трудами добытая, подогнанная, вся расшито-ушитая, в грязные рваные тряпки превратилась.

Вошел призыв осени 1979 года в Афган босяками и домой ехать такими же пришлось. В грязных прожженных бушлатах, во вшивом штопано-латаном обмундировании, да в рваных кирзовых сапогах. Вот такими вы уходили домой. И в декабре восемьдесят первого года мы прощаемся:

– Встретимся еще, – обещает Филон.

– Координаты мои держи, – сует мне бумажку с написанным адресом Баллон.

– Жду тебя и Леху в гости, – поочередно жмет нам с Лехой руки Муха и чуть смущенно улыбается.

– Ну, раздолбай, пока, – стискивает в пожатии мою руку капитан Акосов, чуть улыбаясь, просит: – Смотри, Петровского тут не подводи.

Он тоже уезжает, он тоже свои два года в Афгане оттрубил. Акосов сопровождает личный состав до Союза, это его последняя операция. Самая счастливая, самая бескровная.

Сухо кивает головой Пауль, прощаясь, сильно бьет по плечу Герка, счастливо смеется Жук, машет рукой Челубей и первым бежит к транспортным вертолетам Разведчик.

– Держитесь тут! Пока, ребята! – прощаются с нами уходящие в запас бойцы второй роты, первой роты, третьей роты, минометной батареи, батареи СПГ, зенитного взвода, взвода управления, прощаясь, уходит мой первый батальон.

Не только по номеру он первый был, а по службе, по призыву. Это они, эти уходящие домой истощенные и вымотанные службой оборванцы, осенью семьдесят девятого года при формировании 56-й ОДШБ стали его первым личным составом. Это они в январе восьмидесятого первыми из нашей бригады вошли в Афганистан.

– Уйду на дембель, приеду в гости, – обещаю я и верю, что сдержу обещание, и кричу вслед уходящим товарищам: – Мы еще встретимся, ребята!

Никого я, конечно, не навестил, а переписка быстро заглохла. Новая жизнь, новые заботы, каждый пошел своим путем. Вне строя. Может, оно и правильно. А вот теперь мы все-таки встретились, пусть только на этих страницах. Такими, как тогда были. Привет, ребята! Это же я, узнаете? Ну вспомните… Я был пулеметчиком третьего взвода второй парашютно-десантной роты, третьим с правого фланга я всегда в строю стоял, первый разгильдяй и залетчик в нашей роте. И пусть никто из вас этого не прочитает, но все равно скажу.

Вы, братцы, и есть самая настоящая десантура. Про десант любят говорить: «В огне не горит, в воде не тонет». Только такие словеса пусть плетут те, кто настоящей службы не нюхал. Вы горели в огне, вы тонули в грязи, задыхались в горах, коченели в засадах, и реветь вам приходилось, правда, все больше матом. Все было, вот только не было такого, чтобы в бою бежать, не было такого, чтобы раненого и убитого товарища бросить. Первыми вы вошли в Афган, лютой зимой в голом поле выжили, в боях потом и кровью опыт солдатский добыли да нам передали.

От души вас родина поблагодарила – пинком под зад. Я смотрю, как вы уходите, оборванные, полуголодные и счастливые. Все! Закончена служба! Домой!!!

Через месяц, уже в январе восемьдесят второго года, я получил письмо от Мухи. Разлинованный листок, вырванный из школьной тетради, детский почерк, аккуратно выписанные буковки, расставлены знаки препинания. Муха всегда очень аккуратным был.

***

Привет! Ты как там, еще живой? А у меня все ништяк, я уже дома. Из Кабула нас в Ташкент отправили. Там, на таможне, нас прошерстили, у кого трофеи были, все, козлы, отобрали. Калика из четвертого батальона помнишь? Его с наркотой на границе хлопнули. Наш ротный с нами был, так он его отмазывать ходил. Отпустили. Капитан сразу в Чирчик уехал, к своим. Остальные кто куда разбежались. А мы – Филон, Баллон и я – к Худому в гости отправились. Ты же Худого из Ташкента помнишь? Он еще той весной на дембель ушел. Заваливаемся к нему. Он так обрадовался. И сразу бухать стали, до утра. За всех вас и за тебя тоже пили. Утром Худой чеки у нас взял и свалил. К обеду приходит и все нам приносит: новенькие шинели с начесом, парадки, тельник, береты, знаки, сапоги. Все что надо, короче. Мы ему: «Где добыл?» Худой смеется и говорит, что за чеки тут тебе не то что любую форму достанут, но и всю жопу оближут. Чуть похмелились и сели мы ушивать парадки, а Худой опять хохочет, мол, на хер вам это надо, пошли дальше бухать, по дороге к портному зайдем, он все и сделает. И точно, портной, как чеки у нас у видел, весь расцвел, заюлил и за день все так сделал, что лучше и не надо. Трое суток у Худого пробыли, квасили не просыхая, вволю побухали, а там по домам разъехались. Когда прощались, Филон по пьяни заплакал даже. Дома ко мне, пока форму носил, то менты, то патрули постоянно цеплялись. Никто не верил, что я десантник из Афгана и медаль у меня настоящая. Документы покажу, а эти суки только ржут, мол, ну и десантники пошли, задохлики одни, детский сад. А еще мне водку в магазине не продают. Знаешь, как обидно. Как воевать и подыхать, так можно, как водяру хлестать – так ты еще маленький. И с бабами мне пока не везет. С девушкой одной хотел встретиться, а она мне: «Отвянь, пацан сопливый». А так все нормально, летом учиться пойду, пока думаю, куда работать устроиться. Новый год дома с мамой и папой встречал, так я за вас, ребята, персонально выпил. Как вы там? Лешке привет передавай, нашему Петровскому тоже. Ну пока. И пиши давай!

Маленький, тощий, весь такой субтильный, еще ни разу ни брившийся Муха, да откуда знать этим сукам, что ты лучшим бойцом у нас в роте был?! Откуда знать той девушке, что говорила: «Отвянь, пацан сопливый», что летом восьмидесятого ты один против сотни выстоял и пятерых «духов» в бою завалил. Первым, вы понимаете, первым в нашей роте получил медаль «За отвагу». Муха, друган, да плюнь ты на них! Мы-то знаем, что если и есть в наших войсках настоящие солдаты-десантники, то ты в самом первом, самом лучшем гвардейском десятке далеко не последним будешь. Муртазин Рифкат, Муха, это я тебе не по дружбе говорю, так оно и есть.

– Чего Муха-то пишет? – Леха заглядывает мне через плечо.

Даю ему прочитать письмо. Леха матерится:

– Я бы этих чморей, хоть патрульных, хоть ментов, что до Мухи докопались, враз бы уделал. А эта сучка? – Леха тыкает пальцем в строку письма, где написано, как Мухе отворот дали. – Да она просто б…дь!

– Товарищ гвардии младший сержант! – насмешливо и намеренно строго повышая голос, говорю я Лехе. – Прекратите употреблять неуставные выражения. Вы какой пример подчиненным подаете?

– А ты, товарищ командир третьего взвода, уже совсем охренел? – в том же тоне отвечает Леха, легонько толкает меня кулаком в грудь и заливается смехом.

Да, представьте себе, я уже командир третьего взвода и младший сержант. Это я-то, вечный военный залетчик и пожизненный раздолбай. Забавно, но не смешно.

– Принимай третий взвод, – месяц назад недовольно приказал мне Петровский. Он теперь старший лейтенант и командир второй роты.

– Ты, Саша, чокнулся? – возмутился я. – Какой из меня, на хер, командир?

– Сам знаю, что никакой, – как от нашатырного спирта, морщит лицо Петровский и мрачно спрашивает: – А из кого мне выбирать? Кто у нас остался?

Все, кто остался, все командирами стали. Хохол принял первый взвод, Владик – второй, вернувшийся из госпиталя Мишка – четвертый, Леха – командир отделения ПКМ, переведенный к нам из третьей роты Жорик принял два расчета отделения АГС. Я все в третьем взводе числился. Да выбора у нового ротного не было.

Надо служить, надо обучать пополнение, и нечего тут выделываться, товарищ солдат. Тебя учили? Вот и ты начинай! Видали такого? Не хочет он, видите ли, за них отвечать!? А тебя никто и не спрашивает. Присвоить звание младшего сержанта, назначить на должность заместителя командира взвода, обязать исполнять обязанности командира взвода. Вы, товарищ младший сержант, поняли приказ? Вот и выполняйте!

Есть! Выполняю! И вот стоят в строю перед нами вновь прибывшие солдаты, совсем еще детишки. Три недели назад их призвали в армию, только три недели отслужили они на нашей базе в Союзе, в городе Чирчик. И вот: «Здравствуй, Афган. А какая ты, война, а правда, что тут и убить могут?» Запуганные, жмутся на холодном ветру, тонкими шеями вертят: «Это куда ж мы попали?!»

А попали вы, детишки, в славную 56-ю гвардейскую отдельную десантно-штурмовую бригаду. Разряженный горный воздух, дырявые палатки, вместо еды – помои и пятьдесят километров до границы с Пакистаном.

Не ссыте, пацаны, не все так страшно, как кажется, а как выжить и воевать – мы вас научим, нас же научили.

– Товарищи гвардейцы! – Это ротный приветственную речь толкать начал, а у самого слюни кипят, вот-вот закапают.

Вместе с солдатами прибыли по замене и новые офицеры, эти в строй не встали, а сразу отправились в офицерскую палатку, чемоданы распаковывать, угощение готовить. Известное дело, служба офицера на новом месте с бутылки начинается. А они еще и жратвы с собой привезли, домашней, не казенной.

Смотрит старший лейтенант Петровский на вновь прибывших гвардейцев-десантников – и уже не слюни изо рта, а слезы из глаз у него закапать готовы. Понятно нам, почему он зарыдать готов: ну как же мы с этими детьми воевать-то будем? Их же в первом бою поубивают!

– В общем, – быстро комкает ротный вступительную речь, – сержанты вам все объяснят. Разойдись!

Смешались, отарой готовы разбежаться по ротным палаткам новые бойцы. Да разве это дело? Ну, блин, мы вам сейчас покажем, чьи команды в первую очередь выполнять надо.

– Куда?! Под такую твою мать! – ору я на детей, и голосок-то командный у меня невесть откуда прорезался, рядом другие сержанты зарычали каждый своему взводу:

– А ну в строй! Команда «разойдись» для нас, а ваше дело – наши приказы выполнять! Смирно! Так вас и разэтак!

Вот с такого отеческого приветствия подчиненным, полного доброжелательства и заботы об их благе, и началась моя новая командирская служба. А задатки у ребятишек хорошие оказались, каждый по бутылке водки привез да харчей из маминых посылок захватил. Очень хорошо, товарищи десантники. Молодцы! Сразу видно, будет из вас толк.

Вечером Петровский зашел в палатку проверить, как его новые подчиненные устроились, не обижают ли их вновь назначенные сержанты. Новые бойцы второй роты, построенные у коек, слушают лекцию о том, как надо жить и служить в нашем подразделении. Привезенная ими и поднесенная нам водка уже выпита. Тональность лекции и выражения в полном объеме соответствуют количеству выпитого. Мат такой стоит, хоть святых выноси, а святых-то у нас сроду и не было. Заходит командир роты:

– Ро-о-ота! Смирно! – раскатисто командую я и, заметив, что один воин недостаточно вытянулся, добавляю: – Я кому сказал: смирно?! Ты чем слушаешь? Так тебя и разэтак! – А потом докладываю Петровскому: – Товарищ старший лейтенант, личный состав налицо, отсутствующих нет, в наряде по роте три человека, происшествий нет, перед отбоем личный состав слушает лекцию по истории части.

– Я стоял у входа две минуты и слышал вашу лекцию, товарищ младший сержант, – холодно говорит мне Сашка Петровский и бесстрастно разглядывает пьяных сержантов-дембелей и стоящих у коек запуганных пацанов.

– Рота! – чуть повышает голос офицер, требуя полного и безусловного внимания, и миг спустя коротко командует: – Отбой!

Счастливые, что им удалось не дослушать боевую историю нашей части, шустро попрыгали в кровати бойцы, каждый тощим одеяльцем с головой накрылся, так смешно, прямо как в детстве: «Меня не трогать, я в домике».

– Я вам запрещаю сегодня ночью поднимать личный состав, – понизив голос, обращается к сержантам Петровский и интересуется: – Вы меня поняли?!

Поняли, кивают головами добре выпившие и красные от алкоголя сержанты. Очень хорошо все поняли, товарищ старший лейтенант, уж кто-кто, а ты имеешь полное право не только командовать, но и точно без всяких проверок знать: твой приказ исполнят.

– Выйди на улицу, – приказывает мне ротный.

Накидываю на плечи бушлат и выхожу, у входа в палатку, весь замерзший, несет службу вооруженный автоматом дневальный.

Через минуту выходит Петровский, движением руки отправляет дневального погреться у печки в палатке и говорит мне:

– Ты следи за своими выражениями, – как-то неуверенно, не приказывает, а просит меня Сашка. – У тебя же один мат из пасти хлещет.

– Можешь меня разжаловать, – полный хмельной обиды, упорно возражаю я командиру, – но я по-другому командовать не могу.

– Я же могу! – попрекает меня командир роты.

Смотрю на него и в который раз удивляюсь, как он вообще умудряется не просто добросовестно исполнять свои обязанности, а отлично служить, при этом совсем редко пить и почти не употреблять при отдаче приказов не идущих к службе окончаний. Хотя как раз сегодня от него чуток попахивает водочкой, небось, с новыми офицерами за знакомство выпил. Ну что ж, если за знакомство, то в армии это дело святое.

– Не все же такие, как ты, – покоробленный его культурой, я отвожу взгляд и вижу, как заметает снег через незакрытый дневальным полог прямо в палатку, машинально и совершенно бескультурно отмечаю: – Надо дневальному п…лей отвесить, он же нам все помещение выстудит.

– Эх ты, матерщинник, – тяжко вздыхает Петровский и, вспомнив давний разговор о том, кто кем хочет стать после службы, попрекает меня: – А еще на историка хочешь пойти учиться…

 

СССР. 1983 год. Исторический факультет провинциального института

Обшарпанная, давно не ремонтированная аудитория. Гипсовые копии бюстов античных героев, давно слепы их глаза. Запыленным, давно не вытираемым тряпкой героям уже все равно, что о них скажут нерадивые студенты. А у нас семинар по истории древнего мира, тема: греко-персидские войны.

Путник случайный, Пойди и возвести нашим гражданам в Лакедемоне, Что мы полегли, верные закону.

Эпитафией греческого поэта Симонида Кеосского, высеченной на памятнике спартанцам, которые погибли в битве при Фермопилах, я закончил свою часть выступления на семинаре.

Мои сокурсники вышли из летаргического оцепенения и с явным облегчением вздохнули, учебное время закончилось, пора бы и на перерыв.

– Прошу вас зайти на кафедру, – крайне сухо обратился ко мне в конце семинара заведующий кафедрой истории древнего мира, кандидат исторических наук, доцент Курбанов, невысокий, жилистый, средних лет мужчина.

У доцента Алексея Владимировича Курбанова среди студентов и преподавателей была репутация язвительного зануды, и вызов к нему для беседы не сулил ничего хорошего. Хотя мне-то чего бояться? Историю древнего мира я знал на твердое «три», потому как на «хорошо» ее знал только Курбанов, а на «отлично» только Господь. Лекций я не пропускал, на семинарах активно работал, потому, не особенно волнуясь, я вошел в маленький, заваленный картами и античными портретами кабинет и выжидательно уставился на Курбанова.

– Э-э-э… – против обыкновения смущенно протянул сидящий за столом доцент и предложил: – Присаживайтесь.

Молча сажусь на неудобный расшатанный канцелярский стул и жду, чем же меня огорошит Курбанов, какую такую язвительную пакость он для меня приберег.

– Понимаете, – начал Алексей Владимирович, – у меня глава в диссертации ну никак не идет, мне не хватает фактического материала. Вот вы не могли бы мне помочь?

Конечно, я всегда был о себе чрезмерно высокого мнения, но не настолько, совсем не настолько, чтобы предполагать, что я могу дать заведующему кафедрой истории древнего мира Курбанову фактический материал для написания главы в докторской диссертации. В недоумении поднимаю брови и жду объяснений.

– Скажите, вот вам известно, – уже без смущения, напористым баритоном совершенно уверенно заговорил доцент, – что войско Александра Македонского проходило по тем географическим районам, где сейчас находится Афганистан?

– Допустим, – крайне осторожно и ерзая на неудобном стуле, ответил я и с наигранной тревогой поклялся: – Даю вам честное слово, что в то время я в Афганистане не был и с македонской фалангой не сталкивался.

– Э-э-э… – сбился с лекционного тона Курбанов. – Я совсем не об этом.

– Следов эллинской цивилизации я там тоже не наблюдал, – твердо заверил я его и с серьезной миной, чуть понизив голос, доложил: – Раскопки, которые я там проводил, результата не дали.

– Вы вели раскопки? – изумился Курбанов.

– Постоянно окопы копали, – подтвердил я и засмеялся.

– Избавьте меня от вашего убогого юмора, – рассердился Алексей Владимирович. – Мне надо понять, как ощущает себя человек на войне. Вы там были, возможно, в тех же местах, что и македонцы. Вот и расскажите, что чувствует воин в горах при вооруженном столкновении с противником. Человеческая природа почти не изменилась, и эмоциональные переживания нашего времени от эмоций людей эллинской цивилизации существенно не отличаются. Ну-с, любезный, я вас слушаю.

Тон доцента меня покоробил. Желания выворачиваться наизнанку не было, и я, рассматривая морщинистое лицо Курбанова, стал подыскивать деликатную форму отказа.

– Это не праздное любопытство, – заметив мое замешательство, чуть повысил голос заведующий кафедрой, – а научный интерес.

Хочешь послушать? Свербит научный интерес? Ну если только ради божественной Клио, то заполучи рассказик:

– Это было в горах, тех самых горах, чьи камни еще помнят воинственные крики бойцов македонской фаланги, – с трагическим видом и с волнением в голосе заговорил я. – Наша группа залегла под ожесточенным огнем противника, пули свистели, гранаты рвались, а нас было так мало. Я лежал в окопе, жаркое и такое яркое солнце било мне в глаза и, истекая едким соленым потом, я думал: «Боже мой! Какая скукотища! Я же тут до вечера совсем от тоски охренею. А вот интересно, нам пожрать сегодня ночью подвезут?» Еще ужасно хотелось ссать, но вставать было опасно, и я гадал что лучше: обоссаться прямо в окопе, или встать и с криком «За родину!» первым броситься в атаку, в надежде добежать живым до укрытия и опорожнить мочевой пузырь.

– И как же вы поступили? – заметно растерялся Курбанов. – Пошли в атаку?

– Это было бы очень глупо, – вздохнул я и признался: – Пришлось снять каску и поссать в нее, потом содержимое вылил за бруствер. Воняло, конечно, но лучше нюхать вонь мочи, чем получить пулю и отъехать в худшем случае в госпиталь, в лучшем – на небеса.

– Вы надо мной издеваетесь? – покраснел от злости Курбанов.

– Ничуть, – пожал я плечами, а старый стул подтверждающее заскрипел, – вы спрашиваете, что чувствует воин в бою, я вам отвечаю.

– Этого не может быть, – категорично заявил зав. кафедрой.

– Очень даже может, – возразил я. – Пуляли по нам издалека, осколки гранат до нас тем более не долетали, и почему «духи» их бросали, одному только Аллаху известно. Огонь противник вел бестолковый, а в одиночном окопе, да еще почти без движения, долго лежать неудобно, да и постыло. Вот потому-то и скучновато было. Мы второй день не ели и думали только о том, как бы пожрать. А уж насчет физиологической надобности, то организму все равно – есть война, нет войны, или исхитрись опорожниться, или прямо в штаны наваляешь. Как видите, все просто.

Курбанов в сомнении жевал губами и с негодованием смотрел на меня. Сам он в армии не служил, к эллинам испытывал чувство, близкое к благоговению, но, будучи ученым, признавал – им тоже надо было сикать и какать.

– Допустим, – нехотя признал он за мной, а заодно и за гоплитами македонской фаланги, право желать есть, а затем и выбрасывать переработанные остатки пищи и воды. – Допустим, – повторил он и предпринял новую попытку: – Но не всегда же вы хотели есть и все такое. А вот что вы чувствовали, сходясь с врагом лицом к лицу, чувствуя его дыхание и видя его оскаленное и напряженное лицо. Помните, как у Чосера: «Копье вонзилось в плоть и, задрожав, застыло»?

– В современном бою до рукопашной дело не доходит, а если и дошло, значит, командир просто болван, – с явной скукой в голосе разочаровал я доцента. – Что до македонских воинов, то когда они в тяжелых доспехах и с холодным оружием в руках, голодные, усталые, вшивые, перли по горам, то наверняка думали: «О боги! Как же нас зае…ла эта служба!»

– Не получается у нас беседа, – мрачно заметил Курбанов, и я с тревогой ждал продолжения его речи – ну что-то вроде того, какие серьезные проблемы будут у меня на его экзамене и в дальнейшей учебе.

Курбанов молча встал из-за стола, подошел к шкафу с наглядными пособиями и стал в нем рыться. За ворохом карт он нашел бутылку коньяка и выставил ее на стол, из выдвижного ящика стола вытащил плитку шоколада, погремел посудой в тумбочке и достал два граненых стакана.

– Надеюсь, вы пьете? – с сарказмом осведомился он.

– Если вы по примеру эллинов будете разбавлять вино водой, то нет.

Хмыкнув, Курбанов разлил по стаканам коньяк. Пренебрегая условностями вроде тостов и пожеланий, доцент затаил дыхание и, демонстрируя отменную сноровку, одним глотком выпил полстакана янтарной жидкости, выдохнул и закусил долькой шоколада. Я тоже показал, что уж чего-чего, а пить-то я умею. Не медля, Алексей Владимирович уверенно разлил по второй.

– Голодные, усталые, вшивые воины Александра Македонского, мечтающие вернуться домой, а не дойти до края ойкумены, – заговорил порозовевший и успокоившийся Курбанов и спросил: – А о чем думали вы?

– О том же, – разглядывая яркую празднично-радостную этикетку бутылки молдавского коньяка, ответил я. – У любого солдата мысли одни, и без разницы, в каком строю он стоит – в фаланге или в стрелковой цепи. Очень быстро понимаешь, что война – это просто дерьмо. И хочется быстрее вернуться домой и очиститься от всего этого.

– Ну-ка об этом и расскажите, – опять оживившись, попросил Алексей Владимирович и пояснил: – При написании работы мне очень важно знать, что думает простой воин, почему идет в бой, зачем бунтует, в чем подлинная причина того, что одни бегут, а другие побеждают. Мне надо поймать эмоциональную волну войны, только тогда диссертация всеми красками заиграет, пусть от нее пахнет потом, мочой и кровью, а не академической скукой.

И я стал рассказывать, чего ломаться-то, меня же по делу спрашивают. Мы, солдаты, по истории только безликими тенями проходим – в строю фаланги, легиона, полка, армии, ополчения. Редко кого из нас по имени упомянут. Что ты чувствуешь, солдат? Да какая разница! Главное, что чувствует и думает тот, который приказал тебе идти убивать и умирать, это его имя запомнят потомки. А ты тенью останешься.

– А вот вы, – в конце рассказа въедливо стал уточнять доцент Курбанов, – часто в повествовании употребляете неакадемические термины, такие как «зае…ли, пи…сы, на х…й», и многочисленные производные от этих слов. Эти выражения несут эротический подтекст?

Бутылка давно пуста, шоколад съеден, за окнами кафедры уже стемнело, вечер. В кабинете горит электрический свет и сильно накурено, это я смолил сигареты, некурящий Алексей Владимирович, воздерживаясь от замечаний, терпел.

– Вовсе нет! – возмутился я и двинул кулаком по столу, подпрыгнув, звякнули пустые стаканы. – Просто без этих слов вы никогда не настроитесь на эмоциональную волну войны. Небось, в бою, эллины тоже не стопами и ямбами говорили. Не знаю, как на древнегреческом звучит «е… вашу мать», но или это выражение, или его аналог они точно использовали хоть при Марафоне, хоть при Фермопилах, – и хрипловато засмеялся, представив, как и в каких выражениях царь Леонид отдавал в бою команды своим спартанцам.

– А можно подумать, что при отсутствии женщин, вы, так сказать… – усмехнулся выпивший и заметно захмелевший Курбанов. – По примеру эллинов…

Откровенно говоря, для меня, когда я стал изучать историю, было очень большой неожиданностью узнать из первоисточников, что многие античные герои были… ну как бы это помягче сказать… ну, наверно, так: они были ситуационными бисексуалами. Если попроще, то откровенными пидорасами.

– А как вы вообще без ведения половой жизни обходились? – полюбопытничал доцент. – Вы в своих рассказах эту сторону как-то обошли молчанием. А парни вы все половозрелые, молодые да здоровые, и было бы вполне естественным… в армии Македонца, например, это было абсолютно нормальным явлением.

– Нет! – бешено заорал я и возмущенно забрызгал пьяной слюней. – Я в другой армии служил! Пидорасов у нас не было! – И тише уточнил: – Физических, буквальных, так сказать, не было, моральные уроды, вполне достойные этого наименования иногда встречались. И потом, – быстро успокоившись, без улыбки продолжил я, – калорий в пище мало, а за день, бывало, так на службе зае…шься, что уже не до е…ли. А если уж совсем невтерпеж, то ночью приходит к тебе прекрасная незнакомка, ты страстно прижимаешься к ее нежной груди, а потом, проснувшись, вскакиваешь и бежишь застирывать трусы или кальсоны. По-научному это поллюция, по-солдатски – обтрухался. Так что природой предусмотрен аварийный спуск на такой вот случай.

Взгляд у кандидата наук Курбанова был какой-то ошарашенно-неопределенный, и он, уже не перебивая, молча слушал, как я рассказывал.

Тут вот еще в чем дело, уже год прошел, как я домой вернулся, первые три месяца пришлось специально за речью следить, чтобы матерные окончания к каждому слову не прибавлять, потом вроде как и привык нормально разговаривать, а тут армию вспомнил и пошел матом крыть.

– Так вот, выражения «зае…ли», «пи…сы», «на х…й», – пытался я объяснить Курбанову применение специфических терминов на службе родине, – это не признак лингвистической распущенности и отнюдь не свидетельствует об армейском бескультурье! – И стал подводить якобы научный базис под военно-матерный язык, книжек-то умных за год уже начитался, вот и выделывался. – Эти выражения всего лишь точная эмоциональная передача того, что чувствует в данный момент тот или иной субъект военных отношений, но эта передача кроме ярких эмоций несет в себе еще и смысловую нагрузку. Проще, по военному-то, звучит так: «или ты е…шь, или тебя е…ут». Служба в армии – это априори насилие над личностью, так как тебя постоянно принуждают делать то, что тебе совсем не хочется. Война – это многократно увеличенное насилие плюс бесконечная человеческая подлость. А любое насилие в человеческом сознании вольно или невольно ассоциируется с сексуальным принуждением. Желание и возможность насильно в духовном плане вые…ть подчиненного тебе субъекта военных отношений – это как апофеоз превосходства и торжества в каждом конкретном случае. Вот потому эти выражения означают только невербальное принуждение, и в зависимости от интонации принуждение является или безусловным и категоричным, ну, например: «Да я тебя вы…бу! А ну вперед! Не х…й в окопе прятаться! Встать, е… твою мать!», или условным в неопределенной форме: «А как бы нам е…нуть этот пулемет, пока нас всех не переху…рили?» Далее выражения уже переходят на бытовой уровень, образуют военное арго и охватывают все сферы военной жизни, ну, например…

– Достаточно, – поморщился Алексей Владимирович, – я все понял, и примеров больше не надо.

Знаток древнегреческого и латыни Курбанов переводил взгляд с портрета Александра Македонского на портрет Гая Юлия Цезаря и еле заметно шевелил губами. По артикуляции я догадался, что он переводит на древнегреческий и латынь родные русские слова, вероятно, представляя, какими яркими жизненными красками заиграет его диссертация, если Македонец категорично заявит своим бунтующим и вконец зае…нным службой воинам: «Это кто там свое еб…ло раскрыл?! Вы что совсем е…нулись?! Быстро встали в строй! Не х…й тут рассуждать! А ну вперед, на край ойкумены, пока я вас всех не вые…л!» А Цезарь, перейдя Рубикон, торжественно обратится к своим легионам: «Ну что, ребята? Вые…м отцов-сенаторов?! Не ссыте, орлы, вам Рим раком поставить не х…й делать!»

Экзамен по истории древнего мира я чуть позже сдал на «отлично», а вот Курбанов докторскую диссертацию не защитил, слишком сильно, по мнению ученого совета, воняло от его работы потом, мочой и кровью. И обращаясь к почтенным ученым мужам из диссертационного совета в защиту не служившего в армии доцента Алексея Владимировича Курбанова и всех оттащивших свою службу солдат и офицеров, хочу тихо, тактично и вежливо сказать: «Вы это что, мудаки? Совсем, что ли, ох… ли?! Да поймите вы, не говорят солдаты хоть в строю фаланги, легиона или

десантной роты так, как это пишут историки, драматурги и прочая, не нюхавшая своей и чужой крови братия. Проще мы говорим, намного проще. Так же просто, как проста война, где ты всего лишь вынужден убивать, чтобы не быть убитым, а все остальное всего лишь словеса. И мы совсем не виноваты, что любое принуждение в человеческом сознании вольно или невольно ассоциируется с сексуальным насилием, и эта постоянная готовность к обоюдному насилию отражается в лексиконе членов военного сообщества. Вы что это, гомосеки ученые, Фрейда совсем, что ли, не читали?»

Ну да ладно, до всего этого еще дожить надо, а пока мы в армии, а психоанализ Зигмунда Фрейда в войсках заменяет устав, а там, где на него забивают большой и толстый фаллический символ, то воинские традиции.

А все-таки немного жаль, ребята, что Фрейд в нашей армии не служил, вот уж у нас-то он материала для своих научных работ набрал бы море или, по-военному, до полного ох…евания.

 

Афганистан. Гардез. Декабрь 1981 года. В/ч 44585

– Я тебе приказываю хоть при мне не материться, – повторно, но уже более сурово требует от меня командир второй парашютно-десантной роты, старший лейтенант Петровский, и, закончив разговор, уходит к себе, в такую же драную палатку, к выпивающим и матерящимся офицерам.

Ошарашенно смотрю ему в спину: таких приказов я от Сашки еще не слышал. Скрипит снег под легким шагом офицера, а ботинки у ротного все потрескались, небось, промокают. Надо, надо ему новую обувь достать, не командиру же на вещевом складе ботинки себе тибрить, для этого солдаты есть, они все и сделают. Сделают, если заслужил это командир, если он настоящий офицер, а не…

А утром следующего дня… Ну вот вы-то как думаете, можно из восемнадцатилетних детишек, только-только оторванных от материнских юбок, всего-то за три недели в голом поле подготовить десантников-духодавов? Нет. А если тебе с ними в горы идти? Если тебе с ними воевать? Тогда как? Опять нет? Так вот, никто тебя и не спрашивает, можно или нельзя! Нужно, под такую мать, вот и весь ответ…

– В цепь! Бегом!

С первого же дня началось обучение, начали мы личный состав сношать, службе и жизни учить.

– Куда прешь? Недоумок! Я сказал, в цепь, а не в колонну. А ну бегом!

– Ты что, милок? Никак устал?!

Остановился солдатик, задыхается в разреженном горном воздухе, качается.

– Запомни! В десанте не ходят, в десанте бегают! Пошел! Я кому сказал, пошел! – ногой бью мальчишку пониже спины. Шатаясь, он побежал в цепь. Вот так-то, родной, меня тоже так учили.

Бегает рота на занятиях по тактике, во взводных колонах, в составе отделения, малой группой. Поскрипывая на снегу новенькими высокими горными ботинками, ходит от взвода к взводу Петровский, почти не вмешиваясь, наблюдает за обучением. Когда подходит ближе, сразу меняется тон обращения сержантов к новобранцам.

– Уважаемый товарищ солдат! – тихо и крайне вежливо обращаюсь я к сразу испугавшемуся такого обращения воину. – Пожалуйста, поправьте свое обмундирование и постарайтесь запомнить: расстояние между военнослужащими в цепи должно составлять не менее пяти метров на равнине и не менее одного метра в горах, если, разумеется, позволяет театр военных действий.

– Э-э-э… – робко тянет солдатик, недоуменно смотрит то на меня, то на командира роты и быстро отвечает: – Есть!

Поморщившись, Петровский, быстро отходит.

– Есть на жопе шерсть! – басом реву я на солдата. – А ну в строй бегом марш!

Бегает вторая рота, первая рота бегает, третья, весь батальон днем и ночью бегает. И соседи из четвертого батальона бегают, и оттуда сплошной мат несется. А после полевых занятий вместо отдыха:

– Каждый из вас обязан знать не только свое оружие, но и все ротное вооружение, показываю… Понятно? Приступили…

Сборка-разборка автомата, пулемета, АГС, ручного гранатомета, миномета. Учитесь, мальчики, учитесь, никто не знает, когда вам это пригодиться сможет. Никто не знает, когда нас начнут на операции посылать. Учись! Глазки у тебя слипаются, воин? Спатеньки хочешь? Спать дома будешь, если доживешь. А вот чтобы дожил:

– Упор лежа принять! Отжался на кулачках тридцать раз. Ну как, взбодрился? Продолжаем изучать материальную часть…

Обед. Валит к столам мой взвод, так есть хотят, аж руки трясутся. Только уселись. И тут:

– Взвод, встать! Вы это почему руки не помыли? По желтухе соскучились? Выходи строиться! – с голодной, еле подавляемой ненавистью смотрят на меня бойцы. – Мыть руки бего-о-ом… марш! Еще раз увижу грязные руки и морды, так вместо обеда мыться станете, а вместо хлеба мыло жрать заставлю!

Сбегали и умылись, а потом не едят, заглатывают пищу бойцы, по уставу тридцать минут на прием пищи отводится, за пять минут всю еду смололи мои солдатики, на столе шаром покати, только моя порция нетронутой стоит. Давлю фасон, ем не спеша, тщательно пережевывая пишу. Порция у меня в котелке особенная – дембельская. Мало нас старослужащих в батальоне, а повара нас больше офицеров боятся, вот и имели мы самый большой кусок хлеба, самый большой кусок масла, да почти все мясо из того, что на кухне было. А вот этот пацан, что напротив меня сидит, господи, да какой же он голодный, так глазами мою порцию и ест, да челюсти у него непроизвольно двигаются. Точь-в-точь как я в учебке. Ешь, солдат, пододвигаю ему свой котелок, хлеб, масло.

– А вы, товарищ сержант? – не отрывая глаз от горячего мясного варева, чуть замявшись, спрашивает пацаненок.

– Сынок! Дедушка себе покушать всегда найдет. Ешь!

Ест, за ушами трещит, как ест. Покушал, солдатик? Взвод, выходи строиться!

Стоят в строю ненаевшиеся солдаты, я того, кто мою порцию смолотил, вызываю, перед строем ставлю и бью со всей силы ногой в живот. Блюет солдат, вся пища из него вылезла.

– Ты почему, паскуда, с товарищами по взводу не поделился? В бою что, так же будешь только о своем желудке думать? Руками, солдат, руками всю блевотину убрал, а если еще раз увижу, что ты один жрешь, то не взыщи… Искалечу! Всем все понятно? А раз понятно, то: «Взво-о-од, бегом марш!»

Ночной учебный марш-бросок, в горах, по пояс в снегу, с полной выкладкой. Вперед! Через часок падает один, подхожу к нему:

– Встать! Пошел!

– Не могу я, мамочка моя родненькая, сил у меня больше нет, – плачет солдатик, а слезы на ледяном ветру замерзают.

Нет тут мамы, мальчик, а есть я, твой командир, я тебе и за маму, и за папу, а еще, солдат, я за твою жизнь перед своей совестью отвечаю, выучить я тебя должен, чтобы не погиб ты в первом же бою. Вот потому и кричу тебе:

– А вот он может! – Рядом еще один воин стоит, качается, но не падает. – А вот он, он, – поочередно показываю пальцем на солдат окружившего нас взвода. – Почему они могут, а ты нет? Они что тебя, засранца, тащить должны? А ну встать! Под такую мать! Пошел!!!

И бью мальчишку, бью до тех пор, пока он не встает и, пошатываясь, не идет дальше. Вперед взвод, вперед.

Жестоко? Да! Не по уставу? Да! А может, ты, сержант, хамская твоя морда, просто от власти одурел? Может, ты, тварь этакая, издеваешься над безответными детьми, которые под твою команду попали? Нет. Не издевался я над своими пацанами, учил, как мог. Судите, как хотите. Вот только не было в моем взводе раненых и убитых, не было. И совесть моя… Да ладно, что там говорить.

Вперед, взвод, вперед! Многому нам еще надо научиться, мальчики, многому, а времени чуть-чуть осталось. Скоро нам на боевые, уже приказ комбриг получил – перекрыть горные тропы и перевалы, а до Пакистана, если по прямой, всего пятьдесят километров. Идут оттуда «духи», нас да наших товарищей убивать. Так что вперед, взвод, вперед, буду вас учить, как могу, и всему, что сам знаю. Вперед, мальчики, вперед, родные, скоро привыкнете, легче станет.

Тактика, огневая, физическая подготовка, и снова, и снова без отдыха, каждый день, до упора, до рвоты, до полного изнеможения.

– Товарищ сержант! Такие действия уставом не предусмотрены! – Это мне на тактических занятиях делает замечание вновь прибывший командир первого взвода.

Из Московского ВОКУ он, кремлевский курсант, е… его мать. Не любят выпускников этого училища в армии. За выпендреж не любят, за то, что москвичи, за то, что у каждого второго папа – генерал. За то, что почти у каждого «лапа мохнатая» в штабе. Каждому из них еще придется доказать, что нормальный он парень и можно ему верить. Смотрю я на по-строевому подтянутого, высокого летеху и презрительно усмехаюсь.

Ты кто такой? Щегол малахольный, шнурок разэтакий, чтоб мне замечания делать?! Для меня один среди офицеров авторитет есть – это ротный, он свое право замечания мне делать в горах заработал, когда взводным моим был. Рядом мы год отвоевали. А ты… да я тебя, чмо московское, в упор не вижу! Забил я на тебя! Отзываю лейтенанта в сторону, чтоб его солдаты не слышали.

– Ты, летеха, жить хочешь? – тихонько ему шепчу. – Ты кого учишь? По уставам твоим нас всех перестреляют. Тебя первого. Тебе еще самому учиться надо, а вот когда твой взвод без потерь «духов» будет мочить, вот тогда свой рот и открывай. А пока цыц!

То бледнеет офицерик, то краснеет, кулачки сжимает, вот-вот бросится. Давай попробуй, вот как ахну прикладом тебе в грудину, так и улетишь. Но сумел он гонор свой перебороть, смолчал, только зубки заскрипели, и жаловаться на упадок воинской дисциплины не побежал. Будет из тебя толк, парень, будут тебя солдаты не только за звездочки офицерские уважать, все будет, только потом. А пока ты только после училища да от молодой жены сюда прибыл, а тут необученные и пока бестолковые солдаты да наглые, никого не признающие дембеля-сержанты, вот так ты свою службу и начал, товарищ лейтенант. Ничего, обстреляешься, обвыкнешь, и любого на место поставить сможешь, и здесь, и в любой другой части и в любое время. Больше после службы в 56-й тебе уже никто «цыц» сказать не посмеет.

– Ой, товарищ сержант, а это что? – показывает мне мелкое насекомое солдатик, из Москвы он призван, а москвичам в армии больше всех достается.

После отбоя отдыхает рота в жарко натопленной палатке. Сидят на койках бойцы и почесываются.

– Вошка это, гвардеец, вошка… – А сам за его реакцией с интересом смотрю.

– Да вы что?! Так надо же дезинфекцию делать, белье, форму, все менять! – с брезгливым ужасом на лице кричит пацан.

– Делай, меняй, – покладисто соглашаюсь я.

– А как? – чувствует подвох столичный мальчик и маменькин сыночек, боится впросак попасть.

– Комбригу доложи, он в штаб армии сообщит, оттуда в Генеральный штаб экстренный доклад отправят, дескать, завелись у рядового второй роты вши, надо тревогу бить да все им менять.

Всего-то месяц с небольшим прослужил солдатик, а штабам уже не верит. Мнется, но спрашивает:

– Что же делать?

– Достань бачок, всю форму и белье прокипяти, вот тебе на два-три дня и полегчает. А сам сегодня голый ложись. Смены-то у тебя нет?

– Так не просохнет до утра одежда, как же я голый-то буду? Или вы меня от занятий освободите?

Размечтался! Так я тебя и освобожу, губы-то скатай, фантазер, а теперь слушай, что тебе «дедушка» скажет:

– Ничего страшного, – усмехаюсь я, – ты же десантник, ты же гвардеец, мокрую одежду наденешь, пока на тактике будешь бегать, она на тебе и высохнет.

Кипятили форму, кипятили белье, потом на бегу одежду на себе сушили, сами каждый день ледяной водой мылись, закалились, а вот вошек так и не вывели.

– Товарищ сержант, у меня голова болит и тошнит, – заявляет мне на утреннем построении боец из второго отделения.

Смотрю: нет, не симулирует солдатик, лоб горячий, вид грустнее обычного. Достаю из личной аптечки таблетки, одна – аспирин, вторая – активированный уголь. Лечись. И в строй бегом.

– Я же болею! – удивляется солдатик. – Мне лежать надо, постельный режим соблюдать.

Мама у него врач, вот умных словечек и нахватался.

– В армии, воин, нет больных, а есть живые и мертвые. Ясно?

– Так точно, – с тоской отвечает юный больной воин. – Ясно.

Ничего, побегал по снегу, пропотел, на ночь я ему горячего чая дал и еще одну таблетку аспирина. Утром встал бодрый, здоровый и веселый. Вот так мы простуды всякие лечили, быстро и эффективно, кстати, сами так же лечились.

Строевой подготовкой почти не занимались, да ну ее на хер! Умеют в строю стоять, выход из строя сделать, в ногу ходить – и достаточно. В горах не строевым шагом ходят.

Уставам не учили, на кой они, спрашивается, нужны, уставом от пули не заградишься. Общепринятых армейских приколов типа «сорок пять секунд отбой» тоже не устраивали. Зачем? И так пацаны за день намотаются. Матом по службе, конечно, крыли, но специально ни над кем не издевались, не оскорбляли. Вечером в палатке перед сном встанет по стойке смирно на табурет один шнурок, с выражением прочитает:

Вот и вся «дедовщина». Физподготовкой в личное время заставляли заниматься – это было. Пресс покачать, мышцы спины натренировать, общую выносливость развить, все требовали делать. Так ведь надо это, иначе сдохнет солдат в горах. Как без тренажеров мышцы подкачать? Ствол миномета – это штанга, опорная плита миномета – это тренажер для мышц спины и ног. Табурет – для упражнений на пресс, отжимание от пола – для укрепления рук и общей выносливости. Спинка кровати второго яруса вместо перекладины. Вот вам и все тренажеры, ну и бег, естественно. Не простой бег, а такой, когда в РД насуют по два боекомплекта, общим весом под сорок кило, и бегом марш. За три недели службы в Афгане все солдаты как усохли. А уж жрать-то хотели, ну как волки зимой иль как десантники всегда. Хочешь жрать, солдат? Пайки, из которой еще и на складе, и на кухне уворуют, тебе не хватает? А вот это, милый, второй этап обучения. Во-первых, запомни, никто о тебе заботиться не собирается, во-вторых… хочешь жрать, так добудь еду. Как? Смекалку, солдат, прояви, где есть еда, вот туда и иди, вот за такую отлучку тебя ругать не буду, зато, если попадешься, получишь трендюлей по полной программе. Вы поняли, товарищ солдат?

Для начала бойцы по мелочи с батальонной кухни все тырили. Там буханка хлеба, здесь грамм триста маслица, тут кусок мяса, а уж потом:

– Я знаю, товарищ старший лейтенант, что это ваши бандиты ограбили продовольственный склад, – бесится зам по тылу.

Идет в штабе бригады дознание. Вызваны командир второй роты, командиры взводов и начальник караула. В тот день в декабре наша рота несла караул, я как раз начкаром был. В числе объектов, подлежащих охране, был и продовольственный склад. Надежные бункеры отрыть не успели, все имущество в палатках, а часовые – вечно голодные молодые солдаты.

– Твои мерзавцы, – орет весь лиловый от злобы майор командиру роты, – вынесли все доппайки, а чем я, спрашивается, теперь офицеров кормить буду?

Затем поворачивается в мою сторону майор, кричит:

– Сержант! Признавайся! Мерзавец, я из тебя всю душу вытрясу…

Признаваться? Нашел дурака! Все замки, печати и пломбы целы. Мы взяли? А ты докажи!

– Товарищ майор, – с болью, с мукой несправедливо обвиненного человека отвечаю я, – часовые тут ни при чем. На складе круглосуточно дежурили ваши подчиненные…

Что, майор, съел? Твои подчиненные бросили ночью склад, а мои часовые не растерялись.

– Разберитесь, майор, в конце-то концов со своими кладовщиками! – возмущается начальник штаба бригады. – Вы сами просили разрешить внутренний караул на складах, я такой приказ издал. Где же был ваш караул?!

Тот караул, товарищ майор, прихватив ящик тушенки, свалил пить брагу на день рождения писаря особого отдела. Утром только вернулись. А как пропажу обнаружили, так хай и подняли. Но докладывать я вам об этом не собираюсь. Сами разбирайтесь, а наше дело маленькое: пост принял – пост сдал.

Дознание нас не уличило, зато уже вечером, после смены караула в расположении роты Петровский вывел меня за палатки.

– Ты что совсем обнаглел? – зашипел он, сжимая кулаки. – Я тебе не дам офицеров голодными оставлять. Где доппайки?

– Там, где и положено, на складе, только в другой палатке – там, где старые сапоги хранятся, – спокойно глядя на перекосившееся от возмущения лицо ротного, отвечаю я. – Их эти сучары сами там спрятали. Мои бойцы видели, как они вечером втихаря ящики переносили, а вот уж оттуда ребята из них всего три ящика взяли: один со сгущенкой и два с тушенкой. А эти гондоны теперь все на нас навешать хотят.

– Да? – Петровский чуть опешил, спросил: – Верно? – злобно матернулся, быстро решил: – Пойду и начальнику штаба доложу, я им, бл…м, покажу, как офицеров голодом морить!

Пропавшие ящики с доппайками в тот же вечер нашли, а кладовщик в дурака играл: «Ой, забыл, что убрал, ой, инвентаризацию не провел, ой, не подумал, виноват, исправлюсь». Про три пропавших ящика он уже и не заикался. Сильно забывчивого кладовщика отмудохали товарищи офицеры и перевели служить в четвертый батальон, а мой взвод досыта пожрал. Дристали они, правда, потом с денек, но ничего, это дело житейское, уж лучше от обильной и жирной пищи животами пострадать, чем чахнуть с голодухи. Вот как учатся воины боевой науке, не по дням, а по часам постигают военное дело, все влет ловят. Одно слово – молодцы! А кто их учил? Вот то-то и оно.

Уже дома, слушая лекции в институте, я с искренним изумлением узнал, что точно такой же методики обучения бойцов придерживались спартанцы. Там тоже молодых воинов в качестве боевой подготовки поощряли самостоятельно добывать пищу. Не верите? А вы первоисточники по истории древнего мира прочитайте, там об этом черным по белому написано. Так что ж, это значит, мои ребята вроде спартанцев были? Пусть это и нескромно, но я считаю, что десантники из нашей бригады пошустрее были. Спартанцев с детства к военной службе готовили, а мои ребятки только второй месяц как от мамкиных юбок оторвались и службу тащить стали. И потом, вы вот только послушайте…

Приходит рота с тактики, личный состав весь вымотанный, замерзший, мокрый, солдатня злая до чертиков. Мечтаем согреться и обсушиться у горячих печек. Вваливаемся в палатки, а там холодина. Продрогший дневальный в шинели стоит и чуть не плачет: не смог растопить чугунную печку, не горит мокрый уголь, нет дров на растопку. Палатка промерзла, а дневальный, потупив голову и виновато шмыгая носом, готов принять заслуженную кару. Его сразу вся рота растерзать готова. А пацан дневальный с отделения Лехи. Стало быть, Лехе судить его и карать.

– Смотри, – показывает расстроенному мальчику Леха и достает из лотка с минами дополнительный минометный заряд – промасленный бумажный сверток с порохом.

Разрывает колечко заряда и порох в печку на мокрый уголь высыпает, штык-ножом вскрывает патронный ящик, два цинка с патронами отбрасывает, сухие дощечки ящика расщепляет на растопку, промасленную, всю в крапинках пороха бумажку поджигает и… через полчаса печка вся малиновая от жара, по палатке теплый воздух волнами гуляет. Все уже разделись до белья, верхняя одежда сушится, скоро ужин, благодать.

– А вот теперь, – сурово объявляет Леха счастливому пацану дневальному: – Запомни! Еще раз будет печка холодной, я тебя урою. Понял?

Могут спартанцы лютой зимой в чужих горах одними щитами и мечами огонь развести? Нет! По крайней мере мне из истории такие случаи неизвестны. А вот наши ребята запросто сумеют военное снаряжение не по назначению использовать, так сказать, при острой нужде «перекуют мечи на орала». А печки у нас в палатке с тех пор жару достаточно давали.

В конце декабря пообвыкли ребята, приноровились, кое-чему выучились, пора образование солдатское заканчивать, пора вам, ребята, крови и пороха понюхать.

Первый выход учебный был, вот только солдатики об этом не знали, было решено по кишлакам, что рядом располагались, маршем пройти, как говорится, себя показать и на них посмотреть. Учебный-то он учебный, но в Афгане никогда не знаешь, когда и на кого напорешься. Поэтому собирались, как на боевую операцию, боеприпасы, пайки, разбивка бойцов по боевым группам – все как положено.

– Родной! Ты зачем сухпаек выкинул, а в РД патронов и гранат напихал?

– Товарищ сержант, так вдруг не хватит! Что же мы без патронов делать будем?

Мне смешно, а воин серьезный такой. Видит воин кровавый бой, вот кончились у взвода боеприпасы, а враг все ближе и ближе, и он достает предусмотрительно захваченные лишние патроны и гранаты и спасает весь взвод. Со слезами на глазах благодарит его товарищ сержант. «Спасибо, солдат», – говорит ему ротный, к ордену его представляют, и все им восхищаются. Боже ж ты мой, ну какие это знакомые симптомы, а раз так, то неси, мальчик, свои патроны, неси, в следующий раз ты их выкинешь, а наберешь хлеба и консервов.

– Взвод! Слушай мою команду! Верхнюю одежду снять, приторочить к РД.

Сам бушлат и ватные штаны снимаю и к ранцу привязываю. В декабре в горах минус двадцать, да ветер тысячами ледяных пуль пронизывает, снега по пояс, а когда и по грудь. Да как же мы в одном х/б пойдем? Да вот так! Только так и надо ходить, чтобы от холода и ветра не умереть. Налегке надо ходить, чтобы силы были, чтобы на привале или в засаде сухую одежду на мокрое и потное х/б надеть, чтобы не загнуться, вытерпеть, дойти и вернуться в родные палатки, к горячей «буржуйке» да к кухне батальонной.

– Твой взвод головной заставой пойдет, – говорит мне ротный, пока он сам третьим взводом командовал, мы только передовыми и ходили, советует: – Ты особенно ребят не нагружай.

– Не учи ученого, – огрызаюсь я.

– Да? – злится Петровский. – А тебя кто учил? Ученый ты наш! Забыл, умник, как сам щенком беспомощным под ногами путался.

– Ты, когда из училища приехал, не лучше меня был, – злобно на упрек огрызаюсь я. – Сам первые операции болтался, как…

И не договариваю, что было, то прошло, я уже давно не щенок, а он… его мы по праву считали лучшим офицером бригады. Высшую воинскую награду он получил, уважали его ребята, все, с кем ему служить довелось. Да и не только мы, солдаты, даже штабные его уважали, с мнением его считались. Сколько раз он выводил нас из тупиков, когда сбивались с пути в незнакомых горах, сколько раз воевали под его командой. Знания свои на опыт этой войны помножил, вот и был третий взвод батальонной разведкой, и ни разу по нашей вине не попадал в огневой капкан наш батальон. А еще уважали мы тебя, Сашка Петровский, за то, что не было в тебе ни капли гонора офицерского: ел ты с нами на операциях из одного котелка и пару раз, поминая погибших ребят, водку из одной кружки пил. Но при этом каждый, даже вконец оборзевший дембель, точно знал: ты командир и свой приказ любого выполнить заставишь.

– Ты понял! Ребят не перегружай, – повторил Петровский и отошел к другим взводам.

Первые километры марша настороженно шли бойцы головной походной заставы, в глубоком, рыхлом снегу тропу для роты топтали. От х/б пар валит, горячим солдатским потом обливается на двадцатиградусном морозе и ветру третий взвод. А потом… Потом поникли головы у ребятишек, не по сторонам, под ноги смотрят, и думы все об одном: «Когда привал? Когда же вы, сволочи, объявите: привал!» Не скоро еще, мальчики, не скоро. До ночи нам топать, терпите.

– Это сигнальный огонь, – показываю ребятам из своей группы небольшой продолговатый цилиндр пирофакела. – Он горит три минуты, ночью этим огнем мы показываем: «свои», только не спутайте сигнальный огонь с сигнальными ракетами.

После двенадцатичасового марша по горам попадали на снег солдаты, но сначала, как и положено, огневые позиции оборудовали. Бушлаты и ватные штаны отвязали, оделись в сухое, портянки перемотали. Вот и нормально, жить можно. Вот только как в горах, в снегу, пищу разогреть и горячего похлебать?

– Дальше смотрите!

Я достаю котелок, бросаю туда чистый снег, чайную заварку и сахар, срываю запал сигнального огня – ярко, сильно вспыхнуло пламя. Подношу к котелку, минута – и растаял снег, закипела вода, заварился чай. Готово, можно пить, горячий, крепкий, бодрящий, полный глюкозы напиток.

– У каждого из вас есть сигнальный огонь, как его использовать, я показал, – оглядываю обступивших меня солдат. – К приему пищи приступить! Только не пожгите друг друга. А ты, придурок, – это я тому солдатику, что сухпай выкинул, а патронов с гранатами набрал, говорю, – садись со мной и жри. Да не выделывайся ты, если не поешь горячего зимой в горах, то сдохнешь. Ешь, давай.

Ну вот уже и сутки пошли, как мы вышли. Втянулись бойцы, попривыкли, если уметь, то и в горах на снегу выжить можно, и горячую пищу добыть. Подучились солдатики выживать, подучились.

– Ложись! В укрытия ползком, да тихо, не шуметь, – шепотом отдаю команду.

Заметил, что метрах в пятистах от нас, по склону соседней горы, редкой цепочкой в колонну по одному идут человек двадцать, вооружение – винтовки и автоматы. Нагружены мешками-вьюками, тяжело идут. По укрытиям расползлись солдатики, все как учил, молодцы.

– Сержант! Люди! С оружием, – задыхаясь от волнения, шепчет мне лежащий рядом боец.

– Сам вижу.

Нет, вы только посмотрите на этого пацана: личико все красными пятнами пошло, такой весь взволнованный мальчик, уже и «товарища» при обращении пропустил, совсем к службе привык, это хорошо. Тихо приказываю:

– Приготовиться… прицел постоянный… по моей команде: «Огонь!».

Приглушенным голосом от бойца к бойцу бежит команда: «Приготовиться… Прицел… Огонь!»

Из пятнадцати стволов длинными очередями стали бить по колонне «духов».

– Огонь! Огонь, под такую… Огонь!

Побросали «духи» мешки, сами попадали и в ответ из автоматов и винтовок – огонь! Вот только лежим мы за камнями в укрытиях, не видят они нас толком, потому и пули все мимо просвистывают. А они как на ладони, только расстояние большое и рассвет тусклый, не встало еще солнце. Все равно – огонь! Расползаются и они по укрытиям, только трое неподвижно лежат. По вспышкам они стали бить, а пульки все ближе постанывают. Ищут нас.

Перебежками вся рота подбежала, рассредоточилась за камнями. Огонь из автоматов! Огонь из пулеметов! Гранатами огонь из АГС! Плотно мы их накрыли. Уходят «духи», не бегут, а именно уходят – правильно, по одному, под огневым прикрытием остальных. Перебежка зигзагом – и все, они за склоном, не достать. А вот этот душман или от страха, или просто неопытный, прямо побежал, и достала его свинцовая очередь из пулемета. Готов. Большая часть их ушла, мы их не преследовали, горы незнакомые, можно и самим в засаду угодить.

Вот вам и крещение. А вон, ребята, и ваши трофеи в мешках, быстрее их потрошите, разбирайте и прячьте по ранцам. А вот рядом с вьюками лежат и первые убитые вами люди, мальчики. Не надо, пацан, не смотри на убитого тобой человека. Понимаешь, тут такое дело: или ты его, или он тебя. Ну вот, ребята, и началась для вас война.

– А я-то… я-то думал, что так страшно будет… а оказалось-то ничего…

– Я сначала и не понял ничего… а потом как стал из автомата мочить…

– А это что свистело… пули?.. Да? Пули! А вроде и не похоже… в кино они по-другому свистят…

– У меня автомат замолк, думаю, заклинил… посмотрел, а магазин пустой… не заметил, как и расстрелял…

Возбужденно переговариваются бойцы, почти кричат, недоумевают. Поняли, поняли, что, сколько о войне ни рассказывай, не поймешь ты ее, пока сам не увидишь, что хотят тебя убить, а ты стреляешь в ответ… Я уже через это давно прошел. Я тоже первый раз почти ничего и не понял.

– Слышь, сержант! А воевать-то не так уж и страшно… – уже по-свойски обращается ко мне пацан из первого отделения. Весь в снегу, как опьянел от запаха пороха, от возбуждения первого боя, от первой удачи, что сам живой, а те, кто убить его хотел, вот они – поодаль трупами валяются.

Надо лишнюю уверенность в своей непобедимости с них сбить. На войне по-разному бывает, боевая удача, она и задом к тебе повернуться может.

– Когда ты из укрытия стреляешь, – сухо и сжато отвечаю и смотрю на его красное от холода и такое довольное лицо, – может, и не так страшно, а когда из укрытия по тебе? Как мы их сейчас расщелкали, так же и нас могут. Как вернемся, начнем тренироваться, как самим из-под огня уходить да как в засады не вляпываться.

После марш-похода вернулись домой, оружие почистили, сами помылись, перекусили и отдыхать. Только засыпать стал, как меня солдатик толкает:

– Сержант, вставай, мы тут собрали кое-что, давай к нам…

Почти с самого начала службы все бойцы в роте на мелкие группы обособились. Разбились по землячеству, по возникшим дружеским отношениям, по складу характера. В любом мужском коллективе так, особенно в армии. Я так свой взвод уже перетасовал, кто с кем дружит, тот с тем и служит. Большая часть роты уже вовсю храпит по своим постелям. А эти трое из моего взвода бодрствуют. Одна компания – первое отделение третьего взвода. Закуток в палатке одеялами огородили, стол из самодельных табуретов соорудили. Вот теперь вижу, что не мальчики вы уже, а солдаты, времени совсем ничего прошло, месяц всего, а у вас и водка на столе, и мясо жареное, и хлеб без нормы крупными кусками порезан. Где только и научились? Как только и достали? Но военный этикет такие вопросы задавать не позволяет. Пригласили? Ешь, пей, все на столе. Захотят, сами скажут, не захотят – их право.

– Трофеи загнали, – с улыбкой объясняет мне Олег Вострин, тот самый боец, которого я бил ногой в живот перед строем взвода, – у поваров на батальонной кухне обменяли на мясо и хлеб, а водку ту еще с Союза как привезли, так и хранили, думали, на Новый год, но раз такое дело…

– Ну, ребята, с крещением вас! – чокаюсь с бойцами и пью свою долю водки, хоть и горькая ты, водочка, а все равно родимая, такая же хреново-пьяная, как и жизнь наша солдатская.

А ничего, прилично мне налили, граммов на двести. Сладко кружится голова, тихо плывет душа. Куда же ты плывешь, душа моя? «Домой, домой», – отвечает мне душа. И знать пока не знает моя душа, что дома она все сюда возвращаться будет, сначала во снах, а потом только в памяти. Только в памяти, да и то все реже и реже. И лица моих товарищей уже будут не от выпитой водки расплываться, а от ушедшего времени.

– Сержант!

– Чего?! – выныриваю из своего опьянения, смотрю на продолговатое, любопытствующее лицо собеседника. Тут, за самодельным столом, он для меня не подчиненный, не солдат и не друг. Просто собеседник, сотрапезник, нормальный парень.

– А ты домой вернешься, что делать будешь?

Какой любопытный, а? Ну вот так я тебе взял и все сказал. Я милый даже по пьяни наизнанку не выворачиваюсь.

– Ты мне лучше скажи, а чего это ты по ночам в тетрадку все пишешь? – вопросом ухожу от ответа.

Олег краснеет, не отвечает. А его дружки перемигиваются. Знают и не выдают. Все правильно, ребята. Самое это паскудное дело – своих выдавать.

– Стихи, небось, сочиняешь? – подначиваю я. Вспоминаю свой давнишний сон про Гомера и беззлобно улыбаюсь.

– Нет, не стихи. – Олег не смотрит на меня, видно, что гадает: сказать – не сказать. Чуть помедлив, решился: – Я дневник пишу, – признается он и с вызовом говорит: – Вернусь домой, книгу напишу про нас и про Афган.

– Небось, и про меня там нацарапал, – любопытствую я. – Может, покажешь? Да ты не боись, если что не так, бить и смеяться не буду.

Олег уходит к своей кровати, достает лежащий на полу РД, роется в нем, вернувшись, быстро перелистывает страницы и протягивает мне раскрытую общую тетрадь. С трудом разбирая текст, торопливо написанный мелким неровным почерком, читаю: «Ну и сука же наш сержант, всех зае…ал! Вчера на тактике избил Кузьму, на огневой чуть не убил Дурдыева. Прямо унтер Пришибеев, нет, хуже, в сто раз хуже. Избил бы его, но тогда другие дембеля в землю по самый х…й вобьют. Сам всегда только мясо жрет, а у нас жиденький супчик с сушеным картофелем. Каждый вечер весь взвод сажает на электрический стул. Кто первый упадет, тот вокруг палатки будет с минометной трубой час бегать. Когда мы перед отбоем отжимаемся, а потом пресс до усеру качаем, он на коечке полеживает и только покрикивает: „Веселей, товарищи гвардейцы, веселей“. А когда набухается с другими дембелями, так строит взвод и давай мозги компостировать: „Я же для вашей же пользы стараюсь“. Педагог х…ев! А еще любит во время занятий по рукопашному бою вызвать молодого и тут же пиз…ть его начинает, да еще приговаривает: „Сопротивляйся! Под такую твою мать! Сопротивляйся!“ А из нормальных слов он знает только: „строиться“, „смирно“ и „приказываю“, все остальное только матом. А вот интересно узнать, кто и как его воспитывал? А еще он…»

Читаю и не верю, неужели это я такой? Нет, правда, это я, что ли? Это что – только таким он меня видит?

– У тебя в тексте ошибка, – сурово замечаю я Олегу, возвращая ему тетрадь. – Запомни: сука зае…ать никак не может. – Язвительно спрашиваю: – Интересно знать, кто тебя биологии в школе учил?

– Это образное выражение, – смутившись, оправдывается Олег, оглядываясь на хихикающих товарищей.

– Даже в образах надо соблюдать достоверность, – ворчу я и с усмешкой добавляю: – Ну ладно, все верно, я только матом разговариваю. А ты что же в своем дневнике нецензурные слова используешь?

– От тебя заразился, – переходя на «ты», угрюмо отвечает недовольный критикой своего труда Олег.

– Насчет «избил бы его» давай разберемся, – требую я и пьяно усмехаюсь. – Вот завтра я тебе устрою спарринг по рукопашному бою. Вот и попробуй меня избить, если сможешь. А если я такой-сякой и разэтакий, а еще и хреновый, то чего меня водку пить пригласили? Я вас просил, что ли? И вообще, – вставая с каменной мордой и духовно страдая от несправедливости, продолжил я, – за водку, конечно, спасибо, а если так, то пошел ты, Олег, на х…й вместе со своим творением. Пиши, чего хочешь, мне плевать!

– Там и другие записи про тебя есть, – оправдывается Олег.

– Пригласили первый бой обмыть, – пытается удержать меня за рукав Кузьма. Это его я избил на тактике за то, что он медленно передвигался, вечно путался в построениях и все никак не мог толком понять, что если башку из укрытия выставлять, то пулю словишь.

– Мы сами слышали, как Леха своим бойцам говорил, чтобы не боялись с нашим взводом ходить, потому что ты «духов» чуешь и ребят под пули никогда не подставляешь. И нас не подставил, вот и позвали, – запинаясь от выпитой водки, бормочет курносый, веснушчатый Валерка, лезет в свой РД, достает еще бутылку и предупреждает: – Последняя.

– Кому Леха, – уже отходя от обиды, но все еще сердито говорю я. – А вот вам сержант Очелдыев.

– Так будешь дальше читать? – протягивает тетрадь Олег.

– Нет, – отвожу его руку, – потом в твоем романе прочитаю. – И уже всем: – Хватит пить, ребята, завтра занятия, отдыхайте. Отбой!

И первый заваливаюсь спать. Лежа на своей койке, улыбаюсь. Ну надо же! Вот так живешь, живешь, а тут бац – и ты уже прообраз литературного персонажа. Интересно, а чего он там про меня в своей книжке напишет?

 

Москва. 1995 год. Ноябрь

В конце восьмидесятых – начале девяностых годов фамилия Олега Вострина несколько раз мелькнула на страницах периодической печати. Я все ждал, когда он свой роман опубликует. Интересно же прочитать про Афган, про бригаду, да и про себя тоже. В жизни-то я далеко не герой, а тут, глядишь, хоть литературным стану. Будет чем в старости перед внуками похвастать, покажу им книжку и с гордостью заявлю: «Смотрите, это же я! Вот у вас какой дед в молодости был! А этот писатель у меня во взводе служил. Нормальный солдат был». Не дождался.

Москва, ноябрь одна тысяча девятьсот девяносто пятого года. В столицу я приехал по делам. Тяжелое, колкое ощущение чужого, враждебного города. Вывески не на русском языке, валюта: доллар USA. Мы проиграли войну. Без выстрелов, под ликующий чужеземный вой развалилась страна. Свои стали чужими, а чужие рвут и рвут в клочья упавшего, одуревшего от реформ и суррогатной водки обессиленного великана. Мы в стане потерпевших поражение. Разруха, безработица, нищета. И подступающее чувство безнадежности. У меня дома тяжело болеет мама, жена в декрете, нянчит мальчугана – моего сына. А тут:

– Съезди в Москву, а? – просит меня хорошо знакомый директор строительной фирмы.

Давным-давно, еще в СССР, моя мама работала вместе с ним. Он постарше меня будет. Когда-то он ей помог. Я уже переучился с историка на юриста и провел несколько довольно успешных процессов, этому директору полгода назад отсудил значительную сумму. Он еще пытается строить там, где только воруют. Он еще верит в будущее, а я уже нет.

– Нет, – коротко и резко отвечаю я, – у меня другие планы.

– Мне федеральную лицензию зарубили, – тихо сообщил директор.

Он без приглашения пришел ко мне домой и сейчас в кухне за столом сидит и пьет чай.

– Стройка приостановлена, деньги не перечисляют, сроки горят, все подряды на строительство уйдут к другим, мне останутся одни убытки.

Смотрю на его усталое морщинистое лицо, на тяжелые руки, на грубые, обхватившие чашку с чаем пальцы. Для советских времен у него обычная была карьера – рабочий на стройке, прораб, начальник участка, директор. Днем он строил, вечером учился.

– Это твои проблемы, – холодно, равнодушно, в духе времени отвечаю я и выразительно смотрю на часы. Время двадцать ноль-ноль.

– Рабочим заплатить не могу, нечем, а у каждого из них семьи, – просит он. – Я тебе уже доверенность приготовил, съезди, а?

– Ты хоть представляешь, сколько это стоит – в Москве выбить тебе лицензию? – все так же холодно и уже с заметным раздражением спрашиваю я.

– Свою квартиру в банке заложил, – морщится немолодой замотанный неурядицами мужик, – деньги есть. Последние деньги. Не будет бумажки, все дело пойдет прахом, рабочие на биржу, а я на помойку…

Через десять лет он в своем кабинете умрет от инфаркта, фирму возглавит его сын. Наверно, это здорово, когда сын продолжает строить вместо ушедшего отца. Строить, не взирая ни на что, строить в нашей стране.

– Съезди. – Моя мама, с трудом опираясь на палочку, вошла в кухню, чуть задыхаясь от астмы, сказала: – Было время, он нам помог, теперь – твоя очередь.

Приемные начальников, равнодушно-презрительные выхоленные секретарши, чиновные кабинеты. Это уже чужая страна, чужой город и чужие люди. Для этого города вся остальная Россия стала просто «Мухосранском». Днем я бегал по кабинетам, ночью на компьютере правил документы, предоставляемые на лицензирование, и платил. За все. За то, чтобы приняли вне очереди, за то, чтобы посмотрели бумаги вне плана, за сделанные замечания, за каждую подпись, за то, что человек в моем городе хочет работать и строить, а не воровать. Полученные деньги таяли, как патроны в затяжном и безнадежном бою, еще немного, совсем чуть-чуть, и мне уже нечем будет заткнуть очередную чиновную пасть. Экономил на жилье и еде. И чувствовал, как захлестывает злоба, как в бою, когда не имеешь права быть убитым, ведь другим от этого станет только тяжелее, им же придется вытаскивать твой труп. Права на проигрыш не было, и лицензию я выбил. Пока еще мне везет, пока еще не убит. Пока…

Закусочная была расположена прямо в вестибюле станции метро. Исцарапанные белые пластиковые столики, потертые пластиковые креслица, неизвестного качества и происхождения пища. Кофе с молоком (мутная бурда), разогретый в микроволновке гамбургер – вот весь мой заказ. Дело сделано, и пора домой. Через четыре часа мой поезд. А сейчас я только перекушу и отдохну немного. Так сильно я не выматывался даже в горах Афганистана.

Мимо моего столика, направляясь к эскалаторам, спешат люди. Серые лица, напряжение в каждом движении, пустые глаза не смотрят, они только фиксируют передвижения, а вот человеческий взгляд у каждого обращен только на себя. Молодые и старые, мужчины и женщины, они все на одно лицо. Чужое лицо Москвы девяностых годов, серое, напряженно-усталое лицо последних лет уходящего века.

«Но, как и прежде, тропой пустынной идем к горам, чтобы вернуться, но и кого-то оставить там…» – услышав строку из песни своей юности, я нехотя повернул голову. У входа на станцию стоял высокий, сутуловатый, небритый, бомжеватого вида мужик в грязном камуфляже, с гитарой. Хрипловатым, похмельно-осипшим голосом он негромко пел, у ног, обутых в давно не чищенные ботинки, стоит картонная коробка. Пробегая мимо него, прохожие бросали мелочь в коробку и, не слушая исполнителя, бежали дальше.

«Еще один „герой“, под такую его», – равнодушно отметил я и отвернулся.

За соседний столик присели двое ментов, молодые замотанные ребята в несвежей форме. Хозяин закусочной, среднеазиатского типа смуглый лысоватый мужичок, быстро вышел к ним, неся на подносе стаканчики с кофе и пластиковые тарелки с едой. Невольно слышу:

– Ему тоже, – кивнув в сторону певца, приказал хозяину закусочной мент постарше, с мятыми погонами старшего лейтенанта.

– А платить? – неуверенно, с легким акцентом спросил хозяин, сноровисто расставляя на столике тарелки и стаканы.

– Я вот тебя, узбек, гастарбайтер ты херов, в отстойник засуну на три часа, – нехорошо ухмыльнулся мент, – там и расплатимся.

У немолодого мужика задергалось лицо, но он промолчал и торопливо вернулся в свой закуток. И у меня непроизвольно чуть дрогнули губы: мой погибший друг был узбеком, а если бы ему так сказали, что бы он сделал? А что бы я сделал? Хотя про себя-то я уже знаю – сижу, молчу и, продолжая прихлебывать теплый кофе, слушаю.

– Ты это чего? – удивленно спросил второй мент, помоложе, лейтенант. – На кой тебе этот бомжара нужен? Его гнать отсюда надо.

– Ты у нас в отделении первый день на смене, вот и запомни, – объяснял старлей, брезгливо ковыряя пластмассовой вилкой гарнир в тарелке. – Этот, – он чуть кивнул в сторону певца, – из настоящих. Когда он тут появился, то мы его в отделение отвели и все документы проверили. Льготное удостоверение есть, в военном билете отметка, что служил в Афгане, удостоверение к медали. На бутылку денег дали и отпустили. Пусть себе зарабатывает, как может. И подкормить его тоже не помешает.

– Понятно, – легонько вздохнул второй мент и тоскливо заметил собеседнику: – Еще неизвестно, как нам командировки в Чечню отрыгнутся, может, вот так же стоять будем.

– Вот и я об этом…

Хозяин, торопясь, принес еще один поднос с едой, суетливо все расставил и подбежал к певцу. Быстро кивая головой, заговорил, тот вопросительно глянул на ментов, старлей сделал приглашающий жест, певец медленно пошел к столикам.

– Не узнаешь? – глянув в мою сторону, хрипловато спросил подошедший к столику певец.

Смотрю на его помятое, небритое лицо, потухшие глаза, отечные мешки алкоголика под глазами, к его помятой камуфляжной куртке на засаленной ленточке приколота медаль «За отвагу».

– Я вас не знаю.

– А я вот тебя сразу узнал, – морщится певец и скалит в улыбке давно не чищенные зубы. – Не сильно ты изменился.

– Есть проблемы? – сразу насторожился старлей и мне властно: – Предъявите ваши документы!

– Я его знаю, – все еще улыбаясь, говорит певец, обращаясь к офицеру. – Пятьдесят шестая бригада, вторая рота, командир третьего взвода, – и уже мне: – Верно?

– Ты кто? – все еще не узнавая, спрашиваю я и еще раз оглядываю его. Нет, этого опустившегося человека, этого дурнопахнущего алкаша я не знаю. Разве что мельком где-то виделись…

– Олег Вострин, – представляется певец. – Ну теперь узнал?

Так что же с тобой случилось, Олег? Где же тебя убили? Ты же труп! Не может человек без души жить, а твоя душа умерла, я это по мертвым глазам вижу. Без души тело жить не может, только существовать. Пить, жрать, ходить, но не жить. Разве затем мы выжили на войне, чтобы дома умирать? Я же твои статьи в газетах читал, думал: «Вот молодец, парень, журналистом стал». Ждал, когда ты про нас напишешь, где же твой роман, под такую твою мать! Как иначе про нас узнают? Про настоящих, не терминаторов, не киборгов, не суперменов, про настоящих солдат, самых обычных ребят, брошенных в дерьмо ненужной нам войны.

– Газета, где работал, медным тазом накрылась. Другая работа – дрянь, толком нигде не платят. Жизнь паскудная, стресс водочкой снимал, тут выпил, там похмелился, вот понеслась жизня по кочкам, – закусив, рассказывает Олег.

Поев, менты уже ушли, час пик прошел, в этой жалкой забегаловке за столиком сидели только мы вдвоем. Уже выпили за встречу. Вспомнили живых и мертвых и еще раз выпили за помин души погибших ребят. А Олег, криво улыбаясь, все рассказывал:

– Жена ушла, родители умерли, денег нет, вот я тут и пристроился. А че?! – Он с пьяным вызовом посмотрел на меня. – Все нормально, на бутылку, на жратву всегда наберу, а чего еще надо?

Что надо? Не знаю. Каждый сам для себя решает, что ему надо. Жизнь паскудная, не платят, работа дерьмо, так у тебя одного, что ли, так? Всем досталось. Только мы продолжаем карабкаться по жизни, а ты сдался. Побираешься тут, по дешевке за бутылку торгуешь нашей памятью, за подачки поешь не тобой написанные песни.

– А как же твой роман про нас? Помнишь? Ты же обещал написать…

И не давая договорить, он меня прерывает:

– Да кому он, на хер, нужен?

Никому, ты прав. Такие, как мы, только на войне нужны. Как под жопой гореть начинает, вот только тогда нас зовут: «Товарищи солдаты! Мужики! Защитим родину-мать! Не выдавайте, родимые!» А в другое время лучше, проще не вспоминать, забыть про тех, кто откликнулся на этот призыв. А про войну приключенческие сказки рассказывать, чтобы с охотой шло воевать свежее пушечное мясо нового призыва. Всегда так было. Вот только это не повод, чтобы заживо умирать.

– Ну что, еще по одной? – предлагает бывший солдат, бывший журналист, бывший человек, умевший воевать, но так и не нашедший в себе силы жить.

– Может, ко мне поедешь? – неуверенно предлагаю я, пока замотанный хозяин несет очередную бутылку. – Работу тебе подберу, пока на стройке, а там посмотрим, квартиру найдем, если надо, подлечим, у меня полно знакомых врачей…

– Ага, и ты будешь, как встарь, мне мозги е…ать: это делай, это не делай, – со злобной иронией ухмыляется Олег, безразлично интересуется: – Ну и сколько у вас, в Мухосранске, рабочий получает?

Говорю сколько. Немного, да и задержки бывают. Но на жизнь хватит. И потом, все дальше только от тебя зависит. Булькающим смехом сквозь пьяную икоту заливается Олег:

– Да ты что совсем ох… ел? Я тут за день больше заработаю…

Он уже заметно опьянел, осоловел, руками хватает закуску, запихивает в рот, наливает дешевую водку, пьет. Смачно отрыгивает. Я прощаюсь и ухожу, скоро поезд, а меня ждут дома. И слышу, как в спину хрипло кричит мне Олег:

– Если тебе так приспичило, сам пиши. А мне уже все по х…й!

На его крик оборачиваются редкие прохожие, а я ухожу не оглядываясь.

Прощай, Олег Вострин! Не сомневайся, я напишу. Как смогу. Ведь кто-то же должен написать про нас, а я за чужими спинами никогда не прятался.

Выписка из боевого формуляра в/ч 44585

В декабре восемьдесят первого года четвертый десантно-штурмовой батальон из нашей бригады прогремел и «прославился» на весь мир. О нем в сводках новостей по забугорному телевидению и радио не раз сообщали в том плане – что вот, дескать, каковы они, эти «рашен коммандос». Ему же было посвящено одно из экстренных заседаний правительства Афганистана. Бесстрашно вызвал батальон на бой все кочевые пуштунские племена. Численный состав этих племен никто, даже они сами, не знает. Но уж никак не меньше ста тысяч хорошо вооруженных мужчин. Кочевые пуштуны в той войне нейтралитет держали. На любую власть они клали… У них своя власть, племенная, и своя земля, а где эта земля, по которой они кочуют, находится, в Афганистане или Пакистане, вождям начхать было. Пока их не трогали, они не воевали. Правительство в Кабуле это вполне устраивало, вождям делались подарки, рядовых членов племен поддерживали продовольствием, и все шло хорошо. Пока отважные десантники…

В декабре 1981 года был четвертый батальон на операции, пытался реализовать разведданные, полученные авиаразведкой. Но душманов не нашел. Такое часто бывало, в порядке вещей, так сказать. Возвращаются наши «несолоно хлебавшие» орлы домой, а тут вооруженные люди передовой роте давай угрожать, мешать проезжать, ружьями махать. И всячески свое недовольство демонстрируют. Командир десантно-штурмовой роты на всякий случай уточняет:

– Армия?

Нет, продолжают возмущаться вооруженные люди.

– Царандой?

Нет, уже на прицел наших бойцов берут.

– Местная самооборона? – Совсем уж для очистки совести спрашивает офицер.

Тоже нет. На прицел берут, древними ружьями грозят, но не стреляют.

По рации запрашивает ротный комбата:

– Что делать? Не армия, не царандой, не местные отряды, оружием грозят, но не стреляют.

– Тебя что, от командования ротой отстранить? – в свою очередь ласково интересуется комбат. – Если ты до сих пор не знаешь, что делать, когда тебе препятствуют всякие там…

– Не надо! – просит офицер и твердо заверяет: – Знаю я, что делать!

– Ну раз знаешь… – заканчивает диалог комбат. – Конец связи.

Отдает матерный и очень боевой приказ командир роты своим бойцам. И из спаренного с пушкой пулемета ПКТ дает длинную очередь башенный стрелок поверх голов неизвестных, но очень недовольных присутствием десантников на своей земле лиц. Те оторопели. А к ним, шустро попрыгав со своих машин, воины-штурмовики кинулись.

Раз – кулаком в морду, два – ногой в живот, рывком винтовку на себя, да переднюю подсечку провел, вот и повалил. Быстро, лихо показал свои навыки рукопашного боя десантник супротивнику. Машет захваченной винтовкой: «Готов, разоружили!»

А все БМД продолжают вести стрельбу из пулеметов поверх голов, задрав стволы пушек, стрельнули пару раз из орудий, для паники. Всех разоружили, лица поразбивали, повалили, в ряд положили, но на поражение не стреляли, убитых среди неизвестных нет. Дальше! «Эх, раззудись, рука, развернись, плечо!» Пошли обыскивать стоящие невдалеке шатры. Бабы визжат, детишки орут, десантура шмонает. Все найденное оружие и боеприпасы собрали, конфисковали, погрузили. И ручкой на прощанье помахали: «Адью!»

Спокойно вернулся в место постоянной дислокации батальон. Трофейное оружие сдали, благодарность за умелые действия получили, все просто отлично. Кроме оружия и боеприпасов нахапали и других трофеев, в основном бытовых – магнитофоны, часики, приемники, фонарики, так, мелочь одна. Их, естественно, сдавать никто не собирался.

Сутки прошли, как батальон вернулся, а из штаба армии уже комбригу грозят: от должности отрешить; погоны снять.

«Вы хоть понимаете, что наделали? Это же пуштуны! Они утверждают, что ваши бандиты их избили и ограбили, и теперь войной грозят. Приказываю вам, товарищ подполковник, до приезда комиссии по рассмотрению этого инцидента своих мародеров за пределы части не выпускать», – вопит штабной чин.

Комбриг в трауре, комбат в тоске, командир роты в прострации. И опять всплыли вечные вопросы отечественной жизни и философии: «Кто виноват?» и «Что делать?». Но хоть они люди и с высшим образованием, пусть даже и военным, а комбриг и академию успел закончить, но офицеры боевые, решительные, всяких комиссий за свою службу навидались.

Первым ответили на вопрос: «Что делать?». Приказ командиру второй роты: «Выручай, Сашка, позарез надо!» Пять жирных баранов мы приволокли в офицерскую столовую. Как их нашли и где взяли, лучше не спрашивайте, только одно скажу: потерь в роте не было. Повар-грузин, помолившись, принес баранью жертву богам из штаба армии и стал мясо невинных жертв мариновать. Новый приказ издает комбриг по офицерскому составу бригады: «Ребята, у кого что есть… Выручайте!» От сердца оторвали и с душевной болью принесли в штаб товарищи офицеры заветные бутылочки. А один офицер из четвертого батальона даже три бутылки армянского коньяка отдал. Был он армянином, бутылки привез из отпуска и берег, чтобы достойно отпраздновать рождение сына, но был отличным парнем, хорошим товарищем и поставил общественное благо выше личной пьянки. Алтарь великой жертвы войсковому товариществу и взаимовыручке до краев наполнили замаринованным мясом и алкоголем.

Комиссия прилетела на двух вертолетах. Из первой винтокрылой машины выдвинулись суровый генерал и старшие офицеры, все в полевой форме, за версту от них несло желанием покарать нечестивцев, осквернивших интернациональный долг. Из второго вертолета в окружении офицеров в афганской форме вышел цивильный товарищ, министр по делам национальностей в правительстве Бабрака Кармаля.

Министр, под прикрытием десантных БМД, сразу отбыл к губернатору провинции, а генерал с присными начал творить суд и расправу в палатке командира бригады. Два дня и две ночи заседала комиссия, начали с коньяка, потом выпили всю водку, сожрали все мясо, но нашли ответ на трудный, почти неразрешимый вопрос. Кто виноват? Да никто! Роковое стечение обстоятельств. Мародерство? Да помилуйте! Откуда? Разве наши интернационалисты на это способны? Все разговоры о мародерстве в 56-й бригаде – это происки забугорных врагов и злобная клевета. Но мы не поддадимся на их грязные провокации! До браги, хоть и она была припасена, комиссия не опустилась и отбыла в Кабул в твердой уверенности, что бригада достойно представляет нашу доблестную армию на самом трудном рубеже борьбы с контрреволюционерами и империалистами.

Только отбыла комиссия, как весь личный состав бригады построили. Первым, через переводчика, перед нами выступил министр по делам национальностей, он коротко проинформировал, что конфликт улажен и что ограбленному племени заплатили за причиненный материальный и моральный вред в твердой валюте, вежливо попросил больше так не делать, а то этой самой валюты у народно-демократической республики маловато.

Вторым держал речь командир бригады. Передать ее не могу, а то меня обвинят сразу в кровосмешении, скотоложстве, мужеложстве, порнографии, особом цинизме, разврате, подлой клевете на советскую армию и прочее… прочее… Вывод из речи скажу: комбриг настоятельно рекомендовал больше так не поступать, не подводить его и не позорить его седую голову, а то он сделает так, что кровосмешение, скотоложство, мужеложство, совершенное с особым цинизмом, покажутся нам легким развлечением по сравнению с тем, на что он способен в гневе. Все, конфликт был исчерпан.

В первых числах марта, когда уже начал таять снег, стали проходимыми горные перевалы и тропы, случилось чудо.

Чудом стала комиссия из Москвы, прямо из Генерального штаба ВС СССР. Каждый, кто служил, сразу скажет: любая комиссия – это сразу и непреходящая головная боль, и траур для всей части. Не ударить в грязь лицом, показать образцовую выучку и воинскую дисциплину, при этом запудрить мозги, втереть очки, накормить и напоить ораву проверяющих – вот что такое комиссия. Но эти проверяющие сильно отличались от остальных, неоднократно мною виденных. Приехали они неожиданно, без предварительного за месяц уведомления, и увидели нашу часть такой, какая она есть. Возглавлял комиссию Большой Генерал, точное звание не знаю, он щеголял в новеньком бушлате без знаков отличия, но было сразу видно, что это очень Большой Генерал, так как вокруг него вьюнами вились генералы помельче. Большой Генерал, маленький, сухонький, бодренький старичок, со свитой обходил бригаду. Изношенная до предела техника и оружие, дырявые палатки, грязные, в оборванном обмундировании солдаты, чуть лучше одетые офицеры, полное отсутствие хотя бы признака бытовых удобств, отвратительное питание. И при всем при этом солдатики не ныли, не жаловались, были в меру веселы и бодры. На начальство не глазели, занимались своими делами, а если кого спрашивали, то спокойно без подобострастия отвечали.

– Да как же вы служите, в таких-то условиях?

– Нормально, товарищ генерал…

– А в баню вас часто водят?

– Так у нас ее нет, сами воду греем и в палатках моемся.

– А питание как?

– А вы сами попробуйте, товарищ генерал…

Откушал ложечку супа генерал, попробовал кашки, брезгливо посмотрел на компот, понюхал плесневелый хлеб. Посмотрел на оборванного солдата в стоптанных сапогах.

– Нас на фронте в войну и то лучше снабжали! – сделал заключение и комбригу говорит: – Вы докладывали в штаб армии о бедственном положении во вверенной вам части?

– Неоднократно, – хмуро отвечает подполковник и видит уже разгромный приказ «О бардаке в воинской части» и свое позорное увольнение.

– И что? – поднял брови генерал.

– Вы сами все видите, – мрачно цедит подполковник, – добавить мне нечего.

– Вижу, – сухо кивает головой генерал. – Все вижу, а еще я вижу, что даже в таких условиях часть выполняет поставленные перед ней задачи, а личный состав не превратился в грязную толпу, а сохранил воинский дух, и дисциплина у вас не показная, а настоящая, такая у нас только на фронте была. Вы, подполковник, настоящий командир и офицер. А со снабжением я разберусь.

Комбриг от неожиданности даже уставную фразу «Служу Советскому Союзу!» не сказал, только покраснел немолодой мужик, как красна девица. А Настоящий Генерал дальше пошел, по жилым палаткам, по автопарку, по кухням и складам. Думаете, вру? Так я сам этот разговор слышал, а до этого про наше житье-бытье рассказывал и Генерала пищей угощал.

Почему я с заглавных букв его звание пишу да Настоящим называю? А сдержал он свое слово. Через неделю после его убытия к нам колонна грузовых машин подошла, а потом через день постоянно машины стали колоннами приходить. Все сменили – палатки, кровати, матрасы, постельное белье, обмундирование. Все новое привезли. Технику новую пригнали, все стрелковое вооружение поменяли, продовольственное снабжение улучшилось. Полевыми банями и вошебойками снабдили. Модули (сборные домики) стали строить. И такие комиссии и генералы бывали, не только одна сволочь в генеральских чинах ходила, нормальных мужиков тоже хватало.

С марта 1982 года «духи» из Пакистана поперли, обученные, хорошо вооруженные, а наше дело – закрыть тропы и перевалы, не пропустить. Да как закроешь-то, на каждую тропу пост не поставишь, а троп в горах немерено и не считано. Старались, как могли, операции не прекращались. Только ладонью такие пробоины не заткнешь, а вот руки замочишь.

Замочишь… Вот и мочили мы ручки в своей и чужой крови. Пороха нанюхались до тошноты. Повоевали, под такую мать, брали мы «духов», а они по нам стреляли. Но сказать, что особенно тяжелые бои были, не скажешь. И бойцы в нашей роте, бывшие мальчишки, тоже ко всему помаленьку привыкли. Выучились воевать и выживать, ну и злобы тоже набрались, тоже дело не последнее, без злости трудно воевать. Боевых потерь у меня во взводе не было, а вот желтуха была, от нее не спрячешься, не спасешься.

К марту из пятнадцати бойцов во взводе только восемь осталось. Учеба как таковая уже закончена была, гонять личный состав почти перестали. Кто кем дальше станет, это уже от личных качеств каждого солдата зависит, а основам их уже обучили.

Сходили на операцию, отдохнули, хозяйственными работами позанимались и опять вперед в горы, вот и вся служба. После полутора лет войны интуиция у меня обострилась, вот засады и чуял всеми фибрами души, в головной заставе мой взвод всегда ходил, полагался на мое чутье командир, вот потерь у нас в роте и немного было. Не перли мы на рожон. В бессмысленные и безнадежные бои не ввязывались. Было такое, что и отступали, не драпали, а именно отступали. Постреляем и сваливаем. Судите? Да как хотите. Вот только не всегда есть смысл «стоять насмерть». Да и ради чего? Зато потерь у нас в роте мало было, берегли мы личный состав, пацанов и их матерей берегли. Да и себя тоже, если уж совсем честно, нам до дембеля только пару месяцев оставалось. Обидно было умереть в самом конце службы. Берегли, вот только не всегда получалось…

Возвращались с очередной операции. Тихо и мирно все прошло. В горах постреляли, попугали «духов» – и назад. Небольшой горный кишлак, что стоял у нас на пути, мы стороной решили обойти, чтобы не завязнуть на его узких изломанных улочках. Двигаясь походной колонной по тропе в обход, шли с интервалом в два-три метра между бойцами. И вот тут-то из крайнего двухэтажного дома по нам из пулемета огонь открыли. Нет на тропе укрытия, мы на тропе как мишени на стрельбище. Двести метров до дома. Первая очередь поверх голов прошла, видать, неопытным был пулеметчик. Легли. Счет на секунды пошел. Вот сейчас возьмет «дух» правильный прицел, поведет стволом, нажмет на спусковой крючок – и смертными стонами да воплями раненых закричит вторая рота, эхом откликнутся материнские плачи дома. Кто меня дернул – черт или ангел, не знаю, но уж точно не героизм, как его в книжках описывают. Вскочил и бегом, петляя зигзагами, побежал к дому, а пулеметчик на меня огонь перенес, только не может он на упреждение взять, не может угадать, в какую сторону рвану, вот и мимо посвистывает смерть, пока мимо, а тут бегу и звук выстрелов слышу, а посвиста пуль нет. Смотрю, а от первого взвода к дому Хохол бежит, пригибаясь, зигзагом, вот «дух» на него огонь и перенес. Сколько секунд прошло, пока я до стены дома добежал, не считал. В мертвое пространство попал, только сердце колотится да воздуха не хватает, и ноги как обмякли. И Хохол добежал, ртом воздух глотает, дышит – не надышится, грудь ходуном ходит. А дальше все просто и совсем нестрашно: это для его пулемета пространство мертвое, а для наших гранат – нет. Закидали мы его гранатами с двух сторон. Вот он и замолк навсегда, пулемет весь искореженный, а сам… не стал я его рассматривать, сам жив, и слава богу. Как есть, так и говорю, не было у меня никаких чувств, когда к дому бежал, не было, вот только и выбора тоже не было. Все равно не спрятаться было на той тропе, лежал бы страхом парализованный, так все равно бы убили. Не убили. Просто повезло мне. Неопытный был пулеметчик, плохой стрелок, вот и остался я в живых, и в роте потерь не было.

Выписка из боевого формуляра в/ч 44585

***

Дорогой сыночек!

Я уже дни считаю, когда ты вернешься. Так по тебе соскучилась. Уже и одежду тебе всю новую купила, на размер больше, чем та, которую ты до армии носил. Ты же сильно вырос, наверно! Даже поверить не могу, что ты такой большой стал и уже сам солдатами командуешь, ты уж их не обижай, помни: у них тоже мамы есть. Я уже и в институт сходила, все программы собрала для вступительных экзаменов. Сыночек, ты попроси своих командиров пораньше тебя отпустить, тебе же еще к экзаменам готовиться надо. И не забудь взять характеристику. Ты слышишь? Не забудь, а то ты у меня такой рассеянный. А дома у нас все хорошо. Я не болею, работаю. Мне отпуск обещали дать, когда ты вернешься. Возвращайся скорей.

Целую, твоя мама

28 марта 1982 года приказ № 85 министра обороны: «Уволить в запас призыв весны 1980 года». Дождались! Да пошла ты теперь на хер, военная служба! Мы уже граждане, а не солдаты. Все! С нас хватит. Со всего батальона дембеля собрались отметить этот праздник, перепились водки и браги, в воздух из автоматов и пулеметов стреляли. Салют вам, ребята! Из всех видов стрелкового оружия салют. Сигнальными ракетами салют! Мирным огнем разукрашено ночное небо, не смерть, а радость несут запущенные к звездам красные трассера. Как же от нашего призыва мало ребят осталось в первом батальоне, всего-то человек пятнадцать. Пьяные, счастливые. Для нас все кончено. Осталось только гадать, кто в какую партию на отправку попадет. А пока можно валяться на койках и мечтать, нас уже не трогают, к службе не припахивают – и расцветают в апреле красные маки в горных долинах Афганистана.

– Строиться, батальон! – доносится крик дежурного по батальону.

– Строиться, вторая рота! – кричит снаружи палатки дневальный.

Лениво поворачиваюсь на койке с боку на бок и смотрю, как выбегают на построение бойцы. Вчера я узнал, что попал в первую партию, отправляющуюся в Союз. Почти месяц, следуя незыблемой армейской традиции, отдаю свое пайковое сливочное масло молодым солдатам: «Вам еще служить, а мы дома вволю пожрем. Кушайте, внучки, дедушка угощает». Неделю назад сдал командование взводом вновь прибывшему лейтенанту, и меня уже ничего не касается.

– Вставай, да вставай же! – толкает меня забежавший в палатку Леха.

– Чего еще?! – недовольно ворчу я и отталкиваю его руку.

– Всю бригаду комбриг строит… – говорит, стоя у моей койки, Леха. Смуглое лицо у него встревоженное.

– Да пошел он к духовой матери! – не вставая с кровати, равнодушно отвечаю я и улыбаюсь: – Леха, мы же в первую отправку уходим, скоро в Союз…

– Четвертый батальон «духи» в кольцо взяли, – кричит мне Леха и с силой бьет ногой по сетке кровати: – Да вставай же ты! Все наши уже пошли на построение!

Батальон окружили? Такого еще не было. Построена бригада. Все в строю стоят. Только в охранении на позициях оставлены дежурные посты.

– Четвертый батальон окружен в горах, – лицом стоит комбриг к построенной части, – у них большие потери.

Даже утром в апреле уже жарко, беспощадно жжет горное солнце. Кружится у меня голова, пересохло в глотке, в четвертом у меня полно знакомых ребят, еще в учебке службу вместе начинали. В ротном строю никто не шепчется. Растет у всех напряжение: от командира роты до последнего страдающего поносом солдата из минометного взвода. Напился, мерзавец, некипяченой воды, вот теперь и поносит. Боже мой, какая ерунда в голову лезет, какое мне дело до этого засранца, какое мне вообще до всего этого дело…

– По данным командира батальона, подтвержденным авиаразведкой, – сухо продолжает говорить подполковник, – силы противника составляют до полутора тысяч душманов, вооруженных легким и тяжелым автоматическим оружием, в том числе и минометами. Если мы не деблокируем батальон, все погибнут. – После короткой паузы подполковник начинает рубить приказами: – Всех без исключения в строй.

У меня холодеет под сердцем. Колоколом грохочут «фибры души»: «Ну вот тебе и звиздец пришел!» Как же обидно, под самый дембель. Смотрю на немолодое загоревшее лицо подполковника и слушаю:

– В ротах и батареях в нарядах оставлять не более двух солдат. В охранении части оставить только дежурные посты. В штабе части остается только караул и знаменный взвод. Всех офицеров штаба распределить по боевым группам. Весь личный состав батарей и вспомогательных частей распределить по ротам в качестве усиления.

Мало, все равно мало. Один батальон, разведрота, батареи – хорошо, если хоть шестьсот человек нас наберется. В четвертом батальоне еще триста. Девятьсот. В чужие, незнакомые горы на укрепленные позиции «духов», в атаку на пулеметы. Они же нас из укрытий всех положат. Гулким набатом по сердцу бьют «фибры души»: «Убьют тебя, убьют!»

– Командирам рот через тридцать минут доложить о готовности к выступлению. Командование операцией принимаю на себя. И… – Подполковник чуть замялся, может, слова ободряющие искал, может, хотел брякнуть что-нибудь этакое, патриотичное, не нашел и не брякнул, коротко закончил: – К бою!

Не хочу я к бою, я домой хочу, мало я навоевался, что ли, пусть другие теперь. В расположении роты молча собираю свой РД: патроны, сухпай, гранаты. Щелкая затвором, проверяю механизмы РПКС. Все в порядке. Другие тоже собираются. Вся рота готовится. Их уже учить не надо, сами знают, что да как.

– Ты что-то побледнел, – замечает подошедший ротный, тихо предлагает: – Можешь остаться.

Первый раз при солдатах называю его по имени:

– Хватит, Сашка, херню пороть, – коротко и злобно отвечаю я Петровскому.

– Все жить хотят, – как-то неопределенно говорит офицер.

Он уже переоделся в солдатскую полевую форму, нет звездочек на погонах, нет на панаме офицерской кокарды. Да, все хотят жить.

Тоже мне новость! Вот в том-то и дело, что все хотят. Мы хотим, солдаты окруженного батальона хотят и верят, что не бросят их, придут на помощь, даже «духи», что по ним стреляют, тоже надеются, что не их убьют в этом бою.

– Наш батальон десантируют с вертолетов, – помолчав, начинает объяснять Петровский, – ориентировочно за пять километров от места боя.

– Ясно!

– Ты командуешь группой передового дозора, – заканчивает постановку задачи командир роты, – действуй по обстановке. Главное, чтобы они нас раньше времени не обнаружили.

Отбираю себе группу. Какие там, на хер, добровольцы? По очереди подзываю бойцов: ты пойдешь! Бледнеет Кузьма. И ты! Опускает глаза Олег. Ты тоже! И прямо в глаза смотрит мне Валерка. Со мной четверо нас. Хватит. Другие тоже жить хотят. Не повезло вам, ребята, были вы лучшие солдаты во взводе, вот первыми и пойдете.

Уже сидя на жесткой скамейке в фюзеляже вертолета, почувствовал: вроде как и отпустило. От шума винтов, от вибрации корпуса машины, летящей к месту выброски, в десантном отсеке ничего не слышно. Закрыв глаза, утешаю себя: «Убьют так убьют, да и хрен с ним, все равно когда-то помирать придется. Маму, конечно, жалко, один я у нее, а так вроде как и ничего». Вертолет то вверх, то вниз ныряет, противно сосет под ложечкой. Знаю: когда летчик так пилотировать начинает, выполняет машина противозенитный маневр. Лица у всех ребятишек, да и у меня тоже, до зелени побледнели, кое-кого уже подташнивать стало. Вот так, ребята, в десанте служить – это вам не в берете перед девками выделываться.

– К машине!

Завис вертолет над землей, пилот не глушит двигатель, открыт десантный люк. Бьет в лицо воздушный поток, бешено свистит разгоняемый лопастями винта воздух.

– К машине! – повторно перекрывая рев двигателя, напрягая глотку и чуть не срывая голос, кричу я: – Пошел! Пошел! Пошел!

По одному из люка выпрыгиваем, и сразу от вертолета в цепь разворачивается группа. Вертолет взмывает в воздух. И тишина. Сначала она звенит и давит страхом, эта пропитанная напряженным ожиданием тишина. Но никто не стреляет, никого не видно, не обнаружили нас пока – и отпускает, и уже миром и покоем дышит тишина. Вот и чудненько. При доставке не сбили, при высадке не перестреляли, а уж дальше мы сами. Еще десять минут лежим, перекуриваем, осматриваемся и прикрываем высадку остальных групп. Один за другим в метре от земли зависают вертолеты, прыгают с них десантники. Все в сборе? Все. Пошел!

На двести метров вперед от роты уходит передовая походная застава. Это ж сколько раз я дозором-то ходил?

Много, почти на каждой операции. Ничего, пока живой. Слушай горы, солдат, смотри вперед и по сторонам, под ноги глянуть не забудь и слушай, слушай «фибры» своей души, может, и обойдется все. Виляет узкая горная тропа, что там, за поворотом? Да хрен его знает! Идешь? Вот и иди, что будет, то и будет.

– Ну чего тебе? – не оборачиваясь, на ходу спрашиваю веснушчатого Валерку. Он чуть поодаль со мной в паре идет. Чувствую, что давно хочет что-то спросить.

– А ты вправду «духов» чуешь? – ускорив шаг и подходя ближе, нерешительно спрашивает Валерка.

– Правда, – утешаю его. Пусть верит, ему так легче будет впереди идти. Обернувшись, глянул на его красное, все мокрое от пота лицо и замогильным голосом тихонько провыл: – Еще чую, что тебе твоя девонька со студентом изменила, а когда ты живой вернешься, то на другой женишься.

– Это кто же тебя сказал? – от удивления разинув рот, спрашивает Валерка и, споткнувшись о камень, короткой очередью выплевывает матерное ругательство.

– Духи гор, – подвывая, говорю я и, не выдержав, тихонько смеюсь и, посмеиваясь, все веду наблюдение. Что-то мне не нравится, вот та гряда вдали не нравится, и шепчут «фибры души»: «Будь осторожнее…»

– Какие еще духи?!

– А вот те, что за теми горками прячутся, – уже без улыбки шепчу и командую: – Ложись!

Ползком в укрытие. За камни и голову не выставлять. Смотри, солдат, еще лучше смотри, а не мелькнет ли кто, нет ли дымка, не блеснет ли на солнце чужая оптика. А горная гряда в пятистах метрах от нас и в самом деле подозрительная, тропка через нее идет, очень, очень удобное место для засады. Пригнувшись, подбежала вторая пара дозора – Олег с Кузьмой. И тоже укрываются за камнями. Кузьма все никак к климату здешнему не привыкнет, все потеет и потеет, дышит тяжело. Из Архангельска парень, жару плохо переносит. Тихо-то как, только издалека, где ждет нашей помощи четвертый батальон, слышен приглушенный рокот дальнего боя.

– Очень даже может быть, – разглядывая гряду в бинокль, согласился Петровский.

Рота рассредоточилась за последним поворотом, их с гряды не увидишь, а ротный к нам подполз. Недалеко от меня залег. Стоптанные ботинки, измазанная в пыли выцветшая форма, сбился ремень с подсумком, красно-бурое от горного загара лицо… Всматриваясь вдаль, щурит глаза Петровский на ярком солнце.

– Кинуть туда пару мин, – предлагаю я, – посмотрим за реакцией, если ответят, то из минометов их расстреляем, если нет, то повзводно туда перейдем.

– Первыми откроем огонь – себя обнаружим, – негромко отказывается офицер и после секундной паузы тихо говорит: – Пусть думают, что на них дураки необстрелянные нарвались. Один взвод в открытую, прямо через горы пошлем, на гряду подниматься. Остальные, в том числе минометы и АГС, их прикрывать будут, по обнаруженным огневым точкам легче огонь вести, накроем их и под огневым валом прорвемся.

– И кто первым пойдет?

Кому, задыхаясь, карабкаться наверх по склону, кто примет огонь на себя, кого ты пошлешь, ротный? Кому первыми сегодня умирать?

– Нам придан взвод из противотанковой батареи, их отправим, – с расстановкой цедит слова Петровский, отворачивается от меня и снова смотрит на впереди стоящие горы. Есть там засада, нет там засады, бессмысленно рисковать не стоит.

– Так они же первый раз в горах! – слегка недоумеваю я. – Они же раньше только в охранении стояли. Их же, как курей, перестреляют.

– Ты что, совсем дурак? – со злобой, не поворачиваясь в мою сторону, вполголоса отвечает ротный.

Нет, я все понял, тебе же нас жалко. Сколько мы уже вместе служим? С первого дня, как прибыли. Долго уже, а один день в Афгане за три считается. Пусть гибнут другие. Чем они лучше нас? Кому-то же надо идти первыми. А кому и когда идти, здесь решаешь ты – командир второй роты старший лейтенант Александр Петровский.

Вот и карабкается в гору приданный взвод, я там уже никого не знаю, они всегда только в охранении стояли, особняком жили. Нет у «духов» танков, вот раньше и не посылали их на боевые операции. И опыта у них нет, а вот приказ есть. Тяжело идут в гору, сноровки им не хватает, еле поднимаются. Страшно вам, ребята?

Рассредоточилась по огневым позициям рота. Поставлен прицел у минометов, АГС, пулеметов, автоматов. В укрытиях мы ждем, когда начнут расстреливать, убивать приданный нашей роте взвод, готово к бою оружие, готовы мы закрыть их огнем и пойти на прорыв. И то утихает, то усиливается горным эхом грохот далекого боя. Боя, в котором умирает четвертый батальон. Вот только не вороны над ним кружат, вертолеты. Очертили «вертушки» вокруг израненного батальона огненное кольцо, одна пара отстрелялась ракетами, ей на смену вторая уже летит. Вот только поэтому еще и держатся ребята.

Не выдержали нервы у «духов» на гряде, что заслоном на нашем пути стояли. Загрохотал пулемет, вниз по карабкающимся солдатам открыл огонь пулеметчик, винтовки резко, часто и гулко захлопали, автоматы застрекотали.

Одни из наших упал, второй… и залегли ребята, под камнями хотят спрятаться. Без толку это, по вам же сверху бьют, нет у вас укрытия.

И тут же по обнаруженным огневым точкам противника со всех стволов открыла стрельбу наша рота. Захлопали, выталкивая мины, минометы, забились дрожью АГС, очередями, как веером, бросая гранаты, безостановочно, опустошая один магазин за другим, забили автоматы. ПКМ опустошают ленту за лентой, только и успевают вторые номера расчетов менять раскаленные стволы и коробки с патронами. А лучшие ротные стрелки, расчетливо выбирая цели, бьют по обнаруженным позициям противника беспощадным прицельно-снайперским огнем. Огонь! Огонь! Огонь! Не жалеть патронов. Нечего жалеть и некого. Огонь! Огонь! Огонь! Готовится к броску по тропе первый взвод. Мельком вижу исковерканное напряженной гримасой лицо Хохла и бледно-злобное решительное лицо взводного лейтенанта, к ним подползают бойцы двух боевых групп первого взвода. Им рывком, не ложась, вперед бежать, использовать момент растерянности, проскочить простреливаемый район, сбить противника с рубежа, закрепиться. И прикрытые ими тут же остальные группы побегут. Сбить, сбить «духов» с рубежа, выбить их с укреплений, не дать им добить уже замерших между камнями растерянных ребят. Какие тут команды?! Каждый знает сам, что делать! Огонь, вторая рота! Не снижать темп стрельбы, огневым шквалом своих закрыть, не давать «духам» поднять головы. Пошел вперед, первый взвод!

Ловлю в прицеле мелькнувшую на чужом рубеже голову – очередь. Крошат камни пули, прячется «дух», не хочет высовываться, боится под пули башку подставлять. Это правильно, бойся, а еще лучше – беги отсюда, пока не поздно, потому как мы все равно вперед пойдем… Следующий, а вот этот не боится, ишь азартный какой, автоматик выставил, вниз пуляет и не заметил, как из укрытия своего высунулся. Очередь! Готов. Следующий… Три магазина я короткими очередями из РПКС расстрелял, пока пробегал свою дистанцию первый взвод. А вот и наша очередь.

– Встать! – поднимаясь, ору я и приказываю: – За мной бегом марш!

И, не оглядываясь, бегом по тропе. Не свистят пули, теперь нас прикрывает огнем первый взвод, не до нас «духам», некогда им по нам стрелять. Не хватает воздуха в легких, широко раскрыт рот, заплетаются ноги, летят из-под подошв стоптанных сапог мелкие камушки. Бегом! Не так-то это и много – пятьсот метров пробежать, особенно если по тебе не стреляют. Вот и добежал, валюсь на землю, хрипло дышу и слышу:

– Ушли, суки! – возбужденно кричит мне лежащий рядом летеха из первого взвода. – Мы в преследование! Сашке доложишь!

Один за другим подбегают, падают и сразу в разные стороны в цепь расползаются бойцы из моего взвода. Молодцы, ребятишки! Уже кричать и учить не надо, сами все знают.

– Хохол! – задыхаясь, окликаю товарища. – Ты жив?

– Жив! – кричит от своего укрытия Хохол. Вон он где, в ста метрах от меня, за обломком горы.

– Пока без потерь, – уже намного спокойнее говорит летеха, – как мы сюда ворвались, так «духи» сразу с позиций свалили. Догнать их надо…

Все правильно, лейтенант, вот теперь как раз и надо преследовать отходящего противника. Не дать им закрепиться на следующей высоте, гнать их, гнать… иначе опять нам идти в атаку, без прикрытия, вверх в гору, в лоб на пулеметы. Авиация не поможет, «вертушки» над окруженным батальоном кружат, им не до нас.

Снарядив патронами пустые магазины автоматов и пулеметов, наскоро перекурив и попив водички, уходят вдогонку отступающим «духам» ребята. Быстро идут, никто не отстает. А я остаюсь, и мои солдаты остаются. Вот сейчас вся рота подтянется, тогда и мы пойдем. А пока мы тоже быстро и сноровисто снаряжаем патронами расстрелянные магазины и курим.

– Первый взвод уже ушел, – докладываю я.

Рядом стоит ротный и вытирает ладонью пот с лица. На лбу и на щеках у него грязные разводы от пота и пыли. Уже вся рота на бывших позициях «духов» собралась, а быстро мы их сбили, всего-то двадцать – двадцать пять минут прошло с момента открытия огня.

– У нас двое убитых, один раненый, – помолчав, говорит Петровский, спрашивает: – У «духов» потери есть? Видел кто?

– Есть, только небольшие, – отвечаю, а сам смотрю, как тащат на плащ-накидках убитых противотанкистов. – Небольшие потери, – хмуро повторяю, – иначе они их бы вынести не успели, а так, – показываю рукой в сторону огневых точек, – только пятна крови.

– Судя по вспышкам и интенсивности стрельбы, их человек тридцать было, – резюмирует командир роты и командует: – Подъем! – и мне: – Бери ребят и вперед…

– Товарищ старший лейтенант, – подходит и обращается к ротному вновь назначенный командир третьего взвода, – разрешите мне свой взвод повести.

Хороший он парень, не выделывается, старательный такой, вот только неделю назад как к нам прибыл. Куда ты так торопишься, лейтенант Сокольский? На твой срок этого дерьма, этой войны за глаза хватит.

– Санек! – укоризненно и строго обращается Петровский к своему тезке лейтенанту. – Ты мой заместитель, если меня убьют, ты командование ротой примешь, а взвод пусть сержант ведет.

Гордо так напыжился Сокольский, доволен оказанным доверием. Полевая форма у него новенькая, необтертая, на офицерском ремне кобура с пистолетом, на плече автомат, грудь закрыта бронежилетом. Дышит только очень тяжело. Да кобуру постоянно поправляет, видать, она ему бедро растерла. А ведь я тебе советовал, лейтенант, не бери пистолет, он тут не нужен, и бронежилет только лишняя тяжесть, от пули или осколка он не спасет. Не послушался, вот и страдай теперь.

– С телами что делать, раненого куда эвакуировать? – понизив голос, спрашивает Сокольский.

Раненый может не выдержать переноски, вынос убитых сильно затормозит наше движение. Не выдержит… затормозит… так ведь не бросишь же их тут, в горах.

– Славке скажи, пусть остается со своими, – распоряжается ротный, – круговую оборону пусть займет и ждет приказа.

Лейтенант Сокольский уходит к командиру взвода противотанкистов, тот сидит рядом с раненым. Поодаль, в тени от скалы, лежат два завернутых тела. А пацан все постанывает, ему грудь прострелили. Рядом весь его взвод сгрудился. Первый это у них бой. Не привыкли еще.

А мы уходим. Вдогонку за «духами». В ста метрах впереди первый взвод, теперь они ГПЗ. «Духи» боя не принимают, не пытаются нас задержать, и мы безостановочно прем вперед. Вот за теми горами дорога, на ней, укрывшись за боевыми машинами десанта, отстреливаются наши ребята, еще чуть-чуть нам идти, километра полтора только до них осталось. Шире шаг! Не отставать, соблюдать дистанцию!

В ГПЗ все бойцы разом легли и стали расползаться – вправо, влево. Только один, прежде чем лечь, быстро сделал отмашку рукой: «Внимание! Вижу противника». Не стреляют. Мы «духов» видим, они нас нет. Вся рота залегла. Минометчики и агээсники выбирают места для позиций и устанавливают свои стволы, остальные, пригнувшись, перебежками по одному вперед. Третий взвод влево, второй взвод вправо. Не добегая до левофлангового бойца ГПЗ, лечь и дальше двигаться по-пластунски. Жмешься к земле и ползешь, рвут острые мелкие камни форму, а мне уже наплевать, мне ее в любом случае недолго осталось носить.

Вот они! Около сотни их будет. На вершине соседней горы спиной к нам с десяток «духов» с винтовками, вниз постреливают. В межгорной долине расположились два миномета, расчеты мины подносят, скользнула мина в ствол миномета, через секунду резкий хлопок – и полетела мина. Еще через несколько секунд доносится взрыв. Бьют по нашим навесным огнем. Остальные отдыхают. Сидят, лежат, бродят, наверно, пьют воду из котелков, жуют лепешки, курят, болтают. Хотя кто его знает, отсюда ясно не видно. А вот то, что перерыв устроили, а охранение не выставили, это точно. Как всегда. У них с этим делом всегда неважно было. Смотрят перед собой, за тылом и флангами не следят. Или все-таки следят?

Расстояние между нами метров восемьсот, из стрелкового оружия огонь малоэффективен, у мин разброс большой, АГС на пределе стрелять будет, особого толка от такой стрельбы нет.

А значит, ползком на рубеж открытия действенного огня. Ползком триста метров. Ползти и молиться, чтобы не засекли наблюдатели. Хотя молиться – это так, для красного словца. Когда ползешь, не молишься, некогда, тяжелое это дело – передвигаться по-пластунски. Мысли, когда ползешь, все конкретные: «Вот до того камушка доползти… колючий кустарник миновать… о камни не порезаться, не побиться… чуток отдохнуть, замереть, вслушаться и опять ползти».

Значит, ползти? Или нет? Ладно, пока подождем, прикажут – змейками прошуршим вперед, а ведь прикажут, другого выхода-то нет…

– Тебя ротный зовет! – подполз и передал приказание маленький смуглый боец из первого взвода. – Он у нас, – и рукой показал где.

– Давай за мной, – тихонько говорю я бойцу. Как его? Дудырь вроде?

Пока ящеркой полз, все про себя матерился: «Как при царе Горохе, все приказы связными передаем, на полевых рациях малого радиуса действия аккумуляторы сели, а новых нет. Идиотизм! Ползи тут теперь, а если заметят? Нас же враз перестреляют!»

В маленькой ложбинке за десять метров от позиции первого взвода все офицеры собрались и два сержанта – я и Леха. Присели.

– Твой взвод, – обращается Петровский к командиру первого взвода, – уходит, делает за горой круг и в засаду с правого фланга. Отсюда видно, что там еще одна тропа и, если через нее пойдут «духи» на прорыв, ты их встретишь. Ты, – приказывает он командиру четвертого взвода, – после первого выстрела открываешь и ведешь беглый огонь из минометов, по долине, агээснику туда же прикажешь стрелять. Сам знаю! – не давая лейтенанту возразить, резко говорит командир роты. – Результат будет почти нулевой, хоть панику посеешь, и то хорошо. Леха! – поворачивается Петровский в сторону командира отделения ПКМ, – на тебе те «духи», что на вершине засели, все четыре пулемета твоего отделения пусть только по ним бьют. И чтобы они головы не подняли. Ты, – теперь ротный смотрит на меня, – ведешь стрельбу только по минометным расчетам, огнем минометы блокируешь, чтобы никто к этим трубам близко не подошел, если повезет, то, может, в мину попадешь, и она рванет. Второй взвод ведет рассеивающий огонь и отстреливает остальных, – закончил постановку задачи командир. – Вопросы?

– Так мы их не выбьем, – доставая сигареты, категорично возражаю я и смотрю, как недовольно морщится Петровский. – Они за камнями попрячутся и будут отстреливаться. Вот и будем друг в друга до темноты пулять.

– Ты кто? – с едким сарказмом спрашивает меня Сашка Петровский. – Может, фельдмаршал? Аль генерал? – и резко повышая голос: – Ты чего меня учишь?! Думаешь, я сам не знаю? Может, ты предложишь: «В атаку, вперед!» Побить-то мы их побьем, а сколько ребят положим?! За камнями попрячутся, – ехидно передразнивая меня, хлещет словами ротный, – вот и пусть прячутся. Во-первых, по дороге они стрелять больше не смогут. Во-вторых, мы на них вертолеты наведем. В-третьих, по дороге через час или два подойдет батарея «Градов», укажем им точные координаты, сами чуть отойдем, они дадут залп, так тут даже камни оплавятся.

Все так и вышло. Открыв огонь по распределенным целям, мы связали духов. По окруженному батальону никто из них больше не стрелял. Наш огонь был малоэффективен. Зато и они по нам точно попасть не могли. Во взрыватель мины я, конечно, не попал, зато к своим минометам никто из «духов» больше не сунулся. Они по камням расползлись и отстреливались, мы за своими камнями сидели и постреливали. Обычная перестрелка – это для нас. А вот для них… через полчаса перестрелки по рации Петровский навел на них звено вертолетов, трассерами и сигнальными ракетами мы указали пилотам цели. На духовских позициях от взрывов НУРС месиво камней и осколков. После налета «вертушек» прекратился оттуда огонь. А мы все равно не встаем. От дороги, что за горой, уже не слышен гул боя. Не одна наша рота дошла. Остальные, выдвигаясь своими маршрутами, тоже сбили «духов» с их рубежей.

– Отходим! – слышу крик от позиций второго взвода, где сейчас находится командир роты со связистом, и голосом по цепи передается приказ: – Отходим… Отходим…

– Уходим! – повторяю я команду своим бойцам.

Быстро отступаем еще метров пятьсот назад, на исходный рубеж. Перебежками передвигаемся, как говорится, береженого Бог бережет. Сейчас «Грады» начнут бить. Часто так бывало, что реактивные снаряды в полете меняли траекторию и били по своим. Лучше подальше отойти. А то как саданут…

За уклоном горы все собираются повзводно, по группам, переговариваются, рассаживаются, закуривают, пьют воду, кто-то уже и сухари грызет. Только наши посты наблюдения бдят. А так-то почти закончен бой.

Перекличка. Все налицо.

– Слушай, Саша! – подхожу я к Петровскому и спрашиваю: – А сейчас-то зачем «Градами» бить?

Рядом с ротным стоит связист и передает по рации координаты и видимые ориентиры командиру батареи реактивных систем залпового огня.

– Пусть потренируются, – подмигивая и улыбаясь, отвечает довольный офицер. – Может, и орденок кто заработает. Для карьеры офицера орден – большое дело.

Залп! Горы содрогнулись, взрывная волна аж до нас докатилась. Реактивные снаряды ударили по указанной площади. Даже у нас с гор посыпались мелкие камушки, ну и удар. Еще залп – и опять дрогнули горы.

– Передай полное накрытие, и достаточно, – закончив в бинокль рассматривать позицию противника, приказывает Петровский связисту, тот начинает бубнить в микрофон. – Бери своих ребят и проверь, что там, – приказывает мне командир роты и тут же отменяет приказ: – Нет! Ты тут стой. Лейтенант Сокольский! – зовет Петровский своего временного заместителя.

Тот подбегает. Оживленный, радостный. Такой бой, такой бой! Потерь почти нет, «духи» перебиты, окруженный батальон деблокирован. Все почти как на показательных учениях. Грамотное взаимодействие родов войск. Десант, авиация, артиллерия. Комбинированные удары, умелое командование – и противник уничтожен. Вот только потери тут не условные, живые люди с обеих сторон убиты. Нечему тут радоваться, товарищ лейтенант. Я отворачиваюсь, чтобы не видеть его счастливого лица. Чего-то меня на сантименты потянуло, сам же рад, что я жив, а они убиты. Чего ж ты других за то же осуждаешь?

– Бери свой третий взвод и проверь, не осталось ли живых «духов» на их позициях, – приказывает Петровский лейтенанту.

А я, услышав «свой третий взвод», вздрагиваю, потом одергиваюсь: уже не мой взвод, да, уже не мой. Немного жаль, привык я к ним, хорошие у меня ребята.

– Потом выйдешь на господствующую высоту и просигналишь ракетами, – продолжает приказывать он, – если все нормально, то мы за тобой двинем.

– А если там есть живые? – пытается уточнить лейтенант. – Если там раненые, с ними что делать?

– Поступайте по обстоятельствам, – переходя на холодно-служебное «вы», отрубает командир роты.

– Можешь их в жопу поцеловать, – подходя, зло смеется командир первого взвода, он чуть подольше служит и уже знает, что означает «поступайте по обстоятельствам».

Скидываю свой РД, сажусь в тень, приваливаюсь к большому бурому теплому камню и закрываю глаза. Интересно, а вот дома я все это забуду? Или начну сказки про войну рассказывать. Типа какие мы лихие да благородные и какие они плохие. А если я все это расскажу, в том числе и что означает «поступайте по обстоятельствам», то что про нас скажут? Да пусть что хотят, то и говорят! На войне нет правых и виноватых, все, кто воевал, в дерьме измазаны, кто-то больше, кто-то меньше. Есть на войне безгрешные? Да, есть! Только их раньше всех на небеса забирают, нет им места на этой земле, где люди убивают друг друга, на той земле, где идет война.

– Хватит спать, – бесцеремонно расталкивает меня Леха, – давай лучше курнем, я уже и косяк забил.

Он рядом со мной присел – усталый, потный, грязный, мой друг.

– Ты же знаешь, я это не люблю, – вяло отказываюсь я.

– В Союзе такой дури не найдешь, – смеется Леха, в руках у него заряженная джарсом сигарета. – Давай курни за компанию, ну в последний раз.

– Хрен с тобой.

Пряно-острый запах джарса. Еще пара минут, и он начнет действовать. Еще пара минут, и мне все будет смешно, начнет сохнуть горло, невыносимо захочется жрать, и только где-то в глубине моей души будет клубиться и расти печаль. Вот он, кайф афганской войны – одурелый хохот, жажда, голод и затаенная грусть.

На запах косяка подходят рослый рыжеватый Хохол, первый ЗКВ, всегда веселый и шустрый Владик, второй ЗКВ, Мишка, полгода как вернувшийся в строй из госпиталя после тяжелого ранения в грудь, четвертый ЗКВ, упрямый, нагловатый Жорик, командир отделения АГС. Шестеро нас, дембелей, для шестерых это последний бой в Афганистане. Кружком сели и еще один косяк забили. Недовольно глянув в нашу сторону, подальше, чтобы не доносился до него запах, отошел Сашка Петровский. Следуя его примеру, ни один из офицеров не подошел, не стал докапываться: «А что вы это себе позволяете?»

– А Сашка молодец, – втянув в легкие дымок афганской дури, говорит Хохол. – Заметили, ребята? Никого из нас в лоб не послал.

– И потерь в роте нет, – приняв от Хохла косяк, заметил Владик.

– У противотанкистов есть, – глухо возражаю я.

– Ну… – тянет Мишка. – Это же не наши…

– А чьи же?

По первому кругу прошел косяк, каждый по затяжке сделал и еще осталось. Вопрос «Чьи же?» все дружно проигнорировали. Да и такое деление было: свои, да не наши. По второму кругу косяк пустили.

– Быть нашему ротному маршалом! – уже хохочет Жорик

– А че?! Отлично! – радуясь, соглашается Хохол. – У нас сыновья к тому времени подрастут, к нему служить отправим.

– Пусть на складах их пристроит! – регочет Владик. – Самая служба, и не хер им в строю делать.

– Или пусть маршальских б…дей на машинах возят, – племенным жеребцом ржет Леха.

Еще не ставший маршалом Петровский отошел еще дальше, чтобы и хохота нашего визгливого не слышать.

– А ты чего молчишь? – толкает меня Хохол.

– Во-первых, Сашке маршалом не быть, а во-вторых, я лучше дочку заделаю, – улыбаюсь я и заливисто с повизгиванием хохочу. Все, пошла туманить мозги наркота.

– Это почему нашему Саньку маршалом не быть? – обижается за ротного Владик. – Он че, по-твоему, хреновый командир?

– Чтобы маршалом стать, надо жопы выучиться лизать, а Петровский воевать умеет, а вот лизать нет. Он до генерала и то хрен дотянет, небось, полковником его на пенсию выпихнут.

– Да?! – вскакивает Хохол и бешено орет: – А вот х… тогда этой армии, а не наших детей!

– Тебя не спросят, заберут, и все, – вяло отмахивается Мишка. – Сядь лучше, а то шальной снайпер еще яйца тебе отстрелит.

Красная ракета, зеленая ракета, сигнал: «В зоне видимости противник не обнаружен, путь свободен».

Строится рота, и вперед, опять вперед, для нас последний раз вперед. Вперед по извилистой тропе, в колонну по одному. И держать, держать в полной готовности оружие. Хочешь жить? Не расслабляйся! Ударить по тебе могут всегда, и будь готов ответить. Проходим долину, все камни перевернуты и выщерблены крупными осколками, некоторые частично оплавлены, на тела убитых «духов» не смотрю, насмотрелся за полтора года, с меня хватит. Вверх поднимаемся. Я иду с отделением ПКМ.

На ремнях первые номера тащат пулеметы. Масса ПКМ со снаряженной на 200 патронов лентой – пятнадцать с половиной килограммов, длина – 1173 мм. Тяжелая штука, особенно когда в горах ее тащишь, зато эффективная. У ствола ПКМ четыре нареза. Начальная скорость пули – 825 м/с. Режим огня непрерывный. Темп стрельбы – 650 выстрелов в минуту. Прицельная дальность – 1500 м. Надежное оружие. Вторые номера пулеметных расчетов несут коробки с лентами и сменные стволы. Бодро ребята после отдыха идут, переговариваются. Я рядом с Лехой иду, он впереди, я сзади. Свою «бандуру» ПКМ Леха второму номеру отдал, сам АКСУ взял.

– Думал: все, убьют меня сегодня, – смущенно улыбаясь, тихо жалуюсь я Лехе. – Когда собирались, так мандраж и бил.

– Я тоже чуть не облевался, пока на вертолете летели, – с хохотом признается, оборачиваясь в мою сторону, Леха. Темные узкие глаза у него блестят, смуглое лицо лоснится от пота.

– Вроде обошлось…

– Ну, браток, не говори «гоп», – опять засмеялся Леха, намеренно утрируя украинский говор и узбекский акцент.

– Ты куда смотришь, б…дь! – отвернувшись, Леха так заорал, что я аж вздрогнул. – Ты, сука, стволом пулемета камни задеваешь. А ну подтяни ремень, ствол оружия всегда вверх должен смотреть. Урод!

Идущий впереди Лехи солдат, второй номер расчета, быстро поменял положение оружия.

– Да ладно тебе, Леха, – ничуть не убоявшись крика, рассмеялся он, – задумался я.

– Сынок, – с фальшивой лаской говорю я парню, – это нам задумываться уже позволительно, а ты об оружии думать должен.

Выходим на вершину, там, внизу, на дороге, разбитые машины, чадящие подбитые БМД. Уже не боясь, бегают между ними солдаты. С обеих сторон окружают, как сдавливают узкую дорогу горы. Вот только уже не слышно стрельбы: закончен бой. Теперь вниз, а там по машинам и домой.

– А у нас дома горы тише, красивее, спокойнее, – осматриваясь и легонько вздыхая, говорит Леха.

– А у меня дома вообще гор нет, – хохочу я, – век бы их, проклятущих, не видеть.

– Ничего ты не пони… – И, недоговорив, падает навзничь Леха, и я рядом падаю. Дальним эхом доносится хлопок выстрела.

Убил тебя, Леха, снайпер, пуля в левый глаз попала, а правый так открытым и остался, ты даже рот закрыть не успел.

– Леха! – рвется к нему второй номер.

– Лежать! – бешено ору я и прячусь от снайпера за Лешкино тело.

– Ловить его, суку, будем, – кричу я бойцу. – Ты из ПКМ бьешь. Очередь. Пауза. Очередь. И так, пока лента не кончится. Он тебя высматривать и выстреливать будет. Вот тут я его и поймаю. Понял?

Очередь! По противоположной горе бьет второй номер Лешкиного расчета, трясется его пулемет. Прочесывают пули все камушки, все подозрительные места, где мог засесть снайпер. Я, установив на сошках свой РПКС, не моргая, до рези в глазах смотрю на покрытую редким кустарникам гору. Дрянь дело. Расстояние по прямой около семисот-восьмисот метров. Много для прицельного выстрела из РПКС, достаточно для винтовки с хорошей оптикой. Очередь. Режут пули из ПКМ горный кустарник, крошат и раскидывают камни. Одна надежда, что не выдержит снайпер – или стрелять начнет, или со своей позиции попытается уйти. Еще очередь и еще… Уже из четырех пулеметов чешут гору ребята из Лешкиного отделения ПМК. Подползли пулеметчики и включились в охоту за снайпером. А на горе нет ничего, нет никакого движения. Затаился «дух». Не поймать его. Не хочет он в огневую дуэль сыграть. Не будет стрелять. От дороги вверх на горку цепью пошли солдаты. Немного, человек десять. Не наши, то есть не из нашей роты, видать, из четвертого батальона ребята. Ясно, будут местность осматривать. Искать снайпера. Тут уж ему никак не вывернуться. Начнет стрелять или передвигаться, обнаружит себя. Будет тишком отлеживаться, найдут его. Против десяти автоматических стволов ему с винтовкой не выстоять. Не выдержал «дух», решил рискнуть, хотел уйти, пусть хоть и под огнем, но уйти. Мелькнул, и за камень, опять мелькнул. Снова чуть показался и… задержав дыхание, плавно тяну я курок своего РПКС. Короткая, на три патрона, очередь. Есть! Попал! Дернулся он. Зацепил я его. Хочет он отползти, медленно двигается, очень медленно. Теперь при прицеливании уже не надо на упреждение брать. Огонь! Еще одна очередь. Огонь! Ну вот теперь он дернулся и затих. Как его тело в клочья пули из четырех пулеметов разорвали, уже не стал смотреть. Когда очередь из ПКМ в тело попадает, так она плоть на куски рвет.

Достаю бинт, смачиваю марлю водой из фляжки и вытираю удивленное Лешкино лицо. Немного крови из него вышло, пуля в мозг попала и навылет прошла. Закрываю правый глаз. Забинтовываю ему лицо, отвязываю от РД плащ-накидку и заворачиваю его. И… ничего не чувствую – ни сожаления, ни огорчения, ни слез у меня нет. Только пустота. А ведь мы вместе домой собирались…

Еще одну плащ-накидку подает второй номер Лешкиного расчета, хотя теперь уже первый, эту накидку как носилки используем. Взяли за края, ну, понесли.

А ты, Леха, и нетяжелый совсем, нетрудно тебя нести, неудобно только. Как же неудобно, ведь мы ж с тобой дружили. Другие ребята они так… сослуживцы, товарищи, приятели, а вот дружил я только с тобой.

– Убит? – спрашивает незнакомый высокий капитан, кивая на Леху, когда мы спустились вниз, к машинам четвертого батальона, и, не дожидаясь ответа, распоряжается: – Давай его к остальным, вот туда, – показывает рукой в сторону грузовой машины из подошедшей автороты.

Несем к машине и закидываем Леху в кузов. Там в ряд лежат закутанные в солдатские саваны тела убитых. Пахнет в кузове прокисшей и свежей кровью да мертвечиной. На солнце в жару трупы быстро разлагаются, бой уже двое суток идет, вот только закончился. Те, что уже пахнут, это первые, кого убили. С ними ты, Леха, на дембель поедешь, не со мной. Прощай, Алишер Очелдыев – Леха! Пока помнят тебя живые, и ты жив, а я тебя помню.

– Помоги, а? – просит, окликая меня, знакомый военврач.

Я его у машины встретил, когда к своей роте уже возвращался. Лешкин второй номер, мой спутник, к своим раньше убежал, а я бреду, еле переставляя ноги и загребая сапогами дорожную пыль. Наша рота с гор спустилась вниз. Только на господствующих вершинах выставлены дежурные посты, мало ли чего. Когда основная колонна уйдет, их снимут с позиции и посадят на БМД арьергарда.

– Чего надо? – без интереса спрашиваю врача.

Мне все так безразлично и противно, что только одно выражение осталось: «Мне все по хер». И к роте возвращаться неохота, ничего неохота, даже домой. Ушел бы куда подальше, лег на землю и смотрел бы в синее небо. Ну как же меня все зае…ло!

– Ребят из бээмдэшки вытащить надо, – просительно говорит военврач, дернулось нервным тиком его худое, красное, плохо выбритое лицо, и спиртным от него тянет.

Клюкнул уже.

– А я-то тут при чем? – равнодушно отказываюсь я. – Пусть твой фельдшер лезет или санинструктор роты.

– Не могут они, – удерживает меня за рукав выцветшего и рваного х/б военврач, – пробовали, облевались и вылезли. Сгорели ребята в БМД, – тихонько добавляет он и обещает: – Я тебе «медицинского коньяка» налью и потом полную фляжку дам, я еще…

– «Медицинский коньяк»? – вяло спрашиваю. – Это чего еще? Спирт, что ли?

– На, попробуй, – сует мне флягу врач.

Отвинчиваю колпачок фляжки, мелким глотком пробую жидкость. Отчетливый привкус настоянного на спирту лекарства. Вкус незнакомый, резкий, но не противный. Огнем жжет пищевод.

– Препарат, поддерживающий работу сердечной мышцы, – комментирует мое удивление военврач, – капли «Настойка боярышника». Его хирурги настоящему коньяку предпочитают, – едва заметно улыбаясь краешком тонких губ, откровенничает: – Помнишь, в марте проверка из Генштаба была? Ну там еще генерал такой важный был? Он приказал все заявки по бригаде в полном объеме выполнить. Вот мы «Боярышник» пять тысяч единиц, емкостью сто миллилитров единица, в заявку кроме всего прочего и включили. На армейских складах после генеральского приказа и пикнуть никто не посмел, все выдали. Вот теперь разбавляем чуток и пьем «медицинский коньячок» потихоньку. Цени, все врачебные тайны тебе выдаю. Ну как, согласен?

– Еще две фляги, – апатично начинаю торговаться я. Хоть Лешку, как приедем, помянем. Бойцов из его отделения обязательно позову. Я же знаю, они его уважали.

– Идет, – легко соглашается военврач и, отводя взгляд, советует: – А эту флягу ты, пока идем, допей, а то хрен чего сделаешь.

Вдвоем шагаем мимо готовящегося к маршу четвертого батальона. Где-то на километр вытянулась по грунтовой дороге колонна. Отхлебываю из фляжки и по ходу рассматриваю побитые машины, возле которых суетится грязная усталая солдатня. Бортовая броня у БМД вся в пробоинах. Паршивая броня, не сталь, а сплав какой-то. Крупнокалиберная пуля из ДШК такую броню, как консервную жестянку, насквозь пробивает. Мина, даже противопехотная, у этой машины гусеницы рвет, а когда противотанковая взрывается, то БМД аж подкидывает, днище в клочья, а экипаж в вечную память. Да, братцы из десантно-штурмовых батальонов, ну и хреновая же у вас служба. И не зря БМД братской могилой десанта зовут. Пока иду мимо избитых этим боем десантных машин, продолжаю мелкими глоточками пить сердечное лекарство. Легчает, плывет голова, немеют губы. Вот и пришли. В голову колонны, к тем машинам, что впереди четвертого батальона в ГПЗ шли.

Покореженная почерневшая машина, распущены гусеницы. Мертвая машина, и духом смертным от нее так и несет. От нее поодаль, метрах в пяти, еще две машины. Тоже побитые все, но хоть живые. Экипажи, как могут, их лечат. Копошатся солдаты в БМД и в нашу сторону поглядывают.

– Экипаж там, – шепотом говорит военврач и кивает в сторону мертвой БМД.

– Люки при взрыве заклинило, вот и сгорели ребята, – устало и без эмоций добавляет стоящий рядом с машиной высокий, весь перемазанный черным машинным маслом механик.

– Ты полезешь? – угрюмо спрашивает подошедший офицер. У него грязная, ободранная полевая форма, обтрепанные ботинки и мрачное, со следами отработанного горючего и масла лицо.

– Их первыми подбили, – отрывочно говорит он, – долбанули из гранатомета – и п…ц, снаряды детонировали, всех в куски. Хорошо еще, десант на броне был, а не в отсеке. Солдат с брони взрывной волной сдуло. Побились и поломались, а так живы. Потом «духи» по концевым машинам долбанули. Подбили. Вот и заперли нас. Ни назад, ни вперед двинуть нельзя. А с гор бьют безостановочно. Из пулеметов садили и из минометов. Хрен прорвешься.

Допиваю оставшуюся во фляге жидкость. Сильнее жжет все внутренности: да, крепок медицинский коньячок. Да, ребята, всем в этом бою досталось. Стараясь не шататься, иду к машине, рядом с размотавшейся гусеницей уже расстелены старые плащ-накидки, за мной военврач семенит.

– Ты подавай, я приму, – говорит он и просит: – Только не спеши.

Оскальзываясь на горячей от солнца броне, лезу к башне, на ней люк уже кувалдами сбит. Только глянул вниз, только вдохнул идущий из внутренности машины смрад, так и вывернуло меня наизнанку, до желчи рвало. Меж рвотными позывами сполз с машины. И опять желчью, до надрыва. Не-е-ет! Больше я туда не полезу. Сгибаюсь у борта сожженной БМД и, закрыв глаза, слышу, как издалека звучат незнакомые голоса:

– Вот и все так…

– Оттащим машину, зальем солярой и выжжем все до пепла, что останется, толом рванем.

– За ребят в гробы мешки с песком положат…

Открываю глаза и вижу на почернелом борту убитой машины № 045. Генкина машина, я его знаю. Он у нее командиром был. Геннадий Мостин, мы с тобой в учебке вместе службу начинали, я на командира отделения учился, а ты в пятой роте на командира БМД. Старший сержант. Весеннего призыва 1980 года. Вот и еще один убит. Из Смоленска он. Туда отправят пустой цинковый гроб с мешком. Даже костьми в родную землю лечь и то тебе, Генка, не судьба. До пепла тебя сожгут, пеплом быть тебе развеянным по чужой земле. Ты прости меня, Гена, но я к тебе больше не полезу. У каждого свой предел есть. И мой предел, разрывая горло мучительным спазмом, из меня рвотной желчью выходит.

– У вас в машинах ОЗК и противогазы есть? – подавив очередной рвотный позыв, давясь хрипом, спрашиваю у собравшихся возле машины экипажей.

Они тоже через свой предел перейти не могут, никто внутрь мертвой машины не полез, никто не хочет по кускам собирать сгоревшую человеческую плоть. Воевать? Ладно, а куда деваться. А туда? Нет, только не я!

– Посмотрим…

Приносят резиновый общевойсковой защитный костюм и противогаз. Все грязное, слежавшееся, провонявшее солярой. На солнцепеке, в сорокаградусную жару, напяливаю на себя резиновый плащ с капюшоном, резиновые сапоги, надеваю перчатки, натягиваю на голову шлем-маску противогаза и…

Сначала один вытаскивал, потом еще один в ОЗК и противогазе помогать спустился, у люка то, что от ребят осталось, их товарищи принимали. По кусочкам экипаж собрали – механик-водитель, оператор-наводчик, командир машины. Кто кем был, уже не разберешь. Но хоть так, все лучше, чем пеплом на чужой земле оставаться. Все собрали.

Еле вылез из машины, срываю противогаз, снимаю и бросаю на землю перчатки, рву застежки ОЗК, сбрасываю плащ, скидываю высокие резиновые сапоги. И все равно остается, как прилип ко мне, запах обугленной человеческой плоти. Нечего на меня так смотреть! Это не слезы, очень сильно вспотело у меня в противогазе лицо, вот и кажется вам, что градом текут по моим щекам слезы, а это всего лишь пот. А хоть бы и слезы! Кому какое дело? Все быстро высохнет на безжалостно-ярком афганском солнце, даже следов не останется.

– Твои фляги, – достает из сумки и протягивает мне «медицинский коньяк» военврач. Он уже не красный, бледен до синевы.

– Не надо, – отталкиваю его руку. Не надо, я уже досыта этой войны нахлебался, до блевотины, и не поможет тут сердечное лекарство, даже если оно настояно на спирту.

– Сам-то дойдешь? – отводя глаза, спрашивает стоящий рядом офицер, командир расстрелянной головной походной заставы.

А я раньше и не знал, что солнце черным бывает, или это так в глазах у меня потемнело? Бьет меня на жаре ледяная дрожь. Через десять лет, во время прохождения криминалистической практики, я упаду в обморок, когда увижу, как привычно разделывает патологоанатом тело в морге. «Ты прямо как баба, – чуть презрительно бросит мне грязный, пропитанный мертвечиной санитар, убирая от моего лица нашатырь. – А если бы ты на войну попал? Уссался бы там, небось?!» Нет, я не уссался на войне, просто через десять лет ударил по мне из памяти запах обугленной человеческой плоти. А я так надеялся, что все забуду. Но это когда еще будет… А пока тут, в Афганистане, весной восемьдесят второго года я, даже не слыша своего голоса, отвечаю не смотрящему на меня офицеру:

– Дойду…

И ухожу.

– Уже успел? – раздраженно и тихо спрашивает Сашка Петровский, отведя меня подальше от машины, в которой уже сидит мой бывший взвод. – Где ты нажрался? Где ты тут умудрился пойло-то найти?

А я и не заметил, как до машин дошел. Все готовы к движению. Подальше от этой дороги, подальше от места этого боя. Как можно дальше от войны.

– Помогите ему сесть, – не услышав ответа и повысив голос, коротко приказывает ротный, – он же на ногах не стоит.

Двое солдат ловко спрыгивают и, подсаживая, помогают мне залезть в темный кузов машины.

От выкуренного час назад косяка, от впитавшегося в кровь алкоголя, от прошедшей изматывающей рвоты, от жары, от войны, сознание прячется в беспамятство, и я закрываю глаза…

Через два дня я и еще сто моих товарищей из бригады были демобилизованы. Почти весь призыв весны восьмидесятого года ушел в одну отправку. Двадцать восьмого апреля 1982 года война для меня закончилась. Была радость, было ощущение приближающегося счастья, была надежда, что теперь-то все будет только хорошо. И только где-то там, в глубине своей души, уже тогда, в апреле восемьдесят второго, я знал, что это были самые страшные, тяжелые и самые лучшие годы моей жизни.