Анатолий заехал за мной в одиннадцать утра, его похожая на блестящую божью коровку спортивная BMW остановилась на офисной парковке.

— Господи, ты хочешь, чтобы я залез в это? — пробурчал я. — Куда мы хоть собрались?

Салон оказался неожиданно удобным, хотя меня не оставляло чувство, что я сидел на асфальте.

— Виктор Сергеевич будет подключать к интернету миллионного пользователя, будут камеры и пара фотографов, заодно познакомлю вас. И надо еще одну тему обсудить, — коротко ответил Анатолий.

Мотор взревел, автомобиль резко рванулся вперед, едва не врезавшись в ограждавший офисную парковку шлагбаум.

— Обсудим, если останемся в живых, конечно, — произнес я, устраиваюсь поудобнее.

Через полчаса Анатолий припарковался около обычной серой многоэтажки в не самом благополучном районе. У подъезда стояли микроавтобус «России 24» со сложенной антенной на крыше и завораживающих размеров черный джип с тонированными стеклами и номерами ФСО. Два сотрудника секретной службы курили в подъезде, старательно изображая обычных жильцов. Низкорослая старушка с полиэтиленовым пакетом, проходя мимо них, сплюнула.

— Шарятся тут целый день, алкаши… — прошипела она.

— Сергеич серьезно к визиту подготовился, — я кивнул в сторону агентов.

Анатолий молча открыл дверь подъезда и жестом пригласил меня внутрь. В квартире царила суета, как всегда в российских семьях перед приемом гостей. Хозяйка дома, женщина лет сорока с внешностью идеальной домохозяйки из американской рекламы 60-х годов, выставляла на стол чашки и сладкое. Симпатичная брюнетка, которую я раньше уже видел в офисе «Радиотеха», с категоричным видом принялась убирать со стола приготовленные угощения.

— Виктор Сергеевич будет свое, — мягко сказала она, открывая безразмерную спортивную сумку.

В сумке обнаружились шоколадные конфеты, зефир и чай в термосе. Мы с Анатолием многозначительно переглянулись. Хозяин квартиры — аккуратный мужчина примерно пятидесяти лет — обнаружился в гостиной, он увлеченно смотрел какую-то спортивную трансляцию. Рядом с ним на диване расположились два телевизионщика — симпатичная девушка-корреспондент и помятый тип неопределенного возраста, выполнявший роль оператора. Мы присели на кресла.

— Сергеич будет минут через тридцать, с ним еще фотограф подъедет, — пояснил Анатолий.

— Ясно, надо бы чая добыть, — ответил я, — рассказывай, чего там у вас опять приключилось?

— Ну, есть у нас «дочка» одна, занимается решениями по мониторингу транспорта…

— Было у царя три сына, два умных, а один… — задумчиво произнес я.

— В общем, эта компания является соучредителем крупнейшей в Москве парковочной компании «Моспарк», у этого «Моспарка» недавно упала биллинговая система, некоторые пользователи получили счета за парковку на несколько сотен тысяч рублей, это уже попало в соцсети и несколько городских СМИ, скоро информация доберется до ТВ.

— Гм, всё как мы любим, — произнес я. — Еще плохие новости есть?

— Конечно, как же без этого, — сказал Анатолий, понижая голос. — «Моспарк» формально принадлежит одной тетке, российскому физлицу, но если немного копнуть — следы выведут на людей в офисе мэра и еще кого похуже. В общем, сбой мы признаем, но чтобы никаких расследований.

— Ну как же, само собой, — сказал я. — Ладно, давай телек хоть посмотрим.

Виктор Сергеевич не появился ни через полчаса, ни через час. Анатолий несколько раз звонил кому-то, трубка неизменно отвечала, что кортеж готовится выезжать. Утомленный хозяин квартиры раза четыре ходил курить.

— Он как-то к нам на предприятие приезжал, так мы его часов пять ждали, — произнес он.

— Кто? — не поняла телеведущая.

— Сергеич, — ответил хозяин дома. — Я вообще-то в «Радиотехе» работаю, только это не надо записывать. Может, по маленькой?

Анатолий поморщился, но промолчал, оператор с воодушевлением приподнялся с кресла. Мы выпили понемногу какого-то скверного коньяка.

— Мы недавно совсем из командировки вернулись, — непонятно к чему вспомнила телеведущая, — месяц на авианесущем крейсере. Ни хрена не происходило, вообще! Ребята с Первого канала каждый день сюжет снимали — это моряки делают зарядку, а это они идут на ужин… Потом хотели снять сюжет про рыбалку. Там один мужик умудрился акулу поймать, но они не знали, как ее вытащить, и какой-то дебил предложил ее из крупнокалиберного пулемета расстрелять. Красивое было зрелище, но сюжет в эфир не пустили почему-то.

— Действительно, странно, — произнес я. — Ладно, Толь, я поеду обратно в офис, а вы тут развлекайтесь…

Анатолий деликатно промолчал.

Я вернулся в офис около четырех вечера. Кирилл увлеченно играл в Diablo 3.

— Ты посмотрел материалы по «Моспарку»? — спросил я.

Кирилл расправился с группой атакующих монстров и нажал на паузу.

— Там биллинг на коленке написан каким-то криворуким идиотом, — сказал он. — Всё как обычно, тендер выиграла контора какого-то родственника гендиректора, наняли трех студентов, ну, ты понимаешь…

— Что и требовалось доказать, — откликнулся я. — Есть идеи, что теперь с этим всем делать?

— Не знаю, может, сочиним что-то про банду хакеров? Типа злоумышленники похищали средства со счетов московских автолюбителей, — задумчиво произнес Кирилл. — Я тут недавно читал заметку в Wired про китайских хакеров — страшное дело…

— Хакеров мы использовали в прошлый раз, когда рухнула система мониторинга продаж алкоголя, — отреагировал я, — ты же сам и предложил. Хотя что-то подобное… Может быть, кто-то встроил специальный код в компьютеры, которые обрабатывают данные парковок…

— Backdoor.

— Что, прости?

— Это называется backdoor — код, который встраивается в программное обеспечение при его разработке, который позволяет получить доступ к системе после введения специального кода. Такую закладку могли установить, например, производители программного оборудования. У меня есть знакомый, его компания продает решения в сфере безопасности, они могут сказать, что обнаружили такой шпионский код, они давно уже хотят пропиариться в федеральных СМИ.

— Давай, звони своим компьютерным гениям, — резюмировал я.

Офис знакомого Кирилла расположился в здании полузаброшенного завода, у входа возвышалась серебристая статуя рабочего с молотом исполинского размера. Мы миновали проходную. Нас встретил молодой человек в легкомысленной клетчатой рубашке с коротким рукавом, на носу его виднелись обязательные очки в толстой оправе черного цвета.

— Миша, — представился он.

Я протянул руку:

— Петр. Далеко вы забрались…

— Да, у нас тут рядом сауна расположена, там ночной сторож бродячих собак прикармливает. У нас там ближе к метро офис «Уралсиба», так эти собаки напали на их портфельного управляющего. Чуть не загрызли.

— Да, Кирилл, надо нам с тобой повышения зарплаты требовать за опасные условия труда, — произнес я.

Мы прошли в скромно обставленную переговорную. Кирилл коротко объяснил своему приятелю суть проблемы.

— Вы нам нужны как компания, которая откроет обсуждение этой проблемы в СМИ. Ваша выгода в общем очевидна, вы, по сути, получите бесплатную рекламу своих услуг, — уточнил я.

— Я даже не знаю, мы занимаемся анализом утечек информации, в том числе и в результате использования backdoor, но вы хотите полностью сфальсифицировать все факты, — возразил мне Михаил. — Я согласен, что многие люди в эту историю поверят, но нам важна наша репутация в профессиональном сообществе.

— Михаил, ничего если мы на «ты»? — Мой собеседник кивнул. — Так вот, перед нашей встречей я запросил анализ по упоминаниям твоей компании. За два года ее существования про нее писали четыре раза — в специализированных интернет-изданиях. Ты знаешь, сколько пишут про ваших наиболее крупных конкурентов? В среднем тридцать публикаций в неделю, в том числе в крупнейших экономических СМИ. Релизы от них приходят по пять штук в день, причем половина из них про очередной компьютерный апокалипсис и «мы все умрем». Ты думаешь, когда они сочиняют все эти страшилки, они сильно волнуются о мнении профессионального сообщества?

— Не знаю, но мы же не можем обвинить иностранного производителя электроники в том, что он поставляет в страну оборудование со шпионскими программами, это же можно проверить.

— Миша, на минуточку, никто, никогда и ничего не проверяет. Если три федеральных канала снимут сюжет о том, что моя бабушка — пришелец с Марса, она и правда им станет. Это так работает, можешь нам поверить. Я поехал, вы с Кириллом до вечера согласуйте, пожалуйста, точный план действий.

Пройдя через проходную, я вышел на свежий воздух. У входа толпились курящие служащие — среди них преобладали мужчины за тридцать с невыразительными лицами, звучал смех. Один из курильщиков — брюнет в несвежей белой рубахе и дешевом галстуке — рассказывал какой-то анекдот.

Вечером я решил посмотреть пару серий Dexter, где-то на десятой минуте просмотра зазвонил телефон. Я выругался и привстал на диване, пытаясь дотянуться до трубки.

— Как ты это сделал? — произнесла Кристина.

— И тебе доброй ночи, — сказал я. — Что такое я еще сделал?

— Стивен Джонс из Standard Oil, его выводят из совета директоров и отправляют в Британию. Как ты это сделал?

— А, ты об этом. Я же обещал, что сделаю тебе подарок. С днем рождения!

— Иди к черту, как ты это сделал?

— Ну, я вспомнил, что все иностранцы, работающие в России, должны получать разрешение на работу. Так совпало, что Джонсу в какой-то момент разрешение не продлили. Варварская страна…

— Господи! Какой ужас! — Кристина искренне рассмеялась. — Ладно, спасибо тебе. До завтра!

— До завтра!

Я повесил трубку и снял ноутбук с паузы. На экране кого-то со знанием дела убивали.