… Я так и не пойму, что значит быть известным. Известны ль облака? Известна ли гроза? Так почему и мне по тем стезям небесным, Слезами изойдя, свой путь пройти нельзя? Лесного соловья не кличут Евтушенко, Не издают рулад в мильонном тираже, Но все же соловей рифмует задушевно, Чтоб в песне дать остыть взволнованной душе. Зачем же мне стихи предать людской огласке? «Ах, вот оно о чем!» «Ах, это неспроста!» Пусть люди на меня взирают без опаски, Я, в сущности, Аким, к тому же простота. Я сроду не имел в запасе корки хлеба, Мне нудный разговор житейский – не с руки… Я из породы тех, кто сеял в землю… небо И жил, «шалтай-болтай», как в поле сорняки. Впритирку к облакам, живу, не зная толка: Дождем ли расшибусь, истаю ль в синеве… И долго ль буду жить иль буду жить недолго – Об этом не грустит, не помнит соловей. А слава… Но нигде – ни в чащах, ни в дубравах, Ни в рощах, ни в полях, ни в зарослях болот Я, право, не встречал такой пичуги – слава. … Должно быть, этот вид пернатых не поет.