По праву старика, а стало быть, по праву Беспамятной грозы, идущей на покой, Я замахнусь на вас, бредущую ораву, Я замахнусь на вас тяжелою клюкой. Бредете вы за мной ордою мелконогой, А я уже давно шагнул за тот предел, Где, лапти развязав, сидят и дремлют боги, И каждый тучный бог при грозной бороде. Сидят, как мужики, а может, как цыгане, Закинув в синеву задумчивые лбы, Путей своих земных не ведая заране, Угрюмо матерясь посланцами судьбы. На небе облака, как кряжистые срубы, Заходит в березняк неслышный ветер мглы, А боги и во сне, как кони, белозубы, И так гудит их кровь, что клонятся стволы.