Вешая пиджак на плечики, Мартин Хольмберг почувствовал, что валится с ног. Устал как собака. Голова раскалывается, глаза слипаются, тело какое-то до странности вялое - ни дать ни взять машина, которую гоняли на износ.

Он потянулся и зевнул.

- Умаялся? - спросила Черстин. И кивнула: - Поздно ты.

- Да, черт побери… Почти не спал ночь, а днем такой крутеж. Прямо разбитый весь.

- Что ж, надо лечь пораньше.

- Угу… Почта была?

- Несколько писем. Они в кухне, на столе.

- Ладно. А как у Ингер животик? Не жаловалась днем?

- Нет. Все нормально. Ночью - это так, случайно.

Ингер звали их дочку. Роды у Черстин были преждевременные- на полтора месяца раньше срока - и очень тяжелые.

- Ты не ходила к врачу?

- Звонила. Говорит, ничего страшного. Но если такое повторится, надо сходить в детскую поликлинику. Правда, сегодня целый день все было хорошо. Есть хочешь?

- А чем накормишь?

Он до того устал, что прямо голова кружилась. И, наскоро перекусив, уснул на диване в гостиной…

Кто-то тряс его за плечо, он чувствовал, но глаз не открыл, только простонал:

- О-о-ой…

- Мартин! Проснись!

- Ну, что там еще?

- Проснись. Разденься, а потом спи сколько хочешь. Тебе же надо выспаться как следует.

- Я и так сплю…

В четверть десятого он опять крепко уснул.