Полицейские в патрульном автомобиле инстинктивно держались настороже.

Где тот, кто стрелял? Прячется, подкарауливает их?

Конечно, у страха глаза велики, но они ничего не могли с собой поделать.

- Не слыхал, как там с розыском стрелявшего? - спросил Франссон.

- Нет,- отозвался Русен.

- Поскорей бы уж схватили этого психа. Он теперь за баб принялся. По трупу в день - черт побери, ни в какие ворота не лезет.

- Да,- согласился Русен.- Прямо мороз по коже дерет. Убийства у нас и раньше случались. Но теперь пахнет вроде как систематическим массовым истреблением. Раньше не так было.

- Что значит «не так»?

- Ну, тогда ведь как было: разные там психи-студенты колошматили друг друга и все такое. А тут - Убийство с размахом, на высоком профессиональном

уровне. Черт, стрелять в комиссара полиции. Каково, а? Это тебе не шутки.

Городской парк утопал в темноте, и соборные башни черными силуэтами рисовались на ночном небе. Пахло свежей листвой.

- Что это? - вздрогнул Франссон.

- Где?

- Там… в кустах…

Русен включил прожектор, и луч света скользнул вя заросли.

- Кошка…- медленно выдохнул Русен.- А кусты - это магнолии.