В нашей школе бокса каждый месяц проводился «Открытый ринг». Эдакий междусобойчик юных спортсменов из всех групп.

Накануне очередного «Ринга» я встал на весы, двинул гирьку по шкале и озадаченно почесал свою белобрысую тыковку – четыреста граммов лишнего веса! Это значило, что завтра мне предстояло биться не в своей весовой категории, и не с ровесником, а с кем-то из старшей группы. А в подростковом возрасте и один год – разница большая. Я знал не понаслышке, как старшие товарищи в спаррингах с нескрываемым удовольствием отрываются на младших. Имея превосходство в росте, длине рук, боксёрском стаже, великовозрастные спортсмены с громадным кайфом мутузили тех, кто младше, неопытнее. Не очень-то прислушиваясь к замечаниям тренера, старшие работали в парах с начинающими весьма серьёзно. Градом ударов сыпали по корпусу, норовя побольнее пробить в печень, но больший процент увесистых тумаков всё же приходился в светлые пионерские головы. Да хорошо так приходился! Бойцы вовсю отыгрывались за все свои житейские неурядицы – двойки и замечания в дневниках, отцовские ремни и первые неудачи с девчонками…

А ведь многие из них были уже комсомольцами!

Пиком наслаждения для этих юных садистов было усадить своего младшего оппонента пятой точкой на ринг. Спарринги проходили под контролем тренера, поэтому такое редко, но всё же случалось. В этот момент «победители» озарялись счастьем. Конечно, они приносили необходимые извинения пострадавшему и тренеру, дескать – не хотел, как-то нечаянно получилось, но физиономии их вовсю светились праздничным неоном – «Жизнь удалась!»

Так что же делать с лишними граммами?

Известное дело – убирать их надо!

Оделся я потеплее, сверху натянул чей-то тесный непродуваемо-непромокаемый шуршащий спортивный костюмчик, и пошёл накручивать круги по залу да со скакалочкой прыгать. Долго ли, коротко ль, а полученный после такого интенсивного сгона вес меня вполне устроил.

Уставший, но вполне довольный собой, я пошёл домой. По дороге вывел себе формулу успеха. Сегодня – не ем ничего, завтра – один, всего ОДИН бутерброд с чаем, и всё. Всё! На ринге буду лёгкий и злой, потому что голодный. Вот и буду «порхать, как бабочка, и жалить, как пчела». Привет Мохаммеду Али!

Мама хлопотала на кухне:

– Ты прямо к столу. Мой руки, будем ужинать.

Я легко – всё же решено:

– Не, мам, спасибо! Я что-то не хочу.

И улыбаюсь.

И ещё больше горжусь собою!

Мама внимательно посмотрела на меня:

– Ты не заболел?

– Нет, мам, не заболел.

– Случилось что-то?

– Да ничего случилось, всё нормально.

– А в школе как?

– И в школе – нормально.

Открытое сияющее лицо ребёнка успокоило маму – не врёт!

– Поел, что ли, где-то?

О, чем не вариант!

– Ага. После занятий пошли к Сашке, уроки делали. Чайку заодно попили, бутерброды всякие…

– Ну ладно, – успокоилась мама. И тут же:

– А я вареников налепила, с жимолостью.

Вот было настроение, и нет его больше! Солнышко куда-то скрылось. Только что в кухне было так светло, так радостно… Вдруг – бац, и сразу стало как-то сумрачно, неуютно.

Ещё этот голод. Откуда он взялся?! Не хотел же есть! Память оперативно выдала информацию о том, что сегодня, в общем-то, мне толком и не удалось поесть. Утром в школьной столовке запил тёпленьким жиденьким чайком пирожок с неизвестной начинкой. Из школы – на тренировку, потом – домой. М-да…

Жимолость – кладезь витаминов и всяких полезных минералов.

Вкуснейшая ягода из всех, что я когда-либо ел. Конечно, клубника, смородина, голубика, брусника – тоже все вкусные ягоды.

Но жимолость!

Небольшая, чуть продолговатая тёмно-синяя ягодка. В меру сладкая, немного кисленькая, чуть-чуть горчинки, всего – в меру. У-ух, вещь! Собирать её, правда, одно мучение. Найти ягоду можно на кустах вблизи ручьёв, небольших речушек. Жимолость растёт и небольшими гроздьями, и по одной. Лезешь за ней, тянешься, а тебя комарики покусывают. Нет, не покусывают. Грызут тебя комарищи лютые, северные, просто поедом жрут! Вот и подумается иной раз – да ну её на фиг, эту жимолость, ведь не я её сажал! Если честно, не я её и собирал. Как растёт – видел, а вот собирать – не случилось что-то…

Каждый выходной ранней осени мой отчим уезжал чёрт-те куда, за десятки километров от города, и привозил пару, а то и тройку вёдер обалденно вкусной ягоды. Перебирал её он тоже сам, рассыпал по разнокалиберным банкам и предлагал мне радушно:

– Кушай, Тёма!

И Тёма кушал. Насыпал в большую тарелку ягоду, клал туда две, а то и три столовых ложки сметаны с верхом, щедро сыпал сахаром, перемешивал всё это, и – вперёд! Устроившись в уютном кресле, под шелест страниц сиреневого томика Джека Лондона, я вкушал эту жимолостную сказку.

Жимолость можно есть просто так, можно с сахарком перетереть или варенье сварить. А можно заморозить в холодильнике, чтобы весной слепить вареники…

Семья, расположившись за обеденным столом, неторопливо ужинала. Все ели вареники и получали при этом заметное удовольствие. Видеть их довольные лица было выше моих сил!

Я вышел на кухню, но меня и здесь настиг густой, сытный запах вкусного блюда.

Мама поставила в раковину грязные тарелки. Молодцы, лихо без меня управились!

– Ну что, не надумал?

Надо же – беспокоится! А говорят – сытый голодного не разумеет!

Скорее по инерции, отрицательно крутнув головой, я тихо сдался:

– Давай…

Ладно, немного можно.

Мудрое решение.

Эх, наши помыслы да вдела бы наши…

Мама поставила передо мною большую тарелку дымящихся вареников с горкой и аргумент привела серьёзный:

– Ты же любишь!

Назавтра я весил больше, чем нужно, и меня поставили в пару с высоким, длинноруким пареньком. Звали его Саша Филь. Он был на год старше и занимался боксом больше и серьёзнее, чем я.

Короче, набздыкал мне Саша по полной. Весь бой он держал расстояние, не давая мне шанса приблизиться для атаки. То и дело в мою голову прилетали увесистые одиночные удары и хорошие плотные «двоечки». После первого раунда Филь совсем распоясался – взялся на мне серии отрабатывать! К слову, делал он всё правильно, как учили.

За три раунда я пропустил столько ударов, что незадолго до финального гонга мне вдруг захотелось оттолкнуть этого назойливого долговязого паренька и прилечь на такой, как казалось тогда, мягкий уютный ринг.

Кое-как я пролез между канатов, спрыгнул на пол – а он пружинит! Так и поплёлся в раздевалку – тяжело, пошатываясь, время от времени легонько подпрыгивая, будто пританцовывая. В общем, картина неизвестного мастера: «Возвращение загулявшего грузчика с деревенской дискотеки». А ещё героя этой картины тошнило.

Не обязательно знать медицину, чтобы поставить диагноз – сотрясение мозга.

По дороге домой почему-то вспомнилось прочитанное недавно в очередном «Соннике»: «Жимолость снится к успеху в делах».

Мама одевала сестрёнку на прогулку. Я стоял в дверях, безучастно созерцая процесс.

– Как успехи?.. Что в школе?

Мама, задавая дежурные вопросы, совсем не требовала на них сиюминутные ответы. А зачем? Вот он стоит, сынок, румяный, как всегда. И так видно – парень в порядке.

– Как бокс? Выиграл?

Гримаса у меня вышла – я и сам бы не понял – утверждение это или отрицание. Мама же поняла, подбросив сестру вверх, весело пропела:

– Выиграл! Выиграл!.. Видишь, Лена, какой у тебя братик-акробатик? Чемпион!

Двухлетняя Ленка посмотрела на меня серьёзно и уважительно. Конечно, не каждый день вот так, запросто, видишь чемпиона.

Я уже почти закрыл за ними входную дверь, когда мама обернулась, словно забыла что-то сказать:

– Да, в морозилке вареники остались, отвари себе. Ты же любишь!

И улыбнулась.