Не знаю, каким местом я думала, соглашаясь. Скорее всего, вообще не думала. Мозг заклинило на единственном желании: быть с Бонни, хоть день, хоть час, и неважно, чем за это придется платить.

Дура? Она самая. Зато счастливая дура.

Самая счастливая дура в этом безумном городе и один ангел со сломанными крыльями, притворившийся слепым клоуном.

Белый «Бугатти» остался на стоянке у «Зажигалки», а мы с Бонни пошли пешком. До парка, совсем близко – всего-то пара километров. Пока мы шли к парку, я поражалась американцам. Никто не пялился и не показывал пальцем на идиота с завязанными глазами, никто не крутил у виска и не комментировал в духе «совсем эта молодежь с ума съехала, куда полиция смотрит». Свободная страна, как хочешь – так с ума и сходи.

Я – хотела. Я наслаждалась своим сумасшествием. А мое сумасшествие обнимало меня за плечи и с невероятно умным видом рассказывало о местных красотах (не всегда реальных) и исторических местах. Если верить сумасшествию, то в каждой забегаловке, в каждом доме творились дела, достойные то детектива, то триллера, то комедии… и как-то так получилось, что я тоже знала о местных жителях ну очень много интересного…

Сказка. Прекрасная, невероятная сказка – вот так смеяться вместе с Бонни над всякой ерундой, вместе есть мороженое в рожке, играть в жмурки в городском парке, среди добропорядочных семейств с детишками, спортивных дедулек и влюбленных парочек. Одна из спортивных бабулек, которую Бонни поймал вместо меня, его смачно поцеловала и рассмеялась: в восемьдесят лет грех отказываться от шанса поцеловать такого красивого юношу. А Бонни подхватил бабульку на руки и покружил:

– Все вы врете, мисс! Вам не больше шестнадцати!

Я тоже смеялась. Наверное, когда мне исполнится восемьдесят, мужчина тридцати с лишним лет тоже покажется юношей, а пока – нет, нет и нет. Зубастая киса из породы кугуаров тоже может валяться на спине и ловить лапами падающие листья, но котенком от этого не станет. Так и Бонни. Под всей его дурью, под всей его игрой в хастлера он был настоящим мужчиной. Достаточно взрослым, сильным и уверенным в себе, чтобы не бояться показаться смешным.

Поймать себя я позволила очень быстро. И поцеловать. Нежно, сладко до головокружения… даже стало на миг жаль, что мы в парке. Что я там такое дурацкое думала на тему «утомилась от секса»? Вот честное слово, если бы не толпа народу и насквозь прозрачный недолес, заманила бы его в ближайшую чащу поиграть в Древнюю Грецию.

А морда у этого мерзавца стала такая довольная, что я не смогла удержаться: цапнула его за волосы, укусила за губу…

– Я хочу тебя, Бонни, – сказала-выдохнула ему в губы, потершись бедрами о его бедра.

Он отреагировал мгновенно. Быстрее, чем шестнадцатилетний мальчишка, увидевший Памелу Андерсон без лифчика. Прижал меня к себе, лизнул за ушком, толкнулся бедрами.

– Все, что ты хочешь, мадонна, – явно имея в виду «здесь и сейчас, только намекни».

Я тихо рассмеялась: до чего же Бонни не похож на Кобылевского! Можно ставить «Бугатти» против ржавого самоката, что он в своей игре пойдет до конца. Прямо тут, в парке, на виду у толпы народа и полиции. И чихать ему, кто и что о нем (о нас!) подумает! Даже на то, что нас за такое дело заберут в участок и впаяют штраф. Не то что Кобылевский. Тот бы смутился, разозлился и распереживался: нас же видят! Как ты можешь, это неприлично! Ты – жена композитора, самого Меня, а ведешь себя… Тут бы он подобрал что-то очень оскорбительное. Не шлюху, нет. Что-то вроде пэтэушницы. И прочитал бы мне целую лекцию на тему «правила поведения интеллигентной доморабыни», а потом напомнил, что у него репутация, у мамы сердце, и меня на помойке нашли, от очисток очистили не для того, чтобы я им тут фигвамы рисовала.

Господи, и я когда-то верила, что Кобылевский меня любит! Я когда-то сама его любила! Господи, какой я была дурой!..

– О чем ты грустишь, мадонна? – тихо и совсем не игриво спросил Бонни. Он забыл о мексиканских страстях и просто обнимал меня за плечи, так, словно хотел защитить от всего мира. – Расскажи мне.

Я вздрогнула. Рассказать Бонни о Кобылевском? Ни за что! Хватит того, что я сама считаю себя идиоткой. Быть идиоткой в его глазах – не хочу!..

И тут же вспомнилось, как Бонни рассказывал – о Франческе и Рикардо, о Сирене… Он не боялся, что я посчитаю его глупым или смешным. Не боялся, что я отвернусь. Он доверился мне. А я – боюсь. Только чего? Для него я – как случайный попутчик, короткая встреча, никакого будущего. Просто момент доверия. Пожалеет ли он потом, когда узнает? Может быть. Может быть, и я пожалею. Но лучше жалеть о сделанном, чем об упущенном из трусости.

И я рассказала. Без имен, конечно же, и немножко сместив реалии из России в Англию, чисто в память о Штирлице. Просто – бостонских корнях, о распавшемся браке с известным человеком, о вечно недовольной свекрови, о своем страхе и бегстве на другой конец света. Бегстве не столько от мужа, сколько от самой себя.

Пока я рассказывала, мы дошли до дальней поляны, заросшей полевыми цветами. Удивительный уголок, почти кусочек средней полосы посреди субтропиков. Маленькая долина между холмов, искусственные ручьи, огромные зеленые деревья, и в их тени – фиалки. Настоящие фиалки. Мы не стали их рвать, просто сели под деревом, кажется, грабом. Или буком. А может, вообще баобабом, я не разбираюсь в ботанике. Мне было все равно, что это за деревья, и не все равно, к кому я прислоняюсь. Удивительное ощущение: безопасность. Бонни за моей спиной. Бонни, готовый поддержать, защитить и понять. Сказка.

– Я сама себе удивляюсь. Пять с лишним лет я верила, что это и есть любовь. Что он обо мне искренне заботится. И только когда он поставил меня перед выбором, или наш брак, или мое творчество…

– Ты поняла, что он эгоистичный мудак.

– Типа того. После развода я почти год пряталась от друзей и знакомых, уехала… Знаешь, было стыдно – я оказалась неправильной женщиной. Я плюнула на свое предназначение, на традиции. Да на все! Предпочла заниматься черт знает чем, вместо того чтобы хранить домашний очаг, любить и терпеть ради любви. Отказалась вести себя, как подобает женщине. И от его фамилии отказалась. Не хочу. Понимаешь? Я не хочу быть миссис Кто-то-там. Я хочу быть самой собой. Мне плевать, что я некрасива, что не умею вести себя в приличном обществе. На хер это общество.

Бонни рассмеялся и обнял меня крепче.

– Ты рисуешь? Пишешь? Играешь?..

– Всякого понемножку, – я даже не соврала. – Этакое дилетантство под названием «современное искусство». Вряд ли мои работы будут изучать в школах.

– К дьяволу школы. К дьяволу всех, кто пытается остановить рассвет. И твоего идиота особенно. Это он сказал, что ты некрасивая?

– Зеркало, Бонни.

– Не слушай его, врет. Ты самая прекрасная женщина на свете.

– Ну да. Пока ты меня не видишь.

Бонни хмыкнул, дотронулся до моей щеки, обвел пальцами брови, губы, скулы… показалось, он собирается меня лепить – так внимательны были его пальцы. И шепнул мне на ухо:

– Я тебя вижу, mia bella donna. Для этого не обязательно открывать глаза.

Я поверила. Мне безумно хотелось поверить – и я поверила. Его рукам, его дыханию на моей коже. Запаху диких фиалок и свежей зелени. Мудрой Скарлетт, думающей о неприятном завтра.

Сегодня я верю и наслаждаюсь. Это мой каприз.

Нет, иначе. Наша сказка на двоих.

Правда, через пару часов я обнаружила, что даже в сказке очень хочется кушать. Пришлось покинуть фиалковую полянку, тем более что мы уже были там не одни, и отправляться на поиски мамонта, он же китайский ресторанчик. Почему китайский? А потому что вкусно пахнет, близко и недорого. Кое-кто, не будем тыкать пальцами в зеркало, умудрился оставить дома карточки и почти всю наличность, а с десятью баксами в кармане в обычном ресторане делать нечего. Честно говоря, мы было немножко стыдно признаваться…

Но, как ни странно, не пришлось. Бонни, как раз рассказывающий очередную байку о своей жизни на Сицилии, услышал уличных музыкантов – что-то негритянско-реповое – и потянул меня к ним.

– Их трое? Публика есть?

– Ага. Зачем?

– Надо.

Исчерпывающий ответ. Учитывая, какая шкодная у него была при этом морда, определенно я хотела посмотреть на это «надо». И не разочаровалась.

Когда трио – вокал, гитара, ударные – закончило композицию, Бонни шепнул мне: «я сейчас» – и, сдвинув повязку на лоб, пробрался к солисту через жиденькую толпу в полтора десятка человек. Поманил его, о чем-то пошептался. Солист кивнул, бросил на меня крайне заинтересованный взгляд и пожал Бонни руку. Повязка вернулась на место – а я выдохнула. То есть я верила его обещанию не смотреть на меня, но… мало ли!

– Чуваки, подвиньтесь! – белозубо усмехнулся солист. – Этот белый придурок собирается танцевать под черную музыку!

Публика, в основном цветная молодежь, одобрительно заржала и раздвинулась. Смазливый парень-латинос, обнимающий сразу двух девиц, вякнул что-то презрительное, я плохо разобрала что именно, на что Бонни только ухмыльнулся:

– Пари?

Не знаю, каким местом латинос почуял запах керосина, но он слился. Даже на парочку ехидных подначек не отреагировал, просто слинял вместе с девицами, приняв гордый и независимый вид. Смешной.

А Бонни вышел в центр неровного круга, спокойный и расслабленный, дождался первых тактов – и вспыхнул. Ну, я даже не знаю, как еще это назвать. Даже после вчерашнего шоу в «Зажигалке» я была не готова, мне все еще казалось, что это волшебство, что так не бывает.

К концу первого номера вокруг собралось человек тридцать, кто-то уже снимал на смартфон, а на лицах музыкантов читалось неподдельное счастье. Еще бы. Такое шоу! Вот только съемки – это уже лишнее. Бонни-то все равно, кадром больше, кадром меньше. А я совсем не хочу засветиться с ним рядом!

Пришлось отступить в толпу и прикрыться от любопытных камер полями шляпки. По шляпке и платью Бонни меня не опознает, если что – на работу я одеваюсь совсем иначе.

К третьему номеру дикой помеси акробатического рок-н-ролла, брейк-данса и народных плясок марсианских осьминогов (люди так двигаться не могут по чисто физиологическим причинам!) толпа свистела, улюлюкала и пребывала в полном восторге. К цветной молодежи присоединились влюбленные парочки и спортивные бабульки из парка, один из счастливых отцов семейства посадил на плечи девчонку лет пяти, чтобы ей тоже было видно, и даже какие-то серьезные личности в деловых костюмах вылезли невесть откуда и щелкали камерами наравне с вольноотдыхающим народом.

Всего этого ажиотажа Бонни не видел, но готова спорить – прекрасно слышал и чувствовал. А мне было интересно, как он собирается отсюда выбираться? Без меня, разумеется. Ну в самом деле, он же не думает, что таким образом заставит меня снять маску? Это было бы слишком просто. Хотя да, признаю, попытка хорошая. Внезапная. Трогательная. Да что там, отличная попытка! Но…

– Дик? – чтобы позвонить, мне пришлось отойти довольно далеко, иначе в толпе ничего не было слышно.

– А, мисс Великий Писатель! Как отдыхается?

– Обалденно. Дик, пожалуйста, позвони Бонни через две минуты и скажи, что его ждут в «Золотом Лотосе».

– О как… идет. Потом расскажешь!

– Сам увидишь в тырнете. Дам только наводку: у входа в парк. Тридцать секунд, Дик!

Дик хохотнул и отключился. А через полминуты, на последних тактах четвертой композиции, у Бонни зазвонил телефон. Дальше смотреть я не стала, спряталась в ресторанчике. Нашла там официанта, прилично говорящего по-английски, и попросила провести парня с завязанными глазами к моему столику. С открытыми – не провожать и на меня не показывать! И дать мне столик, который не видно от входа.

Вот так-то. Я очень люблю фильмы про Штирлица!

Столик мне выделили, причем даже у окошка. И я могла из-за темного стекла наблюдать, как Бонни (уже без повязки на глазах) собирает в кепку пожертвования бедным музыкантам, о чем-то говорит с гитаристом, высыпает все собранное в кофр. Выудив оттуда несколько бумажек, качает головой и неопределенно машет в сторону парка. Потом поднимает руку и сообщает толпе: все, концерт окончен, всем спасибо! Увидимся как-нибудь, обязательно увидимся! Покупайте наших слонов!

Пожалуй, он все-таки волшебник. Ему невероятным чудом удалось слинять от толпы свежеобретенных фанатов в какой-то закоулок, мне из окна не было видно. А через пару минут он появился в зале ресторанчика, в черной ленте и в сопровождении официанта. Довольный и гордый.

– Что это было, Бонни?

Он с независимым видом уселся за столик – не напротив, а рядом – и пожал плечами:

– Не мог же я оставить тебя без обеда.

– Ты… – я не находила слов.

Этот… этот… павлин! Выпендр фраеров!..

Черт. Вот только не расплакаться бы. Чувствую себя как третьеклассница, которой соседский мальчишка котенка с дерева снял. И нет, не хочу вспоминать бывшего! Нет, я сказала. Больше никаких Кобылевских, которые цветы супруге дарят строго раз в году, на восьмое марта.

– Я сицилиец, а не американец, – так же независимо. – У нас не принято делить счет пополам.

С ума сойти. Брать деньги за секс принято, а обедать за счет девушки – не принято. Логика за гранью фантастики! Хотя о чем это я? Мне не логика в нем нравится, а… а… все остальное. Да. И павлиний выпендр – тоже.

– Интересно, что еще у вас там принято, – я погладила его по щеке. Чуть-чуть колючей, смуглой, горячей… – Мне безумно нравится, как ты двигаешься.

Он просиял. Словно не было престижных премий, мирового признания и толп фанатов, словно звезды не становились в очередь за постановкой клипов и шоу «от Джерри». Словно он хотел танцевать именно для меня. Только для меня.

Так. Все. Не думать об этом! У нас обед по-китайски и экскурс в историю.

За обедом я не стала вредничать и покормила Бонни сама, уже почти привычно. Даже подумалось, что если вот так кормить его с рук в перерыв – то я сколько угодно готова носить ему суши и пиццу прямо на репетиции. Чтобы только он жмурился, целовал мои пальцы и провокационно шептал:

– М… как вкусно… – беря кусочки с моей ладони и касаясь кожи языком.

Правда, после такого обеда есть шанс опоздать на репетицию… нет-нет, лучше думать о чем-то другом. И вообще, мы в ресторане, а не в гнезде разврата!

А этот негодяй ржал. Не в голос, нет, боже упаси. Ржал он про себя, но ухмылка была шкодная, дальше некуда. И голубые джинсы отчетливо топорщились, показывая, что к делу соблазнения и провокации он подходит всерьез. Так что я напомнила ему, что хочу слушать про Сицилию, и вообще, нечего тут засиживаться. Мы сегодня гуляем на свежем воздухе!

– Гуляем, так гуляем, – таким невинно-покладистым мог быть мультяшный Джерри прямо перед совершением очередной эпической подлянки в адрес бедного кота.

Прогулку на свежем воздухе (хотя ЛА и свежий воздух – понятия малосовместимые) мы начали с зависания перед витриной еще одного удивительного магазинчика. Всякие необычные вещички, я при всем желании бы не догадалась, для чего предназначено большинство из них. А зависла я перед очками. Разноцветными, закрывающими половину лица. Что-то такое в стиле голливудской фантастики: единый прямоугольный кусок пластика, изогнутый наподобие полицейского забрала, перфорацией по верхнему и нижнему краям и с вырезанным переносьем. Заметив мой интерес, продавец принялся мне объяснять, что «вот эта штука» может быть любого цвета, вон у него баллончики с напылением, и если мисс хочет, то всего за двадцать баксов он сделает мне хоть полосатые, хоть в цветочек. Очень круто!

При этом он с любопытством косился на Бонни – а тот держался за мое плечо, изображая маленького, бедненького, слепого няшечку с поводырем. Еще немножко, и затянет «подайте коту Базилио!»

Разумеется, я ему подыграла. Тоном «это большой секрет» поведала продавцу, что у моего парня проблемы с глазами, переиграл в компьютерные игры, и ему очень-очень нужны совершенно непрозрачные очки. Вот такие, только не полосатые, а… ну, допустим, черно-зеркальные. Но главное – чтобы совсем не пропускали света извне! А то любой солнечный луч, и все. Капец.

Бонни так тяжело вздохнул и сделал такую несчастную морду, что продавец даже передумал ржать над придурками и сделал нам скидку. Фантастические очки обошлись нам в двадцать семь долларов – все, что осталось у Бонни после оплаты обеда и нашлось у меня в карманах. Так что дальше мы гуляли без гроша в кармане, зато в супер-пупер очках (я все же попросила нарисовать на них эмблему «Звездных войн», для пущей конспирации). Бонни выглядел в них феерическим раздолбаем, и опознать в нем знаменитого бродвейского режиссера и модель с обложки Вог не смог бы даже самый дотошный журналюга.

А потом мы снова гуляли, трепались… Кстати, экскурс в историю мне понравился едва ли не больше, чем брачный танец марсианских осьминогов. Десяток пронизанных солнцем и любовью к семье баек – о родне, козах, соседях, морских дьяволах и контрабандистах…

– …Прямо в нашей семейной бухте вход в их сокровищницу! Надо нырять, вход в грот под водой. Там на дне настоящий скелет, прикованный к сундуку. Целый, только между ребер торчит кинжал. Застрял. Сплошные трещины в скале, поэтому светло. Если в полдень посмотреть вниз, его видно. Провал метров шесть, нырнуть – раз плюнуть, но нельзя. Проклятье. Говорят, лет триста назад он был офицером герцогского флота, не поделил этот самый сундук с моим сколько-то там раз прадедом.

– И его до сих пор не вытащили?

– Дураков нет. Это ж Сицилия, у нас проклятье – это серьезно. Вот старший сын старой Джильды раз попробовал. Перед невестой выпендривался. Утонул. А потом средний, и младший…

От легенды, которую рассказал Бонни, меня мороз пробрал. Обыкновенная страшилка, вроде тех, которые рассказывают в детском лагере после отбоя, но мне казалось, Бонни сам верит и в морского короля, и в его невест, и в ведьму Джильду.

– В смысле верю? – он искренне удивился. – Она не призрак, чтобы в нее верить или не верить. Старая Джильда живет в Палермо около рыбного рынка, ей лет девяносто. Двоюродные внучки на этом рынке и торгуют. А она туристов пугает, ворона старая. Увидит блондинку в голубом, и давай орать: зачем сынов моих сгубила, putta! На дне тебе место!

– И что?

– А ничего. Никто ж не понимает, что она орет. Диалект старый, зубов нет, каркает себе и каркает. – Бонни хмыкнул. – Тонут потом, правда. Не все, только кто не сходил в церковь до заката.

Я передернула плечами. Вот же Марко Поло и развесистая клюква! Мистические триллеры нашей деревни! Зато какую из этого можно сотворить историю… старую легенду смешать с современной лавстори, детективным расследованием, долить чуть мистики – и готовый сценарий для Голливуда!

Пока мы гуляли, я наслушалась идей на Оскара, Букера, Пулитцера и Нобелевку – оптом. Причем кое-что было не просто легендами, а из жизни юного Бонни Джеральда. Он даже про дядюшку Джузеппе пару раз упомянул – в таком контексте, что мне стало куда страшнее, чем когда Бонни рассказывал легенды о морском короле.

Все же Синди права, дыма без огня не бывает.

И Люси с Манюней правы, здоровый секс жизненно необходим творческому человеку!

Этим самым, здоровым и традиционным, мы и закончили вечер. После прогулки длиной в целый день на что-то более оригинальное (и требующее сил душевных и физических) я уже была не способна. В отличие от Бонни. Его хватило, чтобы отнести меня в ванную (во избежание спотыкания я командовала: пять шагов, теперь налево, еще два шага… стой! Уронишь!), заказать сэндвичи на ужин, вынуть меня из ванны и усадить к столу, а потом еще и сделать массаж моим гудящим ножкам! Я откровенно и искренне восхищалась. Милый, нежный, заботливый Бонни! Если бы я не влюбилась в него еще черт знает когда, влюбилась бы сейчас. За один только массаж, плавно и естественно переходящий в секс. Нежный, неторопливый, волшебный секс. Словно он всю жизнь меня знает, изучил все мои чувствительные местечки, и вообще создан именно для меня.

Мне было так хорошо, что я не сразу услышала:

– Я хочу тебя видеть, мадонна. Пожалуйста.

Не знаю, что бы случилось, если б я не прикусила язык – оно же само просилось, это «да, Бонни». Такое же, как предыдущие сто, на каждое его движение, на каждый его поцелуй. Мне стоило невероятного усилия воли сказать:

– Нет.

Вдруг он обидится? Рассердится? Никогда больше меня не поцелует? Тысяча причин, по которым нельзя отказать любимому мужчине. Но я справилась. Ты меня многому научил, мой Бонни. И говорить «нет» – тоже, даже если ты обидишься, рассердишься и никогда больше меня не поцелуешь.

– Почему это для тебя так важно? – не выпуская меня из объятий, спросил он после секундной заминки.

Я тоже замялась. Как сказать, что я ему не доверяю? Тем более что это не совсем правда. То есть не только в доверии дело. А, пожалуй…

– Дело в свободе, Бонни. Мы оба вне реальности. Вне привычной игры в работу, в общество, в отношения. Здесь только ты и я, без фамилий, общих знакомых, репутации, сплетен. Так я свободна от страха. Ты же меня понимаешь.

– Да, – тихое, неохотное «да». – Я понимаю.

– Наверное, это как твой секс за деньги. – Я потерлась губами о его руку под моей головой. – Почему это так важно для тебя? Свобода от чего?

– От сомнений. Так я знаю точно, что меня хотят и что от меня хотят только секса.

– Мне нужен ты, Бонни, а не только секс.

Он приник губами к моей шее, задумчиво потерся лицом, обнял крепче.

– Мне нравится, как это звучит: я тебе нужен.

– Угу. Ты шикарно делаешь массаж.

– Не только массаж, – он тихонько хмыкнул и погладил меня по бедру.

– Озабоченный кролик! – смеяться мне хотелось почти так же сильно, как спать.

– Не-а. Твердый профессионал, – он толкнулся бедрами.

Я все же засмеялась, повернулась к нему лицом, нежно прихватила за губу.

– Больной ублюдок. Dolce putta. Нравится?

– Да. Очень. Это звучит как обещание… – он тянулся ко мне, ластился, и казалось, сейчас я могу взять в ладони его сердце. Он отдаст, и это сделает его счастливым. Еще счастливее, чем сейчас. – Я хочу быть твоим. Еще.

– А как же свобода? – я еле подавила дрожь, так его слова совпали с моими мыслями.

– Это и есть свобода, мадонна. Ты красиво это сказала… про реальность, имена… я так не умею.

– Должна же я хоть что-то уметь лучше тебя, – я гладила его лицо, обводила пальцем скулы, губы, и не могла насмотреться: сейчас он был юным, счастливым, открытым и… невинным. Невинный хастлер. Смешно. Но как хочется поверить!..

– Ты даже не представляешь, насколько многое ты умеешь лучше, mia bella donna. Иди ко мне.