Так Африко её с своей вершины, Подняв высоко голову, следит. Лоб трёт себе руками без причины, Свою фортуну злостную хулит За все её бесчисленные вины. И к лесу он дремучему спешит, И вновь назад; бормочет: «Что за чудо! Нет, вон туда пошла она отсюда».