Похороны завершены. Мёртвое тело Ворона тщательно засыпано землёй и камнями. Над могилой возведён плоский аккуратный холмик, покрытый густыми мхами и разноцветными лишайниками. Дарья и несколько пышных кустиков жимолости высадила по центру.

— Гав, — похвалила Найда, мол: — «Симпатично получилось, простенько, но со вкусом. Молодцы, беглецы. Костьке обязательно бы понравилось. А постороннему человеку и не догадаться, что это — могилка…».

Умиротворённо шелестят изумрудно-зелёные листья берёз. Светло-серые облака ушли на юг. В бездонном голубом небе заполошно носятся — чёрными изломанными молниями — шустрые камчатские стрижи.

— Пять минут третьего, — мельком взглянув на наручные часы, сообщает Олег. — Наши дальнейшие действия, товарищ стратег и тактик?

Девушка излагает план, а после этого интересуется:

— Как тебе?

— Дельно, конечно. Но хотелось бы, честно говоря, внести некоторые коррективы…

Олег пересказывает последние предсмертные советы Ворона.

— Всё по делу, — соглашается Даша. — О втором вертолёте я как-то не подумала. Будем корректировать план. В обязательном порядке…. Да и не «второй» вертолёт это будет. А, скорее всего, тот же самый. Раз мы переносим активные боевые действия — по его сбитию — на завтра…. Ведь, Красава, переносим?

— Это, по крайней мере, выглядит вполне логичным.

— А что у нас с боеприпасами?

— Один автоматный рожок — без одного патрона, — докладывает Олег. — Второй — запасной — целый. Пистолет (восьмизарядный бельгийский браунинг израильской сборки), с семью патронами. Запасная пистолетная обойма, к сожалению, отсутствует. Одна граната Ф-1. И две рогатки РГ-05 с достаточно приличным запасом шариков-зарядов: как обычных, так и зажигательных. Богатый арсенал, короче говоря.

— Не такой, уж, и богатый, — не соглашается Дарья. — Путь-то нам предстоит не близкий. А ещё и долгий. Возможны, что называется, различные варианты и коллизии…. Ладно, придумаем что-нибудь. А сейчас, благословясь, приступаем к осуществлению намеченного. И пусть справедливая Светлая Небесная Тень поможет нам…

Шестнадцать сорок пять. Эффектно догорает сборно-щитовой импортный домик, на качественный поджёг которого ушло порядка половины бензина из алюминиевой канистры.

Олег и Даша устроились в Реликтовой роще, под одной из разлапистых берёз. Беспокойная Найда снова отправилась на охоту. Или же отлучилась по другим, не менее важным собачьим делам.

Над газовым примусом пристроен закопчённый походный котелок, накрытый — на три четверти диаметра — мятой крышкой. Из-под крышки поднимаются ленивые струйки молочно-белого пара.

— Ну, скоро там? — проявляет нетерпение Дарья. — Когда твоя уха сварится? Кушать очень хочется, живот — от голода — сводит.

— Почему же уха — моя? — снимает с котелка крышку Олег. — Она, Дашута, наша с тобой общая. Рыбу-то мы, если ты подзабыла, вместе ловили…. Ага, видишь, у рыбины глаза побелели?

— Точно, совершенно белыми стали…. И что это означает?

— Только то, что рыбёха сварилась. Всё, гашу примус и снимаю котелок. Давай миски, которые я реквизировал в сгоревшем домике…. Надеюсь, они чистые?

— Обижаешь, уважаемый господин шеф-повар, — фыркает девушка. — Всё в ручье помыла. С мылом. А также тщательно прополоскала в проточной воде. И миски. И ложки. И кружки…. Разливай уже. Не томи…

Они, разделив пополам последний засохший кусок чёрного хлеба, с аппетитом хлебают уху.

Раздаётся далёкий гул.

— Вот же, гады приставучие, поесть толком не дали, — расстраивается Даша. — Обещанный вертолёт, похоже, чешет.

— Ну, и пусть себе чешет, — не отрываясь от приёма пищи, ворчит Олег. — Пока не доем — с места не тронусь. Работай, Дашута, ложкой. Активней работай…

Завершив поздний обед, они, прячась в высокой траве, подползают к краю Реликтовой рощи. Подзорная труба Ворона — в кармане Дашиной куртки. И кобуру с пистолетом она закрепила на широком кожаном ремне, позаимствованном у мёртвого «камуфляжника». А Олег забросил за спину трофейный автомат.

Вертолёт, тем временем, закладывает третий обзорный круг.

— Ми «восьмой», — комментирует Олег. — Вернее, Ми-8ПА. Очень распространённая модель. В ней предусмотрено двадцать восемь посадочных мест. Но на Камчатке, как правило, такие вертолёты больше пятнадцати-шестнадцати пассажиров на борт не берут.

— Почему?

— Во-первых, и рейсы у нас — в своём большинстве — очень длинные и долгие. Поэтому постоянно приходится задумываться об экономии горючего. А, во-вторых, и погода на Камчатском полуострове — не сахар. И сильные ветра дуют постоянно. И туманы здешние — очень плотные и вязкие. Поэтому лучше, от греха подальше, «перегруза» не допускать. Разумная перестраховка — дело святое…

— Почему они не садятся? — нервничает Дарья.

— Опасаются, понятное дело. Сторожей с Озерновского месторождения нигде не видно. Домик, понимаешь, догорает. А на борту, наверняка, большого количества вооружённых людей нет. Вот, ребятки и мандражируют слегка…. Неужели, Дашут, мы перестарались?

— То есть, они могут улететь обратно?

— Могут, — подтверждает Олег. — Но дело даже не в этом.

— А в чём же тогда?

— Как бы охотники, испугавшись, не поменяли — на завтра — посадочную площадку. Приземлятся ещё, не дай Бог, конечно, где-нибудь в другом месте. Например, на речной каменистой косе реки Озёрной. Или же на подходящей ровной площадке поближе к Срединному хребту…

Но вертолёт, всё же, завершив третий обзорный круг, идёт на посадку.

— Совсем другое дело, — настраивая подзорную трубу, радуется Даша. — Правильное решение, чалдоны нерешительные. Полностью и всецело одобряю. Сейчас посмотрим — кто вы и что вы…

— Дашут, почему ты замолчала? — беспокоится Олег. — Комментируй, давай. Не молчи.

— Сейчас, сейчас. Потерпи, Красава, немного. Только настроечные колёсики и ободки правильно сориентирую…. Значит, садится. Осторожно так, плавненько. Словно бы слегка сомневаясь в правильности принятого решения…. Кстати, вертолёт-то — откровенно-старенький. С облупившимися жёлто-синими бортами…. Всё, сел. Лопасти центрального винта крутятся всё медленнее и медленнее…. Замерли…. Открывается дверка, короткая лесенка выдвигается. По ней спускаются двое. Один, судя по фуражке и характерной куртке, пилот. Второй — классический мордатый «браток»: здоровенный, широкоплечий, в чёрной кожаной куртке, с короткоствольным автоматом в руках. Ещё один пилот остаётся в кабине…. А если они решат — прочесать Реликтовую рощу?

— Да, ну. Делать такое вдвоём (и с одним автоматом), рискованно.

— А, всё же? — настаивает девушка.

— Тогда, конечно, придётся их пристрелить, — Олег стаскивает автомат с плеча и «щёлкает» предохранителем. — По законам военного времени, что называется.

— Серый! — долетает до них. — Зяма! Где вы, черти чумазые? Эй! Выходите, морды кандальные, так вас и растак! Эй! Отзовитесь…

Через несколько минут крики стихают.

— Что там, Дашута?

— Да, ничего особенного. Пилот задумчиво прогуливается вокруг вертолёта. А «браток» подошёл — с наветренной стороны, чтобы не попасть в дымовую полосу, — к дотлевающему домику. Чего-то там осматривает и высматривает…. Хм, интересно…

— Что — интересно?

— Пока сама толком не знаю, — признаётся Дарья. — Так, лишь мысль неясная и мимолётная посетила. Надо будет и нам с тобой прогуляться на пепелище. Потом. Типа — на экскурсию…

Вертолёт, грузно поднявшись в вечернее небо, улетает. Его гул постепенно затихает вдали.

Выждав пятнадцать минут, они идут к сгоревшему дому.

— Что это за листы? — тыкает пальчиком Даша. — Они железные?

— Сейчас посмотрим…. Железные, — подтверждает Олег. — Но достаточно тонкие.

— А откуда они взялись?

— М-м-м…. С крыши, скорее всего. Поверх она была крыта светло-серым «пластиковым шифером». А под ним, как я понимаю, крышные стропила и доски были оббиты тонким кровельным железом…. Для чего и почему? Кто же этих хитроумных иностранцев разберёт. Наверное, потому, что так было предусмотрено в проекте. Сейчас «пластиковый шифер» сгорел, а железные листы остались.

— И это — весьма кстати.

— Зачем нам понадобились эти листы?

Дарья рассказывает — зачем.

— Нормальный вариант, — одобряет Олег. — У тебя, Дашута, не голова, а дом Советов. Варит — как надо, короче говоря.

— А то…

Ещё через два с половиной часа, когда кровельное железо окончательно остывает, Олег и Даша перетаскивают — в три приёма — несколько листов к вертолётной площадке. Потом отгребают мелкие осколки базальта, которыми выложена площадка, в разные стороны и помещают на освободившееся пространство листы. А после этого возвращают чёрные камушки на прежнее место. То есть, засыпают ими железо.

— Просто замечательно получилось, — довольно резюмирует Дарья. — Как я и задумала…

Они возвращаются в Реликтовую рощу. Костра, дабы не рисковать, не разжигают. Разогревают на газовом примусе уху и ужинают. Кипятят воду и заваривают чай. Варят еду на завтрашний день: кашу из сорго с кусочками оленьего мяса. Кормят оленятиной вернувшуюся Найду. А после этого забираются в спальные мешки, обнаруженные Олегом в сборно-щитовом домике, и пытаются уснуть. Найда ложится между ними.

— Прямо как в книге — «Тысяча и одна ночь», — сонно-усталым голосом сообщает Даша.

— А что там было? Напомни, пожалуйста, — просит Олег.

— Это звучит примерно так: — «Мужественный воин и прекрасная принцесса легли спать на одной кровати. Но между ними был кинжал…». А между нами, Красава, собака…

Приходит сон.

Ей снится зелёная весенняя поляна. По весёлой молоденькой траве идут белобрысый широкоплечий мужчина почти двухметрового роста и стройная черноволосая женщина, которая ниже своего спутника на добрых полторы головы. На руках у мужчины — крохотный смешной щенок.

«Это же мои папа и мама», — радуется Даша. — «А лобастый щенок — это Мухтар. Наш сторожевой пёс, только, так сказать, в раннем-раннем детстве…».

— Доченька, ты же мечтала о собаке? — ласково улыбаясь, спрашивает мама. — Вот, мы с отцом и решили — подарить тебе на день рождения этого славного пёсика… Ты рада?

Раздаётся восторженный визг.

«Это я и визжу. До чего же звонко…. Теперь моих щёк слегка касается что-то шершавое. И щекотное-щекотное…. Что это такое? Язык Мухтара, конечно же…. Я где-то читала, что мы не можем видеть во сне самих себя. Ну, типа — со стороны. А жаль. Я с огромным удовольствием взглянула бы на себя — семилетнюю…».

— Какая же у нас нежная дочка, — с чувством говорит отец. — Словно цветочек полевой.

— Избыточно нежная, — возражает мама. — Трудно ей будет — с таким-то мягким нравом — в этой жизни…

Картинка пропадает.

— А папе очень идёт его белобрысый «ёжик». Прямо как у Красавы, — шепчет во сне Дарья. — И мамочка у меня очень симпатичная. А разрез глаз у неё — чисто «ительменский». Как и у дедушки Ворона…. И Мухтар — щенок хоть куда. Очень смышлёный и добрый…. Ах, так его же застрелят через шесть лет. И папу с мамой убьют. Сволочи…

Второй сон.

Перед её внутренним взором — мамино лицо: слегка постаревшее — по сравнению с предыдущим сном, с заметными морщинками в уголках глаз и губ.

— А ты, доченька, изменилась, — произносит мама. — Была такой ласковой, нежной, молчаливой и беззащитной. А стала…

— Какой я стала? — спрашивает Даша.

— Жёсткой, отчаянной и очень уверенной в себе.

— Это хорошо? Или же плохо?

— Не знаю, дочура. Уже, извини, не знаю…. Ты сейчас, главное, беги. Беги и, не боясь крови, спасайся. Потом уже разберёшься: и в жизни, и в себе, и в моральных принципах-устоях…. Ты решила — во что бы ни стало — отомстить Бугаю и его холуям?

— Да, мамочка, твёрдо решила. Отомстить за тебя. За папу. За Мухтара…. Я убью их всех. Обязательно. Рано или поздно. И не отговаривай, пожалуйста, меня…

— Я и не отговариваю. Решила — так решила. Мсти. Дело, безусловно, благородное…. Только всегда помни о нескольких важных правилах и принципах.

— О каких?

— Первое. Месть не терпит суеты и спешки. Второе. Месть не прощает ошибок. Третье. Никогда не давай мести управлять тобой, всегда будь — в этом тандеме — главной. Главной и, безусловно, хладнокровной…. Запомнила?

— Да, мама. А как тебе…м-м-м…

— Твой белобрысый парнишка с таким знакомым именем? Очень даже ничего. Смелый, верный, прямой и сообразительный. Из таких — частенько — бывает толк…

Приходит ветреный рассвет. По небу — лениво и величественно — ползут белые кучевые облака.

Олег вылезает из спального мешка, посещает «по техническим причинам» дальние кустики, возвращается и будит Дашу.

— Спать хочу. Очень…, — жалобно хнычет девушка. — Ну, хотя бы ещё полчасика, садист законченный…

— Извини, Дашута, но ничего не получится. Оглоеды могут скоро нагрянуть. То бишь, прилететь…. Вставай. У нас же сегодня — первый наступательный бой. Премьера практически…. Не забыла?

— Да помню я, помню.

— Тогда вставай…. Ты стойкий оловянный солдатик? Или как?

— Солдатик, солдатик…

Дарья покидает спальный мешок.

— Завтрак откладывается «на потом», — доставая из рюкзака брезентовую плащ-палатку, сообщает Олег.

— Почему?

— Предчувствия у меня, мол, вертолёт — по наши Души — уже вылетел. Или же вылетает прямо сейчас.

— А чайку-то хоть попьём?

— Нет. Я же говорю — предчувствия…. Иди, осуществляй туалетные процедуры, переодевайся и будем выступать. Умоемся в ручье, по дороге к местам дислокации…. Найда.

— Гав? — сонно интересуется собака.

— Тут важные дела намечаются. Очень важные и очень опасные…. Понимаешь?

— Гав.

— Поэтому погуляй немного — где-нибудь в сторонке, не приближаясь к Реликтовой роще.

— Гав?

— Когда возвращаться? А это ты сама поймёшь, не маленькая…

Вот и развалины сгоревшего домика.

— Я размещусь здесь, — отбрасывая сапогами в разные стороны угли и головешки, а также стараясь не смотреть в сторону обгоревшего человеческого тела, решает Олег. — Удобное местечко. В том плане, что вертолётная площадка — как на ладони…

Он — с автоматом в руках — ложится на землю. Даша накрывает его пятнистой плащ-палаткой, старательно поправляет её и интересуется:

— Как оно, Красава?

— Терпимо. Главное, что обзор замечательный. И расстояния до намеченного объекта — с точки зрения стрельбы из автомата — комфортное. Из серии: — «Захочешь, а не промажешь…». Набросай-ка, Дашута, поверх плащ-палатки всякого: досок обгоревших, угольков. Только, пожалуйста, без халтуры. Качественная маскировка в таких серьёзных делах — залог предстоящего успеха. Тьфу-тьфу-тьфу, конечно…

Дарья, облачённая в камуфляж и кирзовые сапоги покойного сторожа с Озерновского месторождения, с канистрой в руках, идёт к вертолётной площадке.

«Достаточно неуклюже шагает», — отмечает Олег. — «Слегка спотыкаясь через каждые семь-восемь шагов…. А как, спрашивается, может быть иначе? Сапоги-то велики — размера на четыре. И толстые портянки, навёрнутые поверх носков, толком не помогают…».

Девушка подходит к чёрному кругу и начинает равномерно выливать из канистры бензин: в основном, конечно же, на металлические листы, покрытые копотью и присыпанные базальтовыми камушками.

— Чтобы бензин в землю не ушёл, — шепчет Олег. — В том плане, чтобы не весь…

Даша отходит от вертолётной площадки метров на сто пятьдесят и прячет пустую алюминиевую канистру в кустах густого ракитника, а после этого возвращается назад.

Олег, накрытый плащ-палаткой, с автоматом в руках, лежит на пепелище. Дарья, изредка поглядывая в рассветное небо, прогуливается рядом с вертолётной площадкой, раз за разом обходя её по кругу. Время течёт вязко и призрачно…

Наконец, раздаётся далёкий гул. Потом в небе появляется крохотная жёлто-синяя точка.

Олег переводит предохранитель автомата в положение «одиночные выстрелы». Даша становится рядом с чёрным кругом.

Вертолёт приближается.

Дарья начинает активно махать руками. Мол: — «Давайте сюда. Заждались…».

Вчерашний Ми «восьмой», не тратя времени на предварительные круги, уверенно идёт на посадку. Девушка (пребывающая в образе низенького, бритого налысо охранника с Озерновского месторождения), отходит от вертолётной площадки метров на пятьдесят-шестьдесят и разворачивается к ней спиной: типа — не хочет попадать под сильный ветер, поднимаемый вращающимися вертолётными лопастями.

Вертолёт совершает посадку. Лопасти его винтов вращаются всё медленнее и медленнее.

Дарья выхватывает из бокового кармана камуфляжной куртки изделие РГ-05. Из другого достаёт маленький тёмный шарик. Вставляет его в резинку рогатки. Разворачивается на сто восемьдесят градусов. Натягивает резинку. Прицеливается и стреляет.

Шарик, пролетев метров двадцать пять, загорается и превращается в ярко-жёлтую искорку.

Искорка падает под днище вертолёта.

Вспыхивает бензин на металлических листах.

Через несколько секунд весь Ми-8ПА объят пламенем.

Олег открывает — скупыми одиночными выстрелами — огонь по стёклам вертолётной кабины.

Распахивается дверка вертолёта. Наружу выскакивает большая серо-бурая немецкая овчарка.

Олег стреляет. Но собака уворачивается. Второй выстрел. Опять промазал.

Овчарка кидается прочь от Реликтовой рощи и убегает.

— Ох, и шустра, морда, — одобрительно шепчет Олег. — Обзавидоваться можно…

На землю — из вертолёта, сквозь пламя, — спрыгивает мужик с пистолетом в правой ладони.

Автоматный выстрел. Мужик, подломившись в ногах, падает и — почти сразу — начинает гореть…

Взрыв!!!

«Баки с горючим рванули», — прикрывая ладонью глаза, понимает Олег. — «Конец вертолёту. Да и всем его пассажирам…. А что там Дашута?» — обеспокоенно переводит взгляд в сторону. — «Всё нормально. Стрельнула из рогатки и сразу же, не дожидаясь результата, побежала прочь. Как и договаривались. Молоток…».

Они возвращаются в Реликтовую рощу. Взошло солнышко. В густой листве деревьев — как ни в чём не бывало — радостно щебечут крохотные пичуги.

Вертолёт успешно догорает. Изредка с той стороны долетают какие-то резкие щелчки.

— Это боезапас группы захвата — под воздействием жаркого огня — самоликвидируется, — поясняет Олег. — Почему ты такая молчаливая? А, Дашут? Грустно стало?

— Ага, как-то не по себе, — тяжело вздохнув, признаётся девушка. — Как думаешь, сколько сегодня мы Душ загубили?

— Наверняка, не меньше десяти. Считая пилотов вертолёта…. Только мне термин «загубили» совсем не нравится. Ну, ни капельки…. Они же первыми начали. Что бы произошло, если бы эти вертолётные деятели нас с тобой поймали? Да, ничего хорошего. Бугай обязательно — рано или поздно — узнал бы про твоё пленение. И отдал бы приказ — на незамедлительное и однозначное уничтожение…. И со мной случилось бы что-то насквозь аналогичное. Шико Маленький, по субботам в баню не ходи, использовал бы меня в качестве обыкновенного «живца». А потом, поймав и убив моего отца, и меня пристрелил бы — за дальнейшей ненадобностью. Так что, претензии не принимаются. Мы просто защищались, защищаемся и всегда будем защищаться. Диалектика, как любил говорить покойный Ворон…. А что по этому поводу думает уважаемый господин Бушков? В своей книге — «Охота на пиранью», я имею в виду?

— Он именно так и думает. Мол, если тебя пытаются заарканить, то ты прямо-таки обязан — дать достойный отпор. А если человек охотится на другого человека, то он не должен удивляться, если потенциальная дичь покажет — всерьёз — острые зубы.

— И это откровенно радует, — усмехается Олег. — Всегда приятно осознавать, что твои действия и убеждения — правильные…. Значится так. Сейчас разогреваем сорговую кашу и чай. Завтракаем. Моем посуду. Собираемся и выступаем…

Во время завтрака Даша задумчива и молчалива.

— Расстроилась, что закончился газ в последнем баллончике? — предполагает Олег. — Ерунда, прорвёмся. В том смысле, что будем обходиться походными кострами. Насквозь обычное дело, если вдуматься…. А примус и пустые баллончики тут оставим: у нас и без того набирается много груза. Конечно, не прямо здесь бросим, незачем поганить Светлую рощу всякими повседневными штуковинами и бытовым мусором. Всё лишнее и ненужное мы, пожалуй, закопаем где-нибудь рядом с пепелищем…. Эй, Дашута. Ты, никак, уснула?

— А? Что? Газ закончился? — переспрашивает девушка. — Жалко, конечно. Примус — штука удобная, спора нет…. Только я, Красава, не расстроилась, а просто задумалась.

— О чём?

— Понимаешь, после сегодняшнего уничтожения группы захвата (вместе с вертолётом), к нам будут относиться очень серьёзно. Ну, очень-очень-очень…. Приятно, конечно, с одной стороны. Заслужили. А, вот, с другой…. Охотники запросто могут сообразить (или же предположить), что мы будем уходить — через Срединный хребет — к побережью Охотского моря. А после этого привлечь к нашей поимке здешних опытных следопытов. Дедуля знал про безопасный перевал, расположенный за горой, похожей на большого спящего медведя. Следовательно, и другие местные жители могут про него знать. Я бы — на месте наших преследователей — обязательно организовала бы в районе этого перевала серьёзную засаду. Азбука…

— Твои предложения? — спрашивает Олег.

— Подожди — с предложениями…. Что у нас с продовольственными припасами?

— На сегодня хватит каши из сорго, сваренной вчера. Ещё есть две слегка подсоленные форели, немного оленятины, чуток риса, сахара и чайной заварки.

— Не густо, — резюмирует Дарья. — На одних грибах и ягодах далеко не уйдёшь. И через суровый горный хребет не перелезешь…. А автоматный рожок ты сегодня полностью расстрелял?

— Почти. Зато второй — целый.

— Всё равно, Красава, маловато. Противник-то у нас, как я понимаю, очень уж упёртый. И погоня на хвосте будет ещё долго висеть. Только отстреливаться успевай. Тьфу-тьфу-тьфу, конечно…. Поэтому у меня будет следующее предложение: идти — прямо сейчас — на Озерновское месторождение. Оба сторожа мертвы. Но у них там, наверняка, осталось и продовольствие, и боеприпасы. Будет чем разжиться на дорогу дальнюю, короче говоря…. Как тебе?

— Нормальный ход, — подумав с четверть минуты, одобряет Олег. — По крайней мере, не тривиальный и даже где-то неожиданный.… А как же быть с переходом через Срединный хребет?

— Перевалим, конечно же. Только совсем в другом месте…. Нас будут ждать у «медвежьей» горы? Да, на здоровье. Ждите — хоть до морковкиного заговенья. Не жалко. А мы выйдем к Срединному хребту километрах в семидесяти-восьмидесяти севернее…. Проходимый перевал? Найдём. Чай, не Боги горшки обжигали…. Слушай, ты что-то там говорил про найденный блокнот и шариковую ручку?

— Говорил. Вот, держи…

Раскрыв блокнот, девушка начинает что-то усердно чертить-рисовать на листе бумаги.

Рисует и тихонько бормочет себе под нос:

— Это — вулкан Шивелуч. Даже пламя, вырывающееся из жерла главного кратера, изображаю для наглядности. И вулканические бомбочки…. Раздолбанная дорога, по которой мы шли. Река Озёрная. Реликтовая роща — с берёзами Эрмана…. Эта пунктирная линия, как легко догадаться, Срединный хребет. Здесь нарисую, пожалуй, спящего медведя…. Как, похож?

— И даже очень, — улыбается Олег. — Классный мишка получился. Упитанный, симпатичный и добрый…. Что это за стрелочки ты рисуешь?

— Якобы намеченный маршрут. Мол, от Реликтовой рощи мы хотим дошагать до «медвежьей» горы, а после этого перебраться через Срединный хребет…. Разве непонятно?

— Понятно, ёлочки пушистые и евражки шустрые. Чай, не тупее тупых…. А что дальше?

— Ничего хитрого, — Дарья вырывает из блокнота листок с план-схемой и скатывает его в тугой шарик. — Подбросим к нашему вчерашнему кострищу. Скоро сюда прибудет поисковая группа. Охотничья, понятное дело. Вдруг, да обнаружат. Лишним — в любом раскладе — не будет…

Появляется Найда.

— Будешь — сорговую кашу с оленятиной?

— Гав, — вяло откликается собака.

— Сыта?

— Гав.

— Ну, как знаешь…

Сборы в разгаре.

— Я понесу дедушкину котомку, — решает Даша. — Удобная такая штуковина. И для спины приятная. Только длину наплечных ремней надо слегка отрегулировать…. Ну, что мне складывать в котомку?

— Миски, ложки, кружки, запасную одежду, коробочку с шариками для РГ-05 и двухлитровую пластиковую флягу с холодным чаем, — перечисляет Олег. — А сверху уложи наши спальные мешки.

— Понятно…. А почему, Красава, ты отложил женскую юбку и парик в сторону?

— Зачем они мне? Паланский малахай, конечно, оставлю: тёплая и удобная вещь. А юбку и парик отнесу на развалины сборно-щитового домика. Пусть охотники потом головы ломают — как, что и откуда взялось…

— Мне отдай эти причиндалы, — предлагает Дарья. — Уложу их в самый низ котомки. Благо, место есть.

— И зачем? Если, конечно, не секрет?

— А на всякий пожарный случай. Вдруг, опять придётся в дороге лицедействовать? Всякое — по нашей непредсказуемой жизни — бывает-случается. Я и дедушкину гримировальную коробочку прихвачу. Для полного, так сказать, «театрального» комплекта.

— Даже и не знаю…, — мнётся Олег.

— Ну, что там, Красава? Толком говори.

— Вечер наступил. До заката солнца осталось меньше двух часов…. Много ли мы пройдём до темноты? Может, тут заночуем?

— Нет-нет, — хмурится Даша. — Здесь мне будет не уснуть: слишком много покойников рядом. Уходить надо, Красава. Пожалуйста…

Всё ненужное отнесено к сгоревшему сборно-щитовому домику и наспех закопано. Бумажный шарик с ложным планом подброшен к недавнему кострищу.

Путники, нагружённые походным скарбом, и Найда подходят к могиле Кутхе Атэса.

— До встречи, дедушка, — опираясь на чёрный шаманский посох, шепчет Дарья. — Мы с Красавой ещё вернёмся сюда.

— Обязательно вернёмся, — подтверждает Олег. — Спасибо тебе, Ворон, за всё…

Они шагают — мимо Реликтовой рощи — на северо-восток.

— Гав! — требовательно раздаётся сзади.

Приходится останавливаться и оборачиваться.

На краю могильного холмика, опустив лохматую морду к земле, сидит Найда.

— И что это значит? — хмурится Олег.

— Гав-в-в!

— Ты не идёшь с нами? Здесь остаёшься?

— Гав, — решительно кивает головой собака. — Гав…

— Ерунда какая-то, — расстраивается Даша. — А, Красава?

— Я, кажется, понял…. Найда решила, что надо некоторое время поохранять могилу Ворона. От всяких здешних мелких хищников. Чтобы не потревожили тело…. Правильно?

— Гав.

— А как только изведёшь всех тутошних тарбаганов, евражков и полевых мышей, так нас обязательно найдёшь?

— Гав! — обрадованно подтверждает Найда.

— Ладно, охраняй, — разрешает Олег. — Только будь, пожалуйста, осторожнее. Здесь — совсем скоро — целая куча плохих людишек будет шариться. Не попадайся им на глаза…. Обещаешь?

— Гав!

— Ну, тогда — до встречи.

— Гав…