«Странный какой-то выстрел», — проносится в голове. — «Не автоматный. И не пистолетный…. Не иначе, кто-то выстрелил из нарезного карабина…. И что это, блин горелый, значит? Посмотрим. Потом. А сейчас — спать. Спать. Спать. Спать…».

Сны, вернее, отрывочные картинки, текут перед его внутренним взором призрачной и плавной чередой.

«Не соврал «половинчатый» ительмен Миня», — думает Олег. — «И «шаманский» напиток, однозначно, получился на славу…. Необычные сны, так их и растак. Цветные, яркие, выпуклые. И сменяющие друг друга, словно картинки в калейдоскопе. Была у меня в далёком детстве такая любопытная игрушка: короткая картонная трубка с крошечным «окошечком» в торце. Смотришь в это «окошечко», поворачиваешь трубку и любуешься красивыми узорами, состоящими из камушков и разноцветных стёклышек…. Одна картинка. Вторая. Третья…. Вот, моя мама: молодая и очень красивая, в цветастом летнем сарафане. Журит меня, грозя пальчиком, мол: — «Что же это ты, сынок? Умирать собрался? Рановато. Не смей даже думать об этом, негодный мальчишка. Отшлёпаю. Потом, лет так через восемьдесят-девяносто, когда и ты, подчиняясь всесильной Судьбе, переселишься на наши Небеса.… Вот, ещё что. Скоро ты повстречаешься с человеком, на лбу которого, над правой бровью, есть приметная тёмно-бордовая родинка. Его «Власом» зовут. Верь, Олежа, этому путнику. Он поможет тебе. Обязательно. Да и не один раз…». Всё, исчезла мама, растаяла…. А теперь я вижу какой-то город. Скорее всего, европейский: много солнечного света, аккуратные газоны с цветочными клумбами, дома старинные под красно-коричневыми черепичными крышами, голуби облепили старинный бронзовый памятник, украшенный благородной зеленоватой патиной…. Летняя кафешка с открытой террасой. За прямоугольным столиком сидит мой папа. На столешнице стоит полулитровая кружка с пивом. Рядом с ней — круглое блюдечко с орешками. «Значит, решил военным стать, сынок? Не лежит Душа к бизнесу? Ни к большому, ни к маленькому?», — добродушно улыбаясь, спрашивает отец. — «Бывает, конечно, не спорю…. ГРУ там всякие и прочие легендарные ВДВ? Ладно, не возражаю. Дядя Серёжа Назаров тебя в Суворовское училище устроит. Типа — для начала…. И девушка у тебя хорошая: симпатичная, умненькая и правильная. А ещё и очень упрямая: если что задумает, то обязательно осуществит…. Кстати, она решила выйти за тебя замуж. Не страшно? С такой волевой особой — не забалуешь. И опомниться не успеешь, как под дамским каблучком окажешься…. Шучу я, Олежка, шучу. Всё нормально…. Я? Жив пока, как видишь. Бог даст — свидимся ещё. Например, через годик. Может быть. Тьфу-тьфу-тьфу, конечно…». Калейдоскоп, тем временем, поворачивается. Даша. Уже взрослая. Наверное, в районе тридцати лет. Может, чуть меньше. Очень красивая…. Извилистый шрам на левой щеке? Нет, он её совсем не портит. Наоборот, придаёт изысканную пикантность…. Волосы короткие, каштаново-рыжие. Одета в светло-синие джинсы, белую футболку и чёрную кожаную куртку-косуху. «Привет, Красава», — подмигивает Дарья. — «Ты же обещал мне — помочь разобраться с Бугаём и его подельниками? Вот, родной, и помогай. Срочно дуй в Питер. В Купчино, говорят, недавно видели Бугая. Там и встретимся…». Новая картинка. Снова — Дашута. В каком-то бесформенном платье…. Она, похоже, беременна. И трёхлетнего белобрысого пацана держит за руку. Стрёмный такой парнишка. И лицо у него — определённо — знакомое…. «Узнаёшь, Павлик, папу?», — спрашивает Даша у пацана. — «Нет? Он это, он. Только совсем ещё молоденький. Ему и четырнадцати лет ещё не исполнилось. Но уже симпатичный и шустрый. И вообще, хоть куда…. Как, Красава, доченьку-то назовём? Анастасией? Не знаю, не знаю. Мне больше имя «Александра» нравится…. Ладно, потом ещё поговорим про это. В том смысле, что поспорим…».

Он просыпается, но глаз пока не открывает: лежит неподвижно и старательно прислушивается.

«Даша тихонечко сопит рядом. Значит, жива. Просто ещё спит», — размышляет Олег. — «Какой-то странный скрип — чуть в стороне. И шорох…. Скрип, шорох. Скрип, шорох. Ничего не понимаю…. Так-с, пальцы шевелятся. Уже хорошо. Похоже, что действие коварного напитка «нами» закончилось…. Ага, скрип с шорохом пропали…. Теперь что-то стучит. То бишь, слегка постукивает. Интересное кино…».

— Ну, вот. Вроде, как нормально получилось, — сообщает басовитый мужской голос. — В том плане, что достойно. Не мавзолей, конечно, но всё же. Спи спокойно, приятель…

Олег открывает глаза и садится.

Над низким озёрным берегом возведён небольшой аккуратный могильный холмик, грани которого обложены чёрными скальными обломками. Чуть в стороне в землю воткнута маленькая сапёрная лопатка. Рядом с холмиком стоит мужик в пятнистой походной одежде: широкоплечий, кряжистый и совершенно седой. К молодой ёлочке, что растёт недалеко от могильного холмика, небрежно прислонён солидный охотничий карабин.

«Не ошибся я», — отмечает Олег. — «Из этого карабина, скорее всего, и стреляли. Этот мужик и стрелял. В Миню, как я понимаю…».

— Не надо хвататься за автомат с пистолетом, — не оборачиваясь, советует незнакомец. — Я обоймы спрятал. Как и гранаты, которые лежали в сумке. А деньги и документы — на месте. И рыбу вашу я дочистил.

— Понял, спасибо, — кивает головой Олег. — Не буду — хвататься за оружие. Обещаю…. Почему над могилой нет креста?

— Собакам крест не положен.

— Значит, там похоронен Мухтар? А где же Михась?

— Это тот чалдон в красной бандане, который пса убил, вас чем-то опоил и хотел застрелить?

— Он самый.

— В овраге лежит. Я его тело берёзовыми ветками забросал. Для такого жадного урода — сойдёт…

Мужик оборачивается. Над его правой бровью красуется крупная тёмно-бордовая родинка.

— Здравствуйте, дядя Влас, — произносит Олег.

— Разве, малец, мы знакомы?

— Нет. Но я вас по приметной родинке узнал. А про неё мне матушка-покойница рассказала. Во сне. Вот, только что…

— Понятное дело. Бывает. Только редко, — Влас, забросив карабин за спину, подходит к Олегу, подбирает с земли эмалированную кружку и, понюхав её, резюмирует: — Хм, «шаманская» настойка? Слышал про неё. С «нами» чего только не привидится…. Кстати, пацан, твоя наяда — с «ёжиком» на голове — просыпается.

«Быстро у моей Дашуты волосы отрастают, это да», — мысленно соглашается Олег. — «И «ёжик» очень-очень симпатичный получается. Просто замечательный…».

Он вскакивает на ноги и помогает подняться Даше.

— Вау-у, — сладко потягиваясь, зевает девушка. — Красава…. Знаешь, я видела чудесный сон.

— О том, что мы женаты? И у нас — детишки? Сын Павлик? И дочка Елизавета?

— Почему — Елизавета? Александра. Мне это имя больше нравится…. Ой, а это кто?

— Это — дядя Влас, — поясняет Олег. — Он Мухтара похоронил. И нам с тобой обязательно поможет. Причём, не один раз.

— Может, и помогу, — неопределённо пожимает плечами седовласый мужик. — Почему бы и нет? Для начала, путники, расскажите о себе. Мол, кто, что, зачем и почему. То бишь, как вас, мальчики и девочки, занесло в эти дикие края, где медведей больше, чем людей…. Молчите и переглядываетесь? Оно и правильно. Первому встречному Душу не изливают. Правило такое…. Ладно, рассказываю первым. Я — Влас. Это и имя. И прозвище. И кличка…. Что-то хочешь сказать, малец?

— Да, — кивает головой Олег.

— Говори.

— Мне отец рассказывал, что раньше, несколько лет тому назад, на Камчатке был «смотрящий» — «вор в законе» Влас. И всё было — в плане бизнеса — более-менее нормально. Потом его посадили в тюрьму. И у нас начался полный беспредел…

— Приятно слышать.

— Так это — про вас?

— Про меня, — Влас вытягивает руки с растопыренными короткими пальцами. — Вот они, «синие перстни». Сиречь, мои верительные грамоты…. Ах, да, вы же в этом ничего не смыслите…. Что это, пигалица, ты так неодобрительно на меня посматриваешь?

— Первый раз вижу «вора в законе», — признаётся Дарья. — А о них много рассказывают…э-э-э, негативного…

— Образованная. Умные слова знаешь.

— Да я-то — ничего. Просто слышала. И в газетах читала…. Может, конечно, и врут всё. С наших российских журналюг станется. Они только высокими рейтингами озабочены. Ну, и деньгами…. Ещё вы нам жизнь спасли. И выглядите вполне даже прилично.

— Вот, это — комплимент, — веселится Влас. — Приличным меня ещё никогда не называли. Даже «на зоне»…. А ты, пацан, что думаешь по этому поводу?

— Свято место пусто не бывает, — усмехается Олег.

— Это в каком же смысле?

— В прямом. Наше ленивое государство толком не занимается криминальным миром. Только сажает и выпускает. Сажает и выпускает. А как там и что — ему наплевать. Вот, выходит человек из «зоны» со справкой об освобождении. И что ему дальше делать? Безработица вокруг. Кому бывший «зэк» нужен? Никому. Только государству на это наплевать и растереть. Самоустраняется оно от серьёзной и вдумчивой работы, короче говоря. Не управляет процессом…. Но кто-то, ведь, должен управлять? Ну, чтобы этот самый криминальный процесс в разнос не пошёл? Должен. Вот, «воры в законе» и управляют — по мере сил своих. Чтобы «разноса» и беспредела не было.

— Весьма разумный юноша, — хвалит Влас. — Весьма…. Всё правильно понимаешь. Где беспредел — так кровь. И, зачастую, кровь невинных людей. Присматривать надо за людишками криминальными. Причём, внимательно, строго и регулярно…. Значит, про себя. Кто-то хитрый подставил. Наркотики подбросил. Посадили на четыре года. Отсидел — от звонка до звонка, как «ворам в законе» и полагается. Вышел. Теперь, вот, в Петропавловск возвращаюсь…. Почему — обходным и долгим путём? Через тундру и горы? Так задумано…. Вы, мальчики-девочки, читали книгу мистера Вальтера Скотта — «Айвенго»?

— Я — нет, — признаётся Даша. — Руки не дошли. Только фильм смотрела — «Баллада о доблестном рыцаре Айвенго». Там ещё красивые песни Владимира Семёновича Высоцкого звучат. Например: — «Я поля — влюблённым — постелю. Пусть поют — во сне, и наяву. Я живу, а значит, я дышу. Я дышу, а значит, я люблю…».

— Хорошие песни. Согласен, пигалица…. А помните, как король Ричард Львиное Сердце возвращался в Англию? Нет, не через Лондон или же какой-нибудь другой крупный порт. Он тайно высадился на побережье в неприметном месте. И начал инкогнито перемещаться по стране: с людьми плотно общался, информацию собирал. Мол, какие новости и кто чем дышит. Очень правильный, а, главное, дальновидный подход. На мой частный вкус…. Вот и я решил: действовать — как тот Ричард. В Палане побывал, вопросы позадавал, с рыбаками и моряками пообщался. По тундре слегка погулял, с оленеводами и охотниками поговорил. Сейчас иду на заданную точку, куда вскоре прибудет мотодельтаплан. Это такой самолётик маленький, которого радары не засекают…. Полечу в Ключи. Воздух тамошний понюхаю. А дальше — уже на кораблике: через Козыревск, Майский и Мильково. Прибуду в Петропавловск уже в полной, так сказать, боевой готовности. Как бы так оно, с хитринкой средневековой…. Ваша очередь, мальчики-девочки, слово держать. «Ответка» — дело святое. Слушаю.

Первой делится — своей печальной жизненной историей — Даша. За ней — Олег. А после этого они, дополняя друг друга, подробно рассказывают о событиях последней недели.

Влас слушает, молча, не задавая вопросов. Только изредка болезненно морщится и удивлённо качает головой. А потом, когда беглецы замолкают, закуривает сигарету и произносит:

— Жалко Ворона. Хороший был шаман, мудрый. Общался я с ним несколько раз. И к советам его прислушивался. Пусть Светлая Небесная Тень позаботится о нём…. По Бугаю. За ним много гнилых «косяков» и «мутняков» числится. Разберусь — со временем…. По вам. Могу остановить охоту. Но не прямо сейчас.

— А когда? — с надеждой в голосе спрашивает Олег. — Когда, дядя Влас?

— Через неделю, не раньше. Пока доберусь до Петропавловска. Пока с нужными людьми перебазарю…. И с собой вас не прихватить. Мотодельтаплан, он на двух человек рассчитан: на пилота и пассажира…. У вас найдётся ручка и бумага?

— Да, имеется. У меня в рюкзаке.

— Хватаем оружие, сумку и рыбу. Идём в лагерь. Заодно и пообедаем. А потом я Назарову «маляву» чиркану. Чисто для подстраховки…. Да, я Сергея знаю. Он меня в Палане и встречал.

— Вы идите, — хлюпает носом Дарья. — Я догоню. С Мухтаром попрощаюсь и догоню…

Прошло два с половиной часа. Обед (уха и жареная чавыча — рыбный день), завершён. Письмо Назарову написано. Разговоры переговорены.

— Спасибо, мальчики-девочки, всё было очень вкусно, — благодарит Влас. — Ох, и хорошо…

— Я и лучше могу, — смущается Олег. — Когда, к примеру, все нужные специи имеются под рукой.

— Да я не о хавке, Красава…. Хорошо — на Родину вернуться. Я же здешний, в Мильково родился…. Воздух родной, уха камчатская. Птички какие-то о чём-то чирикают.

— Это овсянки, — подсказывает Даша.

— Неужели — овсянки?

— Они самые. Достаточно распространённые птицы на Камчатском полуострове…. А что?

— Ничего. Просто песенка одна есть. Про овсянок.

— Может, споёте?

— Для такой славной барышни — с превеликим удовольствием, — улыбается Влас. — Слушай, девица-красавица:

— Это вы сами написали?

— Ага, сам. Придумал. На «зоне». От тоски смертной…. Только не надо, Дашута, никому про это говорить.

— Почему?

— Не положено нам, «ворам в законе», такими глупостями мягкотелыми заниматься, — грустно усмехается Влас. — Мол, авторитет может подорвать…. Значит, девочка, мстить будешь Бугаю? За родителей убитых?

— Буду. До конца…. А что, нельзя?

— Можно. И даже нужно. Месть — дело святое…. Только я скоро вновь стану «камчатским смотрящим». И лишняя кровь мне здесь не нужна…. Нет-нет, мешать я тебе не буду. Не имею — по понятиям — такого права. Просто вышлю Бугая — вместе с его уркаганами — с Камчатки. Навсегда…. Ищи. Найдёшь — он твой. Мочи — сколько хочешь. И как хочешь.

— И на этом — спасибо, — чуть слышно скрипит зубами Дарья. — Не будете мешать — уже хорошо…

— Не злись, девонька. Тебе это не идёт…. «Смотрящих» для того и ставят, чтобы крови лишней — на вверенной территории — не было бы. Работа у нас такая. Ничего личного.

— А кто — ставит-то? Ну, если в глобальном смысле?

— Дотошная какая, — одобрительно улыбается Влас. — Далеко пойдёшь. Если, конечно, не замочат. Тьфу-тьфу-тьфу…. Кто, интересуешься, ставит? Жизнь, наверное…. Или же сама Светлая Небесная Тень. Она такая — Тень. Непредсказуемая порой…. Всё, пора прощаться. Дайте-ка ещё раз блокнот и ручку — чиркану мой петропавловский телефонный номер для экстренной связи.

— Так нам верите? — удивляется Олег. — Мы знакомы-то — всего несколько часов. А вы нам — секретный номер готовы сообщить…. Почему?

— Телевизор надо чаще, Красава, смотреть. Там много полезного можно почерпнуть…. Например, фильм — «Место встречи изменить нельзя». Каким образом Шарапов вышел на банду «Чёрная кошка»? Что он сделал, чтобы попасть на бандитскую «малину»?

— Кажется, позвонил по «связному» телефонному номеру, — вспоминает Даша. — А возле того телефона сидел «совсем никчёмный человечек, попка», который все звонки фиксировал и запоминал. Мол: — «Такому-то абоненту велено передать следующее…». Запоминал и дальше передавал информацию, по цепочке.

— Правильно. Вот, такой «связной» номер я вам, мальчики-девочки, и чиркану…. Что у нас ещё?

— Обоймы с патронами и гранаты.

— Совсем забыл, — хлопает ладонью по лбу Влас. — Голова садовая…. А всё «зона» проклятая. В том смысле, что здорово способствует развитию раннего склероза. Как впрочем, и многих других неприятных болезней. Остерегайтесь, мальчики и девочки, «зоны». Ничего хорошего там нет. Совсем…. Ладно, похохмили, и будет. Сейчас я уйду. А вы, выждав минут десять-двенадцать, возвращайтесь к озеру. Потом идите — от собачьей могилки — направо. Метров через триста пятьдесят разрывайте мох. Там я и спрятал — под толстым моховым пластом — ваши боеприпасы. Чисто на всякий случай.

— Значит, дядя Влас, не доверяете, всё же, нам? — спрашивает Олег. — В том смысле, что до конца? Раз велите десять минут выждать?

— «Вор в законе» всегда должен сторожиться. Всегда и везде. Азбука. Ибо в наше мутное время пулю в спину получить — раз плюнуть. Вот, я и сторожусь. Даже в родимый Петропавловск через задницу камчатскую добираюсь…. Что скажешь, Дашута?

— Диалектика, — понимающе улыбается Дарья. — Дело, в принципе, насквозь знакомое…