Рота, которой командовал Игорь, получила задачу выдвинуться к кишлаку, где, по данным разведчиков, находились «духовские» склады с ПЗРК – египетскими «Сакр Ай», английскими «Блоупайпами» и американскими «Стингерами». «Стингеры» и были главной целью – применялись они недавно, и командование было заинтересовано в том, чтобы как можно скорее заполучить экземпляр комплекса для изучения. Шли в сопровождении афганских проводников. Выступили ночью, скрытно.
На душе у Игоря Шимкевича было тревожно. Сам он месяц назад перенес вирусный гепатит и еще чувствовал себя не очень хорошо, а рота была до предела измотана боем, который прошел накануне, успели только вымыться в реке и вдоволь напиться – жажда измучила. К тому же маршрут, которым предстояло двигаться к кишлаку, был дальним и путаным. Тревогой поделился с комбатом, майором Юрием Довгалевым. Тот поднял на Игоря злые глаза:
– Думаешь, я им об этом не докладывал? Все они знают. И что измотана, и про маршрут, и про гепатит твой…
– И что?
– Да ни хрена, – сплюнул майор. – Мол, все маршруты, кроме этого, заминированы, а проводники – просто песня, какие надежные.
Ночи в Афгане были шикарные, Игорь дивился им, когда только прилетел, не уставал и сейчас дивиться. Гигантское черное небо, переполненное звездами. Если уж луна – так Луна, горы стоят в ее свете, как на картине какого-нибудь художника. Любоваться такой ночью – одно удовольствие, воевать в такую ночь – проклятие: видно все как на ладони. Шли сторожко, ступая след в след друг другу. Дорога шла вдоль речки Печдары, у какого-то кишлака свернула правее, в горы. Время от времени попадались на пути отвесные скалы, на которые нужно было карабкаться. Чудом никто не сорвался. А проводники знай себе твердили: нормально, мол, идем скрытной тропой, в обход, потому и скалы такие.
Наконец начало светать. Комбат подозвал командиров рот уточнить задачу. Выслушав ее – предстояло идти головной походной заставой (гпз), – Шимкевич в свою очередь уточнил задачу командиров взводов. Машинально взглянул на плоские японские часы, показывавшие не только время, но еще зачем-то и год. 25 мая 1985-го, 9.35. Двинули… И было скверно на душе, словно предчувствие какое-то грызло.
Вообще предчувствиям Игорь, как всякий опытный «афганец», верил слабо. Но одна небольшая, личная приметка у него все же была – уходя на задание, непременно смотрел на фотографию, которую подарила ему незадолго до смерти бабушка Варя. И подмигивал юному подпоручику, который смотрел на него со старинной карточки. Сейчас эта карточка была во внутреннем кармане куртки-«афганки».
Проводники старались вести роту по открытой местности. Игорь хмуро спросил, почему. Молодой бородатый афганец угодливо заулыбался, что-то начал многословно объяснять, глядя в глаза. Переводчик перевел:
– Там нету мин, гораздо безопаснее.
– Херня, – уверенно сказал Коля Сахновский, с которым Игорь служил в одной роте, вместе побывали не в одном деле. – Причем полная. Идем через скалы.
– Согласен, – процедил Шимкевич.
И ведь не подвело чутье офицеров. Оба так и не узнали о том, что проводники были предателями – за три тысячи долларов вывели шедшую в гпз роту в засаду, состоявшую из «черных аистов», душманской элиты. Но не удивились, услышав первые выстрелы. Это вступил в бой с обнаружившими себя «духами» боевой разведывательный дозор – взвод лейтенанта Дмитрия Гранина…
Что ждал роту опытный и сильный противник, Шимкевич понял сразу. С окружавших высоток били по нашим карабины и автоматы, снайперские винтовки и гранатометы, ручные и станковые пулеметы, две безоткатные пушки… Надеялись, наверное, что, попав в огневой «мешок», русские запаникуют, кинутся в бегство, а бегство под таким шквальным огнем – верная смерть. Но не дрогнули, не кинулись. Залегли кто где, и думать уже некогда, тут вся надежда на верный РПК, или просто ПК, или АКМС-74У – вся семья «калашей», братья-сестрички, выручайте, родные, окромя вас, некому…
Игорю не повезло. Его зацепило сразу двумя разрывными пулями – в бедро и в предплечье правой руки – в самом начале боя. Оказавшийся рядом начальник медпункта батальона прапорщик Павел Гриднев обработал раны, вколол обезболивающее. А случилось это на участке, отстоящем и от душманов, и от своих на порядочное расстояние. Прорваться к Шимкевичу смог только сержант Рамиль Равшанов, из третьего взвода. И все. Ни «духи», ни бойцы роты подобраться к нему не могли, настолько плотный огонь. Гриднев и Равшанов перетащили Шимкевича в кстати случившуюся пещерку, а сами быстро оборудовали позицию для стрельбы. Игорь тоже бил из автомата одиночными, хотя голова быстро начала звенеть от потери крови. Обезболивающее подействовало, рука стала немой и холодной, пальцы уже не сходились на спусковом крючке, будто принадлежали кому-то другому…
Сахновский несколько раз пытался пробиться к раненому другу. В тот момент, когда ему показалось, что вот сейчас это точно получится и Игорька спасут, пуля душманского снайпера из СВД вошла ему в шею. И ничего Коля не успел ни сказать, ни подумать. Это ведь только в кино перед внутренним взором проходит вся твоя жизнь.
Словно сквозь туман, слыша непрерывный грохот выстрелов и взрывов, Шимкевич понимал: рота держится. Сколько она протянет вот так, в капкане?.. Идет ли батальон на помощь попавшей в засаду гпз?.. У каждого бойца – по восемь-десять магазинов, да еще тысяча патронов россыпью, по десять гранат. Этого хватит на несколько часов боя. Жив ли Сахновский? Игорь приподнялся на локте и увидел темные комбинезоны на «духах», с воплем «Аллах акбар!» сыпавшихся с высотки. «Черные аисты», – подумал он. Он много слышал об этом элитном подразделении, укомплектованном самыми опытными боевиками. Подготовку они проходили на пакистанских военных базах.
Рядом, оскалившись от напряжения, били по противнику из автоматов Рамиль и Паша. Потом оба одновременно рухнули на землю под пулями снайперов…
Пора. Выждав краткую паузу в грохоте, Игорь изо всех сил крикнул своим:
– Мужики, выводите роту, пока есть патроны! Не поминайте лихом!
Короткой очередью в упор Игорь разнес «ромашку» – радиостанцию для связи с авиацией, поднес огонек зажигалки к карте. Пошарив на груди, вынул фотографию деда, в последний раз взглянул на нее и аккуратно засунул под большой камень, так, чтобы торчал только краешек. Наши придут – отыщут. Здоровой рукой очень медленно разогнул усики предохранительной чеки на гранате, выдернул кольцо, крепко прижал рычаг к корпусу. «Духи» были уже совсем близко. Они не стреляли – думали, что «шурави» сдается…
В Бога Игорь не верил, но в самую последнюю свою минуту почему-то подумал: «Прости меня, Господи». И разжал руку.
Почему его не пускали на кладбище, Володя Шимкевич не понимал. Мама сказала только, что нечего ему ходить на похороны. И он несколько часов просидел у окна, глядя на узкую улицу, где шелестели колесами по столетней брусчатке машины. Как так – был папа, и вдруг нет его?.. Володя пытался понять, осмыслить это, и не понимал, ничего не мог с собой поделать. Хотел заплакать, и не было слез, ни грамма, ничего. Он очень любил отца, но представить его мертвым просто не мог. И он сидел у темнеющего окна, глядя на Ригу, шевелил губами о чем-то, прижавшись лбом к ледяному стеклу.
Потом были поминки, и какие-то офицеры говорили что-то, обращаясь к нему. Ему передали старинную фотографию с изображением прадедушки – ее нашли под камнем, на поле боя. Все это шло мимо Володи. Рано утром, когда мать, наплакавшись, наконец сумела забыться, он выскользнул из дома и трамваем поехал на кладбище.
Пустой трамвай, громыхая и раскачиваясь из стороны в сторону, утомительно долго тащился по длинной улице Миеру, застроенной унылыми старыми домами, мимо фабрики «Лайма», наконец пересек мост над железнодорожными путями и остановился. Идти было далеко. К погосту вела длинная, мощеная булыжником улица под названием аллея Берзу. Как узнал Володя у заспанного кладбищенского служащего-латыша, отца похоронили на 1-м Лесном кладбище, в самом дальнем его углу.
Когда Володя робко подошел к могиле, то увидел, что рядом с горой венков уже сидит сгорбившийся седой человек в старом пальто. Он молча подошел к деду и коснулся щекой его жестко подстриженных белых волос. Виктор Владимирович обернулся. Уродливые шрамы, исполосовавшие его лицо после Венгрии, набрякли.
– Вот, Володька… – каким-то незнакомым голосом выговорил старик, невесомо касаясь пальцами головы внука. – Ты здесь, и я здесь. А он… там.
«Там»?.. Неужели все-таки под вот этой горой остро пахнущих свежих цветов, под портретом, с которого смеется веселый молодой майор, под этим свежим холмиком – закрытый гроб с тем, что осталось от его отца?..
Володя зажмурился.
– За что? – слышал он шепот деда. – Женя… Игорек… Как я устал, Володька, если бы ты только знал… Как же я устал…
Игоря похоронили в Риге, против желания Светы – она хотела, чтобы в Минске, но штаб округа воспротивился этому. Преодолеть это противодействие не смогли, хотя Виктор Владимирович даже ходил на прием к командующему, генерал-полковнику Бетехтину. Вскоре Света захотела вернуться из Риги в Минск, на то было много причин: родители ее чувствовали себя все хуже и хуже, им требовалось внимание и уход, в Минске была квартира, плюс Светин однокурсник, пошедший на повышение в НИИ, звал ее возглавить лабораторию, условия были очень хорошие. А главное: Володя высказал твердое желание поступать после восьмого класса в Суворовское – то самое, которое заканчивал отец.
Шимкевич-старший решил остаться в Риге. Семейный разговор по этому поводу был долгим и нелегким. Но никакие уговоры на Виктора Владимировича не повлияли – он останется в Риге, будет ухаживать за могилой сына. А к невестке и внуку будет ездить в гости. Что тут ехать-то, из Риги в Минск?.. На том и порешили.
Через год после гибели сына Виктор Владимирович побывал в Болгарии. Путевку ему дали через райком ДОСААФ, как ветерану Вооруженных Сил и отцу погибшего «афганца». После Венгрии это была его первая поездка за границу. Отдых как отдых – купанье, пляжи, экскурсии. Повезли группу туристов из СССР и на Шипку. День был жаркий, болгарский август, и Виктор Владимирович, как ни хотелось повидать мемориал в память героев русско-турецкой войны, не поддался на уговоры гида – сердце в последнее время и так болело, а в гору взбираться надо долго. Сказал, мол, посижу тут, в кафе, дождусь возвращения группы, а вы идите.
Группа ушла. Молодой черноусый официант принес Шимкевичу апельсиновый сок. Маленькое село казалось вымершим, только две девочки, шедшие из магазина, вполголоса ссорились из-за чего-то, да проехал автобус с новой партией туристов. Остановился у храма-памятника Рождества Христова, очень красивого, в русском духе.
Сам не зная зачем, Виктор Владимирович встал из-за стола кафе и тоже побрел в сторону храма. Туристы были немцами, и их речь вызвала у Шимкевича привычную неприязнь. В войну так с ними наговорился на допросах – будь здоров, больше не хочется. И хоть это были, кажется, ГДРовские немцы, союзники, Шимкевич поторопился их миновать. Сразу за храмом улица заканчивалась, начиналась тропинка, слегка забиравшая в гору, а дальше – остатки какой-то каменной лестницы.
Чтобы перевести дыхание, Виктор Владимирович опустился на какую-то низенькую лавочку, косо стоявшую рядом с тропинкой. Присмотрелся… и невольно вздрогнул. Лавочка была примогильной, такие стоят на кладбищах. Все кладбищенское вызывало у Шимкевича боль, и он поспешил приподняться с лавочки, словно она была заразной. А потом вгляделся в ржавый, покоробленный снегами и дождями металлический крест, скособоченный в сторону лавочки так, что не сразу его и заметишь…
Табличка на кресте была тоже заржавленной и старой. Надпись Виктор Владимирович разбирал, наверное, не меньше минуты.
«ШИМКЕВИЧЪ Игнатiй Андреевичъ. Подполковникъ. 2 Сентября 1855 г. – 22 Iюня 1941 г. Помяни, Господи, вернаго сына Родины».
Виктор Владимирович судорожно сглотнул, взялся за сердце. Снова опустился на старую лавочку – ноги ослабли мгновенно и страшно, словно из них вынули кости…
О деде он знал совсем немногое – то, что успел рассказать отец. В семье на эту тему не распространялись. О Шипке, о Болгарии не было ни слова. Да знал ли отец о том, что сердце старого офицера не выдержало, когда узнал он из болгарской газеты, что Гитлер напал на СССР?
Полковник в отставке Шимкевич осторожно коснулся рукой ржавого креста на могиле. На руку капнула слеза.
– Дед… Вот видишь, как оно все вышло… Прости меня…
Сказал – и сам не понял, за что просил прощения. Наверное, за все сразу…