Совсем опустели тропинки мои. Лишь память над ними совою летает, И мысли кричат, будто вороны в стае, Что осень дана одному — не двоим… Что мир бесконечных цветных одиночеств, Которыми чуткие души полны, Натянут до звона осенней струны На скрипке дождливой сентябрьской ночи. И в танцах срываемой ветром листвы Легко угадать отражённое лето: Всё вроде бы то же безумие света, Но дни в опадающем свете мертвы… И циркулем в прошлом пропавшего счастья, Его острием — воплощённой мечтой — Очерчен магический круг несогласья Души с приближающейся пустотой. Вне круга того — декабри на излёте, Внутри — расцветающий грозами май. В том круге — грядущего знакам внимай Как свету огней на туманном болоте.