Ещё в едином русле не сошлись Река отвесных дней с рекой пологих, Но больше не зовёт густая высь Отсутствием и многого, и многих. Ещё не вдоль времён, а поперёк Стирает память тень, темнее сажи, Того, кто стал и жалок, и жесток, И ничего без страха не расскажет. На белую поверхность светлых чувств Ложится ощущение повторов Событий, разрисовывавших грусть По прошлому — бесстрастия узором. Остыло ощущенье теплоты, Но теплота пока что не остыла. И падают созревшие плоды С деревьев под названьем «То, что было». И на вопрос: а будет ли ещё? — Ответ, как боль и как земля, коричнев. Стоит сентябрь, бессмертием крещён. А что за ним — бессмысленно, вторично.