Всё то, что когда-то звалось непогодой, Висит надо мной, ускользая во мрак, Где прошлого своды, спокойные воды, — В судьбе отражённые некой свободой, Не полнятся грустью никак. И смотрит в глаза одиноких бессонниц, Забыв никогда не смотреть никуда, Молчанием сосен поющее солнце, Роняя слезы ослепительный стронций Туда, где ночует беда. И тихие воды лишь шепчут лукаво, В себе отражая времён непокой, Что если победа любая — то браво, Что водами быть — это каждого право, Но право даётся бедой. И в сонные сумерки смотрит погода, Глаза опустив с облаков на меня, Где в рыхлые годы врастают невзгоды, В их почву, которая малопригодна Прозренья взрастить семена. И то возникает, что больше не блещет Ни мыслью, ни чувством, ни солнцем… ничем! К себе восходя пустотою зловещей, Становятся вещи отшельником вещим, Несущим покой на плече.