Сквозь шёлковый июль светился август, И солнца потускневший аметист, И жизни потемневший спелый лист — Так тяжелы! Так запах летних трав густ! Но сколь легки —   и память о тебе, И шторы дней, прикрывшие те вёсны, Когда ещё горяч был ток венозный, Струящийся в твоей-моей судьбе. Когда весна легко и беспристрастно Звала к тому, что будет впереди. И время оживало на груди Забывшего про горести пространства, А впереди… разъятие судеб, Сплетённых во единой жизни стебель. А впереди… расколотое небо И ёмкое короткое: нигде… Теперь другие дни свободы ищут, Где нет давно тебя или меня, Как нету ни пожара, ни огня На выжженных страстями пепелищах. Но память воскрыляет пустоту, И к нам она как будущность слетает, И дней былых испуганная стая, Взлетая, гибнет, гибнет на лету!