Моя лирика. Годы летят...

Борисевич Александр

 

 

Александр БОРИСЕВИЧ

МОЯ ЛИРИКА.

Годы летят.

ИД Маснерин

2013

 

От автора:

Писать стихотворения я начал еще в юношестве. Первая любовь, первые бессонные ночи, первые яркие

мысли... Именно это и подтолкнуло меня взять в руки лист бумаги и карандаш. И пусть по началу неумело, зелено и необдуманно, но выражать свои мысли и чувства в стихотворной форме. Спустя многие годы, уже

будучи взрослым и самостоятельным человеком, я более серьезно продолжал свое поэтическое учение.

Именно тогда, в конце 90-х годов 20 века, на меня обратил внимание Владлен Николаевич Белкин.

Заслуженный поэт России - стал моим настоящим учителем и наставником на всю оставшуюся жизнь... Было

очень трудно и долго, словно, как ученик-первоклассник, осваивать азы русской и мировой поэзии "с самого

начала" "да по порядку". И только благодаря этой учебе, спустя долгие и упорные месяцы учебы, "мой стих

сумел зазвенеть по-новому - ярко, неповторимо и звонко".

Печататься я смог только в небольших местных изданиях, районных газетах. На некоторые стихотворения

местные самодеятельные коллективы положили музыку... Больших денег или связей - у меня тогда, в конце

90 - начале двухтысячных не было... И так мое творчество и оставалось неизвестным широкому кругу

читателей.

И только совсем недавно, когда наступили времена "общедоступного интернета", я начал публиковать свои

стихотворения на страничках разных интернет сообществ, открыл свой литературный блог. А недавно

издательский дом "Маснерин" стал помогать с редакцией и публикацией моих сборников, который, я

надеюсь, вы сейчас и читаете!.. В этом сборнике - основные мои работы за пятнадцать последних лет

творческой деятельности. Выставляю их на ваш суд! Именно вы, мои читатели, самые строгие, но и самые

долгожданные судьи и критики моего творчества! Те, которых я ждал и искал долгие годы! Желаю приятного

прочтения, а так же ваших мнений и замечаний к своим работам.

 

Часть I.

РАННЕЕ.

(до 2000 года)

 

СИРЕНЬ И ВЕЧНОСТЬ

Ветка увяла, Но пахнет сирень! Лето настало – Длиннее стал день. Доброе было – Со мною осталось! То, что не мило - Ушло, затерялось. Жизнь продолжает По кругу идти. Кто его знает, Что там, впереди?..

1990, 2010гг.

 

* * *

Всё тот-же стол, моя тетрадь, Но сердцу хочется кричать! Ну, вот зачем, я сам не знаю? Всё то, что есть – не понимаю!.. Среди своих – один, чужой! А где чужие: там я – свой!.. Нет слова: «Родина», я знаю! Его я, просто, забываю. Шесть лет назад, я ждал ответ, Мечтал я слышать слово: «Нет!». Увы, его мне не сказали, На гибель верную послали! Такие девушки!.., увы! Такая чёрствость у души!.. Но выжил я! Я возвратился! Да, лучше б здесь я не родился!.. Быстрей от сюда, прочь бегу. Другой я Родиной живу! О, как жестоки, мы, порою! Лишь дорожим сами собою!..

16 июля 1998г

 

МОЙ ПУТЬ

Годы проносятся шумной рекою, След оставляя глубокий в душе. Страшно назад оглянуться порою: Битвы, победы – всё это во сне! Были попытки, стремленья и взлёты. Счастье, казалось, летело со мной. Только недолгими были полёты… Падал, и снова парил над землёй. Боль закалила к свободе стремленье. Чудо даёт мне возможность любить. Видеть в добре только смысл и решенье. С чистой душой людям строки дарить.

26 октября 1998г

 

ТЫ НЕ СО МНОЙ

Ты не со мной, мечта моя. И от того так сердцу больно, Печаль сильней, а я невольно Забыл о всём, забыл себя. Ты не со мной – покоя нет. Мне всё равно: зима и лето. Хоть день, хоть ночь – не вижу света. Во тьме – ошибки, глупость, бред. Ты не со мной, другой сейчас Тебя целует, обнимает, С тобою время прожигает. Ты говоришь: любовь у вас? Ты не со мной. Но мне зачем Знать то, что я тебе не нужен? Иду к тебе в ночи, по лужам, Наперекор всему и всем.

27-29 октября 1998г.

 

ПИСЬМО

Ваш поручик Вам пишет письмо… Вы простите помарки, небрежность, Буйный нрав и невольное зло, Моя вечная радость и нежность. Ночь. Наш лагерь не спит. Завтра – бой. Нас сжимают тиски окруженья. Ветер, снег, над поляною вой – Приближается час искупленья… Будет кровь. Будут раны и смерть. Белый снег станет алого цвета. Невозможно уйти без потерь. Бродит гибель моя уже где-то. Водка льётся в холодный бокал, Чтоб забыться, не для развлеченья… Но поверьте: я духом не пал. Скоро грозное наше крещенье. Я не знаю – дойдёт ли письмо, Обрету ли иную обитель… Но запомните Вы лишь одно: Я люблю Вас. За дерзость – простите!

1 ноября 1998г.

 

РАССТАВАНЬЕ

Обиды нет. И я не плачу. Так просто – капля, может пот. Что ж, не нашёл свою удачу… Конечно, в жизни повезёт!.. Соринка, видно, в глаз попала. Я проморгаю, ничего! Ты говоришь, что ты молчала, И ждала часа своего. Да, что ты: я ведь не в обиде. Что ж нет любви, зачем винить. Таксист зашёл. Ну что ж бегите. Прости за всё!.. Смогу забыть… Ну… До свиданья. Дверь закрылась. А сердце ноет вновь и вновь. И жизнь сложней. Не всё забылось… Ещё не раз взбунтует кровь.

2 ноября 1998г

 

ХРУСТАЛЬ И СВЕТ

Замёрзших окон блеск хрустальный, Как отражение души. Тревожный всплеск её глуши, Разбившийся о день реальный. Но как понять, что луч не сможет, Сквозь непрозрачное стекло Вновь осветить моё жильё. Хрусталь и свет – вот, что тревожит!..

22-23 января 1999г

 

ВЫБОР

Обида, может – сожаленье, За год, потраченный с тобой. Я ждал судьбы своей решенье, Но как всегда, обрёл покой. Зачем же мне пустые страсти? В них жизни нет, в них нет любви! Ищу я миф «Святой напасти», Чтоб жар пылал в моей крови! Не просто жаль, а слишком больно, Сказать тебе: