К демиургу Шамбамбукли пришел в гости его друг демиург Мазукта.

– Привет, ты чего такой мрачный?

– Да так… Вот, сам смотри.

– Ночь ведь, что я увижу?

– Ничего, там светло.

Действительно, всё было прекрасно видно, потому что город горел. На улицах валялись трупы защитников и нападавших, по улице двое пьяных солдат гнались за кричащей женщиной, еще один деловито обчищал карманы убитого горожанина.

– Ну и что? – спросил Мазукта.

– Плохо.

– А ты чего хотел? Это же люди, примитивные существа.

– Я же их сделал по образу и подобию своему! – всхлипнул Шамбамбукли. – Неужели и во мне есть… вот такое?!

– Не говори ерунды! – хмыкнул Мазукта. – Ты им задал отправную точку, вот и всё. Ну, создал, ну по своему подобию. А дальше они развивались уже сами, разве нет? Вот и… развились.

– А самое страшное знаешь что? – хлюпнул носом Шамбамбукли.

– Что?

– Вот это вот… всё, – неопределенным жестом указал на творящееся безобразие Шамбамбукли, – они совершают во славу мою и с именем моим.

– То есть как? – удивленно захлопал глазами Мазукта. – Ты хочешь сказать, что они в тебя веруют?

– Нет. Не веруют, а поклоняются.

– Кошмар какой, – передернулся Мазукта.

– Угу. Какую бы подлость ни совершили – «это творец нам так заповедовал!» Я не мог такого заповедовать! Даже пьяный! Ну, ты же меня знаешь, я вообще не пью почти. Зато у них совесть чиста, гордятся собой даже.

– Человеческие жертвоприношения еще не практикуют? – деловито осведомился Мазукта.

– Нет пока… кажется.

– Скоро начнут, готовься. Я же говорю, примитивные существа.