Демиург Шамбамбукли сидел в гостиной у демиурга Мазукты и любовался коллекцией оружия на стене.

– А вон тот тупой меч я помню, – сказал он. – С него все начиналось, верно?

– Угу, – кивнул Мазукта.

– Сейчас смешно даже… А тогда казалось, грозное оружие.

– Это нам только казалось.

– Ну да. А арбалет тоже оттуда?

– Трофейный. Мне из него ногу прострелили.

– Да, я помню. Ты тогда страшно ругался.

– Потом я ругался и пострашнее.

– Ага, когда тебя враги сажали на пику… Кстати, где она, я тут не вижу?

– Пику я оставил, – сухо сказал Мазукта. – Там.

– Ну, тебе виднее, конечно. А то было бы что вспомнить.

– Я помню, спасибо, – произнес Мазукта еще суше.

– И я помню, – Шамбамбукли мечтательно прикрыл глаз. – Приключения, подвиги, вольная жизнь на свежем воздухе. Драконы, опять же… Помнишь нашего первого дракона?

– Нет, сожалею. Пока ты с ним дрался, я лежал в сторонке и ждал, когда меня соберут в совочек и проведут обряд воскрешения.

– Ты много пропустил, – сочувственно покачал головой Шамбамбукли. – Но еще не все потеряно. Всегда можно вернуться и пройти заново.

– Благодарю, но как-нибудь без меня, – холодно ответил Мазукта.

– Да ты что? Было же здорово! Давай повторим?

– Нет. И оставим эту тему.

– Жаль, – вздохнул Шамбамбукли. – Мне понравилось.

– Если хочешь, иди один, – пожал плечами Мазукта. – Совершай свои подвиги, а у меня другие предпочтения. Не всем же быть героями, кто-то должен и пингвинов пинать.